Escribir como escupir - Panero

escribir como escupir

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L e o p o l d o M a r í a Pa n e r o

Escribir como escupir Premio Ciudad de Valencia «V ice n t e G a os » de poesía, 2004

CALAMBUR MADRID, 2008

Poesía, 7 8

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De lo que no se puede hablar, mejor es callarse. L UDWIG W ITTGENSTEIN Dicen que en el ghetto judío de Praga Cada veinte años aparece un hombre que es todos los hombres. Dicen que en el ghetto judío de Praga Cada veinte años se tiene miedo de ver a un hombre. L EOPOLDO M AR  A P ANERO

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Ritual sioux El indio hablaba de Dios Sosteniendo una vela con los labios del odio Del odio a España y a la muerte Como un dulce efebo para que rezara el indio Con miedo del paraíso en que el amor me castrara Un hombre llamado caballo Con miedo a la multitud Como pájaros que caen sobre la página Que cortejan a la página como una flor contra el mundo como una flor hedionda que corteja a la página nada de nada henchida pájaro que cae sobre los hombres duro ritual de iniciación india para el oscuro hombre blanco fuimos indios hasta que nos mataron a todos e hicieron ropas con nuestras pieles y nos inculcaron un Dios vacío de hastío e ignorancia Dios que es menos que Nada Sobre la que vuelan los hombres Y no se puede llamar a la lluvia con roto instrumental ¡oh! Suite Lulú sobre la que vuelan los hombres Yo soy el indio Crow 9

Soy el monarca de la Nada y del hombre Soy el emperador de la Nada El emperador del Helado Y pinto mi cara con sangre Y pinto estrellas contra el hombre.

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C a r ta a l pa d r e La corporeidad total del desastre De la sima en que vuelan los pájaros Atroces de la Nada Como una resina para morir tan sólo Arrojo mi bilis negra en sacrificio Para alimentar a los perros de la Nada A los lobos atroces que he visto en la calle Comer de mi cerebro, cual gusanos que nutriera mi cadáver Y mi cuerpo emana fluidos muertos al cielo con algún objetivo del que ríen los hombres señalando al cielo con una mano muerta sobre la que vuelan los pájaros entonando himnos a la ruina y celebrando el desastre como si la mano de un muerto me acariciase así es el poema.

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Reina de corazones Cuando me hablas veo destellos Porque Dios nos ilumina aplacando las iras del corsario Del corsario negro del espíritu Que nada sabe de Vírgenes ni de santos Sino de la verdad Verdad o estrella oxidada en medio de una carretera Carretera cerrada para coches celulares Y España es un inmenso canguro Spain is pain España es dolor y muerte y maldición Y Panero es un perro llamado dolor Y el dolor es la única verdad de mi existencia Dolor-maestro de escuela español Que lloras en vano por una vida que no hay Y que tiene por solo nombre el dolor Y el río de Flegetonte Canción del ahogado Canción de cuna del desastre Un río lleno de monedas embadurnadas de sangre de vencidos un río lleno de mierda, un fuerte Dios pardo Eliot lo dijo Soy amigo de extraños que dicen conocerme Y sólo saben de la crueldad y nada de la verdad Mis amigos y familia me escupen 12

como apestado de la Luz no saben que les traemos la peste Freud lo dijo al oído entero de la luz Día extraño el que me quieras tal como soy ¡Oh! Tú homófobo cobarde ¡Oh! Tú hombre loco al que llaman el Rey El rey que nos corta la cabeza Cuando ya no le servimos ¡Que les corten la cabeza! Y el único señor del mundo era La reina de corazones.

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Pa n d e m o n i u m Y todo es por egoísmo Decía mi abuela antes de morir El Gen del egoísmo atroz como piedra de la locura Aún peor que los hombres y que la ruina Apropiacionismo absurdo de la vida Y el mundo creemos que está hecho para facilitar nuestras necesidades ¡He ahí el craso error! Y que la ruina mida a los hombres por su estatura real y no supuesta porque todo hombre cree que es bueno y lleva en su frente la marca de la bestia que no ha hecho nada sino maldecir la mentira que es el único nombre de España la única frente y la única Virgen la letra mata y el espíritu vivifica y que los hombres tengan piedad de los hombres.

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Hagan lo que hagan Digan lo que digan, Todos los hombres se verán algún día En el interior de un círculo rojo B UDA

Aquí está la última danza de los muertos vivientes de aquéllos que sonríen al pasar al caer la muerte sobre los hombres de aquéllos que llaman a la lluvia y hacen que zozobren los barcos los barcos atroces de la lluvia que sólo saben del espanto y del soliloquio atroz de un muerto que sólo sabe de la lluvia y del sol en vano para que caigan los hombres al pie de la vida cuando los hombres recen en vano y sólo la muerte les responda porque hablar siempre es en vano Joh Donne lo dijo Uno miente y el otro desespera.

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Ceniza en la mano El hombre es sólo un poco de ceniza en la mano ¡Oh!, tú mi amada, mi esposa .... la ceniza Mi sombra que baila en el espejo Y que susurra extrañas canciones al viento He fumado con mi padre y con un espectro ¡Jamás lo olvidaré! Mientras moría por vosotros Porque la luz no es nuestra Es del otro la mano Es del otro el ruiseñor de la muerte Es del otro el espejo Y el dedo atroz del viento Y al final de la película resultó que nosotros éramos los muertos y que la única verdad era la muerte con la mayúscula atroz de la vida con el delirio sin nombre de la vida que tiene por frente el dolor y por palabra la vida la vida que no es vida como un gigante pálido cayendo sin ruido sobre los hombres.

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Escribir como escupir Escribo como escupo Como si estuviera el cadáver de Dios hecho tan sólo de saliva Y Dios es tan sólo una mentira en la ruina En la ruina perfecta del hombre En la espuma de la ruina En la saliva atroz de los días Que pasan como una interminable cruz Llena por entero de saliva Y perdónanos por no saber tu verdadero nombre Tu verdadero misterio Tu implacable objetivo de destruir al hombre Destruir al que no sabe destruir Y el hombre es tan sólo un destructor Que destruye al creyente, que destruye al infiel Y el límite de las horas El error temporal del escalón El error de vivir bajo la tarde impune Y que caiga la ceniza sobre el Hombre Que destruye al hombre su propia ceniza Ceniza de sal que me miras Para que nadie escupa sobre la tarde Para convertirme en estatua de sal Para que nadie aviente la ceniza.

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¿Por qué sale el sol y por qué brilla la ruina? Escupirán en mi sien los sapos al pasar Y borrarán mi frente con los dedos de Dios Con la saliva de Dios Dedo de Dios derruido por un viento de justicia Y comerán en mi frente los pájaros Los pájaros atroces de la injusticia y el desastre Los pájaros que nadie deja morir de hambre Los pájaros de hierro encaramados a la cama del sanatorio Mirando entrar la luz estupefactos Descubriendo la mañana Explicándose ¿Por qué sale el Sol? ¿Por qué sale el Sol? Y ¿Por qué no cae la nieve? Y el hombre habla mientras llueve Acerca del Sol y de la ruina Acerca del desastre como Buena Nueva ¡Oh! Tú Virgen señora del desastre Que habla mientras cae la ruina Y sopla el cierzo sobre los hombres Y azota el viento las mejillas de los hombres Y escupe el viento en el hombre Y en su ruina Para que nazca el Hombre ¡Oh! Dios, tráenos la nieve y tu Jardín de Las Delicias 18

esta vez no te prenderemos dice el asesino dice el asesino a las muchachas bonitas que pasaban por allí.

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Poema a Sebensuí Dulzura extrema de un grito Que celebras mi Nada Mi corazón puesto al desnudo Como una rosa contra el hombre Contra el hombre y la Nada Porque el poema es un sacrificio ritual Carta doce del ahorcado Para acariciar mi ruina Con la lengua atroz de un elefante Que como Dumbo se elevara contra el aire.

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Vi s i ó n Escupiré en tu sien para que brille el aire Antes de que hiele Escupiré en el alma como un toro en la sombra Antes de que hiele Bailaré sobre tu tumba con pasos de ballet Antes de que hiele Antes de que hiele Bailaré la dance macabre sobre la nieve Y dejaré un reguero de sangre sobre el espejo Antes de que hiele Antes de que caiga la nieve sobre el hombre Y que los hombres adoren a la lluvia En las últimas heladas pusimos tu nombre Porque eras níveo Como el cierzo y la nada Y mi esputo se convertirá en flor Antes de que hiele Antes de que llueva sobre mi alma y sobre el vacío Sobre el vacío entero de mi alma Sobre la flor de los esputos Antes de que hiele Antes de que hiele espantaba a los pájaros del Señor Ahora entre la helada sólo soy muñeco de nieve Que crean los niños Que crean los niños para jugar tan solo 21

Antes de que hiele Antes de que la nieve caiga borrando las flores Antes de que hiele

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Delirio Delirio perfecto de la mano De la mano que escribe para que brille la ruina Mano amputada que todavía siento arañando el secreto Arando el desastre con los labios de la ruina Con el señorío de la ruina y el poderío del desastre Y escribir como el ritual del neurótico obsesivo Por un ente instigador que quiere que cumplamos su palabra La maldición del verbo y la carne La maldición del verbo y de la página Poemas de instilaciones Poema del no poema y flor de la locura Ciervo atroz de la bilis que hiela el corazón Con la saliva atroz de la locura Con la saliva del viento y de la página Con la saliva desdentada que canta a las mujeres Tu sonrisa restalla y resucita Como un látigo en la espalda Como el látigo atroz de la locura Que embiste al hombre como un toro en la sombra.

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Aciago demiurgo Taumaturgo de ojos oxidados en la tempestad Que brota de los ojos Enredados al viento como un terrible espejo Porque la nada es un símbolo del espejo Y el espejo es el abismo que absorbía a Nietzsche Hablando a solas con el viento Hablando a solas del espejo ¡Oh! Tú espectro que sólo yo veo Que no sé si eres tú o soy yo Desgarraba el tú turbiamente al pie de la montaña Panero lo dijo.

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Sangre del espejo Cadáveres que hacen brillar el desierto Desierto que fue mar ahora consumido por egoísmo Cadáveres en el tembladeral de mis ojos Cadáver que escupe el hastío sobre la página En blanco de la vida Los ángeles y el espíritu santo no son más que un cadáver Y el esputo del tiempo Cayendo como naranjas a lo largo de un barranco infinito Precipicio ácido del equilibrio Equilibrio del insecto y la rosa Funambulista de corazones que caen al suelo Para hacer reír al público Con su imaginatio vera Con el sueño que mana del estiércol Con el sueño de los ojos ciegos y de la melancolía que cae sobre el rostro Yo y mi alma paramos el mundo Ese era mi poder El cielo del desastre El anciano de la lluvia La vejez del desastre La vejez única del espanto Por el que brillan los ojos como niños Cercenados por el viento Por el viento atroz que silbaba en el aire 25

Las más atroces canciones imaginadas por una boca Una boca sin dientes insultando al espejo Y riéndose de todos los cadáveres Teniendo por escudo a la nada Y cercenando al espejo Con toda la mansedumbre del tembladeral Y el cielo será de los valientes Y escupirá al espejo con la palabra muerte ¡Oh!, muerto único nombre del espejo Única gloria y único desierto Que regalas a los hombres un poco de saliva en tu mano Diciendo esto era lo único que es cierto Sólo ellos me comprenden Los hombres del espejo Los muertos de las estrellas Y los hombres del viento Con ellos soy libre, con los presentes del más allá Que me traen naderías del abismo Que le roban a otros niños que agonizan como yo Trasportando como bueyes saliva al desierto Todos me escupen Todos los lobos vencidos por la saliva Y me he hecho un traje de saliva Para desaparecer dentro Y poder contarte el espeso idioma de la carne Los misterios de la carne y la sangre Los misterios de la sangre y los misterios del espejo.

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Inmoralidad del espejo La cabalgata de mi corazón ruinas De mi cuerpo como una estrella contra el hombre Como una estrella Como la flor de la desesperación De alguien que canta y hace marchitar las flores Y mi cuerpo aterido de frío en el balcón del silencio Para ver a través de la mentira y las paredes Y las paredes que hablan de Dios en la sombra De la verdad que hiere y mata en la sombra Porque yo soy tu sombra Y suplico al Dios sin piedad de los españoles Que hablan de Dios como un indio en la sombra Gritando contra el cielo y las estrellas Estrella, única religión de Van Gogh o del suicidado de la sociedad Say maiden will go with me through this sad non identity John Clare lo dijo. Cayendo espuma de sus labios Escoria de un mar contaminado Sobre el que caen las estrellas Somos estrellas frías Cayendo sin cesar como la lluvia Sobre el Hombre Sobre el hombre Omega Que reza en silencio en la sombra 27

A escondidas del Hombre Del último Hombre El último muerto Que clama contra la culpa y contra España Diciendo a escondidas del hombre No juzguéis y no seréis juzgados Tened piedad del desastre Porque un sastre perturbado nos dijo que todo era una broma así que amigos de lo inédito otro mundo es posible que tenga piedad del espejo through the looking glass He cubierto con sábanas santas los espejos de mi casa por miedo a que salgan mis fantasmas.

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Cuchillo de los Sabacthami Tenemos un plan sanador y realmente confuso Superando el obstáculo atroz de la materia Teoría del Caos de andar por casa Teoría despiadada del cuerpo Penitencia de andar por casa Teoría despiadada del cuerpo No poder ni vomitar País loco para siempre al que no volveré jamás No me pienso reencarnar ni en la retorta del alquimista Y mucho menos en un ser humano A no ser que cumplamos el segundo advenimiento Si es así, me quedo.

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D e r r o ta d e na da El cuerpo es esquizofrénico Todo acto repercute en el cielo Y por ello la vida es prácticamente imposible Inter corpus et mentem La mente en el culo del ser Rosa caníbal de mi frente La rosa que cae al suelo Dibujando un collar de cráneos ¡Ah! Tú Kali que vistes un collar de cráneos Enjoyada con los labios de la muerte Fumándome otra derrota en los vestuarios de mi cráneo-alma, de mi cuerpo derrota. De La victoria del papel en llamas Ardiendo con los restos de mi cuerpo Y las estrellas arden en mí Clavándome sus puntas de cristal Enjoyadas de sangre La sangre es un lujo para el coleccionista de almas La sangre cae de la barra de los bares y de las barras de labios que mienten rojo caníbal de mi frente esperma de mi cerebro que cae goteando al suelo y una rosa se dibuja en la nada. 30

Caer La cosa que yace entre los árboles En la nada inscrita Como el decir que cae al suelo Enredado en la tumba donde sopla el viento Árbol de donde cae el mono Padre del hombre Y del cual recogimos estos frutos malvendidos Y el viento arranca nuestra carne Y la palabra muerde los frutos Mientras talamos el árbol de la Ciencia Y la palabra otra vez cae al suelo Herida por la misma palabra Que canta el hombre de boca cosida Al viento que todo lo borra Al viento Y la cabeza borra toda existencia anterior Como si el hombre o el mono Jamás hubieran existido.

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Como una estrella en los labios del que miente En la tumba del deseo yace el grito Atroz de la metáfora De la metáfora azul del grito En donde yace la metonimia de la metáfora La sinécdoque del pus Y la aliteración de la sangre Anagrama de amor buscado entre las ruinas de Pompeya. Palindromo y críptico de la logia ¿Quién fue Jeremy Bentham? ¿Quién es el otro yo de Rimbaud? La verdad es el inconsciente. Me encontraréis donde nadie ha buscado En el sello de la evidencia En la flor de la verdad Abriendo el séptimo sello Para que las almas tomen la tierra En el día del juicio del cuerpo abierto de la verdad de la verdad que se abre como un pus como el pus de la vida como el pus de la verdad cansado del guiñapo en que me he convertido 32

cansado de mi propia vida y de la de aquellos que vendrán después y después de mí. Eliot lo dijo cansado de mi memoria y de mi presente cansado de estar cansado con mi ley del mínimo esfuerzo Y de la segregación purulenta del amor asesino del juego humano y del juego pseudocristiano de morir y es que lavorare stanca ¿Quién soy yo y quién es yellow kid? Pequeño Nemo vamos a la cama porque estoy cansado Cansado de mi alma pestilente Ofrezco mi alma a un obrero sin dientes Que escupe sobre mi alma Cercenando mi frente.

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Black Sun Sol negro de la melancolía Estúpida baba de la melancolía La vida es un cuento dicho por un idiota Un cuento que nadie cree Una tempestad para nadie En el vacío donde nada el pez El pez atroz de la nada La vida es un cuento de brujas. Panero lo dijo. Un mirar sin mirar en el espejismo de la locura Donde hallo más verdades que en cualquier templo Donde sacralizo mi corazón en honor a mi propio dios A mi Jesús de la nada y el viento Que flota en el viento El viento que surge de la nada Y que se enreda en la nada Buscado ávidamente por el viento En el que pierdo fácilmente mi equilibrio Llevado por el viento como una hoja ocura O algún tordo pálido que vuelve en el secreto remoto de la tarde Los pájaros salen de madrugada porque temen al hombre Y una generación ebria y estúpida se burla de nosotros Y de los libros de las bibliotecas En el libro oscuro de la tarde Donde muere el gorrión en un horrible espejo 34

Llamado no sé si viento o hambre Mientras el deseo infantil y egoísta nos devora Un artista del hambre. Kafka lo dijo.

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O s a m e n ta p e r f e c ta d e l a m u e r t e La osamenta perfecta del ciervo Símbolo no sé si de la belleza O lo que es lo mismo de la muerte. Y la muerte tiene la estética de todo lo que amamos Y la única religión es la muerte Y los cristianos adoran a la muerte Que lleva el nombre de Cristo Cristo que se apareció a la mujer Y jamás al hombre Con la cruz a cuestas jadeando Acezando como un grito en la sombra Como un esputo en la oscuridad Como el silencio al fin de la escapada Como un poder en manos equivocadas Siempre hasta el Fin que no tiene Como un relincho en la sombra al pie de la manada Te veo sola con ojos profundos en una habitación oscura Sangrando y esperando la tormenta Rodeada de espectros y esperando a Dios Con la luz en tus manos Y se vuelve luz todo lo que toco. Nietzsche lo dijo. Y todos adoran al pájaro en la jaula Y hacen que cante para que brille la manada Jaula de cristal, atravieso tus barrotes Sin que nadie sepa que me he escapado otra vez Y recorra un ciervo los pasos de la página 36

Viendo en un escaparate la ruina del mundo La ruina perfecta del mundo Y los pájaros volando en círculo. Me veo en todas partes La paranoia es el poder Y Abril es el mes más cruel Engendra lilas de la tierra muerta Remueve firmamentos y estopa Ya no hay firmamento. Artaud dixit Ya no hay Dios en la tumba No hay transmigración posible Ya no hay cielo en el desastre Sólo el ojo de los ojeadores Que pasan página con gran celeridad A la velocidad de la luz que es la velocidad del ojo Del ojo que todo lo ve a oídos de la ceguera Al oído estúpido de la ceguera que nada ve Rey ciego que condenas a mi pueblo Haz libre al hombre del pozo Del pozo del abismo Y tenía las llaves del pozo del abismo Pobre pocero que escalas la tumba abierta de la mariposa Que cae en los brazos de la luz ¿Qué culpa tiene el diablo de que el español sea un animal sacrílego? Que muere en los brazos de la luz Es decir de sí mismo ¡Oh! Pobre imbécil que te niegas a ti mismo No oís el grito de los ojeadores. 37

Black Power Aquí hay mucho catolicismo Sounded catolithismo y muy poca religión Así dijo el padre Jose María Elizondo en 1919 Y es que la hipocresía del catolicismo fue sanguinaria desde el principio y además escuchan una música muy aburrida y bastante funesta; están convencidos de que el rockandroll es la música del diablo y no hay nadie más satánico que ellos que propagan la castración física y mental en nombre de no sé qué Dios. Porque Dios no tiene nombre y habita en el abismo de la página como un Dios sin nombre por el que los hombres fueron despedazados para crear otros hombres más fuertes aún que el anterior según Darwin pero despedazados también, ya no somos hijos del ángel sino de un híbrido de ángel-simiesco. El otro hombre que es también el proletario, la psiquiatría y la alteridad de lo humano, yo creo en las comunas terapéuticas norteamericanas, crearemos un nuevo MauMau, un nuevo Poder Negro con cuyo saludo me despido, no como se verá para extender la mano a nadie.

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A l g o m e n o s q u e u na pa l o m a El lenguaje es un virus. Burroughs lo supo recojamos pues las migajas de tu sonrisa que desborda ríos en Alemania por los cuales navega tu cabellera para morir mientras estornudo viento estornudo viento en la paloma de la muerte en la paloma azul y amarilla de la tarde que tiene por nombre Yemahá y por símbolo la paloma la paloma azul de la tarde que tiene como símbolo el desespero y el aroma azul de la muerte que tiene por símbolo la paloma.

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B i c é f a l o d e l a c av e r n a o s c u r a La esquizofrenia o la revelación mística son la misma cosa Wilhelm Reich y su falo controlaban la tormenta Y el falo erecto contra las ruinas Contra las ruinas del mundo El falo que todo lo ve Divinidad itifálica en los lindes de la vida Phallus Dei Amanita phalloides Deidad lisérgica del pantano del alma Divinidad lisérgica del espanto En que florece la rosa Roman Pontife garde de t’approcher De la cité que deux fleuves arrosent Tú sangre vendrá tú y los tuyos a escupir Cerca de allá cuando florezca la rosa Única flor que crece en el vertedero Única flor que crece en la basura de la vida Amapola borracha El lenguaje de las plantas El lenguaje mudo de los peces El 1enguaje de 1as plantas podadas Por un segador de ilusiones que colecciona peces en urnas De cristal para asegurar un futuro que no llegará para que permanezcan inmóviles en una imago mortis 40

que mendigan su ser en una picaresca mórbida si hombres hay homicida cerca del lago de las rosas Donde vive el lotófago En las saturnalias del bicéfalo Donde crece como lluvia el laberinto Donde devoramos hijos por sus sentidos opuestos ¡Oh! Tú, el hijo de la lluvia El hijo del bicéfalo Donde vuelve a encontrarse consigo mismo El Hijo de la Cosa.

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Apocalipsis sine nomine Fractura inmediata en el espacio-tiempo Brecha de un devenir inesperado Y una página donde sopla el viento Como el devenir perfecto de la tarde Viajando en este agujero negro En este triángulo de Dios En el triángulo oscuro de la luz Bailando al compás de lo inmundo Lejos de la ceniza del mundo Recuerdo hecho ceniza de cigarro ya fumado Y es el triángulo uno de tantos objetos Del cual desconocemos su poder Para invocar en vano al desierto Pirámides de un relojero enajenado En comunicación con un ente superior Dando sombra a sus discípulos Acólito de Ra Del siniestro ojo de la mujer gato Y que la ceniza de mi nombre sea el aire y el viento Que todo lo borra Restos de sangre en el espejo En el que tú me miras al mirarte Orinando en pie contra el silencio El indio iba disfrazado por la ciudad

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Con un espejo en la espalda Para que te vieses reflejado Si te reías de él.

43

Aire o menos que aire Ya menos que paloma o cadáver o sombra Buscándome en los aullidos del viento En la nada de una paloma que gime en el viento Buscada por los lebreles del viento Por los lebreles azules de la tarde Que gime contra el viento y la nada Contra la esperanza atroz de no haber vencido Y ser sólo esclavo del viento Sólo esclavo azul de la tarde Que gime peor que el viento y la nada Llevada en carroza por el señorío del viento Y sentada en la nada y azotada por los corceles del viento Por los corceles azules de la tarde Que gime y se estrella contra el viento Como el estampido de un revólver En el chillido azul del viento En el chillido azul de la tarde y el viento Pneuma de la caja torácica de música de mis pulmones De mi pulmón de acero y humo De mi caja china que baila en la sombra Porque la vida es el sueño de una sombra Chinesca y francesa en la noche sin tiempo De los hombres Luna y las mujeres gato Perseguidos por los lebreles del viento Oyendo al alelí para empezar mi incesante búsqueda 44

Con su trompeta apocalíptica y canina Hecha sólo de lamento ¡Oh! Atroz trompeta del viento Hecha sólo de aullido y de lamento Como fábrica de viento y como lanza en el rostro Hacedores de aire no podéis respirar Y suena un pedo en la página Y haced esto en conmemoración mía.

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[TRES POEMAS MÁS]

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La vida es solo una estupidez y dichos de un idiota De un idiota que solo sabe rezar Y de un mar sin cabeza Hecho solo para caer como el viento Sobre el rito de la página, De la página en blanco, De la página.

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La vida entera es un Miércoles de Ceniza Y mi matrimonio con Odín Es un matrimonio con la ceniza Con la ceniza impune de mi mano Que arroja sangre sobre la piel del gusano Sobre la piel del gusano sin nombre Que solo sabe rezar al Desastre.

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Aguijón del desastre que es el funeral del Hombre El funeral al que nadie irá Sino la peste a la que llaman Hombre La peste de existir Como una sombra sobre la página Como la sombra de mí mismo Eternamente borrada por la página Por la página que cae Como la ceniza del cigarrillo sobre la mano.

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ÍNDICE

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Escribir como escupir [y tres poemas más]

Poema a Sebensuí . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

12

Ritual sioux . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

13

Carta al padre . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

15

Reina de corazones . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

16

Pandemonium . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

18

[ Aquí esta la última danza de los muertos vivientes… ] . . . . . . . .

19

Ceniza en la mano . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

20

Escribir como escupir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

21

¿Por qué sale el sol y por qué brilla la ruina? . . . . . . . . .

22

Visión . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

24

Delirio . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

26

Aciago demiurgo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

27

Sangre del espejo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

28

Inmoralidad del espejo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

30

Cuchillo de los Sabacthami . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

32

Derrota de nada . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

33

Caer . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

34

Como una estrella en los labios del que miente . . . . . . . .

35

Black Sun . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

37

Osamenta perfecta de la muerte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

39

Black Power . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

41

55

Algo menos que una paloma . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

42

Bicéfalo de la caverna oscura . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

43

Apocalipsis

................................

45

Aire o menos que aire . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

47

sine nomine

TRES POEMAS MÁS [ La vida es solo una estupidez y dichos de un idiota… ] . . . . . . . .

51

[ La vida entera es un Miércoles de Ceniza… ] . . . . . . . . . . . . . . . .

52

[Aguijón del desastre que es el funeral del hombre … ] . . . . . . . . . . . . .

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56

Esta primera edición de

Escribir como escupir y tres poemas más de

Leopoldo M.ª Panero se acabó de imprimir

en Madrid

el ?? de marzo

de dos mil ocho

Primera edición: 2008 © Leopoldo M.ª Panero © De la presente edición: CALAMBUR EDITORIAL, S.L. C/ María Teresa, 17, 1º d. 28028 Madrid. Tel.: 91 725 92 49. Fax: 91 298 11 94 [email protected] - www.calambureditorial.com Diseño gráfico: & isbn: 978-84-8359-018-8. dep. legal: m-46.120-200641.205-2004 Preimpresión: MCF Textos, s.a. Impresión: Gráficas 85 Impreso en España – Printed in Spain