Obsession - Harleigh Beck

Índice Índice ............................................................................................................... 1

Créditos............................................................................................................. 6 Aclaración ........................................................................................................ 7 SINOPSIS............................................................................................................ 8 Desencadenantes ............................................................................................ 9 Prólogo............................................................................................................ 10 1...................................................................................................................... 13 2...................................................................................................................... 22 3...................................................................................................................... 27 4...................................................................................................................... 38 5...................................................................................................................... 46 6...................................................................................................................... 51 7...................................................................................................................... 57 8...................................................................................................................... 63 9...................................................................................................................... 66 10.................................................................................................................... 77

11.................................................................................................................... 86 12.................................................................................................................... 92 13.................................................................................................................. 103 14.................................................................................................................. 112 15.................................................................................................................. 122 16.................................................................................................................. 125

17.................................................................................................................. 136 18.................................................................................................................. 142 19.................................................................................................................. 149 20.................................................................................................................. 155 21.................................................................................................................. 165 22.................................................................................................................. 168 23.................................................................................................................. 176 24.................................................................................................................. 180 25.................................................................................................................. 184 26.................................................................................................................. 195 27.................................................................................................................. 200 28.................................................................................................................. 209

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55.................................................................................................................. 441 56.................................................................................................................. 453 57.................................................................................................................. 468 58.................................................................................................................. 476 59.................................................................................................................. 486 60.................................................................................................................. 497 Epilogo .......................................................................................................... 509 Epilogo 2 ....................................................................................................... 516 Gracias por Leer ............................................................................................ 522 Sobre la Autora.............................................................................................. 523

Créditos

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SINOPSIS

Imaginen mi sorpresa cuando cae sobre mi escritorio la oportunidad de entrevistar al condenado a muerte más famoso del país. Su confesión final. Es una oportunidad demasiado buena para rechazarla. tiene edad suficiente para ser mi padre, un hombre condenado por el asesinato de al menos catorce mujeres. Es peligroso, mortal. Intenso en formas que no puedo explicar. Sin embargo, a pesar de las banderas rojas, su magnetismo me atrae hacia él. No puedo luchar contra él.

No todo es lo que parece. En cuanto

pone un pie aquí, se

estremece como una hoja al viento, apenas es capaz de mantener el contacto visual sin que el rubor le suba por el cuello. No puedo dejar de mirarla. No es un error que esté aquí, observándome desde el otro lado de la mesa. Hay una razón por la que sólo accedí a hablar con Savannah Campbell antes de que me ejecutaran: por qué tiene que ser ella.

Desencadenantes Soy autora de romance y horrores eróticos extremadamente oscuros y descarnados. Esta historia no es una excepción. No hay hombres buenos ni personajes redimibles en este libro. Romantiza a un asesino en serie, así que te sugiero que pases de este libro si eres un lector sensible. Recuerda, es ficción. Esta autora no aprueba los temas más oscuros que aparecen en estas páginas, ni esta historia es una representación exacta de la vida en prisión o del sistema legal. Confío en que conozcas tus desencadenantes y que leas con responsabilidad. Las advertencias de contenido incluyen, entre otras, Dub/non-con, agresión sexual, asesinato gráfico, tortura gráfica, desmembramiento, juegos sangrientos, abuso infantil y crueldad animal.

Prólogo

E

l humo del cigarro, el sudor apestoso y el olor a cerveza me rodea cuando los fuertes brazos de mi padre se deslizan bajo mí y me alejan de mis sueños. Me levanta de la cama y apenas consigo alcanzar a tiempo mi peluche antes de que me acune contra su pecho. Lo aprieto contra mí y entierro la nariz en su cuello mugriento. Normalmente, papá me lleva a su dormitorio, pero esta noche no. En vez de eso, me lleva hacia el sonido de las risas masculinas y la música rock del salón. Siempre he temido a los hombres que vienen a casa los miércoles por la noche, cuando papá me acuesta. Son grandes, malolientes y muy ruidosos, me recuerdan a los monstruos terroríficos de los libros que papá me lee a veces. Apretando el peluche contra mi pecho, escondo la cara en la camisa de papá, anclada a su pecho por sus grandes brazos mientras entramos en el salón. No me gusta lo tranquilo que está esta noche.

No me gusta sentir cómo me observan. Papá nos sienta en una silla que cruje bajo su peso y me aparta el cabello de la frente con sus dedos que huelen a tabaco. —Nena, quiero que conozcas a mis amigos. Cuando agarro mi peluche con más fuerza, conteniendo la respiración, me dice: —Están muy emocionados por conocerte por fin. Echo un vistazo y me encuentro con unos ojos monstruosos. Ojos que me observan a través de remolinos de humo de cigarro. Ojos que me dan ganas de correr y esconderme. Papá señala al hombre que está a nuestro lado, que da una calada a su cigarro en respuesta, con los dientes amarillos a la vista cuando sus labios se retraen en una sonrisa aterradora. —Saluda a Michael, Savannah. Abrazando a Teddy, murmuro en su suave pelaje: —Hola, Michael. —Encantado de conocerte, pequeña —responde, sonriendo como el lobo del cuento de los tres cerditos. —Y éste… —dice papá señalando a un hombre alto y delgado al otro lado de la mesa—, es Mark. Se me revuelve el estómago y lo miro mientras baraja las cartas. A diferencia del otro hombre, se ríe en voz baja. Antes de que pueda saludar, papá presenta al tercer hombre, David, que le da un manotazo en el hombro al hombre de las cartas. —No seas imbécil.

—Y ahí está Andy —dice papá, desviando mi atención hacia un hombre rubio que entra en el salón con latas de cerveza—. Estos son amigos de papá de la escuela. Mientras Andy deja las cervezas, papá se mueve en la silla, recogiendo las cartas que Mark reparte sobre la mesa. Vislumbro el dibujo de una reina entre las cartas, con corazones en cada esquina. Papá pone las cartas boca abajo sobre la mesa y pregunta: —¿Quién se apunta? Me encojo, escondiéndome detrás del cabello, con ganas de saltar del regazo de papá y correr a mi habitación mientras los hombres me miran con sus ojos oscuros. Pero los brazos de papá me rodean como el cinturón de seguridad de nuestro coche o la serpiente con la que soñé que me perseguía por una carretera rural. No importaba lo rápido que corriera, no podía escapar. En el sueño, delante de mí había un granero con grandes puertas de madera. Entré corriendo e intenté cerrarlas, pero la serpiente se deslizaba rápidamente por la carretera. Tan, tan rápido. No tenía fuerzas para cerrar las puertas del granero. Los brazos de mi papá se sienten como esa serpiente, como cuando me estrujó hasta matarme. El hombre de la sonrisa lobuna arroja su primera carta y da una calada a su puro. Echa la ceniza en el cenicero y sonríe. —Juguemos a las cartas, nena.

1 —P

erdona, ¿me lo puedes repetir? —Me ahogo mientras Elliot balbucea a mi lado: —¡No puede ser!

Ignorándolo, miro fijamente a mi jefe, James, que se rasca la sien, claramente incómodo. Su pequeño despacho, con artículos de prensa alineados en las paredes, un escritorio, que es su orgullo, y una solitaria estantería, parece aún más pequeña ahora que la ira de Elliot absorbe todo el oxígeno. —Admito que no es lo ideal... —empieza, pero Elliot lo interrumpe. —¿Por qué Robbie Hammond, uno de los asesinos en serie más notorios del país, se negaría a ser entrevistado por nadie más que por ella? —Me hace un gesto con la mano—. ¿Por qué ella? Apretando los dientes, me cruzo de brazos, ignorando la chispa de fastidio que me produce su actitud de mierda. A pesar de mi antipatía por

él, tiene razón. Llevo poco menos de dos meses trabajando para el periódico y, de repente, de la nada, el periódico recibe una solicitud de entrevista de nada menos que Robbie Hammond, pero con una condición: tengo que ser yo. A cambio de una exclusiva, ha accedido a que lo entreviste durante una hora a la semana antes de su ejecución, prevista para el año que viene. Es un trato de puta madre, que nuestro pequeño periódico no puede rechazar. Sería una tontería. Pero ¿por qué yo en concreto? Inquietud e intriga guerrean en mi interior. Sin embargo, también me siento halagada, lo cual es alarmante. ¿Quién quiere llamar la atención de un asesino? Y lo que es más importante, ¿cómo ha ocurrido? Lleva dieciséis años encerrado. En este punto, mi curiosidad se asemeja a un parche de maleza en el césped. Por mucho que intente contenerla, se está volviendo incontrolable. Quiero saber por qué me ha elegido a mí y no al reportero de éxito y trabajador que tengo al lado y que me está lanzando dagas con la mirada. Elliot siempre ha sido intenso. Cuando puse un pie dentro de este edificio, él fue el primero en presentarse. James se aclara la garganta y se alisa la corbata torcida. —No está en mis manos, Elliot. Además, esta podría ser una buena oportunidad para Savannah. Sí, es nueva, pero confío en que lo hará bien. —Déjame acompañarla, al menos —exige Elliot, haciendo que entrecierre los ojos hacia él. —¿Cuál es tu puto problema? —Gruño. —Ahora, no discutamos... Elliot se gira hacia mí, con los hombros rígidos.

—¿Mi puto problema? Robbie Hammond es un asesino en serie, ¿o lo has olvidado? Resoplo. —No es que vaya a estar sola con él. —Eso no viene al caso. Te manipulará... —¿Manipularme? —Suelto un chasquido de rabia—. ¿No crees que puedo manejarme sola? —¿Por qué crees que te solicitó? James observa nuestro intercambio con cansancio, las manos apoyadas en la mesa y una gota de sudor resbalándole por la sien. Elliot y yo hemos estado enfrentados desde que nos conocimos, porque es un imbécil competitivo que no da su brazo a torcer. Acepté este trabajo por pura desesperación, después de que un día llegara a mi bandeja de entrada un correo electrónico en el que se solicitaba un reportero. Cuando me presenté a la entrevista, James parecía sorprendido, afirmando que no sabía nada de un anuncio, pero admitió que le vendría bien alguien tan aparentemente ansiosa como yo. Y aquí estoy, negándome a dejar que mi colega me intimide porque esperaba que este trabajo cayera sobre su mesa. —Estás celoso, eso es todo —respondo, conteniendo a duras penas una mirada de soslayo. James se sirve un vaso de agua y se lo bebe de un trago. Con desprecio, Elliot gira sobre sus talones y sale enfadado, pero antes de cerrar la puerta de un portazo, me señala con el dedo: —Será mejor que no eches a perder esta oportunidad. ¿Tienes idea de lo que esto podría suponer para nuestro periódico?

Le doy la espalda, ignorando el gemido cansado de James cuando se cierra la puerta. Arrastrando las manos por su cara sudorosa, exhala un largo suspiro. —Ustedes dos van a ser mi muerte algún día. —Creo que se lo ha tomado bastante bien —ironizo. James niega con la cabeza, sentándose. —Le vendrá bien bajar los humos a su orgullo —le digo, pero él se limita a hacerme un gesto para que no le moleste. —La primera entrevista es mañana, a las 10 en punto. —Me estudia durante un largo momento, su mirada pasa de mí hacia la puerta—. Tiene razón. Es una gran oportunidad para este periódico. ¿Seguro que estás preparada? Me pongo rígida y enderezo la columna. —Por supuesto que sí. Me escuece el ego ante la duda en su rostro. ¿Tan difícil puede ser entrevistar a un asesino en serie condenado, aunque se aproveche de mujeres como yo? Después de todo, está encerrado. Una pequeña y molesta voz en el fondo de mi mente me susurra que soy una ingenua, pero mi lado obstinado acalla esa voz, centrándose en su lugar en la sofocante curiosidad que hay en mí. ¿Por qué yo, Robbie Hammond?

Mi mirada patina por las paredes pintadas de blanco, la mesa de metal del centro y la ventana enrejada a mi izquierda que da a las altas alambradas del exterior. En la pared hay un reloj que marca los minutos que faltan para que me encuentre cara a cara con Robbie Hammond, el asesino en serie más famoso del país. Todavía estoy sorprendida de estar aquí. James quería a alguien con más experiencia que yo. Alguien como Elliot. No una mujer de poco más de veinte años y nueva en el periódico. Pero necesito esta oportunidad para mostrar mi potencial. Por desgracia, no voy a llegar a ninguna parte en este negocio a menos que me ponga en el centro. Hasta ahora, he tenido una pequeña columna semanal, y esta es mi oportunidad de algo más grande. Algo que me dé titulares. —No te dejes seducir por él. Es un asesino en serie que asesinó a catorce mujeres —me dijo Claire, la anciana recepcionista de la oficina, cuando le dije que me habían nombrado para este trabajo. ¿Encantada con él? Casi me dobla la edad, cuarenta y cinco. Me muerdo el labio inferior, algo que me pone nerviosa, y miro el reloj de pared. He esperado diez minutos. Me tiembla la rodilla. Estoy entusiasmada con esta oportunidad, pero también muy ansiosa. Exhalo un suspiro y miro por la ventana el tiempo miserable y lluvioso, justo cuando una brisa azota los árboles que pasan junto al perímetro de la prisión de alta seguridad. Mientras me muevo en el asiento, lucho contra el impulso de frotarme los muslos con las palmas húmedas. Aparto la mirada del exterior cuando se abre la puerta y un agente escolta a Robbie al interior. Tiene las manos y los tobillos encadenados y el traje blanco de presidiario le aprieta los anchos hombros. Observo su

impresionante constitución, preguntándome cómo un hombre como Robbie puede mantenerse en tan buena forma mientras está encerrado en este lugar. En el momento en que sus ojos azules como el hielo se clavan en los míos, mi espalda se pone rígida. El guardia le quita los grilletes y Robbie se sienta mientras yo miro al agente, que se queda junto a la puerta. Robbie no me quita los ojos de encima. El sudor se me acumula en el cuello, haciendo que el cabello se me pegue a la piel. —¿Eres Savannah Campbell del Atley Hill News? —Su voz áspera atraviesa el silencio como un trueno. Me aclaro la garganta y levanto la mano para frotarme la nuca antes de contenerme. La vuelvo a bajar y le ofrezco una sonrisa nerviosa. —Sí, soy yo. —Agarro mi identificación, que cuelga de un cordón en mi cuello. Sus ojos azules miran hacia abajo y luego vuelven a mi cara con la misma rapidez. —Encantado de conocerte, Savannah. Su tono barítono es rico y suave, como el caramelo, y relajante de una manera que nunca esperé. No para un hombre que asesinó mujeres a sangre fría. Saca la lengua y se la pasa por el labio inferior. Deja que su mirada recorra mi blusa blanca antes de preguntar: —¿Has traído una grabadora de voz? Salto a la acción, recupero mi bolso del suelo y rebusco en él. —Por supuesto. Está por aquí. —Finalmente la saco y la dejo sobre la mesa. Echo un último vistazo al aburrido agente de la puerta, que no mira nada, y pulso el botón de grabación.

Robbie me observa con una pequeña sonrisa, como si supiera el efecto que causa en mí. Lo nerviosa que me siento por su presencia. Hay un magnetismo en él que me pone de nervios. Es peligroso, pero eso ya lo sabía en cuanto entró en la habitación. Cada célula de mi cuerpo lo sabía. ¿De dónde viene esa idea de que los asesinos en serie son sórdidos, socialmente torpes, hombres calvos de mediana edad? Robbie Hammond es atractivo, en buena forma. Una pequeña parte de mí también disfruta de la emoción de saber lo letal que es. Robbie sigue mirándome y yo intento no inquietarme ante la intensidad de su atención. Quizá no haya visto muchas mujeres durante su estancia en este miserable lugar. —Háblame de ti, Savannah —me pregunta. Mis mejillas se calientan mientras abro y cierro la boca, sorprendida por su atrevimiento. —Estamos aquí para hablar de ti, Robbie. Tú pediste estas entrevistas, ¿recuerdas? Me señala con la barbilla la identificación con mi nombre. —Es una fotografía reciente. Debes de tener unos veinte años. ¿Menos de seis meses en el trabajo? —Sé que parezco joven —respondo—. ¿Pero es tan obvio que soy nueva? Mueve los labios y se encoge de hombros. —Los periodistas suelen venir preparados. —Estoy preparada —argumento. No dice nada, pero su ceño fruncido me irrita. Me aclaro la garganta y me quito las pelusas imaginarias de los pantalones negros.

—¿Por qué decidiste dar entrevistas, Robbie? ¿Por qué ahora? ¿Por qué yo? Levanto la vista mirándolo a través de mis pestañas cuando se queda callado. Con una voz suave como la miel, dice: —Me espera la muerte, señorita. ¿Tienes idea de lo que es eso? Despertarse cada mañana sabiendo que el día está cada vez más cerca. Una rápida sacudida de cabeza es mi respuesta. Robbie me observa durante un largo momento, evaluándome. No hay oxígeno en esta habitación. —Te hace reevaluar muchas cosas. —¿Cómo qué? Se echa hacia atrás en la silla y cruza los brazos. La acción atrae mis ojos hacia sus músculos tensos. —Soy un monstruo, señorita. No te equivoques. Las cosas que he hecho... Las palabras flotan en el aire. Oscuras y ominosas. Me aferro a cada una de ellas, a cada respiración, a cada leve arruga de su traje de presidiario. —La respuesta a tu pregunta es simple: No lo sé. —Se inclina sobre la mesa y su aroma me envuelve. Ahí fuera, en el mundo real, los hombres huelen a colonia barata, a desesperación y a suavizante. Este hombre, este asesino, huele a jabón, una pizca de sudor y algo que le es propio. Algo inherentemente masculino e indomable. Intento no olerlo, pero es imposible cuando su aroma se espesa y oscurece a mi alrededor como una nube de tormenta.

—Las familias de las víctimas están ahí fuera. Familias cuyos mundos saltaron por los aires por mi culpa. Les debo la verdad. Mi verdad. —Luego se calla, se relaja en su silla y mis pulmones, faltos de oxígeno, inhalan con avidez. Me doy cuenta de que estoy fuera de mi elemento, de que fue una tontería por mi parte pensar que tenía lo que hacía falta para entrevistar a un hombre tan famoso e intimidante como Robbie. No puedo evitar mirar sus manos venosas y sus largos dedos. Manos que han matado. Manos que han causado dolor y sufrimiento. Hay un aleteo entre mis piernas. Un aleteo que no debería estar ahí. —Entonces dime tu verdad, Robbie. —Levanto los ojos hacia los suyos— . ¿Cómo empezó todo? Háblame de tu infancia. ¿Cómo eran tus padres?

2 L

—

o único que haces es trabajar. ¿Dónde está el dinero, Frank? Mira a tu alrededor. ¿Por qué seguimos viviendo en este maldito basurero? Ni siquiera hay comida en la nevera. ¿Por

qué? Miré fijamente a través del pequeño hueco de la puerta del armario, donde me escondía, donde siempre me escondía cuando mamá y papá se peleaban. Mamá, con el cabello castaño y el rímel corrido, tenía esa mirada de miedo en sus fríos ojos grises. La que sólo tenía cuando estaba a punto de hacerme daño. Pero no le haría daño a papá. Era demasiado grande. Le dio un puñetazo en el pecho, con una mirada enloquecida. —Porque te gastas el dinero en alcohol y putas. Por eso. —¿Entonces por qué no te buscas un puto trabajo? Sal de tu habitación por una vez en vez de adormecerte con pastillas recetadas. ¿Qué pasa

con Robbie? —Mi papá miró a su alrededor—. ¿Dónde está? Apuesto a que no lo sabes. —¡No! —Mamá siseó—. No me hagas quedar como la mala madre cuando nunca estás en casa. ¿Cuándo fue la última vez que pasaste algún tiempo con él? ¿Cuándo fue la última vez que cenaste con nosotros? La mirada de mi padre se volvió incrédula. —¡Tú no preparas comidas familiares, así que no me vengas con esa mierda! Me dolían las rodillas. Ayer me caí fuera y ahora no podía evitar rascarme las costras secas hasta que sangraran. —Quizá me molestaría si alguna vez estuvieras en casa. —Shh. Cállate. Si no fuera porque trabajo cada maldita hora que Dios manda, estarías en la calle. —¡Vete a la mierda! —Mamá gritó a todo pulmón. Lo bastante alto como para que se oyera fuera del remolque. Me tapé los oídos con las manos y conté hasta diez. Mientras tanto, el corazón se me aceleraba. El armario era demasiado pequeño para mecerme dentro, que era lo que me gustaba hacer cuando tenía miedo. Mecerme y ponerme las manos sobre los oídos para tapar el ruido. Mamá seguía gritando y yo rezaba para que parara. Con un último resoplido, papá salió furioso del remolque y cerró la puerta de un portazo. —¡Puto pendejo! —Mamá gritó detrás de él antes de que el silencio finalmente se instaló en la habitación. Pero no era un silencio confortable. La respiración agitada de mamá y sus puños apretados me hicieron un nudo en el estómago. Bajé las manos de las orejas y me encogí en el hueco del armario. Escondido en la oscuridad, hice todo lo posible por

permanecer callado y pasar desapercibido. Pero mamá me conocía demasiado bien. El tono oscuro de su voz me hizo gemir. —Sé dónde estás, Robbie. Sal. No me moví. El miedo me mantenía paralizado. —Sal, Robbie. Mamá no volverá a pedirlo. Conteniendo la respiración, me abracé las rodillas contra el cuerpo y me clavé las uñas sucias en la piel. Mamá me asustaba cuando se ponía así. Siempre me hacía daño cuando papá y ella se peleaban. —¡Robbie! —gritó, y me estremecí. —¡Ven aquí, mierdecilla! No me hagas buscarte. Temblaba por el miedo paralizante, me castañeteaban los dientes. Con un último suspiro, se pasó una mano por la cara antes de lanzarse sobre el mostrador y agarrar una sartén sucia. La tiró al suelo y el fuerte estruendo hizo que mi corazón golpeara violentamente contra mi pecho. Apreté los ojos y escondí la cara en el pliegue del brazo. —¡Pequeña mierda desagradecida! Es culpa tuya, ¿sabes? Tú eres la razón por la que mamá y papá se pelean. Si desaparecieras, tendríamos comida en la mesa. —Se paseó por el pequeño remolque, abriendo puertas de golpe y tirando objetos al suelo. El calor empapó mis calzoncillos. Mamá me haría más daño por orinarme encima, pero no podía evitarlo. No cuando estaba tan asustado. La luz en el hueco entre las puertas desapareció, y mamá se asomó al interior. —Te encontré, mierdecilla. —Las abrió de un tirón, me agarró por el tobillo y me sacó a rastras. Caí al suelo con un fuerte golpe, pero mamá no

se detuvo a comprobar si estaba bien. Le daba igual. En lugar de eso, se acercó a la encimera de la cocina, agarró el jabón líquido del fregadero y me obligó a abrir la boca. —No, mamá, por favor —grité, con el sonido amortiguado por su fuerte agarre de mis mejillas. —Bébetelo, patético llorón. Esto es lo que consigues por arruinar mi puta vida. El sabor amargo me dio arcadas. La mirada enloquecida de mamá seguía sin ablandarse. Devolvió el jabón a la encimera y me arrastró hasta el pequeño cuarto de baño de la parte trasera del remolque. —Te has vuelto a mear encima. ¿Qué he dicho sobre ese comportamiento? No es aceptable, carajo. Me hizo daño con las manos al quitarme la ropa. Luego me metió en la ducha y puso el agua al máximo, no se dio por satisfecha hasta que solté un grito y empecé a llorar, con el agua helada cayendo sobre mí. Agachado en la ducha, sollocé mientras ella me apuntaba a la cara con la alcachofa. Mamá se rio. Siempre se reía cuando lloraba. Finalmente se puso de pie y cerró la ducha. Se alzó sobre mí y sus labios se curvaron en una mueca. —Qué niño más feo eres. Mantuve la cara oculta en el pliegue del brazo mientras ella salía y cerraba la puerta. Mamá había instalado una cerradura en el exterior, y el sonido que hizo al encajar me heló las venas. A veces me tenía encerrado aquí durante días, mojado y frío, sin comer. Me temblaba el labio inferior, aunque intentaba mantenerme fuerte. Con las piernas pegadas al cuerpo y los brazos alrededor para mantener el calor, me estremecí. El agua de la ducha goteaba de mi cabello

empapado mientras lloraba suavemente. Odiaba a mamá, pero aun así quería que me quisiera. Otras mamás querían a sus hijos. Entonces, ¿por qué mi mami no me quería?

3 U

n silencio denso y pesado desciende sobre la habitación. Las palabras de Robbie flotan en el aire. La tos aguda del guardia de seguridad lo rompe brevemente, antes de que vuelva a envolverme el corazón como gruesos zarcillos de hiedra. Intento imaginarme al hombre que tengo delante como un niño de cuatro años, encerrado en el cuarto de baño, desnudo y con frío, con las rodillas sangrando y lágrimas corriéndole por la cara. Un rápido vistazo a la grabadora sobre la mesa confirma que sigue grabando. No le quito ojo mientras susurro: —¿Cuándo empezó tu madre a hacerte daño? Aunque accedió a las entrevistas, preguntarle por su infancia sigue resultando extrañamente intrusivo.

Robbie no responde hasta que levanto la mirada. Y con sus ojos oscuros clavados en mí, se frota las muñecas como si aún pudiera sentir el tacto fantasmal de sus grilletes. —Mis primeros recuerdos implican que mi madre me humillaba de alguna forma, instalando candados en los armarios para impedirme hurgar en busca de comida, o negándose a cambiarme los pañales durante días. Era ingeniosa con sus castigos. —¿Nadie lo sabía? —A nadie le importaba. Frunzo el ceño, pero Robbie habla antes de que pueda abrir la boca para responder. —Crecí en un parque de remolques. Mi madre era adicta a las pastillas y mi padre un alcohólico que luchaba por mantener un trabajo. Su situación no era en absoluto fuera de lo normal. Todos en ese parque de remolques vivían igual de mal. Recorro su rostro con la mirada, observo las patas de gallo alrededor de sus ojos y sus sienes canosas, y me muerdo el labio pensativa. —¿Y tu padre? Rara vez estaba en casa, ¿verdad? —Lo intentó al principio, pero ya se había ido cuando llegué a la adolescencia. —¿No cuestionó los candados o tus pañales sucios? Se rasca su corta barba y mira por la ventana. Es la primera vez que me quita los ojos de encima desde que entró en la habitación y siento como si me quitara un peso de encima. Pero entonces su atención vuelve a centrarse en mí y lucho por mantenerme erguida. —¿Y usted, señorita? ¿Creciste con una infancia idílica? ¿Valla blanca y rosales bien podados bajo las ventanas?

—No estamos aquí para hablar de mí —respondo, luchando contra el impulso de moverme. Sin inmutarse, Robbie se sienta hacia delante y apoya los codos en la mesa. Los músculos de sus bíceps se abultan, tensándose contra la tela blanca. —Por curiosidad, ¿por qué aceptaste realmente mi petición? —Es una gran oportunidad. Todos los periodistas quieren entrevistarte. Sería una tontería rechazarla. —No estás haciendo las preguntas correctas. Incapaz de apartar la mirada de la oscuridad de sus ojos azules, trago grueso. —¿Qué preguntas debo hacer, Robbie? —Simple. ¿Por qué te pedí a ti específicamente y no a uno de los innumerables reporteros de tu periódico? Mi corazón da un pequeño salto. —No importa. —Al contrario, importa mucho. Aprieto la mandíbula y me siento más recta. —De acuerdo entonces, Robbie. ¿Por qué me pediste que hiciera las entrevistas? Una pequeña sonrisa se dibuja en la comisura de sus labios. Sigue estudiándome de esa forma inquietante que hace que me recorran mil arañas por la espalda. No es del todo desagradable. Nadie me había mirado nunca tan de cerca, como si quisiera desenterrar todos mis secretos, cada capa oculta bajo los ojos marrones y la sonrisa falsa que ahora no está ni cerca a la vista.

—Creo que preguntaste por mí porque encajo en el perfil de las chicas que mataste —respondo con valentía. Sus labios se crispan. —¿Es así? —Sí... —Mi voz es entrecortada. Demasiado entrecortada—. Ojos marrones, cabello oscuro largo y ondulado. Veinte y pocos. Mujeres que se parecen a tu madre. —Mi madre —responde, observándome como un halcón. Me desconcierta que ni una sola emoción recorra su rostro, que permanezca como una máscara en blanco. —¿Crees que las mujeres a las que agredí sexualmente, torturé y asesiné se parecían a mi madre? —¿Discutes mi observación? La silla cruje bajo su peso cuando se sienta y se pasa los dedos por la corta barba. Me excita. Intento no apretar los muslos bajo la mesa. —¿Sugieres que te pareces a mi madre? —¿Me lo preguntas tú, Hammond? Saca la lengua y se la pasa por el labio inferior. Tarda en contestar, pero este juego es cosa de dos, así que espero. No estoy del todo segura de por qué me ha preguntado específicamente, sólo para intentar ponerme nerviosa. Pero no seré esa joven reportera inexperta que huye. Voy a aguantar. Tenemos un oficial supervisando esta entrevista. Estoy a salvo. —Eres demasiado dócil para parecerte a mi madre. —¿Dócil? —No me gusta que su opinión me parezca insultante—. ¿Cómo que soy demasiado dócil?

—En cuanto pusiste un pie aquí, temblaste como una hoja al viento. Apenas eres capaz de mantener el contacto visual sin que te suba el rubor por el cuello, y te sangra el pulgar donde te has rascado la base de la uña. En el momento justo, miro hacia abajo. Efectivamente, tengo sangre en el pulgar. Me lo llevo a los labios y lo chupo. Robbie sigue todos mis movimientos. —No siempre soy dócil —argumento, bajando la mano temblorosa a mi regazo—. Puedo ser asertiva. Sus labios vuelven a crisparse y luego se sienta hacia delante, apoya los codos en la mesa y responde a mi pregunta de antes. —Mi padre nunca estaba en casa para fijarse en los candados. Y las pocas veces que se molestó en aparecer, estaba demasiado borracho. Entraba a trompicones en el remolque y ni siquiera se daba cuenta de que yo estaba encerrado en la jaula del perro, en el suelo. Mis ojos se abren de horror. —¿Te encerraba dentro de una jaula de perro? La sonrisa de Robbie no está a la vista. Su mandíbula se endurece y vuelve a mirar por la ventana. Sigo su línea de visión, observando cómo se mecen con el viento los árboles más allá del perímetro de la prisión. —¿Sabías… —empieza, con la voz cargada de emoción—, que hace más de diez años que no siento el sol en la piel? Frunzo el ceño y aparto la mirada de la ventana. —Te dejan salir para hacer ejercicio diario, ¿verdad? —Lo hacen —confirma, con un tic muscular en la mandíbula mientras sigue mirando por la ventana—. Pero el sol nunca llega hasta allí. Mi espacio de recreo está al otro lado de la prisión. Siempre está a la sombra. Algo que parece plomo se asienta en la boca de mi estómago.

—Tengo una pregunta para ti. —Reconozco que lo que voy a preguntar es algo que debería dejar para más tarde, pero quiero saberlo. —Continúa. Ahora me toca a mí sentarme hacia delante y apoyar los codos en la mesa. Estamos demasiado cerca. Casi espero que el agente me diga que guarde las distancias, pero se queda callado. —¿Cree que es un castigo adecuado por tus acciones? —Estás ansiosa —responde con una pequeña sonrisa que de alguna manera consigue ser todo sexo. El calor me sube al clítoris cuando me mira a los labios. Una voz en mi cabeza grita: —Es un asesino. No caigas en sus encantos. Así es como atrajo a las otras mujeres a la muerte. —¿Qué piensa usted, señorita? ¿Merece la pena de muerte un hombre que ha cometido actos horribles? Sin apartar los ojos de su boca, le respondo: —¿Quién ha hablado de la pena de muerte? Hablaba del sol. Esos labios pecaminosos se abren lentamente en una sonrisa plena, mostrando sus dientes blancos y llamando mi atención sobre la afilada punta de sus incisivos. Hay algo en ellos que me produce un cosquilleo en lugares prohibidos. Parece que me dolería si me mordieran la piel. —Te gusta ser más astuta. Levanto la mirada para ver la suya . —Tú también. Le divierto. —Cuéntame más, señorita.

Me siento extrañamente engreída y me muerdo el labio para no sonreír. Luego me encojo de hombros y me enderezo. —Eres un asesino en serie, Robbie. Aprendiste desde pequeño a ser más listo. Como no dice nada, añado: —Para camuflarte. —Mordiéndome el labio pensativo mientras le miro, le pregunto—. ¿Sentías que eras diferente a los demás desde pequeño? —Pregunta estándar de la prensa. Estoy decepcionado. Dejo de morderme el labio y sonrío a pesar de mis intentos de ser profesional. —Debo mantener contento a mi jefe. Debo hacer las preguntas para las que las masas quieren respuestas. —No querríamos decepcionar a las masas ahora, ¿verdad? —No —respondo, negando con la cabeza—. No debemos. Robbie abre la boca para hablar, pero el guardia se aclara la garganta y nos dice que se nos ha acabado el tiempo por hoy. Aturdida, me pongo lentamente de pie y me aliso los pantalones mientras el guardia vuelve a ponerle los grilletes a Robbie. Crujen con fuerza en el silencio y recuerdo una vez más que el hombre en cuestión, que ha dominado cada latido de mi corazón durante la última hora sin esfuerzo, es un asesino condenado. En otras circunstancias, no dudaría en rodearme la garganta con sus largos dedos y apretármela. Mi corazón se tensa y mi mirada se dirige hacia sus manos venosas. El oficial dice: —Vamos —y saca a Robbie de la habitación. Cada traqueteo de sus cadenas y el arrastrar de sus pies por el suelo sucio me produce un ataque de ansiedad. Quiero decir algo, pero no sé qué.

Al final, Robbie mira hacia atrás por encima del hombro. —La veré la semana que viene, señorita. Y entonces desaparece, doblando la esquina. La puerta permanece abierta y el murmullo de las llaves del guardia corta el silencio. Otra puerta se abre y se cierra. Con la mano en el respaldo de la silla, lucho contra una oleada de mareos. Ahora que Robbie se ha ido, el oxígeno vuelve a mis pulmones. Me dejo caer en la silla y me pongo la mano sobre el pecho. El corazón se me acelera bajo la palma. —Es sólo un hombre —susurro. Pero sé que no lo es. Robbie es lo más cerca que he estado de probar la dulzura de la muerte. Estaba tan cerca de la libertad que podía sentir su relajante caricia envolviendo mi frágil corazón. Un oficial asoma la cabeza dentro de la habitación. —¿Quiere que la acompañe afuera, señorita? Apartada de mis pensamientos, me apresuro a guardar la grabadora y le sigo por los estrechos pasillos. Atravesamos unas puertas de hierro que suenan lo bastante fuerte como para hacerme estremecer. Las llaves del oficial tintinean tanto en su mano mientras juega con ellas, que están a dos segundos de silbar una melodía. Entonces abre la última puerta y salgo de la prisión. El viento ha arreciado desde que llegué y ahora la lluvia me azota la cara como mil punzadas conmovedoras. Utilizando mi bolso como paraguas, me apresuro hacia mi viejo y oxidado Honda Civic, que está estacionado solo en el desértico estacionamiento. Me deslizo en el interior, dejo la bolsa en el asiento del copiloto y cierro la puerta. Delante de mí, la prisión se cierne, gris y miserable, como sacada de una serie de terror. En ninguna otra prisión del país se ejecuta a más presos

que en ésta. Tiene mala fama. Si entras por estas puertas como recluso condenado, la única salida es un ataúd. Un escalofrío me recorre la espalda. El sonido de la fuerte lluvia que golpea el tejado desvía mi atención de la prisión. Rebusco en el bolso hasta encontrar mi teléfono. Tengo un nuevo mensaje de la enfermera que dice que todo va bien en casa. Papá está bien. Miro fijamente el mensaje durante un buen rato, apago la pantalla y vuelvo a meter el teléfono en el bolso. Después de dejarlo en el asiento del copiloto, introduzco la llave y arranco el motor. Tras unos cuantos intentos, el motor chisporrotea y el aire se llena de gases del escape. El camino a casa pasa borroso. Estoy sumida en mis pensamientos, procesando las palabras de Robbie y cómo me miraba. Todavía puedo sentir sus ojos deslizándose por mi cara con atención y determinación. Nunca me había sentido tan observada en los veintidós años de mi vida. Durante esa hora, sentada con Robbie Hammond en una prisión de alta seguridad, quedé al desnudo. Charlotte, la enfermera de mi padre, me sonríe cuando entro en la cocina, empapada y goteando agua sobre la alfombra barata. —¿Cómo ha ido? Dejo el bolso en la mesa de la cocina y me peino el cabello revuelto. Me daré una ducha en cuanto Charlotte termine hoy. —Ha sido... interesante. Paño en mano, me mira por encima del hombro. Charlotte es una mujer delgada de unos cuarenta años, de cabello castaño arenoso y ojos cansados. —¿Interesante?

Tomo asiento en la silla de la cocina. La ropa húmeda y fría se me pega al cuerpo, pero estoy demasiado agotada para preocuparme. Ahora que he vuelto a mi casa de mierda de dos plantas, con su pintura desconchada y una alambrada que lleva cinco años en reparación, solo quiero irme a la cama. Charlotte me prepara un café y me lo tomo en silencio mientras limpia la encimera. Es metódica y eficiente. Y lo que es más importante, siempre me ha caído bien. —Ya está —dice cuando termina, con el paño cuidadosamente doblado y colocado sobre el grifo—. ¿Estarás bien si me voy? —Estaré bien —la tranquilizo. —Tu padre está viendo una repetición grabada de las carreras. —Gracias. Se agacha frente a mí y me pone la mano en el brazo. —Sólo eres una persona, Savannah. Cuidar de tu padre tú sola es una gran responsabilidad. Está bien si necesitas más ayuda. Mi sonrisa no llega a mis ojos. —Lo sé. —¿Y tú? Sólo tienes veintidós años. Y sin embargo aquí estás, trabajando todas las horas que Dios manda para cuidar de tu padre. —Me aprieta el brazo de la forma que espero que lo haría una madre—. Deberías estar por ahí disfrutando de la vida. Ahora es tu momento. No dejes que tu juventud desaparezca ante tus ojos. La miro a los ojos, suspiro y me froto la humedad de las mejillas. —Alguien tiene que cuidar de él. Soy la única persona que tiene. Charlotte se queda mirándome. Pero en lugar de darme un sermón como yo esperaba, se pone de pie.

—Volveré mañana por la mañana. ¿Estarás bien? —Estaré bien. Gracias —respondo, dejando que mi mirada se desvíe hacia la ventana cerrada. Las cortinas están a medio correr y la habitación está demasiado oscura. Si tuviera fuerzas, las abriría. —Te veré mañana, cariño. Charlotte se va y yo suspiro cansada. En el fondo, sé que tiene razón. Me estoy precipitando a la tumba, pero no quiero que envíen a mi padre a una residencia. Tampoco puedo permitírmelo. Apenas puedo sobrevivir ahora. Los escasos ahorros de mi padre casi han desaparecido. Pero no puedo permitirme pensar en lo que haré cuando ya no pueda pagar su atención sanitaria. Lo encuentro en el salón, con la cama ligeramente levantada para que pueda ver mejor la televisión. —Hola, papá. No responde. Desde el incidente, no ha sido capaz de hablar una sola palabra. Ahora, es un vegetal con daño cerebral severo. Cojo un paquete de pañuelos de papel de la mesilla, saco uno y le limpio la baba que se le ha formado en la comisura de los labios. Murmura algo incoherente. Después de dejar los pañuelos en el suelo, me dejo caer en el sillón con la ropa mojada y fría. Debería darme una ducha, pero estoy demasiado agotada para levantarme. En lugar de eso, me duermo con el sonido relajante y repetitivo del comentarista deportivo.

4 H

e perdido la cuenta de cuántas noches me he quedado despierta hasta tarde para leer todas las noticias que he encontrado sobre Robbie. Cuanto más leo, más me obsesiono. No puedo parar. Los asesinatos deberían asustarme, pero estoy extrañamente intrigada, una fascinación morbosa que augura problemas. Especialmente ahora que me he sentado frente a él y he tenido esos ojos azules como el hielo clavados en mí y me ha gustado cómo se siente su atención sobre mí. Cómo me lamía la piel como un rastro de fuego. Es un hombre despiadado que obtiene placer sexual torturando a sus víctimas y violando sus cadáveres. Se toma su tiempo, manipulando sus cuerpos con el debido cuidado. Detrás de cada acción hay una delicadeza y una consideración retorcidas, algo parecido a su marca de amor. Me lo imagino acariciando con sus dedos callosos y ensangrentados sus mejillas llenas de lágrimas, consolándolas con susurros silenciosos antes de

presionar sobre la hinchazón de su tembloroso labio inferior. Robbie es blanco y negro. Su innegable consideración por los detalles y el cuidado que pone en sus asesinatos chocan con la despiadada violencia que posee en la punta de los dedos. Es un monstruo despiadado que esculpe una belleza poco convencional con su espada. En su mente retorcida, sus víctimas fueron cuidadosamente elegidas por su juventud, belleza y capacidad para satisfacer a la bestia que habita en su interior. Es un acto de reverencia por su parte. Doy un respingo cuando mi colega, Elliot, carraspea detrás de mí. —¿Cuántos artículos de prensa has leído ya? ¿Diez? ¿Cien? Me giro en el asiento y finjo una sonrisa. —¿Me estás espiando, Elliot? —En absoluto. —Se acerca a mí e inclina la pantalla del portátil hacia atrás para leer el artículo que ocupa mi pantalla. Su cabello rubio rizado le cae sobre la frente mientras frunce el ceño concentrado. —Víctima número cinco. Permanezco en silencio, golpeando el bolígrafo mientras él sigue leyendo. Elliot siempre ha sido competitivo. Su rencor hacia mí por dirigir las entrevistas de Robbie aún no ha remitido, a pesar de que nuestro jefe le asignó la codiciada cadena de atracos a bancos en las últimas semanas. Sus mortales ojos esmeralda se deslizan de la pantalla a un lado de mi cara, y cuanto más me observa, siento como si quisiera quitarme la piel para mirar dentro, y más me escuece el cuero cabelludo. —Intento averiguar por qué insistió tanto en que fueras tú quien lo entrevistara. Evito su mirada, me encojo de hombros y cierro la pantalla antes de echar la silla hacia atrás y ponerme en pie.

—No lo sé, Elliot. Es mentira. Un asesino en serie como Robbie Hammond no es nada si no es calculador. Definitivamente hay una razón por la que insistió en verme de entre todos mis colegas. Tengo algunas teorías, pero solo son eso. Elliot retrocede cuando me enderezo y recojo el bolso que tengo colgado en el respaldo de la silla. Agarro el portátil e intento pasar a su lado, pero él se mantiene firme y entrecierra los ojos verdes. —Estás fuera de lugar. Deberías dejarme manejar esta historia. —¿Y los robos? Con las manos en los bolsillos, se burla, parece despreocupado, pero ambos sabemos que es todo menos eso. —No te hagas la tonta. Una cadena de robos se desvanece en comparación con la confesión de Robbie. —No sé qué quieres que te diga —empiezo a decir, pero él se acerca un paso y me obliga a pegarme al escritorio. No hay nada amistoso en la expresión de su cara ni en la mueca que se dibuja en sus labios. —No eres nada especial, Savannah. No te hagas ilusiones. James no habría mirado dos veces en tu dirección si Robbie no hubiera exigido que fueras tú. No se equivoca. Nuestro jefe siempre ha favorecido a Elliot sobre mí. Tal vez por eso necesito esta oportunidad para demostrar a James que soy tan buena, si no mejor, que Elliot. Tal vez Robbie Hammond me ha hecho un favor. —Sí, bueno... —Lucho por mantener mi voz fuerte—. La historia es mía. — Intento pasar a su lado de nuevo, pero es tan inamovible como un muro de ladrillos—. Déjame pasar, Elliot.

Apretando los dientes, saca la mano del bolsillo y tira de un mechón de mi cabello, acariciándolo entre sus dedos. Contengo la respiración, negándome a mostrar debilidad. —Es un asesino despiadado, Savannah. ¿Qué crees que pasa por su cabeza cuando te mira? ¿Crees que se imagina cómo serías, ensangrentada y desnuda, atada en su cama como las otras chicas? —Se lleva el mechón cabello a la nariz y el corazón se me detiene. El momento termina igual de rápido cuando me suelta el mechón y se marcha, gritando por encima del hombro—. No dudaría en matarte si tuviera la oportunidad. Estoy más nerviosa de lo que me gustaría admitir. Elliot tiene ese efecto en mí cada vez que estamos juntos en la misma habitación. La forma en que se burla, cómo sus ojos se oscurecen, sin ocultar su resentimiento. Respiro entrecortadamente y espero a que se calmen mis latidos antes de salir corriendo del cubículo. Si no me doy prisa, llegaré tarde a mi próxima cita con Robbie.

UN SILENCIO ESPESO y pesado envuelve mi corazón como zarcillos humeantes mientras Robbie tamborilea con sus dedos tatuados sobre la mesa, dedos que imagino empapados de sangre. Las venas azules pintan un camino por sus antebrazos, las mangas subidas hasta la mitad. Todo en Robbie es una obra de arte cuidadosamente elaborada y un cruel engaño. Es la llama de la que debería alejarme y, sin embargo, me pican los dedos por acercarme a él. Mi mente va a lugares donde no debería, como la sensación que me

produciría su piel si recorriera esas venas a lo largo de su brazo, rozando los remolinos de sus tatuajes y el suave vello. Tengo la garganta seca. —¿Vas a decirme qué te pasa? —Su voz gruesa me hace estremecer, y desvío la mirada del tamborileo de sus dedos cuando hacen una pausa. Sorprendida por la intensidad de sus ojos azules, abro la boca para responder, pero las palabras me mueren en mi lengua. ¿Qué me ha preguntado? —¿Qué pasa? Oh, eso... El mundo que me rodea vuelve a estar enfocado. —No pasa nada. Cada músculo de su cuerpo se pone rígido y mi corazón late como si mi cuerpo estuviera en sintonía con el suyo. Soy consciente de cada una de sus respiraciones, de cada movimiento de su mandíbula. La forma en que las sombras se arremolinan a su alrededor cuando cierra el puño sobre la mesa sin apartar la mirada . Sus ojos se clavan en mí. Miro sus nudillos blancos e imagino mi garganta atenazada por ese brutal apretón mortal. —No me mientas. El oxígeno vuelve a mis pulmones al oír su voz áspera, la amenaza que se esconde tras esas palabras entrecortadas. El calor acelera la espiral de mi interior. Le devuelvo la mirada, atrapada en su océano tormentoso. —¿Por qué crees que miento? Relaja el puño, abre lentamente la palma y flexiona los dedos tatuados. Tiene manos grandes. —Se nos acaba el tiempo, Savannah. O me dices qué te pasa o tendré que arrancarte la verdad.

Mis pestañas se agitan, única señal de mi sorpresa, y lanzo una mirada al guardia, pero su atención está fija en la ventana. —No te tengo miedo, Robbie. Estamos en una prisión de máxima seguridad. No puedes tocarme. —Lo desafío con la mirada. Se le dibuja una sonrisa en los labios y espera un momento, como si quisiera aumentar deliberadamente la tensión que me oprime el pecho antes de moverse en su asiento. Su aroma masculino me envuelve mientras se agarra al borde de la mesa. No puedo respirar. No puedo pensar. —Hay más formas que la física para abrir una mente. ¿Crees que no te veo, Savannah? Crees que no me doy cuenta de que una brizna de aliento baila en tus labios ahora mismo porque no te atreves a inhalar un suspiro. — Juro que el tiempo deja de existir cuando inclina un poco la cabeza. Su voz es un susurro seductor que recorre mi corazón como dedos callosos antes de aferrarlo con fuerza, como una amenaza y una promesa de alivio. —No es nada que no pueda manejar. —Me tiembla la voz. Su mirada permanece fija, enfocada en la mía. Un músculo se tensa en su mejilla. —Entonces, ¿por qué te asfixias? Jadeo suavemente antes de poder detenerme, y los ojos de Robbie se desvían hacia mi boca, sus propios dientes rastrillando su labio en respuesta. —No me estoy asfixiando —argumento débilmente. —Te has estado asfixiando desde el momento en que pusiste un pie aquí. Puede que yo sea el que se dirige a la inyección letal, pero tú ya estás muerta. Palidezco y desvío la mirada.

En el exterior, unas nubes grises apagan los rayos del sol y un cuervo se desliza de lado, cabalgando sobre la brisa helada. —No te ofendas, Robbie. Pero no me conoces. —Vuelvo a mirarlo a los ojos y cruzo los brazos sobre el pecho, sin importarme que el movimiento me junte los pechos dentro de la blusa. Los botones se tensan contra la tela de seda, amenazando con saltar, pero Robbie mantiene la mirada fija en mi cara. Estoy tan afectada por él, mientras que él parece tan tranquilo y sereno. —No confías en mí. Resoplo, sacudiendo la cabeza. —Eres un asesino en serie, Robbie. Por supuesto, no confío en ti. Se echa hacia atrás en su asiento que rechina y cruza los brazos sobre su pecho musculoso, imitándome. —Convénceme de que no te estás asfixiando y de que tu mirada no es de desesperación. Siento que se me frunce el ceño mientras lo estudio. Mis pensamientos giran a mil por hora mientras intento entenderlo. —No estamos aquí para hablar de mí. —Miro la hora en el teléfono. Llevamos aquí casi treinta minutos y ni una sola pregunta ha sido sobre Robbie. En parte es culpa mía, porque mi mente está fracturada después del incidente con Elliot. No puedo concentrarme. —Responderé a cualquier pregunta que quieras si respondes a la mía. Hundo los dientes en el interior del labio y dejo que el agudo mordisco de dolor me penetre mientras recorro con la mirada cada detalle de su rostro. Hoy lleva la barba más larga y sus ojos azules parecen más oscuros de lo habitual. Como si se diera cuenta de que me estoy cediendo, el lado izquierdo de su boca se tuerce.

Robbie está jugando. —Bien —respondo con un suspiro cansado mientras vuelvo a dejar el teléfono sobre la mesa—. Tengo un colega, Elliot. Digamos que no está contento de que me hayan asignado esta historia. Arquea una ceja, pero se queda callado, esperándome. Mis dientes se arrastran sobre mi labio y lo suelto, con los hombros caídos. —Hoy me acorraló en mi cubículo y me dijo que imaginas matarme durante estas... sesiones. La intensidad con la que mantiene mi atención nunca vacila. Ni una sola emoción parpadea en su rostro. —¿Te ha tocado? Frunzo el ceño y miro al guardia antes de aclararme la garganta. —La verdad es que no. Me tiró del cabello. Robbie permanece en silencio mientras un músculo se tensa en su mandíbula. Luego aparta la mirada y se pasa los dedos tatuados por la barba, la caricia se asienta entre mis muslos como las chispas de una hoguera moribunda. Jugueteando, imagino sangre cubriendo esas manos, embadurnando su barbilla mientras deja que sus ojos oscurecidos se conviertan en lo último que veo.

5 L

a puerta del remolque crujió al abrirse y mamá entró, trayendo consigo el viento frío. El invierno se acercaba rápidamente. —Robbie, cariño, mamá tiene una sorpresa para ti.

Levanté la vista del andrajoso libro de matemáticas que tenía delante y mis ojos se abrieron de par en par al ver el gatito esponjoso que tenía en las manos y que se retorcía en su apretado agarre. —¿No vas a saludar? El corazón se me hinchó de algo extraño, me levanté de un salto de la silla y me apresuré a acercarme. Mamá nunca hacía nada bueno por mí. No sabía cómo manejar esta situación. Me dio el gato, como si le diera asco. —Tómalo. Se lo quité de las manos con cautela y lo acuné contra mi pecho, olvidando el ruido de mi estómago. Llevaba dos días sin comer nada

porque mamá estaba enfadada porque mi profesor, el señor Jones, se había preocupado por mi bienestar. No me había llevado al colegio como castigo. —¿No vas a ponerle nombre? —Mamá pasó junto a mí en una nube de alcohol y perfume barato. Con la nariz hundida en el pelaje del gatito, vi cómo mamá abría un cajón. Se volvió, mirándome expectante, y me devané los sesos en busca de una respuesta. —Bigotes. Puso los ojos en blanco. —Qué original. —Volvió a rebuscar en los cajones de la cocina mientras yo me sentaba a la mesa con el gatito, acariciando con los dedos su pelaje enmarañado y manchado de barro. —¿Dónde lo encontraste? —pregunté, con los ojos ardiendo por las lágrimas. La felicidad me daba más miedo que el miedo al que me había vuelto insensible. Este sentimiento que me recorría las venas era demasiado grande para contenerlo, como si pudiera ahogarme en cualquier momento. Parpadeé rápidamente, borrando los signos de mi debilidad. Mamá odiaba que llorara. Ella me odiaba. —Es un gato callejero —dijo mamá, cerrando de golpe el cajón—. Lleva semanas merodeando por aquí, hurgando en nuestra basura y meando en el lateral del remolque. Cuando miré el gran cuchillo en la mano de mamá, mis dedos dejaron de acariciar el cuello del gatito. El miedo me tomó por el cuello y apretó. Por supuesto que la felicidad no estaba permitida en nuestra casa. Esto era el infierno.

Mamá se acercó a nosotros con una mirada maníaca en los ojos, que brillaba con un placer enfermizo y demente. Le encantaba destrozarme. Esto no era diferente. A los diez años, sabía que mamá descargaba en mí la amargura de sus fracasos. Su resentimiento hacia el mundo. —Mamá, no —le supliqué con voz ahogada, pero ella agarró el mango con más fuerza y sus labios se curvaron en una sonrisa enfermiza. —¿Sabes lo que le pasa al gatito? Sacudí la cabeza para apaciguarla, susurrando un tembloroso y tranquilo —No. —Es débil. Igual que tú. El gato se retorcía en mis garras y sus maullidos rasposos me partían el corazón. —Es hora de que cortes con tu debilidad, hijo. Mis ojos se abrieron de par en par, levanté al gatito de la mesa y lo acuné contra mi pecho. No podía dejar que lo hiciera, pero también sabía que no dependía de mí. ¿Quién sabía cuándo podría volver a comer si no hacía lo que me pedía? Me haría daño. Me golpearía con el cinturón de mi padre, como hizo ayer, pero esta vez usaría la hebilla, como había amenazado. La autopreservación era todo lo que conocía, todo lo que había conocido. —Baja al puto gatito. Deja de mimarlo como a un bebé. ¿Crees que quiero que se mee en nuestra casa? Mi cabeza tembló y las lágrimas que había luchado tan valientemente por contener cayeron como un río por mis mejillas. —Mamá, por favor. Era inútil. Mis súplicas siempre caían en saco roto.

—Pon el puto gato en la mesa y agarra el cuchillo. Con el corazón en la garganta y el entumecimiento extendiéndose por todo mi pecho, hice lo que me decían, colocando el gato sobre la mesa con manos temblorosas. Quería que mamá muriera. Quería que esta pesadilla terminara. Pero era un cobarde. A pesar de lo mucho que odiaba mi vida, no me atrevía a acabar con todo. No cuando la señora Ashton, mi profesora en el colegio, me pasaba la mano por el cabello cariñosamente y me decía que estaba orgullosa de mí por haber hecho bien un examen para el que no había tenido tiempo de estudiar porque mamá no me dejaba. O cuando el Señor Carson me animaba por haber quedado segundo en atletismo. Siempre estaba muy cansado, lleno de moretones y se burlaban de mí por mi cabello grasiento y mi cara demacrada. Pero en ese campo, canalizaba una fuerza interior que no sabía que existía. En algún lugar de mi interior, sabía que esto acabaría con todo. Había un límite de maldad que podía soportar. Harta de esperar, mamá me agarró de la muñeca y me puso el cuchillo en la mano. Su aliento agrio me calentó el costado de la cara cuando se inclinó hacia mí, apartándome el cabello grasiento de la frente sudorosa. —Haz que mamá se sienta orgullosa. La hoja serrada brillaba bajo la tenue luz que entraba por la ventana sucia de mi izquierda. Si alguna vez mi pecho había albergado emociones, ahora habían desaparecido, sustituidas por un silencio resonante. Un vacío en el que perderme. —Hazlo. —Mamá sonrió contra un lado de mi mejilla antes de acurrucarse en mi cuello y respirar sobre mí. Sentía náuseas en la boca. El gatito se retorció bajo el agarre de mamá cuando le agarró la cabecita y lo sujetó a la mesa.

Desesperado, trató de zafarse de su férreo agarre, pero luchar era inútil. Lo sabía. La suavidad retorcida de los crueles ojos de mamá adquirió un tono peligroso, oscureciéndose mientras me agarraba con fuerza la barbilla. —Hazlo. Hazlo. Antes de que pudiera responder, me gritó a la cara: —HAZLO, MIERDA. El cuchillo bajó, cortando piel y carne. —Otra vez. —Los ojos de mamá brillaron con maldad. El cuchillo bajaba una y otra vez, destripando algo frágil dentro de mí. No podía permitirme ver el daño que había causado y no podía apartar la mirada de mamá, que empezó a reírse maníacamente. Para ella todo era un juego enfermizo. —Patética mierdecilla. —Me quitó el cuchillo de la mano sudorosa y temblorosa y me lo puso delante de la cara, obligándome a ver la sangre fresca. El olor a cobre asaltó mis fosas nasales, ácido y enfermizo. —Sólo estás vivo porque yo lo permito. ¿Me oyes? Respiras porque yo lo permito. Ni por un segundo creas que vales algo. Mientras se alejaba, dejé que mi mirada se posara en el gatito muerto en la mesa, yacía en un espeso charco de sangre. Aquella sensación de entumecimiento en mi interior se cimentó en algo tan sólido, y a la vez tan vacío, que ni siquiera la sonrisa de la señora Ashton pudo atravesarlo de nuevo. Nada podía. —Toma, come esto. —Mamá me puso delante una rebanada de pan duro untada con mantequilla. Me quedé mirando el plato rodeado de sangre y mi estómago rugió.

6 P

asa un rato de silencio mientras dejo que sus palabras se asienten. El insistente tic-tac del reloj de pared y la repentina tos del guardia roban mi atención por un momento. Mi mente se tambalea mientras imágenes de Robbie cuando era un niño de diez años inundan mi mente. Me doy cuenta de que Elliot tenía razón. Estoy fuera de mí. El asesino despiadado que tengo delante acaba de contarme con voz distante cómo su madre lo obligó a sacrificar a un gatito. ¿Qué se supone que debo decir? No debería estar aquí. No estoy hecha para este trabajo. Mi mirada se dirige hacia la grabadora. —¿Tienes alguna otra pregunta para mí hoy, señorita? Trago saliva e intento serenarme. —¿Por eso crees que eres como eres? —Haciendo un gesto con la mano, continúo—. Un asesino en serie.

—¿Crees que me han condenado por el asesinato de catorce mujeres porque mi madre me hizo matar a un gatito? —Sigue mirándome atentamente, y me dan ganas de bajarme la cremallera y salir corriendo por la puerta. La pregunta me parece infantil. —Creo que cualquiera puede convertirse en un asesino dadas las circunstancias adecuadas. —Eras sólo un niño... —Pero yo era un hombre adulto cuando secuestré a esas mujeres. Mordisqueándome la mejilla, suspiro y miro por la ventana hacia las nubes que se oscurecen. —No habrías matado a esas mujeres si no fuera por cómo te trataba tu madre. Canturrea, atrayendo de nuevo mi atención hacia él. La forma en que su mirada me calienta la cara hace que el calor suba a mis mejillas. —¿Estás intentando justificar mis acciones, señorita? ¿Encontrar una razón detrás de ellas? —La silla cruje bajo su peso cuando inclina la parte superior de su cuerpo—. Sabía lo que hacía. No fue por venganza. Yo también me inclino para que vea la intensidad de mi mirada. —Siento discrepar. Puede que no seas consciente de tus actos. Pero recuperas el poder y el control de los que carecías entonces cuando matas. Haces las cosas que ese niño de diez años deseaba poder hacer. —¿Disfrutas psicoanalizándome, Savannah? —ronronea en un tono acalorado que siento hasta en los dedos de los pies. Su aliento se mezcla con el mío; ese es el poco espacio que hay entre nuestras bocas, y aun así el guardia no dice nada. Desvío la mirada a los ojos de Robbie, notando las motas de avellana en el azul.

—Podría preguntarte lo mismo. ¿Qué has notado en mí desde que nos sentamos? —¿Eres lo suficientemente valiente para averiguar la respuesta, Savannah? Mierda... Debería retroceder y crear espacio entre nosotros, pero es imposible escapar a su magnetismo. Quiero sus manos tatuadas sobre mí. Quiero sentir el placer que puede provocar con esos dedos callosos. Deseo incluso el dolor que podría infligirme si dejara jugar a su monstruo. Quiero saborear la muerte en la punta de sus dedos. —Eres una complaciente, Savannah. Llevas toda la vida intentando cumplir las expectativas que los demás tienen de ti. Por razones que desconozco, nunca te sientes lo suficientemente buena. —Con un encogimiento de hombros de , dice—. Supongo que tiene algo que ver con tu padre vegetal. Me incorporo y jadeo. —¿Cómo sabes lo de mi padre? Aunque mi corazón nunca late a un ritmo normal y sano cerca de este hombre letal, ahora está destrozando los barrotes de mi pecho, como los demás condenados de este edificio. Esos labios pecaminosos revelan un atisbo de sonrisa, pero no hay nada dulce en ella. —Sé muchas cosas sobre ti. Pensativa, me pongo de pie y agarro la grabadora y mi bolsa. Necesito salir de aquí. Necesito aire. Necesito averiguar qué demonios sabe Robbie de mí, y por qué me buscó. Por qué me atrajo hasta aquí con la promesa de entrevistas exclusivas.

Me estoy echando la bolsa al hombro cuando Robbie también se pone de pie, estirándose como un gato perezoso al sol, recordándome de nuevo lo alto e imponente que es, forrado de músculos magros y tatuajes. Me mira mientras el guardia le pone los grilletes en las muñecas y las cadenas suenan siniestramente. —Te veré la semana que viene, Savannah. La promesa que encierra su declaración hace que mi corazón se acelere hasta niveles insanos. No respondo. Antes de que el pánico se apodere de mí, me apresuro a salir de allí, aturdida por su mirada cómplice.

EL CAMINO DE VUELTA A CASA ES UN BORRÓN. Charlotte me habla, pero me cuesta concentrarme. Ella lo achaca al cansancio y me cuida como una mamá gallina. Cuando por fin se va, me tumbo en el desgastado sofá del salón. Mi padre duerme, con la barbilla rechoncha rozándole la clavícula y la saliva acumulándose en la comisura de sus labios agrietados. No se la limpio. En lugar de eso, busco el portátil en el bolso y lo enciendo. Mis dedos vuelan sobre el teclado mientras busco artículo tras artículo sobre Robbie, tratando de aprender todo lo que pueda del hombre que ve a través de mí como si fuera un cristal transparente.

Hay muy poca información sobre su infancia. Robbie no tenía amigos y sufría un acoso implacable en la escuela. Pocos profesores se acuerdan de él, y es triste pensar que un niño tan pequeño pueda escabullirse del sistema. Quizá las cosas habrían sido diferentes si alguien se hubiera tomado en serio las preocupaciones del Señor Jones. Él planteó sus preocupaciones sobre Robbie en aquel entonces, pero parece que nunca se le dio seguimiento. A nadie le importaba. Conozco demasiado bien esa sensación. Miro a mi padre y aprieto la mandíbula, escuchando su respiración constante y sus suaves ronquidos. La puerta rechina al abrirse, deslizándose lentamente por el suelo laminado antes de engancharse en la esquina de la alfombra, como siempre. Con él, llega un haz de luz que se alarga, recorre las tablas del suelo y se dirige directamente a mi cama. Gimoteando, aprieto mi peluche contra mi pecho. Es noche de póquer. Papá siempre entra a trompicones en mi habitación cuando se acaban las risas escandalosas. Los demás se han desmayado en los sofás del salón y sus fuertes ronquidos se filtran a través de las finas paredes. —Nena —canturrea, con hipando—. Hazle sitio a papá. La cama se inclina y me muerdo el labio con fuerza cuando su cuerpo se enrosca detrás de mí. Me agarra de la cadera y me acerca a la dura longitud que hay dentro de sus vaqueros. —Papá te ha echado de menos, dulce niña.

Me quita el peluche y agarra el dobladillo de mi camisón. Ya está. Tengo que contener todas mis emociones. Si me permito sentir, me hundiré bajo las olas y me ahogaré. He intentado innumerables veces a la hora del baño acabar con todo, flotando bajo la superficie hasta que me arden los pulmones, encerrada en un completo silencio excepto por el fuerte latido de mi corazón. Pero tarde o temprano, siempre salgo a la superficie, respirando entrecortadamente. Y me odio por ello. Me despierto sobresaltada, con el cuello dolorido por haberme quedado dormida en el sofá. Papá murmura incoherencias, con la camiseta empapada de babas. Sé lo que quiere. La nueva medicación le da sed. Pero, por una vez en mi vida, agarro el portátil y salgo de la habitación, dejándolo atrás lloriqueando. Y la satisfacción que me producen sus gritos confusos pidiendo agua hace que una sonrisa fría se dibuje en mis labios.

7 A

l buscar mi taza de café en el escritorio del ordenador, maldigo cuando me la llevo a los labios.

Está vacía. Estoy cansada, he bebido más café del que se puede considerar saludable. He escrito mil palabras en la última hora y las he borrado todas porque no estaba contenta con el resultado. ¿Cómo puedo empezar a entender a Robbie Hammond? Miro la grabadora que está encima de un periódico doblado junto al portátil. Para ser tan pequeña, cada vez que la miro me produce un extraño efecto en el corazón. Cosa que hago mucho. Echo un rápido vistazo a mi alrededor para asegurarme de que nadie se asoma a mi cubículo, me pongo los auriculares en los oídos y pulso el play. Las notas graves de la voz de Robbie acarician mi mente. Me relajo en la silla, con la mirada perdida en la nada mientras imagino los ojos azules de

Robbie, la forma en que me observan desde el otro lado de la pequeña mesa cuadrada. Sus fuertes manos, cubiertas de tatuajes y con un mechón de vellos en los nudillos, tamborileando sobre la superficie al ritmo de mi respiración errática, como si quisiera convocar cada inhalación. Es difícil escucharlo hablar de su madre. Su voz distante contrasta con la intensidad de sus ojos cuando me mira. Es como si su boca hablara un idioma y sus ojos otro, y yo apenas pudiera concentrarme en uno mientras descifro el otro. Su risita me calienta entre los muslos, me llevo las manos a los auriculares y me siento más erguida. No está bien balancearme en la silla para aliviar el dolor que se me acumula entre ellos. También está mal chuparme el labio entre los dientes y cerrar los ojos. Pero lo hago. La presión sobre mi clítoris es jodidamente divina y, combinada con el profundo acento de la voz de Robbie cuando me pregunta si me gusta psicoanalizarlo, hace cosas perversas en mi cuerpo que harían que una monja se persignara. Antes de que pueda detenerme, visualizo mi cuerpo atado a su cama, indefensa y asustada, con la ropa desgarrada, mientras él se cierne sobre mí, cubierto de vetas de sangre salpicadas por la barba incipiente de sus mejillas. —Qué chica tan sucia —susurra, arrastrando la afilada hoja por mi pecho, sobre el valle de mis tetas. El cuchillo se desliza por debajo de la tela rasgada y él la retira de mis pechos, dejando al descubierto mi sujetador de encaje—. Las chicas sucias como tú merecen ser castigadas. Una mano se posa en mi hombro, sobresaltándome. Suelto un grito repentino y me doy la vuelta, encontrándome cara a cara con un Elliot

conmocionado. Cuando me arranco los auriculares, sus ojos se dirigen a la grabadora que hay sobre la mesa. —No me sorprendas así. —Mi voz es jadeante, traicionando la lujuria que late entre mis piernas a pesar de mi corazón agitado. —James quiere hablar contigo en su oficina. —¿James? —Nuestro jefe —responde con una ceja levantada. —Oh, claro... —Me levanto e intento pasar a su lado, pero no se mueve. Ya debería estar acostumbrada a esta canción y a este baile, pero no lo estoy. Me irrita tener que estirar el cuello para mirarlo a los ojos. —¿Nos estamos encariñando un poco? Agarro la grabadora con mano temblorosa y me niego a apartar la mirada del brillo cómplice de sus ojos. Disfruta viéndome retorcerme. —No sé de qué estás hablando. —Seguro que no —exclama, acercándose a mí, pero aparto la cara de su contacto. Está demasiado cerca y sus dedos no tardan en acariciarme la mejilla. Debería denunciar su comportamiento a James, pero sé que no me haría ningún favor. Para empezar, James no me creerá. Lo último que necesito es que me consideren una alborotadora en el trabajo. No ahora, cuando tengo un proyecto que podría catapultar mi carrera. Si hago un buen trabajo, el año que viene puedo estar fuera de aquí, contratada por un periódico mucho más grande. —¿Es eso lo que te gusta, cariño? ¿Hombres peligrosos que te cortan en pedazos y lo disfrutan? —Que te jodan —siseo con los dientes apretados, mirándolo fijamente. —Deberías tener cuidado con lo que deseas.

Muestro los dientes y él suelta una risita mientras me mira salir del cubículo. Que se joda él y su complejo de dios.

JAMES LEVANTA LA VISTA DEL PAPELEO QUE TIENE DELANTE CUANDO CIERRO SU PUERTA CON DEMASIADA FUERZA. La ira calienta la sangre de mis venas, pero la reprimo clavándome las uñas en las palmas de las manos, dejando que el agudo mordisco del dolor me calme los nervios. —¿Por qué no te sientas? —dice James, indicándome que me siente frente a su escritorio de caoba. Detrás de él, una pared de color crema está llena de artículos de prensa enmarcados y Diplomas, y sobre el escritorio hay una fotografía en la que aparece su esposa el día de su boda. No es ningún secreto que James la engaña a menudo. Agradezco que aún no haya probado suerte conmigo. —¿Cómo van tus entrevistas hasta ahora? Sus ojos brillan con interés y hay algo en su codiciosa curiosidad que me pone de nervios. Aunque entiendo que el mundo salive con la historia de Robbie y, en última instancia, con su ejecución, me parece mal compartir su infancia. No hay nada que pueda hacer contra la piedra que se hunde en mi estómago. Por mucho que me moleste, tengo que contar la historia de un moribundo. Él solicitó las entrevistas. Nadie lo obliga.

—Van bien —respondo, intentando no inquietarme—. Hasta ahora tengo tres horas de grabaciones, pero las entrevistas semanales continuarán hasta un mes antes de su ejecución. No puedo precipitarme. Tararea, torciendo la boca hacia un lado. —Podrías escribir sobre Robbie Hammond en tu columna semanal. Podríamos darle a la audiencia pequeños detalles. —¿Detalles? —Fragmentos jugosos. Haz que vuelvan por más. Despierta el interés por el producto final. Su rostro rubicundo me observa atentamente, y no puedo evitar preguntarme si está a la caza de debilidades, preguntándose, como Elliot, por qué Robbie me solicitaría. ¿Por qué no una de las otras mujeres de la oficina? Una reportera con más experiencia. ¿Por qué yo? —Si eso es lo que quieres —respondo para apaciguarlo—. Primero tengo que comprobar que Robbie está de acuerdo. Me ignora, me hace un gesto con la mano y recoge los papeles. —Eso es todo. Puedes irte. Mi enfado pronto se transforma en alivio cuando salgo al vestíbulo principal. Estoy impaciente por salir de aquí, lejos de los ojos brillantes de James y de los comentarios repugnantes de Elliot. Me detengo en la entrada de mi cubículo. Elliot está rebuscando en los cajones. Se endereza cuando me aclaro la garganta y me pongo una mano en la cadera. —¿Qué crees que estás haciendo?

Con un simple encogimiento de hombros y ningún remordimiento, mira alrededor de mi cubículo como si el lugar estuviera por debajo de él. —Sólo curiosidad, eso es todo. —¿Curiosidad por qué? ¿O esperas robarme la investigación? Se burla, se acerca a mí y apoya las manos en el marco de la puerta. No soy estúpida; lo hace para hacerme sentir pequeña. —Si quisiera encargarme de esta investigación, podría hacerlo en un santiamén, cariño. Vuelve a sonreír de forma irritante, lo que hace que me ponga rígida—. Hay algo intrigante en una mujer corriente como tú, que de algún modo consigue captar el interés de un famoso asesino en serie entre rejas. ¿Qué pasa contigo? —Siento decírtelo —respondo en tono aburrido, con los brazos cruzados—. No sabía nada de mí cuando solicitó las entrevistas. Lo más probable es que viera fotografías de todos nosotros en un periódico y eligiera al azar. —Al contrario... —Deja caer las manos y se acerca, borrando el pequeño espacio que nos separa, y se me eriza la piel—. Apostaría mi sueldo anual a que sabía de ti mucho antes de acceder a las entrevistas. Y me hace preguntarme quién tiene la verdadera historia para contar. Mientras se aleja, observo su espalda en retirada, incapaz de negar la verdad tras sus palabras. Al menos la parte sobre Robbie. Hay muchas posibilidades de que sepa más de mí de lo que dice. ¿Pero cómo? —Mi suposición es que tiene algo que ver con tu padre convertido en un vegetal.

8 M

amá dormía profundamente en su cama, con el cabello grasiento extendido sobre la almohada como un halo. Ambos sabíamos que no era más que un monstruo.

Pero el monstruo más grande era yo. La abominación de hijo en la que me estaba convirtiendo. ¿Era por eso por lo que estaba junto a su cama en mitad de la noche con el bate de béisbol en la mano, agarrando el mango con tanta fuerza que me dolían las articulaciones de los dedos? Tenía moretones en el brazo desde que me golpeó con la sartén esta mañana, y el dolor era un recordatorio constante de que su tortura nunca terminaría. Incluso me había golpeado en la espalda cuando me tiré sobre la silla de la cocina para protegerme la cabeza. Me dio tres golpes más, pero estaba insensible al dolor. No sabía cuándo había aprendido a bloquearlo.

Si vivías en las sombras el tiempo suficiente, pronto las llamabas tu hogar. Por muy malo que fuera, el maltrato de mamá se había convertido en mi zona de confort. Sabía qué esperar bajo sus palabras soeces y sus golpes. Sabía cómo no sentir. Mientras revoloteaba junto a su cama, imaginando que golpeaba su rostro pálido y demacrado hasta hacerlo papilla, mi cabeza se mareaba con las posibilidades de cómo podría acabar con esta pesadilla de una vez por todas. Pero no hice ningún movimiento para herirla. Mantuve el bate en la mano, con los dedos enroscados en la madera. No me atrevía a matarla. Esa noche no. En lugar de eso, tiré el bate junto a ella en la cama y salí, sabiendo de sobra que me castigaría por la mañana. Una parte de mí lo agradeció, esperando que fuera la última vez. Tal vez lo llevaría demasiado lejos y finalmente me mataría. La muerte sería una dulce liberación. Pero, por supuesto, mamá no conocía la misericordia. A la mañana siguiente me gritó que pusiera la mano sobre la mesa, con los ojos desorbitados. Nunca había sido tan consciente de la superficie pegajosa como entonces, con los dedos bien abiertos. —Crees que puedes amenazarme mientras duermo —siseó. Su camisón blanco manchado se había deslizado por sus hombros y dejaba al descubierto su piel huesuda y pecosa, pero no hizo ademán de cubrirse. Nada podía calmar la tormenta en aquellos ojos fríos mientras me siseaba entre dientes amarillentos. —Te lo he dado todo. —Agitó el bate por la habitación—. La única razón por la que no estás en la calle es por mí. Estaba cansado.

Cansado de luchar contra ella. Cansado del odio que ardía en sus ojos. Con un último gruñido, blandió el bate y lo hizo caer sobre mis dedos. El dolor estalló, amenazando con traspasar la barrera que cerraba mis emociones. Mis ojos llorosos permanecieron fijos en los suyos, compitiendo con su pútrida rabia. Esa vez no lloré. No hice ni un solo ruido. Ni siquiera cuando me dejó inconsciente con el bate.

9 T

e golpeó hasta dejarte inconsciente? —No puedo evitar que la tristeza se apodere de mi voz. Se quiebra y tiembla mientras Robbie me mira desde debajo de sus oscuras pestañas con un frío distanciamiento que una pequeña parte de mí quiere atravesar.

—¿

Estoy en territorio peligroso. Han pasado tres semanas más y sigo igual de enamorada del hombre del otro lado de la mesa. Lo que es aún más preocupante es el revoloteo de anticipación en mi estómago cuando conduzco hacia nuestras entrevistas semanales. El deseo de saber más sobre él es una picazón que no puedo satisfacer. Internet no puede decirme mucho sobre el enigma que es Robbie Hammond, el monstruo esculpido como una estatua por su madre. Mordiéndome el labio, sostengo su enervante mirada.

En lugar de responder, inclina la cabeza hacia un lado y dice con una voz que se desliza por cada centímetro de mi piel expuesta como una caricia: —¿Ese compañero de trabajo tuyo te sigue causando problemas? Mis ojos se abren de par en par, sorprendida de que lo recuerde, pero compongo mis facciones para que parezcan una máscara en blanco. —No es nada nuevo. Una de sus oscuras cejas se arquea, pero por lo demás está quieto como una estatua. Me inquieto. La tensión en la habitación es palpable. —¿Se lo has dicho a tu jefe? Me burlo antes de poder contenerme. La idea me ha pasado por la cabeza infinidad de veces, pero es inútil. James no me escucharía. Inclinándome hacia delante, ignoro cómo me palpita el corazón cuando su olor se instala en mis fosas nasales: jabón común y un toque de sudor que no resulta desagradable en absoluto. Debería serlo. Pero no lo es. —Respóndeme a una cosa —le digo. —Continúa. Sus palabras me producen un cosquilleo en los pezones y carraspeo mientras me retuerzo en el asiento. —¿Sabías mucho de mí cuando pediste que hiciera estas entrevistas? La lluvia golpea contra la ventana en el silencio que se produce, y mi pobre corazón late a un ritmo entrecortado bajo su pesada mirada.

Sus labios se curvan lentamente en una sonrisa pecaminosa que me haría tirar la cautela al viento y dejar que me arrastrara a su coche por una carretera oscura. Quizá valdría la pena morir en sus manos. —Eres una mujer inteligente, Savannah. Escucha tus instintos. —Ves, ese es el problema... —Echo un vistazo al guardia, pero está mirando a la pared, con cara de aburrimiento. Alargo la mano y dejo que mis dedos descansen a centímetros de su gran mano sobre la mesa. La energía se desvanece entre nosotros, o quizá todo esté en mi cabeza. Soy demasiado consciente del hombre que tengo delante y eso me perturba. Es un asesino. Me mataría si pudiera. Mierda, ¿por qué ese pensamiento hace que mi núcleo se caliente? Necesito ayuda psicológica. —Mis instintos me dicen que corra hacia el peligro. Saca la lengua y la pasa lentamente por el labio inferior. Antes de que pueda reaccionar, ataca y me agarra la mano. Jadeo al sentir sus dedos cálidos y callosos acunando mi muñeca, casi con ternura, pero lo bastante firmes como para suscitar fantasías que no debería tener en presencia de un asesino despiadado. Se me pone la carne de gallina. —Tus instintos están tratando de matarte, Savannah. El guardia se mueve, y Robbie gira mi mano y deja que sus dedos se arrastren por mi palma abierta, a lo largo de cada dedo, antes de dejar caer la mano sobre su regazo. En los segundos que pasan, mis pestañas se agitan mientras un hormigueo baila por cada centímetro de piel que recorre su tacto.

El estridente tono de llamada de mi teléfono interrumpe el momento, haciéndome saltar en mi asiento. Nerviosa, busco mi bolso, saco el teléfono y lo pongo en silencio. Cuando vuelvo a mirar a Robbie, se está pasando el pulgar por el labio con un movimiento suave y seductor, de un lado a otro. —¿Alguna otra pregunta, señorita? Su cabello oscuro es más largo y le llega hasta la punta de las orejas, salpicadas de plata. En todo caso, aumenta su atractivo. —¿Qué sabes de mí? —Es una pregunta atrevida que lo más probable es que no responda, pero ver la diversión en sus ojos chispeantes merece la pena. Empiezo a darme cuenta de que él espera nuestros encuentros tanto como yo. Y una pequeña parte de mí se pregunta si piensa en mí cuando vuelve a su celda. Okey, una gran parte de mí. —Pensé que estábamos aquí para hablar de mí. No puedo contener la suave carcajada que parte mis labios ni el calor que se extiende por mi pecho. Cuando vuelvo a mirarlo, él también sonríe. Es sorprendentemente suave. —De acuerdo —suspiro, mi pecho se eleva en una inhalación profunda. —¿Qué edad tenías cuando mataste a tu primera víctima? —Dieciséis. Mis cejas se levantan. Era joven. —¿Quién era?

—Esa es una pregunta para otro día. Frustrada, miro hacia otro lado, observando la lluvia que corre a torrentes por la ventana enrejada. —Aún no confías en mí. Le devuelvo la mirada, con los ojos desorbitados por la sorpresa. —Eres un asesino convicto. ¿Cómo puedo confiar en ti? Y lo que es más importante —pregunto, luchando contra el impulso de dejar que mis ojos recorran la extensión de sus anchos hombros dentro de ese feo traje blanco de presidiario—, ¿por qué es importante para ti mi confianza? Esos mismos hombros anchos suben y bajan en un descuidado encogimiento de hombros. —Estaría bien que una mujer confiara en mí antes de morir. Mi ceño se frunce antes de que una risa incrédula se escape de mis labios. —¿Perdona? —Sigo riendo hasta que me tiemblan los hombros. El guardia me mira. —¡Qué cursi! —Me burlo, secándome las lágrimas de los ojos. —Quizá sea verdad. —Sí, claro. —Sigo riéndome. —Todo lo que he hecho es herir a las mujeres. Ni siquiera pude hacer que mi propia madre me amara. Mi risa muere en mi garganta, y él se inclina, curvando su dedo hacia mí en un gesto silencioso para que me acerque. No tengo elección. Mi cuerpo se desplaza hacia el suyo como un pez en su anzuelo, y su voz profunda llena el espacio crepitante que hay entre nosotros.

—Regla número uno: Nunca te guardes la historia triste. Lo miro a los ojos, tragando con dificultad. —¿Regla número dos? —Dejaré que la averigües. Miro sin pudor su boca tentadora y susurro: —No dejes que su magnetismo nuble tus sentidos. Esos labios sensuales se curvan en una sonrisa peligrosa y casi gimo en voz alta. —Buena chica. Relajándose en su asiento, me deja palpitante y necesitada. Es jodidamente vergonzoso cómo me afecta este hombre sin una sola caricia. —Se acabó el tiempo —dice el guardia, apartándose de la pared. Robbie nunca aparta la mirada de mí. Ni siquiera cuando el guardia se detiene a su lado y espera a que se levante. El hombre que tengo delante me mira fijamente un instante más y yo contengo la respiración, dejando que la intensidad acaricie cada centímetro de mí. Cuando por fin cruje su silla, me miro las manos apretadas sobre el regazo. Despliego los dedos y miro las medias lunas de las palmas. —Nos vemos la próxima semana, Savannah. Levanto los ojos de las manos y recorro sus piernas largas y tonificadas, su pecho ancho y sus hombros antes de chocar con sus ojos azules. Trago saliva y asiento con la cabeza, sin atreverme a hablar. —Quiero que tengas una respuesta a la regla número tres. Luego se va, dejando tras de sí su olor. Lo inhalo y mi corazón se acelera mientras intento respirar hondo.

—Mierda —susurro a la habitación vacía—. ¡Mierda!

CHARLOTTE TOMA NOTA DE LA MEDICACIÓN DE MI PADRE ANTES DE VOLVER A COLOCAR LA FICHA DEL PACIENTE EN EL SOPORTE FIJADO AL EXTREMO DE LA CAMA DE MI PADRE. —Últimamente parece más angustiado. —¿Angustiado? —Escucho a medias, sentado en la mesita de la esquina de la habitación. En la pantalla del portátil hay un artículo sobre el último asesinato de Robbie. El más horripilante de todos. Aunque siempre mostró tendencias sádicas, se intensificaba con cada asesinato. Quizá por eso me siento tan atraída por él, porque es difícil situar al hombre frente al que me siento cada semana con este monstruo en la pantalla, con todos los detalles sangrientos expuestos ante mí. —No ha sido él mismo. Aparto la mirada de la pantalla. La atención de mi padre se centra únicamente en las carreras. —¿Qué te hace decir eso? Charlotte se acerca a la mesa y acerca la silla a mi lado, envolviéndome en una nube de perfume floral. —Tiene más sed que de costumbre. Y se enfada con facilidad. —Huh. —Aparto los ojos de mi padre.

—¿Estás bien? —¿Por qué no iba a estarlo? —No quiero que parezca que estoy a la defensiva, pero lo parece. —Lo siento... me sobrepasé. Normalmente, intentaría tranquilizarla. Pero cuando se levanta y me aprieta el hombro antes de salir, ya no puedo seguir fingiendo. En cuanto se cierra la puerta principal, miro a mi padre por encima del hombro. —¡Savannah, pequeña, ven aquí! La conmoción me asfixia mientras vacilo en la puerta del salón. Mi padre y tres de sus amigos están sentados alrededor de la mesa, fumando puros. Sus ojos depredadores siguen cada uno de mis pasos mientras entro lentamente en la habitación, con mi peluche hecho jirones apretado contra mi pecho angustiado. El miedo me recorre la piel de los brazos. Ya he estado aquí antes, a merced de los amigos de papá. —Buena chica —dice papá, levantándome por debajo de las axilas y poniéndome en su regazo. Al otro lado de la mesa, Mark toma otra carta y le da una calada a su puro. Sus ojos oscuros se posan en mi cara y yo hundo la nariz en el cuello de papá, buscando seguridad, tan esquiva como la luz mortecina del exterior. En la oscuridad ocurren cosas malas. No me gusta la noche. Junto a papá, Andy apaga su cigarro. Su voz es ronca cuando me hace un gesto: —Ven aquí, pequeña. Siéntate en mi regazo.

Sacudo la cabeza desesperadamente, pero a nadie le importa y, en algún momento del forcejeo, mi peluche cae al suelo. Unos brazos fuertes y asfixiantes me rodean mientras el bigote rasposo de Andy roza mi mejilla llena de lágrimas. —Las chicas buenas se quedan calladas, ¿verdad, cariño? Mi padre se ríe, recoge más cartas y tira una sobre la mesa. —Tómatelo con calma; acaba de despertarse. —Pero es tan preciosa. —Sus dedos huelen a tabaco mientras me apartan el cabello del hombro—. ¿No es cierto, cariño? ¿Eres preciosa? Asiento con la cabeza porque me meteré en problemas si no lo hago. Se lleva la mano al cinturón y se lo desabrocha lentamente antes de agarrar su botella de cerveza. Le da un trago, la deja en el suelo y me agarra la mano. —Buena chica, quédate callada. No llores. Me levanto de la silla y me dirijo a la cama donde mi padre babea. Cojo el mando a distancia y apago la televisión. —No te lo mereces, joder. —Las lágrimas me punzan los ojos, escuecen como el infierno mientras susurro temblorosa—. No te mereces nada de esto. Mis manos se flexionan, apretándose con fuerza. De repente, me viene a la cabeza la imagen de Robbie con un bate de béisbol, rondando junto a la cama de su madre. Sería tan fácil matar a mi padre. Sería tan fácil enterrar al patético hombre que tengo delante. Arrojar una rosa marchita sobre su ataúd y observar cómo el monstruo de mis pesadillas desaparece a dos metros bajo tierra.

Lo deseé una vez, pero Robbie tiene razón. Incluso ahora, anhelo el respeto de mi padre. Y como él es incapaz de dármelo, lo busco en otros hombres. James. Elliot. Las lágrimas de mis ojos se derraman y caen en cascada por mis mejillas. Me las quito de un manotazo antes de sentarme en el borde de la cama y tomar la mano marchita de mi padre. A pesar del dolor por el que me ha hecho pasar, sigue siendo el único ser de carne y hueso que me queda en este mundo. Mi madre hizo las maletas y se marchó semanas después de mi nacimiento, dejándome con un hombre que me robaría la infancia. Acaricio con el pulgar las venas que sobresalen de su mano. El dolor de mi pecho se niega a desenroscar sus dedos alrededor de mi corazón. —Te odio —le digo, con la voz temblorosa por la emoción—. Por todo lo que me has hecho pasar. —Se me hace un nudo en la garganta y trago saliva. Me duele ofrecerle esta misericordia de su mano en la mía. A pesar de todo lo que me hizo, no puedo odiarlo de verdad. —Pero yo también te quiero —susurro, mirando fijamente el costado de su rostro arrugado y demacrado. Un profundo suspiro me sacude el pecho—. Eso no significa que vaya a perdonarte nunca, papá. —Aprieto la cánula que tiene en la mano, y el dolor se alivia dentro de mi pecho cuando se angustia—. No creo que pueda. Inclinándome hacia él, miro fijamente lo que queda del monstruo de mis pesadillas. El hombre que robó lo último de mi inocencia. —Mírate ahora. Tan patético e indefenso. —Coloco su mano sobre la sábana y acaricio el dorso de mis dedos sobre su mejilla, susurrando—. Igual

de indefensa que entonces, cuando dejabas que tus amigos se turnaran conmigo. Se queda mirando la tele, incapaz de mover la cabeza para mirarme a los ojos. Incapaz de hacer otra cosa que no sean gárgaras mientras muevo los dedos y clavo las uñas en su piel arrugada. Las ganas de desgarrarlo me abruman mientras el reloj de la cocina llena el silencio. Si dejo una marca, su enfermera hará preguntas. En lugar de eso, le aparté el fino cabello de la frente. Igual que Robbie tiró su bate en la cama aquel día de rendición. —Es curioso cómo funciona el karma, papá. Espero que te pudras. Cuando des tu último aliento, por fin volveré a sonreír.

10 A

veces hago estupideces porque soy demasiado débil para resistirme a mi propia curiosidad. Y ésta es sin duda una de esas ocasiones.

Lo lógico sería dar media vuelta y volver a casa, pero he conducido tres horas para llegar hasta aquí. Claro, podría usar el trabajo como excusa, pero sería una excusa pobre. No, sólo la curiosidad me trajo aquí. Mi obsesión con un hombre peligroso. Antes de que pueda dejar que esos pensamientos se enconen y se conviertan en monstruos burlones, levanto la mano y llamo con firmeza a la puerta. El carillón de viento a mi izquierda canta con la brisa otoñal, sus suaves notas calman la ansiedad que llevo dentro. Cuando me muevo sobre mis

pies, el porche de madera cruje. Observo la pintura descarapelada y las macetas de flores junto a la puerta principal. Un coche pasa por detrás de mí en el momento en que se abre la cerradura y una mujer mayor con el cabello castaño y canoso recogido en un moño me mira con curiosidad. —Hola, ¿Señora Ashton? —Empiezo—. Soy Savannah. Hablamos por teléfono. —¿La periodista? —Sí. Estoy entrevistando a Robbie Hammond. Me mira un segundo antes de apartarse y dejarme entrar en su casa. —Esperaba a alguien mayor. Mi sonrisa es genuina mientras observo su pequeño pero acogedor vestíbulo. —Eso es lo que dice la mayoría de la gente. —La cocina está por allí. —Me hace un gesto y pasa a mi lado. Fotografías de la familia de la señora Ashton se alinean en las paredes. —Mis hijos ya son mayores —afirma con una suave sonrisa en la puerta— . La mayor está embarazada de su segundo hijo. —Tiene una familia preciosa. La sigo hasta la cocina, donde unas cortinas de flores enmarcan las ventanas cuadradas, las encimeras de mármol brillan al sol como si las hubieran limpiado hace poco y la cafetera que chisporrotea en un rincón impregna el aire de un aroma cálido y acogedor. En el centro de la mesa hay un jarrón con lirios frescos. Acerco una silla, tomo asiento y observo la acogedora habitación mientras la señora Ashton nos sirve una taza de café a cada una.

—Es difícil imaginar al chico que conocí haciendo cosas tan horribles. — Toma asiento frente a mí. La observo soplar su café, intentando imaginarla como la mujer más joven que era entonces. Las arrugas por sonreír se dibujan en sus ojos cuando me ofrece una suave sonrisa. —¿Cómo era? —Le pregunto. —Callado. —Deja el café y alisa el mantel. Manchas de la edad salpican la parte superior de su mano entre las venas que sobresalen bajo la piel flácida, y sus uñas recortadas están pintadas de un suave color malva. Se me aprieta el pecho al ver la tristeza en sus ojos. —Venía de un mal hogar. Todos lo sabíamos. —Toma un sorbo de su humeante café para permitirse un momento para controlar sus sentimientos. Cuando vuelve a mirarme, sus ojos brillan con lágrimas. —Creo que el señor Jones planteó sus preocupaciones. Ella asiente, agarrando la taza con ambas manos. —Lo hizo, pero nada salió de ello. Robbie casi nunca iba a la escuela. — Se le escapa un suspiro cansado—. Sé que suena mal, pero vivíamos en un barrio malo. La mayoría de los niños, si no todos, tenían una vida familiar terrible. —Su madre lo sometió a un abuso sistemático. —No tiene sentido endulzar la verdad, y por la forma en que la señora Ashton hace una mueca, sé que le duele—. Ella lo golpeó y lo torturó mental y físicamente. La señora Ashton deja la taza con manos temblorosas, el café amenaza con derramarse. —Créeme, si pudiera volver atrás y cambiar las cosas, lo haría. —¿Cree que su vida hogareña lo llevó a matar?

—Esto es extraoficial, ¿verdad? —Como le dije por teléfono, lo que me diga queda entre nosotros. No escribiré sobre esta conversación. —¿Por qué has venido hasta aquí? —me pregunta, estudiando mi cara—. ¿Por qué hacer el esfuerzo? —No lo sé —respondo con sinceridad, mientras un cuervo grazna fuera—. Quizá intento entender al hombre frente al que me siento una hora cada semana. Me estudia un momento más antes de levantarse y rebuscar en los armarios. Un momento después, me pone delante un plato de galletas. —Sí, creo que su madre es responsable de sus impulsos. —¿Qué le hace decir eso? —Agarro una galleta por educación. —Robbie era un chico dulce. Uno de los más dulces. —Dijo que era callado. Muerde una galleta, se limpia las migas de la boca y la moja en el café. —Era muy callado, pero lo achacamos a que los otros niños se burlaban de él. Es difícil de imaginar ahora, teniendo en cuenta... —Se queda pensativa, tragando saliva—. Por aquel entonces, nunca hizo daño a nadie. La miro comer distraídamente su galleta como si se perdiera en los recuerdos del pasado. —Se preocupaba por él. Sus ojos apenados se dirigen a los míos. —Era difícil no hacerlo. Se esforzó mucho en la escuela, pero el mundo estaba en su contra. —Tenía las manos atadas.

—Yo era joven. Tenía mi propia familia. Como dije, Robbie no era el único niño luchando. Supongo que ninguno de nosotros entendía realmente lo que pasaba a puertas cerradas. —Hace otra mueca de dolor y se echa hacia atrás en la silla. Señalando las galletas, dice—. Toma otra. —Gracias. —Me culpo a mí misma. Hago una pausa con la galleta a medio camino de la boca. —Si hubiera hecho más. Tomado en serio sus ausencias recurrentes... los moretones. —No puede cambiar el pasado —le recuerdo, aunque sé que es inútil. Todos nos culpamos de cosas que están fuera de nuestro control. —Su ropa siempre estaba sucia —continúa, perdida en sus propios recuerdos—. ¿Por qué no hice algo? Cruzo la mesa y tomo su mano temblorosa entre las mías. —Nada de esto es culpa suya. —Está a meses de ser ejecutado. —Regla número uno: No caigas en la historia triste —susurro temblorosamente—. Robbie me dijo eso. No importa lo que pasó en su infancia, él sabía lo que estaba haciendo cuando lastimó a esas mujeres. Y lo que es más importante, señora Ashton, sabía que estaba mal. —Mi pulgar acaricia suavemente las suaves venas de la parte superior de su mano mientras sus ojos se clavan tan profundamente en los míos que juro que ve a través de mí—. Aun así, mató a esas mujeres. El dolor que su madre le infligió... tomó ese dolor y lo desató. No podría haberlo evitado. —Aprieto su mano, suplicándole que me escuche—. Nada de eso fue culpa suya. —Te preocupas por él. —Su voz apenas supera un susurro.

—Creo que sí —admito mientras zarcillos de dolor envuelven mi corazón—. Quizá en algún momento descarté su advertencia y me dejé engañar por su triste historia. Mueve la cabeza y la compasión le nubla los ojos cuando desliza la mano fuera de la mía para acariciarme la mejilla. Su tacto es suave, como imagino que sería el de una madre. —Dulce jovencita. Te romperán el corazón. —Con el debido respeto, señora Ashton. Robbie Hammond no es el lobo más grande que he conocido. Mi corazón se rompió hace mucho tiempo. Tal vez por una vez, quiero perderme en una pesadilla de mi propia creación, no importa lo loca que parezca. Su suave mano se desliza por mi barbilla. —El dolor nos hace sentir vivos. A veces más que el placer. —Me suelta, da un sorbo a su café y me ofrece una pequeña sonrisa—. Dime, cariño. ¿Cómo es ahora?

APAGO EL MOTOR, SUJETO EL VOLANTE CON LAS DOS MANOS MIENTRAS MIRO FIJAMENTE EL REMOLQUE ABANDONADO AL QUE ROBBIE HAMMOND SOLÍA LLAMAR HOGAR. ¿Por qué no lo han destruido? Después de todo, demolieron el edificio de apartamentos en el que vivía Jeffrey Dahmer. Pero el remolque de Robbie Hammond sigue aquí, aunque abandonado. Un neumático desgastado con maleza creciendo a través del tapacubos yace enterrado entre los mechones de hierba larga que bordean la pequeña casa.

Observo las nubes cada vez más oscuras mientras abro la puerta del coche y salgo. El cielo no tardará en abrirse. La puerta del remolque cuelga de lado, ondeando al viento. No soy la primera persona que visita este lugar, a juzgar por los grafitis. Si soy totalmente sincera, me sorprende que el remolque no haya ardido hasta los cimientos a estas alturas. El interior no está mucho mejor. Ha sido saqueado y el suelo está lleno de objetos rotos. Los trozos de cristal crujen bajo mis suelas de goma cuando me adentro en el remolque, que huele a moho. Las ventanas hace tiempo que desaparecieron, y las sillas que solían estar perfectamente recogidas en la mesa ahora yacen de lado en el suelo. Tengo que pasar por encima de una de ellas para llegar al pequeño pasillo que conduce a los dormitorios, que están vacíos salvo por un colchón manchado en el suelo de la habitación más pequeña. ¿Era esta la habitación de Robbie? Me retiro a la cocina, donde me detengo a mirar la mesa. Aquí es donde Robbie mató al gatito y donde su madre le rompió los dedos. Mis ojos se desvían hacia el pequeño sofá volcado, donde su madre le pegaba con una sartén. Miro hacia los armarios, intentando averiguar en cuál se escondía de pequeño antes de crecer demasiado para caber. —¿Por qué estoy aquí? —susurro al denso silencio mientras una brisa vagabunda hace ondear las cortinas apolilladas. Un escalofrío me recorre la espalda. No puedo negar el mal que me acecha, una energía residual que me eriza los vellos de la nuca. No puedo ni imaginarme una versión más joven de Robbie viviendo aquí. Me advirtió que no me tragara la historia, pero cuando avanzo un paso y me detengo al patear accidentalmente algo por el suelo, no puedo evitar una punzada de compasión.

Me acerco al objeto oxidado, me agacho, lo agarro y le doy la vuelta al candado. Miro por encima del hombro hacia los armarios. La madre de Robbie era un monstruo. Tal vez incluso uno más grande que él. No me importa lo que diga. ¿Habría matado a todas esas mujeres si su propia madre le hubiera dado un beso de buenas noches? ¿Lo hubiera abrazado? ¿Le hubiera cantado canciones de cuna y lo hubiera hecho sentir seguro y amado? Salto cuando una rata corretea por el cristal y las hojas secas del suelo. —Mierda... —Coloco una mano en mi pecho, inspiro profundamente por la nariz, esperando a que mi corazón se calme. ¿Por qué estoy aquí, enredando mi corazón con un condenado del que no sé nada? Un hombre con el que no debería fantasear por las noches. Estoy cruzando tantos límites profesionales que he perdido la cuenta. Me levanto y rebusco en mi bolso de lona el objeto que metí en la maleta con las prisas por salir de casa. —¿Por qué estoy haciendo esto? —Murmuro, sintiéndome estúpida—. Estás fuera de tus malditas cabales, Savannah. Dejo el peluche hecho jirones de mi infancia sobre la mesa de la cocina. Parece fuera de lugar en este húmedo remolque, pero una pequeña parte de mí quiere traer la única sensación de seguridad que tenía entonces, la seguridad que mis agresores me arrancaban constantemente de mis pequeñas manos, y colocarla aquí. Robbie nunca tuvo un peluche propio. Nada en lo que meter la nariz y rezar por días mejores. Me agacho, poniendo la nariz a la altura de la mesa, y miro fijamente la cara del osito. Le falta un ojo.

—Robbie te necesita más que yo. Pero mientras salgo del remolque y me dirijo a mi coche, me pregunto si eso es cierto. Tal vez sólo oculto mi oscuridad mejor que Robbie. Parece haberse dado cuenta de lo que se esconde tras la máscara y, como un par de ojos brillantes en las sombras, me engatusa con esa sonrisa pecaminosa.

11 V

eintitrés horas al día. Ese es el tiempo que paso en esta celda de treinta y seis pies cuadrados. La estrecha ventana está demasiado cerca del techo para mirar al exterior.

Me permiten una hora de recreo fuera de mi celda seis días a la semana. A diferencia de los presos condenados a cadena perpetua, nunca se me permite estar con otros presos. Como solo, cago solo y camino solo por la zona cuadrada enjaulada del exterior. Solo es todo lo que he conocido. Incluso cuando era un hombre libre. Nadie se preocupaba por mí cuando era joven, y seguro que no se preocupan por mí ahora. No es que necesite compasión. Pero he hecho contactos útiles a lo largo de los años mientras estaba encerrado en esta deprimente celda, con su losa de hormigón para dormir,

su retrete de acero y su pequeña mesa para escribir. Esos contactos resultan útiles en momentos como éste. Un juego de llaves suena en la cerradura y me siento en la litera mientras la pesada puerta se abre con un chirrido. El agente Miller entra, echa un vistazo al estéril espacio y se aclara la garganta mientras me tiende el periódico. Alargo la mano, lo agarro y lo dejo a mi lado antes de deslizarla bajo el delgado colchón. —¿Sabes qué hacer? —Te costará. Ya estoy corriendo demasiados riesgos en lo que a ti respecta. Mi risita profunda llena el pequeño espacio. —Ambos sabemos que a nadie le importa por aquí, mientras no causemos disturbios. Hace un gesto impaciente con la mano. —Tienes dos segundos para dármelo antes de que cambie de opinión. —Tranquilo. —Se lo pongo en la mano, lo mira y enarca una de sus oscuras cejas. Miller, un tipo delgado peinado con raya al lado, ojos grises y un pequeño chichón en la nariz de una pelea, es joven y le importan poco las reglas. Por eso me cae bien. Lleva poco menos de dos años trabajando en esta prisión. —¿Eso es todo? —Frunce el ceño. Mis anchos hombros se encogen antes de ponerme de pie. —¿Qué esperabas?

Sus ojos se abren de par en par. Soy un tipo grande y podría romperle el cuello fácilmente si quisiera. Estaría muerto antes de que pudiera agarrar la pistola que tiene a su lado, pero no se lo digo. No tengo ningún interés en hacerle daño. —¿Qué mierda te dan de comer aquí? —refunfuña, dándose la vuelta para marcharse. —No tengo nada más que tiempo, oficial. Veo la tele, me follo la mano, duermo y hago ejercicio. —No necesitaba esa imagen —dice por encima del hombro, y luego cierra la puerta. Las llaves vuelven a sonar y me dejo caer sobre el raído colchón. Mi atención se posa en el periódico que tengo al lado. Lo tomo, hojeo una página tras otra y me detengo cuando me saluda la cegadora sonrisa de Savannah. Su jefe le ha dado una columna semanal sobre mí, que me parece divertidísima. Es ingeniosa a pesar de la seriedad del tema, pero también observadora. Nunca pensé que una mujer se diera cuenta de tantos matices de gris. Es cuidadosa con sus palabras, como si quisiera proteger mi intimidad, y me pregunto por qué. Me pregunto muchas cosas. Quizá porque sólo tengo tiempo para pensar. Últimamente pienso mucho en Savannah Campbell. La forma en que aprisiona su carnoso labio inferior entre los dientes para no sonreír. Cuando cierro los ojos, la veo sentada frente a mí, con el pulso latiéndole en el cuello. Solo de pensar en su seductor aroma, manzanas y vainilla, se me eriza la polla.

Es demasiado joven para mí, pero tal vez su inocencia es lo que la hace tan irresistible. Pero eso es mentira, ¿no? Es lo que deja ver al mundo, pero es un espejismo resplandeciente. La verdadera Savannah, la chica que se esconde tras esos grandes ojos color chocolate, es cualquier cosa menos frágil. Quizá aprendió pronto a fingir debilidad, como ciertos animales que se hacen los muertos para sobrevivir a un ataque. Aunque aparentemente indefensa, Savannah tiene los dientes afilados. Y veo a través de ella. Siempre lo hice, incluso antes de que ella pusiera su lindo trasero en esa silla y temblara como una hoja al viento. Mierda... Contemplo su cara sonriente y aprieto mi polla, que se endurece a través de los pantalones. He perdido la cuenta de las veces que me he masturbado pensando en ella, recordando cómo se entrecortaba su respiración cuando la agarré de la muñeca aquel día. Su pulso atronador bajo mi pulgar. Me muevo en el catre, me bajo los pantalones y envuelvo mi polla palpitante con los dedos, acariciándola una y dos veces. El placer estalla detrás de mis párpados y aspiro. Esa sonrisa suya es letal, susurra: —Acércate si te atreves. No debería atraerme así desde las sombras con sus ojos centelleantes. No si sabe lo que es bueno para ella. Pero quizá ya sea demasiado tarde. No descansaré hasta que le haya hincado el diente en la zona sensible del cuello y el hombro y le haya llenado todos los agujeros de semen. Quiero que gotee de ella, quiero

frotarla con los dedos y marcarle la cara, esparciendo mi semen sobre sus labios hinchados de besos. Quiero que ensuciarla y usarla, que follarla hasta casi matarla. Acariciándome la polla con largos y lánguidos tirones, la imagino de rodillas ante mí, mirándome con ojos llorosos, la boca manchada de carmín. Apuesto a que suena tan dulce cuando le dan arcadas. Aprieto los dientes, me sacudo más rápido y gimo desde el fondo de mi pecho. Si pudiera tomarme mi tiempo con su cuerpecito apretado, haciéndole daño y proporcionándole placer hasta que gritara mi nombre, queriendo más, queriendo menos. He hecho cosas terribles, pero las cosas que quiero hacerle a ella son mucho peores. Por una vez, quiero un corazón. Su corazón. —Mierda —gruño, con los nudillos blancos mientras me golpeo la polla. Además de mis pantalones ásperos y mis gemidos ocasionales, el sonido de la piel golpeándose rebota en las paredes de hormigón. Esto es a lo que me reduce: a un animal inquieto que se pasea. Se me tensan las pelotas, se me pegan al cuerpo y me estremezco cuando unos hilos blancos de semen caen a chorros sobre su retrato. Aprieto los dientes para dejar de gruñir su nombre como un demonio poseído, porque joder, me vuelve loco. Tiro el periódico destrozado al suelo y me dejo caer sobre la cama, agarrando aún mi cuerpo reblandecido. El semen cubre mi mano, pero estoy demasiado agotado para hacer otra cosa que estremecerme por las réplicas del orgasmo.

Me vienen a la mente imágenes de ella cubierta de sangre y cortes, esos grandes ojos llenos de lágrimas que amenazan con caer mientras estoy sobre ella. Mi polla vuelve a la vida cuando mi respiración por fin se ralentiza. Ni siquiera me sorprende. Soy insaciable. Tal vez sea eso lo que el encarcelamiento hace al hombre: reducirlo a un animal. A la mierda, ya lo era. Un peligroso depredador con la baba goteando de sus afilados caninos.

12 E

lliot me espera cuando irrumpo en mi cubículo con el cabello sin cepillar y peligrosamente recogido en un moño desordenado. Mi bufanda mostaza está a dos segundos de caérseme del cuello, mis mejillas arden por el frío exterior y mis labios agrietados necesitan desesperadamente un bálsamo labial. Está en algún lugar de mi escritorio, oculto bajo recortes de prensa, vasos de papel desechados y bolígrafos perdidos. —¿Llegas tarde? Ignoro la sonrisa de suficiencia de Elliot mientras me deslizo a su lado y me dejo caer en la silla, permitiéndome por fin cinco segundos para respirar. James me cortaría la cabeza si supiera que llego tarde. Ya no puedo hacer nada bien. Al parecer, mi columna no es lo suficientemente jugosa. Esas fueron sus palabras. No sé qué mierda quiere de mí.

Aunque eso no es cierto. Quiere que cuelgue a Robbie. Que lo pinte como un monstruo para que el mundo lo vea, pero me niego a hacerlo. Es una línea muy fina. James podría sacarme del proyecto en cualquier momento y dárselo a Elliot. El hombre que está apoyando el hombro contra la pared del cubículo, que está deseando tener la oportunidad de hacerse cargo de mi historia. Mi única ventaja es saber que Robbie me pidió a mí. No a Elliot ni a nadie más. A mí. Mi pequeño corazón traicionero se hincha y crece demasiado para mi pecho apretado. —¿Adónde fuiste ayer? Por supuesto, sigue aquí. La mirada que le dirijo es de todo menos impresionada mientras giro la cabeza sobre el respaldo de la silla del escritorio. —Investigación de campo. —¿Investigación de campo? —Sus cejas se alzan. Tamborileo con los dedos en los reposabrazos, haciendo saltar la S al responder: —Sí. —¿Eso es todo lo que recibo? —¿Por qué estás aquí? Rara vez sales de tu cubículo porque estás demasiado ocupado besándole el culo a James. Pero entonces me asignaron esta historia, y ahora no puedo deshacerme de ti.

Se le mueve un músculo de la mandíbula, cruza los brazos y endereza la postura. Hay algo en esa mirada que me pone nerviosa. Estoy a punto de abrir la boca para decir algo más, cuando veo una mancha roja en mi escritorio. La silla gime cuando me levanto y me acerco. ¿Qué demonios...? Una rosa roja como la sangre yace sobre un billete doblado entre el desorden, sus espinas afiladas y mortales al tacto. Recorro con los dedos sus suaves pétalos, admirando su belleza. ¿Qué hace aquí? Seguro que Elliot no me ha dejado una rosa. La idea no solo es absurda, sino muy inapropiada. Nunca le he dado motivos para pensar que hago otra cosa que aborrecer su molesta presencia. Nunca le he dado señales contradictorias. Se me corta la respiración cuando mis ojos se posan en la nota. La saco con cuidado de debajo de la rosa y la despliego. Mis ojos recorren las duras líneas de lo que sin duda es letra masculina.

Regla número tres, Savannah: Nunca le des la espalda a un asesino. —¿Un admirador secreto? La voz de Elliot, tan cerca de mi espalda, me sobresalta y suelto un gemido asustado mientras me doy la vuelta. —Mierda, me has asustado.

—Lo siento. —Alza las manos sobre su cabeza—. No me di cuenta de que estabas tan nerviosa. Mi corazón no se calma y late desbocado. Me agarro al escritorio para mantenerme de pie. No hay duda de quién es la nota. ¿Pero cómo? Está encerrado en una pequeña celda veintitrés horas al día y no debería tener acceso al mundo exterior. —¿Estás bien? Estás pálida. ¿Pálida? Me siento sonrojada. Estoy ardiendo. —Estoy bien. ¿Qué quieres? —No quiero sonar tan grosera, pero necesito que se vaya. Mierda, ¿a quién quiero engañar? Definitivamente quiero sonar grosera. Cuanto antes desaparezca Elliot, mejor. —Mira —empieza, acercándose más de lo que me gustaría—. Hemos empezado con mal pie y quiero compensarte. Mis cejas se fruncen. —¿Perdón? Se encoge de hombros y ofrece una sonrisa encantadora; estoy segura de que ha tenido suerte en el pasado. —He sido un imbécil contigo. Insegura de su punto de vista, frunzo los labios, devanándome los sesos en busca de una respuesta que no sea: «vete a la mierda». Mi padre era un monstruo frío, pero al menos me enseñó modales. Los modales eran importantes para él. —¿Por qué no salimos a tomar algo después del trabajo? —¿Una copa? —Pregunto, estupefacta.

—Sólo quiero una oportunidad para disculparme. Saca la mano del bolsillo del pantalón y la levanta hacia mi brazo como si quisiera tocarme, pero se lo piensa mejor cuando le miro los dedos. Deja caer la mano a su lado y se acerca a mí por detrás. Su pecho roza el mío mientras toma la rosa del escritorio. Mi corazón tartamudea, queriendo proteger los frágiles pétalos. Hace rodar el tallo espinoso entre sus dedos, una sonrisa oscura jugueteando en las comisuras de sus labios. —Me pregunto qué pensaría James si se enterara de tu coqueteo con el asesino. —No hay ningún coqueteo —contesto, intentando arrebatarle la rosa, pero él la mantiene fuera de mi alcance. —Déjame llevarte a cenar. —Era una copa. —Ahora es la cena. Rechinando los dientes, debato mis opciones. Me tiene acorralada. Estoy acabada si James descubre lo de la rosa y la carta. Robbie se enterará cuando lo vea la próxima vez. ¿Cómo se atreve a ponerme en esta situación? Incluso si el gesto fue dulce. Maldita sea. ¿Por qué tengo tanta debilidad por un monstruo? Parece que tengo buen gusto para los hombres, después de todo. —¿Qué te parece la cena? Mis ojos se entrecierran, pero antes de que pueda escupirle veneno, aplasta la rosa en su gran palma, haciendo que mi corazón se desmorone. —Elliot... —Susurro, sorprendida por mi voz entrecortada. —Te recogeré a las ocho.

—PERCIBO UN POCO DE HOSTILIDAD POR TU PARTE —dice Robbie, con un destello de diversión en los ojos cuando lo fulmino con la mirada mientras el guardia le quita los grilletes. ¿Por qué tiene que verse tan pecaminosamente bien vestido en un traje de prisión? Debería ser ilegal. En el momento en que su culo golpea la silla, tiro la rosa destruida con sus pétalos aplastados sobre la mesa. Robbie enarca las cejas y se pasa la mano por la boca, mirándome. —Supongo que no te gustan las rosas. —Tu pequeño truco me echó en mierda profunda. Se pone rígido y baja la mano tatuada a su regazo. —Elliot estaba allí cuando encontré la rosa y tu nota. —Frunzo el ceño, ignorando el calor que se extiende por mi pecho mientras él se relaja en su silla—. Ahora tengo que ir a cenar con ese imbécil, a menos que quiera que mi jefe se entere de que el asesino en serie más famoso del país me regala flores. Un escalofrío me recorre la espalda cuando el aire que rodea a Robbie se oscurece y se espesa. Si fuera un cielo, sus emociones serían nubes de tormenta sobre un lago cristalino. —¿Qué va a hacer tu jefe? —bromea, observándome atentamente mientras hace rebotar su rodilla.

No puedo evitar notar la grieta en su fachada. No está tan tranquilo ni tan indiferente como quiere hacerme creer. —No puede despedirte. —Claro que puede —digo, pero él avanza tan deprisa que yo retrocedo bruscamente. —No, no puede, Savannah. —El susurro de su aliento tan cerca de mis labios roza como un suave beso—. ¿Quieres arriesgarte a adivinar por qué? Cuando no respondo, concentrada en las motas avellana de sus ojos, continúa: —Porque está salivando con mi historia, con mi confesión. Sabe lo que puede hacer por su periódico de poca monta. Si te abandona, se queda sin historia. —Sus ojos azules se posan en mi boca y mis labios se entreabren en respuesta—. Mi historia te pertenece, Savannah. Mi confesión es tuya y sólo tuya. Mis dientes se hunden en mi labio, y un rumor masculino que moriría por volver a oír hace vibrar su ancho pecho. —Escúchame con atención, Savannah. Vas a rechazar a Elliot, a menos que quieras que el perro olfateador tenga una muerte lenta y dolorosa. Mi corazón ha dejado de latir. No puedo pensar. No puedo respirar. No cuando su aliento caliente susurra sobre mis labios entreabiertos. Está tan cerca, pero tan lejos. Mierda, quiero su boca en la mía. El guardia se aclara la garganta y yo me sobresalto, pero Robbie dice: —Mírame —y me absorbe de nuevo a su órbita. —Está encarcelado, señor Hammond. —Mantengo mi voz demasiado baja para que el guardia oiga—. No puede lastimar a Elliot desde detrás de estas paredes.

—¿Estoy encarcelado? Doy un respingo cuando su rodilla roza la mía bajo la mesa. Se echa hacia atrás, apoya el codo en el respaldo de la silla y apoya la otra mano en la mesa. No puedo evitar fijarme en lo grande que es. Y pensar que unas manos tan hermosas han infligido un dolor y un sufrimiento tan horribles. Disfrutaba haciendo daño a esas mujeres. Toda la longitud de su pierna musculosa se alinea con la mía, y el calor se extiende por todas partes donde nos tocamos. Si antes no podía respirar, ahora estoy jodida. Entre mis muslos palpita un dolor que sé que sólo él puede aliviar, una necesidad que nunca podré satisfacer no importa con cuántos hombres folle. Ninguno de ellos puede herirme como él, con esas hermosas manos tatuadas y sus afilados dientes incisivos. Solo sus ojos azules tienen el poder de ponerme de rodillas. Nos miramos fijamente, aparentemente perdidos en la energía crepitante que nos rodea. Me doy cuenta de que Robbie es un hombre cuando frota sus dedos y pulgar, y me mira como si fuera su última comida. No es un chico como aquellos con los que me enrollé en la universidad. No es arrogante como Elliot ni demasiado terco como James. No es un oportunista como mi padre. No, es algo mucho mejor. Mucho más. Es calculador y frío, manipulador y despiadado. Con un toque de su mano, podría llevarme al borde del abismo o truncar mi existencia, dependiendo de los susurros de sus demonios.

Y quiero desenterrar a cada uno de los monstruos que se esconden en su mirada letal. —No me dejaste responder a la regla número tres. Un arqueo de ceja. —No evite la pregunta, señorita. ¿Estoy encarcelado? Miro al guardia. La palabra «no» baila en mis labios como una artista experta. No sé cómo, pero cada molécula de mi cuerpo sabe que un hombre como Robbie nunca podría estar encadenado. Ninguna pared puede contenerlo. No a menos que él lo permita. Volviendo a centrar mi atención en el exasperantemente enigmático hombre que tengo delante, pregunto: —¿Cuándo hablaremos de los asesinatos? —Cuando confíes en mí. —Sus ojos me retan a apartar la mirada. —¿Cómo puedo confiar en un hombre que lastima a las mujeres? —Eres una mujer inteligente, Savannah. Te darás cuenta. —Tienes mucha fe en mí. Su sonrisa vuelve a aparecer. —Regla número cuatro: Confía en tu instinto. Resoplo, sacudiendo la cabeza. La risa que brota de mis labios carece de humor. —¿Te fías de mi instinto? Porque tiene un buen historial —me burlo antes de moverme hacia delante y apoyar los codos en la mesa. Sonrío con dulzura—. Habría acabado como una muesca en tu pata de la cama si hubiera confiado en mi instinto. Otra foto de una chica muerta en el periódico. A menos que te hayas dado cuenta, no sé juzgar bien a las personas.

Su pierna se mueve, rozando la mía, y me estremezco. Todo en él me llama, como un susurro en el viento. —Así que si confío en ti, ¿me lo contarás todo? Cruza los brazos sobre su pecho musculoso y ladea la cabeza. —Te estás dando cuenta, Savannah. Mi nombre en sus labios hace que el calor se apodere de mí. Estoy tan jodidamente caliente que ya no puedo comprenderlo. Se supone que debo permanecer imparcial, pero solo puedo pensar en cómo me gustaría sentarme a horcajadas sobre su regazo. —Tú pediste estas entrevistas —le recuerdo—. ¿Por qué ibas a hacerlo si no pensabas contarme la verdad? Es sólo una treta por tu parte para salir de esa celda? —Confía en mí y te contaré cada delicioso y sangriento detalle, señorita. Parpadeo, sin saber qué decir. ¿Cómo puede su fría voz carecer de emoción cuando habla de las chicas que mató? —¿No sientes ningún remordimiento? —¿Eso te haría dormir mejor esta noche? —Una sonrisa de satisfacción se dibuja en la comisura de sus labios. —Supongo que no puedo entender cómo alguien puede hacer algo tan vicioso y no sentir remordimientos. —Dime, Savannah. —Saca la lengua y se la pasa por el labio inferior—. ¿Sientes remordimiento? Mis ojos se abren de par en par. ¿Qué demonios...?

—Como he dicho... —Su voz áspera me oprime la garganta mientras se sienta, ocupando demasiado espacio—. Te contaré mi historia cuando me confíes la tuya.

13 N

o sé cuánto tiempo llevo sentada en esta silla, con los codos apoyados en los muslos y los dedos sobre mi boca.

Mi padre se queda mirando la tele, viendo la carrera de ayer. Charlotte acomoda los platos en la cocina, pero yo no puedo apartar la vista de mi padre. ¿Alguna vez me amó? En su propia mente retorcida, ¿yo le importaba? ¿Su hija, su única hija? Me he sentido intranquila desde que salí de la prisión. Robbie tiene una extraña forma de meterse en mis venas como un parásito. No puedo evitar la forma en que sus palabras, cuidadosamente pronunciadas, me sacuden hasta la médula, como cuchillas afiladas. Las maneja con precisión. Quizá no pueda atarme a su cama y torturarme durante días con un arma de su elección, pero no le cuesta

nada desenterrar las sombras que me acechan. Soy un juego para él, uno que disfruta desentrañando capa por capa. Me estoy deshaciendo, lo quiera o no. La respiración de mi padre es más tranquila hoy, y me encuentro escuchando cada respiración. Cuando su pecho se infla, me siento aliviada y decepcionada a la vez. ¿Cómo puedo sentirme en conflicto? El hombre es un depredador. Pero a veces, monstruos más grandes acechan. Monstruos como... —¿Estás bien, Savannah? Levanto la cabeza, parpadeando, y miro a Charlotte. Me observa en la entrada del salón, con las manos entrelazadas. Las líneas de preocupación de su frente son imposibles de pasar por alto. —Estoy bien —la tranquilizo—. Sólo cansada y preocupada por el dinero. Suspirando suavemente, se adentra en la habitación y me pone la mano en el hombro. —Los ahorros se están acabando. Pronto no podré permitirme un cuidado individual. —Levanto la mano y la pongo sobre la suya, mirando fijamente a mi padre—. No puedo estar a su lado todo el tiempo. —Lo sé —responde ella en voz baja—. Nadie espera que lo hagas. —Lo sé. Es mi padre. Soy la única persona que tiene. ¿No es irónico? Una vez fue todo lo que tenía. Ahora las tornas han cambiado y yo soy su punto de seguridad, la razón por la que sigue vivo. El impulso de estallar en una carcajada histérica me asalta de repente, pero lo reprimo a la fuerza. No es el momento de derrumbarme.

—Eres una buena hija —dice Charlotte, agachándose a mi lado. Toma mi mano entre las suyas, acariciando la parte superior con los pulgares, y me ofrece una sonrisa amable—. No importa lo que te depare el futuro, no importan las dificultades, has sido una buena hija. Si ella lo supiera. No soy buena. No tengo un hueso bueno en mi cuerpo. Tengo el mismo corazón frío que mi padre. Robbie ve la verdad en mí. No puedo ocultar quién soy cuando él está cerca. —Está bien tener un día de depresión, cariño. Pero no debes permitirte revolcarte en tus propias penas. Permítete sentir lo que te aflige hoy, y luego te levantas mañana y haces lo que hay que hacer.

NO DEBERÍA HABERME SORPRENDIDO DE QUE ELLIOT ME LLEVARA A UN RESTAURANTE TAN LUJOSO. Las lámparas de araña brillan, las ostras del menú cuesta lo suficiente como para que me atragante con mi propia saliva, y el carísimo vino que tengo delante me hace preguntarme cómo puede permitirse Elliot tanto lujo con nuestro mísero sueldo. O tal vez estoy demasiado abrumada por las facturas médicas para saber lo que es normal en el mundo real. También existe la posibilidad de que gane mucho más que yo, teniendo en cuenta que tiene más experiencia a pesar de ser joven y que tiene una

polla oscilando entre las piernas. Por otro lado, soy una mujer joven en un negocio despiadado. Aparto ese pensamiento, no tiene sentido pensar en lo negativo. La historia de Robbie me preparará para una carrera exitosa. Justo cuando empiezo a preguntarme si el retrete se ha tragado a Elliot, vuelve, zigzagueando entre las mesas. —Llegó la comida —digo, sin saber por qué dejé que me convenciera de comer ostras. No son nada apetitosas. —Había fila —explica, y yo frunzo el ceño. —¿De verdad? ¿Había fila? Se agacha y lo miro a tiempo de ver que me tiende las llaves para que las agarre. —Deben haberse caído de la mesa. Agradecida, le ofrezco una sonrisa mientras tomo las llaves de su mano y las guardo en mi bolso. Cuando está sentado, me llena la copa. El vino choca contra las paredes de la copa y vuelve a dejar la botella sobre la mesa. —Te debo una disculpa. —¿Por qué? ¿Acoso sexual en el trabajo o por chantajearme para venir aquí? Con una mueca de dolor, se revuelve el cabello rubio. Su sonrisa es tímida y podría ser encantadora para algunas chicas, pero no me dejaré convencer tan fácilmente. Ni siquiera estaría aquí si no fuera por su amenaza de contárselo a James. Aunque creo que Robbie tiene razón, no me atrevo a apostar por ello. Esta historia y la oportunidad que presenta son muy importantes para mí. Así

que es un pequeño sacrificio sufrir una comida con Elliot mientras me dice cuánto lo siente. Aunque me haya traído hasta aquí siendo un imbécil. —Sobre eso... sólo lo dije porque sabía que no estarías de acuerdo de otra manera. Créeme, no se lo habría contado a James. Sin impresionarme, dejo que mi mirada se detenga en su rostro, intentando descifrar su punto de vista. Puedo oler la mierda a kilómetros de distancia. Da un sorbo a su vino y yo lo imito. —Entonces... —Deja la copa y me mira expectante—. ¿Está Hammond soltando sus secretos? Bebo otro sorbo para ganar tiempo. Por supuesto, él está tratando de obtener una lectura de mí. Por eso estamos aquí, ¿no? Quiere conocerme mejor, y espera que una comida de lujo y un vino caro hagan que confíe en él lo suficiente como para compartir mis progresos. Quizá espera robarme la información y escribir su propio artículo. El vino me sabe agrio en la lengua cuando dejo la copa sobre la mesa, haciendo girar el fino tallo entre los dedos. —Hammond es un hombre reservado. —¿Un hombre reservado? —Se ríe con una pizca de incredulidad que destila a través de las palabras—. ¿Qué significa eso? ¿Tendrás un artículo completo o no para la fecha límite? ¿Te ha hablado ya de los asesinatos? —No tienes que preocuparte por mí, Elliot —le respondo, viéndolo chupar una ostra. Se limpia la boca con una servilleta. —No eres tú quien me preocupa. El periódico no puede permitirse perder esta oportunidad. Robbie nos ha dado los derechos exclusivos.

¿Sabes lo que le hará al periódico si Robbie cuenta su historia? Toda la historia. —Soy plenamente consciente. —Me llevo una ostra a la boca y huelo la concha. Dios, apesta. —Te encantará. Es afrodisíaca. Sería tan afortunado. Preferiría follarme al viejo que está detrás del mostrador de la tienda de la esquina de mi casa. Mi sonrisa afilada podría derretir la mantequilla. Me trago la ostra, obligándome a no tener arcadas en una sala llena de gente rica. Pero joder... qué textura tan viscosa. Casi vomito. Cuando vuelvo a mirar a Elliot, tengo los ojos vidriosos. Una hora más tarde, por fin salimos del restaurante. El aire frío me abofetea en la cara cuando salimos a la fría noche. Me ciño más la chaqueta para no tiritar. Elliot se adelanta con pasos seguros, cruza el estacionamiento y abre el coche con un movimiento de su dedo en la llave. Su traje entallado le ajusta los hombros y, para ser un joven no mucho más joven que yo, tiene un estilo impecable. Sigo detrás hasta mi coche, estacionado junto al suyo, pero me detengo en seco al ver el neumático desinflado. —Oh, mierda —gruño con un suspiro—. Esta noche se pone mejor. —¿Qué pasa? —Elliot cierra la puerta y da la vuelta al coche. Su colonia de limón me pica la nariz cuando se detiene a mi lado. —Pinchazo. Agachado, pasa los dedos por encima de la llanta.

—La han cortado. —¿Cortado? —Mi voz roza la histeria—. ¿Por qué alguien la cortaría? —¿Niños aburridos? —Se levanta y se dirige al maletero—. Vamos por tu rueda de repuesto. —Buena idea. —Desbloqueo el coche, me aparto y lo veo abrir el maletero. Se agacha, aparta una manta y vuelve a enderezarse. —¿No tienes? Frunzo el ceño. —Claro que sí. Pero no lo encuentro cuando paso a su lado para rebuscar en el maletero como si el neumático se escondiera bajo una lata arrugada de refresco de cola. —¿Dónde mierda está? —Bueno, no está ahí. Me alejo del maletero y lo cierro de golpe antes de mirar a Elliot. —No te hagas el listillo. Estaba ahí dentro. No lo he sacado. Se encoge de hombros. —No sé qué quieres que te diga. Tal vez estaba ahí, pero ya no está. Respiro con dificultad y me desplomo contra el tronco. El agotamiento me abruma. ¿Cómo diablos voy a llegar a casa? Los autobuses no pasan tan tarde y es casi imposible conseguir un taxi. Como si pudiera leer mis pensamientos, dice: —Puedo llevarte a casa. Lo último que quiero es aceptar que me lleve Elliot, pero hace un frío que pela. —Claro, gracias.

Le sigo hasta su coche arrastrando los pies. ¿Cómo ha podido salir tan mal este día? Tiendo de la manilla y me detengo cuando un escalofrío me recorre la espalda: un presentimiento inquietante. La ventana está tintada, lo que me impide ver a Elliot. Encogiéndome de hombros, abro la puerta y me agarro al techo. Elliot levanta la vista cuando me asomo al interior del coche. Las llaves suenan en el contacto. El asiento trasero está impecable. —¿Qué esperas? Miro fijamente a Elliot y se me eriza el vello de la nuca. —Regla número cuatro: Confía en tu instinto. —En realidad, creo que declinaré el aventón. Cierro la puerta y me dirijo a mi coche cuando él sale a trompicones de su vehículo. —¿Qué vas a hacer? ¿Dormir en tu coche? —Ya se me ocurrirá algo. —Vamos, no seas tonta. Déjame llevarte a casa. Mis ojos se desvían hacia el neumático destrozado. Entrecierro la mirada e inclino un poco la cabeza antes de volver a mirarlo. —¿Había realmente fila, Elliot? —¿Qué? —Parece sobresaltado—. ¿De qué estás hablando? —De vuelta en el restaurante... estuviste fuera mucho tiempo. Cuando se acerca a mí, doy un respingo. Un músculo aprieta su mandíbula.

—No puedes dormir en tu coche, Savannah. —Ya me las apañaré. —Muevo la barbilla en dirección a su vehículo—. Vete a casa, Elliot. —¿Hablas en serio? ¿Crees que he sido yo? —Señala mi neumático. —Sólo vete. Entrecierra los ojos y, cuando la puerta del restaurante se abre al otro lado del estacionamiento, resopla. —¿Sabes qué? Como quieras. Si quieres morir congelada en tu coche, es cosa tuya. No vuelvo a respirar hasta que sale del estacionamiento haciendo chirriar los neumáticos. El resplandor de sus faros pronto se desvanece en la nada. Copos de nieve se posan en la punta de mi nariz. El viento está en calma chicha. El silencio se instala a mi alrededor y escudriño el oscuro estacionamiento, fijándome en la tenue farola cercana. Es el lugar perfecto para cometer un crimen. La voz de Robbie susurra en mi mente una vez más. —Confía en tu instinto.

14 A

costado en el catre, mirando sin mirar el televisor a todo volumen, dirijo la mirada hacia la puerta cuando se abre la ranura. —Bandeja, preso.

Me deslizo fuera de la cama, recojo mi bandeja y camino los pocos pasos que me separan de la puerta. Miller lo agarra mientras la tomo, y entonces sus dedos hacen acto de presencia, un billete apretado entre sus dedos. —Te va a costar —dice. Una risita retumba en mi pecho mientras se la quito. —Siempre dices lo mismo. —Es una bomba. Hago una pausa y giro la cabeza en dirección a la puerta. —¿Qué has dicho?

—La reportera. Lee la nota. Se negó a irse hasta que alguien accediera a entregártela en mano. —¿La has leído? —Por supuesto, la leí, carajo. Eres un prisionero condenado, Hammond. Tomo asiento en el raído colchón y despliego la nota. —Tengo nueva información que podría interesarte. Miro hacia la puerta, me levanto lentamente y me acerco. —¿Qué información, Miller? —Es el oficial Miller para ti, Hammond. Pongo los ojos en blanco. —Oficial Miller. —Mejor. —¿Qué información? —pregunto, apoyando el brazo en la pared y acercando la cara a la puerta. —Te va a costar. —No te la voy a chupar —gruño. Su profunda risita se filtra por la puerta. —Sabes que no negocio con favores sexuales. Rascándome la barba, me devano los sesos en busca de algún cotilleo que haya podido captar con la escasa interacción humana que tengo en este lugar. Al agente Miller le gusta la información que pueda ser útil para el futuro, y hay mucha en un lugar donde finas paredes separan a ciento ochenta reclusos que esperan la muerte. —Puede que tenga algo —digo, apoyándome en la pared.

—¿Podrías, o la tienes? —No he jugado contigo antes. —Cierto —murmura antes de que lo oiga moverse—. Tu chica salió a cenar anoche. A un restaurante de lujo. Mi chica... Sus pasos retroceden, desapareciendo por el pasillo. Ya cobrará el favor más tarde. Siempre lo hace. Aprieto los dientes y lucho contra las ganas de estrellar el puño contra la pared. Es una puta mierda estar atrapado en esta celda claustrofóbica, pero al menos ella está a salvo de la ira ardiente que corre por mis venas. Como una mocosa, salió con su compañero de trabajo a pesar de que le dije que no lo hiciera. Me acerco a la cama, me tumbo y desdoblo la carta.

. Dejo que mi mirada se pierda en su letra cursiva. Siento un calor en el pecho que suaviza la rabia que me hace apretar la mano libre. Me la imagino escribiendo esta nota con suaves trazos de bolígrafo antes de doblarla cuidadosamente. Ha venido hasta aquí para entregarla, aunque no tenemos prevista otra entrevista hasta pasado mañana. Ella estaba aquí. Y lo que es más importante, pensó en mí.

Nadie había pensado en mí antes. Y así como así, quiero verla. Necesito verla. Me pongo de pie y camino por el pequeño espacio como un animal enjaulado. Las ganas de escapar de estos muros de hormigón me hacen tirarme del cabello corto. A la mierda. Me muero si no puedo volver a mirarla: esos expresivos ojos marrones y su respiración entrecortada cuando invado su espacio personal. No tengo hambre. Estoy jodidamente hambriento. La sangre de mis venas ansía su presencia. Necesito tocarla, herirla y hacerla mía. No puedo pensar en ese hombre, su colega, sentado frente a ella en un restaurante. Bendecido con su maldita compañía. Su dulce sonrisa. La forma en que sus ojos parpadean cuando está nerviosa o excitada, o la forma en que se muerde el labio entre los dientes sin darse cuenta de lo seductora que es. Doy zancadas hacia la puerta y golpeo con el puño en ella con un objetivo en mente: Necesito verla y oír el leve temblor de su voz cuando sostengo su mirada como rehén. Que le den a la puta aguja, esto es una muerte de verdad. Esto es tortura. Vuelvo a golpear, pero no viene nadie. A nadie le importa.

DOS DÍAS DESPUÉS, ESTOY A PUNTO DE QUEMARME CUANDO EL GUARDIA ME GUÍA POR EL PASILLO. Las cadenas entre mis tobillos traquetean a cada paso y tengo las manos encadenadas delante de mí. Está tan cerca que puedo olerla en el pasillo: manzanas y vainilla y algo dulce y exclusivamente suyo. El agente García parece aburrido mientras abre la puerta y me hace un gesto para que entre. Nada más al cruzar la puerta, mis ojos la buscan. Está sentada a la mesa, con el abrigo sobre el respaldo de la silla. Los botones superiores de su blusa lila están desabrochados, dejando ver un poco de escote, lo suficiente para ser coqueta sin parecer provocativa. No puedo apartar los ojos de ella mientras el guardia me quita las esposas y me sienta en la silla con un fuerte apretón en el hombro. No me importa que me trate con excesiva dureza, no cuando ella está aquí, observándome desde debajo de sus oscuras pestañas. Coloco la nota sobre la mesa y la deslizo hacia delante con un solo dedo tatuado, reteniéndola como rehén con la mirada. La agarra y la despliega despacio, sus ojos se apartan brevemente de los míos y me dejan desolado antes de volver a levantarlos. Traga con dificultad y levanta la barbilla, irradiando desafío y actitud. Mis dedos se crispan sobre la mesa. Se da cuenta, su mirada patina hacia abajo y se ensancha un poco. Se remueve en su asiento y mira al guardia para asegurarse de que no le está prestando atención. No lo hace. El oficial García odia su trabajo y no podría importarle menos lo que haga mientras no mate a la reportera.

—Tú no eres mi jefe —afirma con valentía, y maldita sea si no se me hincha la polla cuando le tiembla la voz al final. Cuento los segundos del reloj, estudiándola tan intensamente como ella a mí. —Te dije específicamente que lo rechazaras. —Y tú no tienes ni puta idea de lo que hago —se burla, perdiendo la compostura antes de suspirar profundamente. Cuando me inclino hacia delante, la silla cruje ruidosamente, pero no tanto como para no notar la respiración agitada de ella o cómo sigue cada uno de mis movimientos. Es tan consciente de mí como yo de ella. Mantengo la voz baja; mis palabras son sólo para sus oídos. —¿Recuerdas lo que te dije que pasaría si me desobedecías? Baja la vista hacia la grabadora y vuelve a mirarme cuando enredo mis piernas con las suyas. —¿Qué dije que pasaría? —Mis palabras sangran veneno. —Amenazaste con matarlo. Tarareo, con los codos apoyados en la mesa y la cara demasiado cerca de la suya para considerarlo apropiado. Cualquier otro guardia me ordenaría mantener las distancias. No queremos que transfiera contrabando a través de un beso acalorado, ¿verdad? Ya ha ocurrido antes. Pero joder, mataría por probar esos labios carnosos. Hacerla callar con un beso que acabe con todos los besos. Lamo los míos en respuesta a esos sucios pensamientos. —Noticia de última hora, Hammond. Esto no es exactamente un hotel de cinco estrellas. —Ella hace un gesto alrededor de la habitación, pero no puedo apartar la mirada del fuego en sus ojos. No hay ningún otro lugar

donde quiera poner mi atención. Nada más que quiera ver—. Representas tanta amenaza como un ratón de campo. Sonrío cuando mueve las piernas y roza mi muslo con la rodilla. No tiene nada de inocente. El corazón me late tan fuerte que me mareo, o quizá sea la mirada acalorada de sus ojos, que habla su propio lenguaje secreto. Quiere que la agarre por el cuello y le clave los dientes en el labio inferior. —No me diga que no se lo advertí, señorita. Su voz gotea deseo cuando dice: —Estoy aquí para hacer una entrevista, ¿o lo has olvidado? —Pregúntame. —Bajo la mesa rozo su rodilla con mis dedos. Sólo un toque suave y delicado. Sus labios se entreabren como si hubiera metido dos dedos en su coño empapado. —Preguntas —repite como un loro, con los ojos clavados en mi boca. —Preguntas, señorita Preguntas profesionales. Estamos tan cerca que podría besarla si me inclinara un centímetro más. —¿Cómo lo matarías? En teoría, claro. —Levanta la mirada y capta la mía. Al mismo tiempo, desliza su mano por debajo de la mesa para entrelazar nuestros dedos. Me duelen las pelotas de la necesidad de estar dentro de ella. —A ver —susurro, juntando las palmas de las manos y los dedos—. La idea de que tenga el placer de tu compañía me provoca cada vez que cierro los ojos. —Entonces no cierres los ojos. —Su voz como el whisky me seca la garganta y suelto una risita ronca.

—¿Crees que no lo he intentado? Me quedo despierto por la noche, torturándome. Así que para responder a tu pregunta, Savannah, me tomaría mi tiempo. De alguna manera se las arregla para que su tono suene sexy. —Te tomaste tu tiempo con todas tus víctimas. El notorio Hammond no apresura sus asesinatos. Una sonrisa curva mis labios. No una mueca, sino una sonrisa de verdad. El tipo de sonrisa que me resulta extraña. Puedo contar con una mano las veces que he sentido que mis mejillas se contraían tanto, pero a ella le gusta, a juzgar por el brillo de sus ojos. —¿Has estudiado mis métodos? —He perdido el sueño leyendo innumerables artículos. —Hay una nota de reticencia en su confesión y aparta la mano. Se la vuelvo a tomar, no dispuesto a soltarla todavía. Pronto vuelve a fundirse con mis caricias y desliza sus dedos entre los míos. Me hormiguea la mano allá donde conectamos. —Tienes curiosidad por mí. —Te gusta. —Claro que me gusta. —¿Por qué? —Esos grandes ojos se dirigen de nuevo a mi boca, hambrientos e intensos. —Pienso en ti, Savannah. Me gusta no estar solo con mis pensamientos a altas horas de la noche. Arrastrando su pesada mirada de nuevo a la mía, se le frunce el ceño. —Estás evitando la pregunta, Hammond.

Mi polla se agita. No recuerdo la última vez que una mujer me hizo una mamada, pero incluso entonces, nunca fue una que yo deseara de verdad. Necesito todo el control que me queda para mantener el culo apoyado en la silla. —Tan ávida de sangre —me burlo, sin ocultar que inhalo su aroma. No lo niega. En vez de eso, simplemente me espera, siguiendo cada uno de mis movimientos. Me concentro en la sensación de su pequeño pulgar frotando círculos sobre mi muñeca. —Si te tuviera para él solo, querría poner sus labios sobre ti y llevarte al clímax con sus manos. Deja de respirar. —Querría sentir cómo te desmoronas alrededor de su polla. Esos ojos excitados se clavan en el oficial García, pero a él le importa una mierda. —No lo permitiré. —Le aprieto la mano en señal de advertencia—. Nadie puede tocarte, Savannah. Nadie puede siquiera imaginarte desnuda y necesitada. —No puedes masacrar a todos los que fantasean conmigo. —Mírame. —Te estoy observando, ¿y sabes lo que veo? Veo a un hombre que habla mucho pero no puede hacer una mierda. Estamos a minutos de que te encadenen y te lleven a tu celda. —Creía que era una pregunta teórica —le recuerdo, secretamente complacido cuando sus mejillas se ruborizan—. Te diré lo que yo haría. Le quitaría los dedos uno a uno y, cuando estuviera a punto de desmayarse, le cortaría la lengua y te la enviaría en una bonita cajita de regalo.

—Realmente eres un monstruo. —Al menos le ofrecería la misericordia de la muerte. Eventualmente. Se echa hacia atrás, pero le sujeto la mano. —¿Mostrarías tal misericordia, Savannah? Cuando sus ojos se vuelven vidriosos por las lágrimas, continúo. —Permíteme reformularlo. ¿Has mostrado tanta piedad?

15 R

obbie! —gritaba mamá desde su dormitorio, arrastrando las palabras. En algún momento de los últimos años, los medicamentos recetados ya no le servían y ahora era adicta a drogas más fuertes y al alcohol. Papá no aparecía, como siempre. Mamá se sentía sola.

—¡

—¡Robbie! El pavor era una pesada roca en mi estómago mientras me deshacía de mi fina y apolillada manta y me levantaba del mullido colchón del suelo. ¿Qué quería ahora? ¿Más alcohol? ¿Drogas? A lo mejor estaba sufriendo uno de sus episodios y quería insultarme como había hecho muchas veces últimamente. —¡Robbie! —Algo se estrelló en su dormitorio. Me froté los ojos, abrí la puerta de golpe y salí al oscuro pasillo. No había mirado la hora, pero aún faltaba mucho para que amaneciera.

El olor a alcohol me llegó primero cuando abrí la puerta y miré dentro. —Robbie... —La voz de mamá era más suave—. Ven aquí, cariño. Con la mano en el picaporte, vacilé en la puerta. La sonrisa de mamá era mucho más aterradora que su ira. No había nada amable detrás de ella. Me sentí atrapado. —Ven aquí. La puerta se abrió más y me acerqué dando pasos vacilantes. Mamá palmeó el espacio que había a su lado en la cama. Una botella vacía de vodka estaba sobre la mesilla de noche, distorsionando los números del reloj digital que había detrás. Un frasco de pastillas yacía de lado, con el contenido derramado. El frío suelo me mordía las plantas descalzas de los pies cuando me aventuré hacia la cama. Me deslicé a su lado con cuidado de mantener las distancias. La fina manta no me daba mucho calor. Mi camiseta y mis calzoncillos raídos tampoco ayudaban. Copos de nieve surcaban el aire al otro lado de la ventana. Era un lugar tranquilo, en marcado contraste con los latidos de mi corazón cuando mamá se acurrucaba a mi lado. —Te he echado de menos. —¿En serio? —No pude contener la incredulidad en mi voz. —Lo he hecho. Intenté respirar a través del miedo helado que se enroscaba en mi corazón cuando deslizó su pierna desnuda a lo largo de la mía, envolviéndome como un koala. No tenía ni un solo recuerdo de mi madre abrazándome. Ni uno solo. Sin embargo, aquí estaba, apretándome contra ella y dándome besos en el hombro a través de la fina tela de mi camiseta.

—¿Mamá? —Mi voz era gruesa, una pregunta estrangulada a altas horas de la noche. —Ya no eres mi niño pequeño. ¿Se acaba de dar cuenta? La pubertad me tenía en sus garras, igual que ella hizo con mi miedo. —Te estás convirtiendo en un hombre. —Se movió y me puse rígido cuando su aliento impregnado de alcohol me calentó la clavícula. Me dio un beso antes de ponerse encima de mí. Sus dedos tocaron mis calzoncillos y todos los músculos de mi cuerpo se tensaron. Contuve la respiración, luchando contra el impulso de empujarla. Me mataría si lo hiciera. No, eso sería demasiado rápido. Me mataría de hambre. Lo que era aún más enfermizo era la pequeña y desesperada parte de mí que ansiaba su amor y aceptación. No importaba cómo. Mamá nunca me había dicho que me quería. Ni siquiera me había acariciado la mejilla. Sabía que estaba mal, pero por primera vez en mi vida no me odiaba. No me dijo lo repugnante que era o el fracaso en que me había convertido. Por primera vez, no le había arruinado la vida. Las palabras que susurraba ahora eran diferentes. Más suaves. —Te he echado de menos, Robbie. Eres un buen hijo. —Yo también te he echado de menos, mamá.

16 U

n zumbido de excitación me recibe cuando llego al trabajo con mi termo de café en una mano y mi teléfono en la otra. Eso sólo puede significar una cosa: ha ocurrido algo digno de mención en el mundo de los medios de comunicación. —Campbell —me dice Jeanine a mi izquierda mientras camina hacia mí con sus tacones haciendo ruido en el suelo de mármol. Su falda lápiz color carbón parece dolorosamente ajustada. Me quito el pañuelo del cuello y entro rápidamente en mi cubículo con ella pisándome los talones. —James quiere verte en su oficina. Genial, ¿qué quiere ahora? —¿A qué vienen esos cotilleos? —pregunto, colocando mi bolso en la silla junto al escritorio.

Jeanine me mira fijamente durante un rato, sin darse cuenta de la mancha de carmín en sus dientes delanteros, y luego la risa le sale del pecho. —Para ser periodista, seguro que no lees las noticias. Pongo los ojos en blanco y bebo un sorbo de mi café tibio. —No necesito leer las noticias cuando trabajo para un periódico. —Bueno —empieza, siguiéndome cuando salgo del cubículo—, si lo supieras, sabrías que Atley Hill tiene un nuevo asesino en serie suelto. Me detengo y ella me alcanza. Siento un cosquilleo en la nariz cuando su perfume de melocotón precede sus pasos en una nube embriagadora. —¿Un asesino en serie? Radiante, asiente. —Emocionante, ¿eh? Parpadeo. —No estoy seguro de llamarlo emocionante. La puerta del despacho de James se abre y el hombre ladra: —¡Campbell! —Alguien está malhumorado esta mañana. —Jeanine se inclina conspiradoramente. —Me pregunto qué querrá. —Todo el mundo está salivando por la oportunidad de cubrir esta historia. —Estoy cubriendo la historia de Hammond. Se encoge de hombros. —Sólo hay una forma de averiguarlo.

—Genial —murmuro, soltando un suspiro cuando Jeanine se marcha. No soy amiga de muchos de mis colegas. No porque no quiera. Me gusta ser reservada. Así es más fácil. Cuando abro la puerta del despacho de James, me hace un gesto de impaciencia mientras escribe algo en un bloc de notas. Estoy a punto de cerrar la puerta cuando Elliot la agarra, con su impecable traje entallado y sus rizos rubios peinados a la perfección. Mientras tanto, estoy convencida de que mi ropa interior está al revés. Tengo una mancha en los pantalones negros de cuando se me escapó un trozo de pepino del bocadillo de camino al trabajo. Debería aprender a dejar de bloquear el despertador. —Buenos días, Savannah —dice con una sonrisa encantadora mientras pasa entre una nube de colonia alimonada y ocupa el único asiento de la sala. Imbécil. Me siento incómoda junto a su silla, observando cómo James deja el bolígrafo. Sus ojos oscilan entre nosotros como un péndulo. —A menos que vivas bajo una roca, has oído las noticias. Juro que sus palabras van dirigidas directamente a mí. Siempre deseoso de brillar, Elliot esboza una sonrisa. —La policía ha convocado una rueda de prensa esta mañana después de que una mujer apareciera muerta, maniatada y suspendida del puente ferroviario, con las tripas colgando de su cuerpo. Me atraganto con el café. Ahora sabe asqueroso. —El método de asesinato imita dos asesinatos ocurridos a principios de año. Samantha Adams, de 19 años, apareció asesinada por estrangulamiento en marzo. —Elliot me mira—. Rebecca Boehler, 23 años, fue descubierta de forma muy similar a finales de julio.

Entorno los ojos hacia él, haciendo que su sonrisa de suficiencia aumente. Maldito fanfarrón. —Al principio la policía los atribuyó a incidentes no relacionados. Hasta ahora. James asiente con la cabeza, con los dedos entrelazados sobre el escritorio. —Muy bien, Elliot. Exactamente por eso te asigno este caso. Ahora tengo los ojos en blanco. Tomo otro sorbo de café, pero se me hace un nudo en el estómago al visualizar a una chica muerta colgando atada del puente ferroviario. Tiro el café medio lleno a la papelera que hay bajo la ventana. —¿Me necesitaban para esta pequeña reunión? James se rasca una ceja, una gota de sudor amenaza con deslizarse por su sien. —Quiero una actualización de la historia de Robbie Hammond. Mi mirada choca con la de Elliot y él frunce el ceño. Aprieto los dientes con fastidio. Que se joda. Robbie me contará su historia. Sé que lo hará. Me hormiguean las palmas de las manos sólo de pensar en él y en cómo me agarró por debajo de la mesa. Suave en un momento y brusco al siguiente. Estoy segura de que mis mejillas también se están ruborizando. —Lo tengo bajo control —le aseguro a James. No convencido, me mira fijamente hasta que me duele físicamente no inquietarme. Elliot disimula una carcajada con una tos.

—Confía en mí, Campbell. Estás despedida si no me traes una historia antes de la fecha límite. Quiero la historia completa. Cada espantoso y sangriento detalle. —Tendrás tu historia. —Bien. Envíame un informe actualizado al cierre de hoy. Suspiro para mis adentros. Elliot me sigue hasta mi cubículo como una sombra de la que no puedo librarme. En cuanto estamos fuera del alcance del oído, se cruza de brazos y dice: —Admite que te estás hundiendo, Savannah. Robbie nunca te va a contar su historia. —¿No tienes mejores sitios donde estar? Elliot rebusca entre el desorden de mi escritorio y tengo que morderme la lengua para no mandarle a la mierda. —No es demasiado tarde para echarse atrás. Podemos intercambiar historias. —¿Quieres que cubra tu caso actual? Se encoge de hombros, dejando caer de nuevo un envoltorio de caramelo arrugado. —Ambos sabemos que esto es una gran noticia ahora, pero Robbie Hammond es una leyenda. —Todas las leyendas empezaron en algún sitio —señalo. —No lo entiendes, cariño. —Me aprisiona contra el escritorio con las manos a cada lado. Tengo que inclinarme hacia atrás para mirarlo a los ojos—. ¿Sabes cuántos asesinos en serie activos hay en un momento dado? —Su aliento me acaricia los labios—. Muchos. Pero sólo unos pocos se

hacen famosos como Hammond. Su nombre infundirá miedo a la gente durante generaciones. —Apártate, ¿quieres? —gruño, pero no se mueve. —Lo más probable es que este asesino se desvanezca en las sombras. —Tu carrera es ahora, Elliot. No dentro de cincuenta años. Cubre una historia codiciada hoy, y pronto te verás contratado por un periódico mucho más grande. —¿Tal vez no tenga nada que ver con mi carrera? ¿Lo has pensado alguna vez? Tal vez sólo quiero tener la oportunidad de entrevistar a Hammond. —Por fin se aparta y yo le doy la espalda. Se vuelve a la entrada de mi cubículo y, con una mano en el marco, dice—. Piénsalo. La ira me quema las entrañas y salgo corriendo tras él, gritando: —¿Cuándo vas a dejar esto? Robbie no quiere que lo entrevistes. La mirada que me dirige por encima del hombro me hace retroceder un paso. Gira sobre sus talones y camina hacia mí. Ahora tenemos público. Ojos curiosos nos miran por encima de las paredes de los cubículos. —Olvido que eres especial para él. Debe apestar, ¿no? Que sólo puedas mirarle desde el otro lado de la mesa. —Se inclina, manteniendo la voz baja—. Nunca podrás follártelo, Savannah. El año que viene por estas fechas, estará bajo tierra. Levanto la mano y le doy una fuerte bofetada en la mejilla. Su cabeza se desvía hacia un lado y nos quedamos así un rato: yo con la mano levantada, respirando como un toro provocado, y Elliot con la cabeza hacia un lado, el cabello rizado revuelto por el impacto. Su risita cruel y fría me produce escalofríos. Se endereza y se pasa una mano por el cabello.

—¿Dónde está tu lealtad? ¿Con un muerto andante o con tu carrera? Ya has oído a James: protege a Hammond y estás fuera. Ningún periódico querrá volver a contratarte. No cuando descubran que no puedes ser imparcial. —¿Señorita Campbell? —Salto al oír la voz de un desconocido detrás de mí. Los ojos de Elliot se deslizan por encima de mi hombro y luego se aleja. Me giro y veo a un repartidor que me tiende una carta. Una gorra azul en la cabeza le ensombrece los ojos, pero su sonrisa es cortés. —Gracias. —Me escuece la mano por el golpe en la mejilla de Elliot cuando acepto la carta y vuelvo al cubículo. Me siento en la chirriante silla del escritorio y deslizo un dedo por debajo del hueco, lo rasgo y miro dentro. Un trozo de papel doblado. Mi corazón se agita inmediatamente como las alas de una mariposa. Cómo puede un hombre tener este efecto en mí?

Regla número seis: No creas que estás segura porque conoces a la persona que tienes delante., la familiaridad no equivale a seguridad.

ESTACIONO EL COCHE, APAGO EL MOTOR Y MIRO SIN PENSAR A LAS VENTANAS ILUMINADAS. NO HAY NADIE, SALVO MI PADRE. CHARLOTTE YA SE HA IDO. ¿Qué pasaría si siguiera conduciendo hasta el final de la noche y no volviera atrás? ¿Dónde acabaría? Agarro el volante y me concentro en el tacto del cuero agrietado bajo mis dedos. Vuelve a nevar. Suaves ráfagas surcan el cielo nocturno, oscureciendo lentamente la vista de mi casa a medida que cubren el parabrisas. Quizá podría vivir en mi coche. ¿Lejos de la culpa y la vergüenza? Me froto una palma por la cara antes de secarme las lágrimas que mojan mis mejillas. Estoy cansada. Tan jodidamente cansada. El calor previo del calefactor da paso lentamente al frío exterior, provocándome escalofríos. Mi respiración se hace visible delante de mí. Me ciño más la chaqueta y cierro los ojos. Miro fijamente el armario de la cocina donde papá guarda los bocadillos. Está demasiado alto. No puedo alcanzarlo sin subirme a una silla, pero papá los ha llevado todos antes al salón. —Bueno, hola, muñeca —dice el amigo de mi padre, apoyado en el marco de la puerta—. ¿Deberías estar fuera de la cama? Me doy la vuelta, el camisón me rodea los tobillos y me aprieto el peluche contra el pecho. Me retiro rápidamente el cabello oscuro de los ojos. —¿Dónde está papá?

Apartándose del marco de la puerta, el hombre se adentra en la cocina. Me desperté con hambre y no quise interrumpir a papá y a sus amigos pidiendo comida. No me gusta lo que pasa cuando lo hago. Pensé que había estado callada. Me equivoqué. —Me pidió que trajera más cervezas. —Se acerca, bordeando la mesa de la cocina—. ¿Qué haces levantada, cariño? —Tengo hambre —le susurro cuando se detiene delante de mí y agarra un paquete de cigarrillos del mostrador que hay detrás. Se pone uno entre los labios, saca un mechero del bolsillo y lo enciende antes de arrojarlo al mostrador y dar una calada. El humo nos envuelve. Su altura me asusta. Apenas le llego a la barriga. Sonríe, me echa una nube de humo y se vuelve a poner el cigarrillo entre los labios. Luego empieza a desabrocharse el cinturón. —Tengo algo con lo que puedes llenar la barriga. Tu padre me dijo que te llevó a visitar una granja el verano pasado. Abrazo más fuerte a mi peluche. Los hombres que vienen a esta casa todos los miércoles dan miedo. En ese momento, papá entra en la cocina, trayendo consigo el aroma del humo del puro y de la pizza. El corazón se me sube a la garganta. Nos echa un vistazo a mí y a su amigo, sacudiendo la cabeza con una risita divertida. —Me preguntaba por qué tardabas tanto, Archer. Me asomo por entre las piernas del hombre y veo a papá abrir la nevera y sacar más cervezas. Después de cerrar la puerta de una patada, sale de la cocina y me dice por encima del hombro: —Cuando Archer termine de jugar, vuelve corriendo a la cama, cariño. Ya ha pasado tu hora de dormir.

Una profunda risita retumba en el pecho del hombre antes de dar otra larga chupada a su cigarrillo. La ceniza vuela por el aire. —Ordeñabas las vacas en la granja, ¿verdad? Con los ojos bajos, asiento con la cabeza, concentrándome en lo suave que es mi peluche. Por supuesto, no me deja quedármelo. Nunca lo hacen. Me lo arranca de las manos, luego me agarra de la huesuda muñeca y se baja los vaqueros. —Enséñame lo bueno que eres ordeñando vacas. Abro los ojos y me tapo la boca con una mano para detener las náuseas, pero ya es demasiado tarde. Abro la puerta de golpe, salgo a trompicones del coche y caigo de rodillas sobre la nieve. La nieve se deshace bajo mis palmas mientras vacío el contenido de mi estómago. Todos los músculos de mi cuerpo protestan, apretándose con fuerza mientras vomito. Cuando no queda más que bilis, vuelvo a caer al suelo. El frío glacial se filtra a través de mi ropa hasta mi columna vertebral, pero no me importa. Mis pestañas se agitan mientras me obligo a mantener los ojos abiertos contra las ráfagas de copos de nieve. Veo cómo se arremolinan en el aire, empolvándome la cara. A pesar de la fealdad del mundo, la naturaleza es de una belleza sobrecogedora. Tantos detalles exquisitamente intrincados que no vemos porque estamos tan perdidos en nuestras mentes. Empiezo a reírme. Todo mi cuerpo tiembla por la fuerza mientras mis suelas de goma resbalan por la nieve. Las risas no tardan en convertirse en sollozos. El dolor que siento en el pecho es gutural, como una sierra cortando la carne y los músculos.

Me acurruco de lado, ignorando el gélido mordisco de la nieve derretida contra mi frente mientras la aprieto contra el suelo y suelto un grito gutural. Mis vecinos pensarán que estoy loca, pero nadie sale a preguntarme si estoy bien. A nadie le importa. Mis sollozos pronto se convierten en entumecimiento. Robbie habló de sentirse insensible durante su infancia. Me identifico con eso. Las emociones son tu mayor enemigo cuando luchas por sobrevivir. Por otro lado, el entumecimiento se convierte en un compañero bienvenido. Por supuesto, no podemos huir de nosotros mismos. Mi pasado me está alcanzando. Miro a la nada sin pensar mientras la nieve sigue cayendo a mi alrededor. Entonces hago algo que no hacía desde que era pequeña. Canto una nana. La misma canción que cantaba en voz baja en la cama por la noche, debajo del edredón. Por aquel entonces, era lo único que me calmaba la punzada de ansiedad que sentía cada vez que las risas alborotadas de los hombres entraban por la puerta. Cuando la última nota se calla, me pongo de pie, me quito toda la nieve que puedo y salgo al porche. Estoy buscando las llaves en el bolsillo cuando levanto la vista y me detengo. Allí, en el último escalón, como un charco de sangre roja brillante contra la nieve blanca en polvo, yace una sola rosa.

17 A

penas puedo oír el tic-tac del reloj detrás de mí. Han pasado cuatro semanas. Los días se funden en uno. Trabajo incansablemente en mi historia, cuido de papá y visito a Robbie. El hombre en cuestión sigue siendo reservado, ofreciéndome sólo lo suficiente para mantenerme en vilo, atada a todo lo que no dice. Pero la verdad es que aún no tengo lo que James quiere. La confesión de Robbie. Ninguno de los detalles. Nada. Seguimos centrándonos en su infancia, pero me parece bien. Podría escucharle hablar de sí mismo para siempre. Incluso si los detalles son difíciles de tragar. Esta última revelación del abuso sexual está golpeando demasiado cerca de casa. Pero también es extrañamente reconfortante saber que el hombre que tengo delante, que tiene mi corazón atrapado con cada revelación, comparte algunos de mis mayores horrores. Somos mucho más parecidos de lo que me atrevo a admitir.

—¿Con qué frecuencia te llamaba a su dormitorio? Robbie despliega los brazos y se frota el cuello acordonado. Su voz es grave y áspera, como si reservara sus palabras para esta hora semanal que pasamos juntos, cuando deja que esas notas seduzcan cada terminación nerviosa de mi cuerpo. Con una simple sonrisa, puede hacer que mi corazón se estremezca. De hecho, Robbie se ha vuelto más generoso con sus sonrisas últimamente. Cada vez que me apunta con una de esas armas, me rindo de buena gana a la dulce muerte que promete con el brillo de sus ojos azules. A veces es difícil olvidar que es un depredador nocturno que acecha a las mujeres y las acerca a su vehículo antes de atacarlas y llevarlas a la muerte. No creo que huiría de él. Ya no. Se pasa los dedos por la boca, aparentemente sumido en sus pensamientos. —Sólo ocasionalmente al principio, pero cuando mi padre se marchó definitivamente, sustituí ese vacío en su vida. Me siento mal. Clavándome las uñas en las palmas de las manos bajo la mesa, lucho por mantener la voz calmada y profesional. —Tu padre siempre estuvo ausente, ¿cómo llenaba el vacío cuando nunca estaba en casa? Sus ojos azules chocan con los míos y me mira fijamente. —Volvió al remolque para follar, y luego se fue otra vez. Digamos que no soportaba estar cerca de mi madre fuera del dormitorio.

Soy incapaz de mirarlo a los ojos cuando se ponen tan fríos como el Ártico, así que miro hacia la mesa. La grabadora. —¿Cómo sobreviviste? —Sobreviví porque tenía que hacerlo. Le echo otra mirada a través de las pestañas. Sus palabras se hunden en el fondo de mi estómago, revolviéndome incómoda. Yo también tenía que sobrevivir. Su silla cruje y su olor a jabón limpio y a algo único en él se arremolina a mi alrededor como el humo de los puros alrededor de la mesa circular de mi padre en una noche de póquer. Vuelve a estar peligrosamente cerca. Las motas de avellana de sus ojos azules nadan ante mí. —¿Quieres la verdad, Savannah? Quieres que te hable con franqueza. —Sólo si quieres. No tienes que compartir. —Mi voz es apenas audible. Temblorosa y débil. No sé si quiero oír lo que está a punto de decir. No importa lo que salga a continuación de sus hermosos labios, resonará con el dolor que llevo dentro. No sé si soy lo bastante fuerte para que me abra así. Las lágrimas no derramadas me escuecen los ojos. —Mis días están contados, Savannah. Noventa y tres, para ser exactos. La verdad es todo lo que me queda. Se me cierra la garganta. —Odiaba que mi madre me tocara. Me sentía mal hasta la médula. ¿Pero sabes lo que le pasa a un perro que ha sido abandonado y golpeado toda su vida? Sigue arrastrándose hacia su amo, esperando y rezando para que lo acepte. Sólo quiere que lo quieran, pase lo que pase. Sólo quiere que lo acaricien suavemente el pelo. —Espera a que levante la mirada y susurra—. Llegué a desear que me llamara por la noche. Porque al menos entonces me abrazaba y me alababa.

Parpadeo y caen mis lágrimas. No puedo detenerlas. Ni siquiera quiero. Me desangro con él. Mis propias emociones inundan la superficie para envolver sus miembros alrededor de mi garganta. —Por un momento, su toque fue suave en lugar de castigar. Incapaz de soportarlo más, cierro los ojos. No puedo escuchar esto. —¿Por qué lloras, Savannah? Resoplando, me acomodo en mi asiento para crear espacio entre nosotros. Su presencia me nubla los sentidos, me cuesta pensar cuando está tan cerca que puedo inhalar cada una de sus exhalaciones. —No importa lo que hayas hecho, Robbie, sigues siendo un humano. Creciste sin conocer otra cosa que la crueldad. Por supuesto, lloro. Sus ojos me analizan hasta hacerme sentir desnuda, estoy segura de que puede ver cada aleteo del pulso en mi cuello. Estoy jodidamente segura de que puedo sentirlo cuando me mira así. —No creo que llores por mí, Savannah. Frunzo el ceño, pero no ha terminado de abrirme en canal por sus retorcidas razones. —Lloras por ti misma. Mi verdad rodea la tuya, hablando el mismo idioma que el dolor que veo en tus ojos. Te estás ahogando. Aparto la mirada y me cruzo de brazos para protegerme de la avalancha de emociones que me provoca la verdad de sus palabras, y aprieto los dientes. —El dolor reconoce el dolor. Me golpeo las mejillas, maldiciendo las estúpidas lágrimas y la amargura. Luego digo: —¿Quién fue tu primera víctima, Robbie? ¿Cómo ocurrió? Estamos aquí para hablar de ti. No de mí.

—Y ya te dije que te lo contaré todo cuando confíes en mí. —¿Cómo? —casi chillo, alzando las manos y levantándome de la silla, que choca estrepitosamente contra el suelo. El guardia pone los ojos en blanco ante mi arrebato y se queda mirando la pared. —Confío en ti, Hammond. Ves, esa es la cosa: confío en ti más de lo que me gustaría admitir, incluso a mí misma. «No confundas familiaridad con seguridad». Eso es lo que me dijiste, ¿verdad? —Estoy en racha, las palabras salen de mis labios en un torrente de dolor y rabia—. Ya lo hemos superado. Confío tanto en ti que dejaría que te acercaras a mí en un camino oscuro. Soy esa chica simpática que aceptaría ayudarte a llevar la mierda que necesites al coche porque finges estar herido. ¿Recuerdas aquella vez que te acercaste a una chica con un bastón, fingiendo que estabas ciego y jodidamente perdido? Sí, yo también te habría ayudado. Yo. Confío. En ti. Mi pecho se agita y un mechón de cabello se despega de mis labios con cada exhalación entrecortada. ¿De dónde mierda ha salido ese arrebato? Mi corazón retumba como un caballo al que nunca alcanzaré. Se ha ido, corriendo colina abajo. Vuelvo a la realidad cuando el sonido de la silla de Robbie raspando el suelo atraviesa mi agitación interna. Es tan alto, ancho y jodidamente hermoso. Apenas le llego a las clavículas. Apoya sus manos tatuadas en la mesa y me clava una mirada tan intensa que cada una de mis respiraciones pasa a ser suya. Respiro porque él quiere que lo haga. Mi corazón es una causa perdida, un rugido en mis oídos. —Aún no confías en mí, Savannah. Pronto te darás cuenta tú misma. —No lo entiendo. ¿Cómo puedo demostrártelo?

—¿Seguirías aquí conmigo si el oficial García no estuviera detrás de mí, contando las horas para que termine su turno y así poder irse a casa y follarse a su mujer? »»Déjame reformular mi pregunta. ¿Me tienes miedo, Savannah? Tu pulso está acelerado. Puedo verlo desde aquí. ¿Es por miedo o por deseo? ¿Eres una mujer religiosa, Savannah? Frunzo el ceño. —¿Te parezco religiosa? —No, no lo pareces. —Su forma de decirlo me pone colorado—. Pero si lo fueras, sabrías que Jesús habló del amor y la confianza como si fueran una misma cosa. Hay confianza en el amor perfecto, y en la confianza no puede existir el miedo. —¿Qué quieres decir? —Lo que quiero decir —agarra un mechón de mi cabello—, es que no puedes confiar en mí hasta que dejes de temerme. Me arden los pulmones por falta de oxígeno. Cuando vuelve a enderezarse, aspiro profundamente. —Me pides que deje de temer al mayor depredador del bosque. Es una petición imposible. —¿Lo es? —Levanta su barbilla barbuda hacia el aburrido oficial en una demanda silenciosa para que lo lleven de vuelta a su celda. Aún nos quedan veinte minutos de tiempo. El rechazo duele más de lo que debería. Agotada hasta la extenuación, me dejo caer en la silla mientras el agente le pone los grilletes. Robbie no vuelve a mirarme, no dice ni una palabra. De alguna manera, eso duele aún más.

18 D

ejo de escribir en mi portátil cuando hay un suave golpe detrás de mí. Escribir esta columna semanal sobre Robbie es cada día más difícil. ¿Cómo me mantengo imparcial cuando soy cualquier cosa menos imparcial? ¿Cómo me atengo a los hechos y evito que mis emociones traspasen las frases en la pantalla? Cierro el portátil y doy la vuelta a la silla. Jeanine parece el gato que cazó al canario, vestida de forma elegante con un traje pantalón y unas gafas con montura que están de moda. Jeanine se operó los ojos con láser el año pasado. —¿Vas a tener una cita? —¿En traje de negocios? —Su labial rojo contrasta con sus dientes blancos cuando sonríe. Se acaricia el cabello recogido para asegurarse de que ningún mechón ha desafiado aún a la gravedad—. ¿Estoy presentable?

—¿Presentable? —Señalo su ropa—. Parece que te presentas a presidente. ¿Cuál es la ocasión? Se ríe como si la pregunta fuera lo más divertido de todo el año. —Oh, Savannah. Seguro que vives debajo de una piedra. —Lo establecimos hace mucho tiempo —murmuro, agarrando mi taza de café y encontrándola vacía. La historia de mi vida. —Hablo en serio, Savannah. Estás cubriendo la historia más codiciada por aquí, pero sigues sin tener ni idea. —¿Y? —Vuelco mi taza. Ni una sola gota—. ¿Me vas a iluminar? — Vuelvo a dejar la taza en el escritorio y le pongo mi mejor cara de «me interesa». Definitivamente, no tengo curiosidad. —La ejecución de Derek Richard Jameson está programada para hoy. ¿Adivina quién me asignó para asistir como prensa? —Odio cuando hacen eso —murmuro. —¿Hacer qué? —pregunta. —Usa sus nombres completos. Nadie habla así. No entré en mi entrevista con James y dije—. Soy Savannah Claire Campbell. —¿Tu segundo nombre es Claire? Pongo los ojos en blanco y me doy la vuelta para volver a encender el portátil. Tengo que terminar la columna semanal antes de que James me eche el aliento a la nuca. Ya está bastante encima de mí. —Serás tú cuando le toque a Robbie. Frunzo el ceño y me doy la vuelta. —James querrá que cubras la ejecución de Robbie... —Vacila cuando mis ojos se abren como platos. Debe ver lo afectada que estoy—. Quiero decir, tiene sentido, ¿verdad? La historia de Robbie es tuya. James querrá que estés allí para documentar la última declaración de Robbie.

No puedo hablar. Mi garganta se ha cerrado por completo. ¿Qué dijo Robbie el otro día? ¿Noventa y tres días? Eso significa que ahora es, ¿qué? ¿Ochenta y nueve? Estoy a dos segundos de hiperventilar cuando Jeanine se ríe torpemente. Apuesto a que parece que estoy al borde de las lágrimas. —De todos modos —dice, señalando con un pulgar sobre su hombro— . Debería irme. No puedo llegar tarde a la cita de Derek con la muerte. Le hago un gesto para que se vaya, apoyo los codos en las rodillas y coloco la cabeza entre las piernas. Me clavo las uñas en el cuero cabelludo. Voy a vomitar. No puedo ver morir a Robbie, el mismo hombre que me tomó la mano por debajo de la mesa y me hizo sentir cosas que ningún otro hombre me había hecho sentir jamás. Esos malditos ojos pueden mantenerme cautiva durante horas. Su sonrisa... y ese encantador hoyuelo en su mejilla. ¿A qué me apunté cuando acepté escribir esta historia? Fui tan jodidamente ingenua que pensé que no caería bajo el hechizo de un hombre cuya enigmática personalidad es su arma preferida para atraer a sus víctimas. Es un maestro de la manipulación. Ninguna mujer le ayudaría voluntariamente a buscar cosas en su coche si él se presentara como un espeluznante acosador en plena noche. En diez minutos, puede convencer a una mujer de que está a salvo. O, al menos, hacer que ignoren su instinto de lucha o huida. Sé de primera mano lo cierto que es. He confiado en él desde el primer momento en que me senté frente a él en aquella silla desvencijada y lo miré a los ojos. —Ingenua —susurro—. Tan jodidamente ingenua. —Sí, lo eres. Grito, saltando tres metros en el aire.

Elliot se ríe, entrando en mi espacio. —¡Qué demonios! —Casi grito—. No me asustes así. —Lo siento —se ríe entre dientes, levantando las manos en señal de rendición, pero no hay ni una pizca de remordimiento en sus ojos centelleantes. —¿Qué haces aquí? —pregunto, frotándome el entrecejo. Ahora me duele la cabeza. De puta madre. —Te debo otra disculpa. Dejo caer la mano y levanto la mirada. —Tengo poco tiempo, Elliot. No te ofendas, pero ahórrate el esfuerzo. No necesitas disculparte. Fuiste un idiota y te di una bofetada. Estamos en paz. Pasa por delante de mí, se da la vuelta y se apoya en mi escritorio con los dedos enroscados en el metal. Se mira los tobillos cruzados y aprieta la mandíbula. Espero. —¿Por qué eres tan ingenua? —me pregunta, sorprendiéndome. —¿Perdona? —La risa me sale del pecho—. ¿No te estabas disculpando? Se encoge de hombros, mirándome. —No quieres eso. Lo tomaré como una indirecta para salvar mi orgullo. Levanto una ceja. —Murmuraste algo sobre ser ingenua. —No ha sido nada —respondo con un suspiro, frotándome la sien izquierda—. Jeanine me dijo que James querría que asistiera a la ejecución de Robbie. Y bueno... supongo que lo veía venir, pero nunca he presenciado la muerte de nadie. No estoy segura de tener la fuerza para sentarme y ver algo así. Digan lo que quieran sobre la pena capital, ¿quiero

ver morir a alguien? —Le echo una mirada de reojo, preguntándome por qué demonios estoy confiando en él—. No, no quiero. —No tienes que hacerlo. Hago una pausa, observando cómo me mira. —James no puede obligarte. —Me despedirá. Elliot descruza los tobillos y atrae mi mirada hacia sus brillantes zapatos Oxford. —Supongo que por una vez no hay una respuesta correcta. Mientras que Jeanine puede tratar la ejecución de otra persona como si fuera una cita de cine con ella misma como premio por trabajar duro, no todo el mundo comparte ese mismo nivel de insensibilidad. —No es insensible. Se levanta y se agarra de los reposabrazos, poniéndonos a la misma altura. —Tal vez no dependa de ti. Robbie te pidió que lo entrevistaras, ¿recuerdas? No importa lo apegada que te hayas vuelto a él, los hechos siguen siendo los mismos. Robbie Hammond es un asesino en serie convicto. Su fecha de ejecución está fijada. Cuando llegue ese día, un representante de nuestro periódico estará allí. Tal vez pida que seas tú. ¿Se te ha pasado alguna vez por la cabeza? ¿Puedes dejar a un lado tus propios sentimientos y estar a su lado cuando llegue el momento? Se marcha, dejándome parpadeando lágrimas traicioneras.

DE PIE JUNTO A LA CAMA DE MI PADRE, examino su historia clínica antes de dejarla caer para estudiarlo. Estos días, siento que existimos en un vacío. No puedo mirarlo sin que mi mente se inunde de recuerdos dolorosos. Es difícil comparar al monstruo de mi infancia con este vegetal que tengo delante. Tan indefenso e incapaz de matar una mosca. De alguna manera, los papeles se han invertido. Apoyo las manos en la piecera de la cama y lo miro fijamente durante lo que parecen horas. Keith Campbell nunca volverá a hablar. Nunca pronunciará una sola palabra. Estaré esperando eternamente si quiero una disculpa por todo lo que me hizo pasar. Tengo que aprender a vivir sin el anhelo de una. No importa lo viejos que nos hagamos. Siempre queremos oír esos pensamientos mágicos. Lo siento. No debería haberte hecho daño. Me arrepiento de lo que hice. O tal vez sólo quiero verlo sufrir. ¿Está sufriendo? Más vale que se esté pudriendo dentro de esa cabeza suya. —¿Me tienes miedo, papá? —Suelto la piecera de la cama, me acerco a él y le retiro el cabello canoso de la frente húmeda—. Creo que deberías temerme, papá. Sobre todo ahora que estás tan indefenso y vulnerable. — Tarareo, reajustándole la almohada detrás del cuello—. A veces me temo a mí misma, y te culpo por ello. ¿Crees que esta oscuridad que llevo dentro existiría si no me hubieras hecho daño? ¿Habría sido la vida diferente si me hubieras querido y protegido? —Mis dedos se detienen en la almohada, acariciando el suave algodón—. ¿Quieres tomar algo, papá? —Camino lentamente alrededor de la cama—. ¿Qué tal un refresco de cola con gas? Es tu favorita, ¿recuerdas?

Empieza a gorgotear, la única forma de transmitir su angustia. Aumenta de volumen, ahogado y presa del pánico. Vuelvo con un vaso de refresco de cola frío y espumoso minutos después y le ofrezco una sonrisa brillante. Apuesto a que si pudiera gritar, lo haría. En cambio, tiene la barbilla empapada de baba y los ojos desorbitados. —Relájate, papá. Es sólo refresco de cola. Quería que te dieras un capricho, así que lo compré, especialmente para ti. Me siento a su lado, le acerco el vaso a los labios y le hago una mueca de desaprobación cuando se le cae por la barbilla. —Qué chico tan desordenado. Si tuviéramos un pulsómetro, sonarían alarmas por todas partes. Me hace sonreír. —Cuando termine de jugar, te vuelves corriendo a la cama, papá. Ya ha pasado tu hora de dormir —me hago eco de sus palabras de aquella noche en que su amigo, Mark Archer, me obligó a jugar a «Ordeñar a la Vaca», que pronto se convirtió en su juego favorito. Aún puedo oír sus risas burlonas mientras me hacían mugidos cuando estaba desnuda y llorando. —Es una pena que no puedas correr. Apuesto a que quieres hacerlo ahora mismo. —Más refresco se derrama por su barbilla, pero las lágrimas hacen que mi sonrisa crezca tanto que me duelen las mejillas—. Bébetelo, papá. Es tarde y necesitas dormir.

19 E

—¿

stás seguro de esto? —me pregunta el agente Miller, apoyado en la puerta con los brazos cruzados y un periódico doblado en la mano.

—¿Me he equivocado antes? —pregunto, sentado en mi cama, con un ejemplar andrajoso de «Dune» en la mano. —¿Buckley confesó los asesinatos de esas chicas? —Sabes que los presos hablan entre ellos a través de las paredes. Son unas putas paredes muy delgadas. —Mierda... Alden siempre ha profesado su inocencia. Permanezco en silencio mientras él se pellizca el puente de la nariz. —Querrán revisar las pruebas de nuevo, pero la condena contra Alden es probable que se mantenga a menos que encuentren ADN que vincule a Buckley. —Buckley aún no ha hecho una confesión oficial.

La mirada que me dirige es cómica. —Sabes que tengo que seguir adelante con esta información, aunque resulte no ser más que susurros entre reclusos. Alden ya ha pasado la mayor parte de una década entre rejas. —Se queda en silencio antes de murmurar en voz baja—. Menudo lío. —Luego, como si recordara el trato, despliega los brazos y me entrega el periódico. Dejo el andrajoso libro a mi lado y se lo quito, sin perder tiempo hojeo las páginas hasta encontrar su fotografía. —Es una mala idea encariñarse con una chica, Hammond. Sabes que nadie tiene su final feliz aquí. —Ahórrame el sermón, ¿quieres? Ya sé... —Me callo y miro la televisión. El agente Miller se adentra en el pequeño espacio. —Encontraron otro cadáver esta mañana temprano, colgado por los pies del puente colgante cerca de la fábrica de hierro. Había sido decapitada. Ladeo la cabeza en su dirección. —¿Cuarta víctima? —Sí... —suspira, un tono verde colorea sus mejillas—. Mierda desagradable. —Su expresión cambia y sonríe—. Parece que tienes competencia, Hammond. Resoplando, reprimo una risita. —Ni siquiera intentan ser cuidadosos u ocultar su delito, así que es cuestión de tiempo que los descubran. De hecho, quieren alardear y jugar al gato y al ratón con las autoridades. Mi conjetura es un hombre joven de unos veinte años. Piensa demasiado en sí mismo. —A veces olvido que eres un experto —murmura Miller, caminando de nuevo hacia la puerta.

Le doy la espalda y se ríe al salir.

EL AGENTE GARCÍA ME QUITA LAS ESPOSAS Y SE ACERCA A LA PARED. En los últimos dos meses, he pasado más tiempo fuera de mi celda que desde el día en que me condenaron a muerte. Ha pasado mucho puto tiempo. Mi abogado, el señor Needham, ha estado conmigo desde el primer día. Ahora es dieciséis años mayor y está cansadísimo. Ambos lo estamos. Se quita las gafas, las deja sobre la mesa, se frota los ojos y vuelve a ponérselas antes de agarrar su portafolio y sacar una carpeta. Su camisa de color marengo está arrugada por el largo viaje en coche y su corbata necesita apretarse. Pero presiento que las noticias son malas, y se afloja la corbata antes de que yo entre en la habitación. Se aclara la garganta y dice: —Lo siento. Se hace el silencio. Apoyo los codos en la mesa, apoyo la barbilla en las manos y miro por la ventana enrejada de la izquierda. Unas nubes esponjosas salpican el cielo azul y, a lo lejos, se divisan los picos de las montañas cubiertos de nieve. Lanzo un profundo suspiro y vuelvo a mirar a Needham. Ha hecho todo lo que ha podido por mí. Seamos realistas, podría haberme abandonado hace años. Pero aquí está, luchando una batalla perdida por un monstruo como yo. —Hemos agotado nuestros recursos.

—No pasa nada. —Pediremos clemencia al gobernador. La batalla aún no está perdida. Hay muchos casos en los que han detenido la ejecución en el último minuto. Hago algo que nunca he hecho. Extiendo la mano y tomo la suya. No se inmuta, me agarra con fuerza. —Gracias, Needham. —Te repartieron una mano de mierda, Hammond. Mi risita traiciona la sensación de hundimiento en mi estómago. —He hecho mi cama. No soy un buen hombre. Su agarre se aprieta. Probablemente sea la única persona que me ha apoyado a pesar de mis atroces crímenes. —Monstruo o no, mereces tener a alguien a tu lado. Ha sido un maldito honor ser esa persona. Sé que no lo ves. Estás demasiado centrado en el mal que has hecho, pero has recorrido un largo camino, desde que conocí a ese joven que había desatado su dolor interior en el mundo. Algo tenía que ceder, Hammond. No uno puede sufrir y no agrietarse bajo presión. Tenía que pasar tarde o temprano. —No es excusa. —Nada excusa lo que le hiciste a esas mujeres. No intento justificar tus acciones, pero te digo que te mereces un puto descanso de tu propia mente. Sí, llegamos veinte años tarde, pero ese niño que una vez fuiste, ese niño merecía que alguien le mostrara un puto perdón por lo que estaba por venir. Estoy aquí, apoyando a ese niño. Tal vez llegué tarde, pero ahora sostengo la mano del joven Robbie. Nunca estuvo solo, y tú —me señala con el dedo—, tampoco estás solo ahora. Aprieto la mandíbula.

—No digo que seas un hombre transformado, pero el Dios en el que creo me enseñó que el amor está libre de juicio. Los humanos insignificantes, como nosotros, no podemos ni siquiera empezar a envolver nuestras mentes alrededor de palabras tan grandes. Están fuera de nuestra comprensión. —¿Ahora eres mi sacerdote? —Me burlo, rascándome la sien. —Muy gracioso. —Sus ojos se suavizan—. ¿Cómo lo llevas? Me recuesto en la silla y me escarbo bajo las uñas, demasiado cansado para mantener la máscara en su sitio. Estoy tan jodidamente cansado. —Hay una chica. Sus ojos se abren de par en par y abre la boca para hablar, pero la cierra de golpe. ¿Qué puede decir? Nada. No tengo futuro con una chica. Los dos lo sabemos. Me paso la lengua por el labio pensativo. —Es la periodista de la que te hablé. —Hammond... —Hay una nota de advertencia en su voz. Exhalo un suspiro y me froto la cara, cambiando de tema. —Siento que hayas tenido que conducir hasta aquí sólo para perder el tiempo. —Nunca es una pérdida de tiempo. —Needham me estudia un momento—. Entiendo que la vida detrás de estas paredes debe ser... —se aleja, estudiando mi cara—, aburrida, pero esta chica tiene toda su vida por delante. ¿Estás seguro de que quieres romperle el corazón si fracasamos, Hammond? Aprieto los dientes y lo miro fijamente antes de acercarme. —Esto es lo que pasa. Soy un monstruo, Needham. Si veo algo que quiero, lo robo. Así que puedes tomar a ese niño de la mano, pero seguirá yendo por lo que quiere. Y quiero a esta mujer. La deseo tanto que cada

terminación nerviosa de mi cuerpo vibra. Ella está dentro de mis venas, Needham. —Me clavo el dedo en la sien—. Ella está aquí, volviéndome loco. No hay nada que no haga. No, me iré lejos... la haré mía. Sus ojos se mueven entre los míos, inseguros e intrigados. —Es bueno ver tu fuego de nuevo, Hammond. Te está devolviendo la vida. ¿No es ésta la mayor broma cósmica de todas, como una ola de calor de una semana en primavera que se apaga con otra ola de frío? Las mariposas salen de sus capullos para morir congeladas.

20 S

igo al oficial pasillo tras pasillo. Sus llaves tintinean en la cadera. Las paredes blancas pasan borrosas mientras me armo de valor para hacer algo tan temerario. Ya no tengo nada que perder y estoy dispuesta a apostar. No sé qué tiene Robbie, pero me hace estar dispuesta a tirar la cautela al viento. ¿De qué otra manera puedo convencerlo de que confío en él? ¿De qué otra forma puedo demostrárselo? —¿Oficial? —Empiezo. —Miller —dice, aburrido, mirándome por encima del hombro. Me vestí específicamente para esta ocasión con una falda lápiz lo bastante ceñida para invocar nerviosismo y una blusa de seda con tres botones desabrochados en lugar de dos. Incluso me pinté los labios de rojo. Llámenme aventurera o simplemente estúpida. Si Jeanine puede hacer que ligar parezca tan fácil, seguro que yo también puedo. Pero no es fácil, y es casi imposible no darle un puñetazo en la cara cuando sus ojos se

posan en mi cuerpo. De alguna manera me las arreglo para batir las pestañas en lugar de reorganizar sus facciones. Mi corazón late con más fuerza cuando se da la vuelta y mira a la cámara en la esquina del pasillo. —He estado pensando... —Obligo a mi voz a no tambalearse como las flacas patas de un cordero recién nacido—. ¿Qué te convencerá para que me dejes realizar mi entrevista con Hammond a solas hoy? Ahora tengo su atención y, por lo que parece, está a dos segundos de estallar en carcajadas histéricas. —A ver si lo he entendido bien. ¿Quieres estar a solas con un asesino en serie? ¿Un hombre que se excita asesinando mujeres a sangre fría? Mierda... —Se ríe entre dientes, acercándose—. ¿Eres otra loca que le manda desnudos? Se me revuelve el estómago y los celos asoman su fea cabeza. Entrecierro los ojos. —No soy una admiradora. Necesito que Hammond confíe en mí si algún día va a confesar sus crímenes. —No sé si eres ingenua o estúpida —me dice, me obliga a apoyarme contra la pared y me toca un mechón de cabello, que hoy me he dejado suelto a propósito. ¿Por qué los hombres siempre me acorralan así? Me cabrea de puta madre, pero darle una patada en los huevos no va a conseguir que me salga con la mía por una vez. Esto necesita un... enfoque más dulce. Así que... hago lo único racional que haría una mujer en mi situación. Agarro su polla a través de sus pantalones, luchando contra el impulso de vomitar mi desayuno. —Haré que valga la pena su tiempo, oficial.

Mi padre estaría muy orgulloso. Su polla se engrosa, sigue siendo pequeña, pero al menos ya no es una ramita. Cada músculo de su cuerpo se pone rígido cuando le doy un apretón tentativo. Asqueroso. Jodidamente asqueroso, pero no puedo echarme atrás ahora. Si tengo que chuparle la polla a este hombre para ganarme la confianza de otro, bueno... he hecho cosas peores. —¿Y si vuelvo y te encuentro estrangulada hasta la muerte? —Tranquilo, mantenlo encadenado. No puede hacerme daño si está atado. Cuando termine la hora, le chuparé el semen, oficial. Gruñendo, sus caderas ruedan contra mi mano. —Podría perder mi trabajo. —No se ofenda, agente Miller, pero yo también tengo mucho que perder. ¿Quieres que te haga la mejor mamada de tu vida o no? El tiempo corre. La indecisión parpadea en su rostro, pero con un nuevo apretón de la polla, se pliega. Los hombres son tan predecibles. Dando un paso atrás, reajusta su erección. —Hammond permanece encadenado. —Absolutamente. No creerá que confío en él si está encadenado, pero eso es un problema para más adelante. La victoria me sabe dulce en la lengua mientras el agente se adelanta hacia la sala de interrogatorios.

Cuando estoy sentada en la silla y rebusco en mi bolso la grabadora y el bloc de notas, se aclara la garganta. —Iré a buscarlo ahora. Mi dulce sonrisa podría endurecer pollas oscilantes por todas partes. —Nos vemos pronto, Oficial. Casi vomito. Cuento los segundos mirando por la ventana. El corazón me baila en el pecho, revoloteando un minuto y dando tumbos al siguiente. Pronto podría desmayarme de ansiedad, pero también me asusta y excita extrañamente la idea de tener a Hammond para mí sola. La puerta se abre y entonces él está aquí, aspirando todo el aire de la habitación con sus anchos hombros, sus ojos intensos y su cabello revuelto, con los mechones mojados por una ducha reciente. —Hammond está malhumorado hoy porque su rutina ha cambiado ahora que Jameson ha sido ejecutado. —No puede faltar la diversión en la voz del oficial Miller. —Estaría bien que me avisaras con un poco de antelación —murmura Hammond sin dejar de mirarme. Estoy ardiendo bajo esa mirada. —Perdió el derecho a ser informado de cualquier cosa el día que fue condenado por asesinato, recluso. Me estremezco. Robbie aparta sus ojos de los míos el tiempo suficiente para preguntar: —¿Y las esposas? El agente Miller sonríe satisfecho, luego le empuja a la silla y guiña un ojo en mi dirección. —Tiene una hora, señorita.

Sale y el clic de la puerta corta el silencio como un disparo. —¿Qué? ¿Hiciste? ¿Qué? —Robbie gruñe tan bajo y maliciosamente que casi me desmayo. Casi. —Confío en ti, Robbie. —Es la primera vez que uso su nombre de pila. Echo la silla hacia atrás y rodeo la pequeña mesa. El corazón me golpea brutalmente el pecho. Estoy jodidamente viva en este momento, y caigo en la cuenta de que hasta ahora he estado muerta y nunca he probado el sabor de la vida. Es dulce y suculento, por no hablar de doloroso como el infierno. Mi pecho no puede contenerlo. Tengo más miedo que nunca, pero no de él. Nunca de él. En qué tonta me convierte eso. —Confío en ti. —Mi voz apenas suena, y un nervio en su mandíbula salta en respuesta. —¿Confías en mí, Savannah? Ahora estoy a su lado y me pica la gana de acariciarle el cabello de la frente oscura. —¿Me crees ahora? —Es fácil confiar en un tigre con collar que está inmovilizado. —Su barbilla se inclina hacia las esposas, pero enseguida vuelve a mis dedos cuando le enseño la pequeña llave que robé del bolsillo del agente Miller. Su risita oscura es todo sexo, y me muerdo el labio en respuesta. —¿Quieres que te desencadene, Robbie? —Susurro, cediendo y apartándole el cabello de la frente. Es tan suave como había imaginado. Incluso más.

—Depende —responde, con voz ronca—. ¿Qué trato hiciste con Miller? Mi sonrisa es inocente y él entrecierra los ojos. —Por eso no te preocupes. Tal vez sea la mujer más tonta del planeta, pero ignoro el mordisco de miedo que hay en mi interior y que me insta a volver a sentar el culo. La llave gira en la cerradura con un clic audible. Robbie no me quita los ojos de encima. Con manos suaves y temblorosas, le quito las esposas y las dejo caer al suelo. No puedo concentrarme en nada más que en el fuerte latido de mi corazón. Levanto la vista y mis ojos chocan con los suyos. En un movimiento rápido, desliza el brazo por detrás de mí, me agarra por el culo y me deja caer sobre la mesa. Mi columna choca contra la dura superficie, pero el repentino impacto no puede compararse con la sensación de sus grandes y ásperas manos sobre mis muslos. Me sube la falda hasta la cintura y gruñe por lo bajo. Así que... no me he puesto bragas esta mañana. —Jódeme —susurra, separando mis muslos temblorosos y mirándome el coño—. Vas a ser mi muerte... —Tú eres el asesino aquí, Robbie. Así que arruíname. Sus ojos se cruzan con los míos, pero en lugar de responder, se arrodilla y me acerca a su boca. Entonces me da una fuerte bofetada en los pliegues hinchados, que me hace chillar. Me huele y recorre mi raja con la nariz mientras gime en voz baja, como un animal hambriento dispuesto a desgarrar la carne. Mierda, necesito su boca sobre mí. Necesito que me devore. —Confío en ti, Robbie. Tócame.

—Regla número siete... —Su voz ronca susurra sobre mi clítoris—. Nunca confíes en un asesino condenado. Me pellizca el clítoris con los dientes, lo que me hace levantarme de la mesa y gemir tan fuerte que se oye afuera. Es una sorpresa que el oficial no irrumpa en la habitación. Robbie me cubre el coño con su boca caliente y luego procede a lamerme y chuparme hasta que me estremezco y tiemblo bajo sus hábiles manos y su lengua. Sus dedos me pellizcan los muslos mientras me agarra con fuerza. Realmente soy su última comida. Una parte egoísta de mí se deleita sabiendo que Robbie no ha probado un coño en casi dos décadas. Ahora, está más que voraz y me come como si quisiera darse un festín con mi alma, con mi esencia misma. Su lengua rodea mi entrada, absorbiendo los jugos que gotean de mí, y él gime profundamente, susurrando: —Jodidamente perfecta. —Robbie —gimo, agachándome para tirarle del cabello—. Joder, más... Por favor, Robbie. —Sigue gimiendo mi nombre así, nena. —Me separa los labios del coño con dos dedos para mostrar el clítoris hinchado. Sus ojos borrachos se dirigen a los míos, y su sonrisa pecaminosa y un atisbo de dientes incisivos me hacen morderme el labio y echar la cabeza hacia atrás. Moriré aquí pronto si no me llena con esos dedos tatuados. Lo necesito dentro de mí, encima de mí, en todas partes. —Robbie, por favor. Chupa mi clítoris palpitante entre sus suaves labios, mete dos dedos dentro de mí y los enrosca a la perfección, su barba arañando mis muslos deliciosamente. Veo estrellas parpadeantes y un gemido estrangulado me

araña la garganta. Nunca había gritado tanto, pero este hombre me lleva a lugares con los que mi mente sólo soñaba. No es nada delicado, y eso me encanta. Debajo de mí, la dura superficie me roza la espalda mientras me folla casi brutalmente con sus gruesos dedos al son de mi húmedo coño. —Jodidamente mía —gruñe en un tono que destila cruda posesividad. Me chupa los labios del coño, y luego su boca vuelve a lamerme el clítoris hasta que la espiral de mi interior se tensa tanto que una palabra soez más de esa hermosa boca o un doloroso mordisco de esos afilados dientes me lanzará a la eternidad. Explotaré en un millón de fragmentos, como un cielo lleno de estrellas en una fría noche de invierno. —¡Oh, Dios, sí! —Gimo, atrapando su cabeza con mis muslos. El placer es casi insoportable. Su gruñido me hace jadear. —No hay Dios entre estas paredes, Savannah. Sólo soy yo, comiendo tu coñito empapado. —Sopla en mi brillante raja, su boca y su barbilla mojadas por mi deseo, sus ojos cargados de lujuria—. Y déjame decirte que es la mejor comida que jamás he probado. Dos dedos se convierten en tres. Me aprieto contra él y cada músculo de mi cuerpo se tensa. El placer aumenta. No puedo respirar. Estoy tan tensa. Jadeo, extiendo las manos para hacer palanca y enrosco los dedos en el borde de la mesa. Me siento tan bien que me duele. Mi coño se aprieta, se ondula, palpita. —Córrete para mí, Savannah. Sé una buena chica y dame ese orgasmo. Exploto.

Santo cielo. El mundo desaparece y el placer me inunda como una presa reventada. Un grito sale de mis labios, pero suena lejano. No puedo concentrarme en otra cosa que no sea la sensación palpitante entre mis piernas temblorosas. No mientras me derrito entre los dedos de Robbie. Apenas he recuperado el aliento cuando se levanta y me agarra por el cuello. Me levanta de la mesa y acerca mis labios a los suyos, gruñendo: —Eres mía. No te equivoques. Tienes que tomar una decisión, Savannah. —Sus dedos me cortan el aire y sus labios se mueven contra los míos—. Cuando vives en este lugar el tiempo suficiente, aprendes que los favores no son baratos. Ahora... —Esos labios sensuales se extienden en una sonrisa fría y sucia, y me pellizca el labio inferior hinchado, abriendo la piel con sus dientes afilados—. Si dejas que te toque, no me haré responsable de lo que ocurra después. Ya tengo una sentencia de muerte sobre mi cabeza, y no pueden matarme dos veces. Su agarre se afloja para permitirme pequeños sorbos de aire. Mis muslos abiertos tiemblan y mi coño expuesto se estremece con las réplicas. Soy una glotona para él y estaría encantada de ser su sucia puta. —Tenía que demostrarte que confío en ti. Eso tuvo un precio, Hammond. Un gruñido feroz retumba en su pecho y enseña los dientes, pero no le temo. Ya no le temo. —No tengo más remedio que pagar. Vuelve a apretarme la garganta hasta niveles dolorosos y el pánico se apodera de mí. Me resisto y le araño la muñeca con las uñas. —Tócalo y muere. La elección es tuya. A menos que quieras que lo mate —susurra una risita en mis labios—. Confía en mí, cariño. Será un placer. Con esas crueles palabras, me aparta de un empujón, vuelve a sentarse y se coloca de nuevo las esposas como si no hubiera deleitado con mi coño hace menos de cinco minutos.

Con las piernas abiertas, me esfuerzo por controlar la respiración. Robbie nunca aparta la vista de mis ojos. Nunca deja de mirar mi coño resbaladizo. Debería cerrar las piernas. Y lo hago, cuando suena el pomo de la puerta. Me levanto de la mesa y casi me caigo de culo cuando vuelvo a sentarme, apartándome el cabello de la frente húmeda. Robbie no me quita la mirada de encima en ningún momento, con una ligera sonrisa en la comisura de los labios. Estoy tan nerviosa que me cuesta quedarme sentada en la silla cuando el guardia agarra a Robbie del brazo y tira de él. —Recuerda lo que te he dicho —advierte Robbie sombríamente cuando el agente Miller tira de su brazo para que se ponga en marcha—. Usted tiene una opción, señorita. Con gusto quemaré el mundo por usted. Y lo haré, sin dudarlo ni un segundo. Ahora, la pregunta es, ¿quiere quemarlo hasta los cimientos? —Muy bien, Hammond. Vámonos. —El oficial Miller pone los ojos en blanco. Robbie finalmente deja que lo lleve a su celda. —Mierda —suspiro, apoyando los codos en el escritorio y pasándome los dedos por el cabello. No dudo de que Robbie cumplirá su promesa, pero ¿cómo puedo librarme del trato con el oficial?

21 C

on grilletes o sin ellos, necesito todo lo que hay en mí para no romperle el puto cuello a Miller mientras volvemos a la celda. El sabor de Savannah en mi lengua es lo único que me mantiene con los pies en la tierra. Aunque no es ningún secreto que aquí cada uno va a lo suyo, guardias incluidos, me sigue sorprendiendo que tenga las pelotas de aceptar cualquier oferta que Savannah haya puesto sobre la mesa. Y teniendo en cuenta cómo se arregló, no me cabe duda de los métodos que utilizó para conseguir que Miller firmara su sentencia de muerte con una sonrisa. Ahora la pelota está en su tejado. Veamos cómo la juega. Una sonrisa de satisfacción se dibuja en mis labios cuando cruzamos otra puerta. Si conozco a mi pequeña Savannah, hay un monstruo dormido en su interior que solo necesita un pequeño empujón para despertarse y disfrutar de un festín inolvidable. Ésa es la cuestión: la oscuridad reconoce a la oscuridad. Trasciende el tiempo y el espacio para encontrar la otra mitad de su alma, como las

nubes oscuras y ominosas que se acumulan sobre un campo cubierto de hierba. Tarde o temprano, el rayo cae y quema los valles hasta los cimientos. El mal que llevo dentro llama al suyo. Tiraría todo por la borda para sacarlo de ella. El hombre que tengo delante, con sus andares arrogantes, sus hombros balanceándose y estúpido peinado de raya a un lado, no sabe que el verdadero peligro no es el hombre que camina detrás de él, sino la mujer que le espera en la sala de entrevistas. Un músculo se aprieta en mi mandíbula mientras aprieto las manos. Las esposas me rozan las muñecas y la cadena entre los tobillos traquetea con cada paso que doy. No aparto la vista de su delgado cuello, imaginando el chasquido que hará si Savannah me suelta la correa. Ahora está en sus manos. Aunque odio la idea de que ella lo toque, me dan ganas de pegarle un puñetazo a la puta pared, me encanta la idea de desatar la parte oscura de ella que ha permanecido dormida toda su vida. ¿O no? —¿Por qué sonríes? —Miller lanza una mirada incómoda por encima del hombro cuando entramos en mi bloque de celdas. No contesto, y sus hombros se suben hasta las orejas. Me mira de nuevo antes de mirar hacia delante, pero no me pasa desapercibido el ligero temblor de sus dedos. Antes de matarlo, voy a cortarle esos dedos. Eso es jodidamente seguro. ¿Cree que puede tocar a mi mujer sin consecuencias? ¿Cree que está a salvo entre estas cuatro paredes, rodeado de cámaras, celdas cerradas y cadenas? ¿Cree que la porra en su cintura puede protegerle contra los mayores depredadores que este país puede ofrecer? Diablos, hay una razón por la que nos están matando. Nadie aquí tiene nada que perder, y yo tengo algo que ganar por primera vez en mi miserable existencia. Eso

me convierte en el preso más peligroso del corredor de la muerte, pero no actuaré a menos que Savannah me dé el visto bueno. Estoy locamente intrigado por ver si actuará de acuerdo con la oscuridad que hay en su interior: la curiosidad por ver si mi obsesión por ella es lo bastante profunda como para matarlo a sangre fría. He matado por menos. Debería darse cuenta de eso. Me bañaré en su sangre por ella. Miller se detiene frente a mi celda, me lanza una mirada insegura y luego abre la puerta de un tirón. Me burlo y paso junto a él, de espaldas a la puerta, mientras se apresura a cerrarla. —¡Eh, Miller! —Girando la cabeza una fracción, dejo que una sonrisa feroz revele mi verdadera naturaleza: cada sombra parpadeante y pesadilla arrastrándose hacia adelante para reclamar el miedo tembloroso en sus ojos—. Nos vemos pronto.

22 E

—

scabulléndote de mí, ¿verdad?

Me doy la vuelta con un aullido, la puerta cerrada a mi espalda. Miller se acerca a mí de una forma que he reconocido tantas veces desde que era una niña. Los pasos lentos, un zapato con punta de acero delante del otro, los pulgares enganchados en los aros del cinturón y un brillo depredador en los ojos. —Cumplí mi parte del trato. Tuviste tu hora, y fue una hora muy agradable, por lo que parece. Tengo que decir que esperaba que fueras de las que lloriquean. En cambio, tengo una gritona en mis manos. Se me sube el corazón a la garganta cuando se detiene delante de mí y me atrapa con la mano en la puerta, justo encima de mi cabeza. —Fue un error hacerte esa oferta —le respondo, humedeciéndome los labios. Robbie es un hombre peligroso, y estaba tan nublada por mi deseo de conseguir que confiara en mí que no me paré a pensar en las consecuencias. Ahora, no me cabe la menor duda de que el hombre que

tengo delante es hombre muerto a menos que le convenza de que es una mala idea. —Un error —tararea, observándome atentamente. Demasiado de cerca. —Seguramente, tienes algo de auto-preservación. Te hará daño si me tocas. —A menos que no te hayas dado cuenta, preciosa, está encerrado en su celda. Soy intocable en este lugar. —Por favor, no —le suplico cuando empuja el picaporte. La puerta se abre y entro a trompicones en la habitación. El agente Miller me sigue paso a paso, cierra la puerta tras de sí y echa el pestillo. —Esto es lo que pasa con los favores. Siempre los cobro. —No me estás escuchando —casi grito, bordeando la mesa para poner espacio entre nosotros—. Hammond te matará. Ignorando mi advertencia, me acecha. —¿Cuánto deseas su confesión? Tanto como para ofrecerte a chupármela, ¿verdad? La cosa es así: no habrá más entrevistas si no te pones de rodillas como una buena putita. Se me hunde el corazón hasta el estómago. Acaba con la distancia que nos separa en tres pasos. —El poder está en mis manos, cariño. Puedo hacer que las entrevistas se detengan. —No lo harías. Me coloca el cabello detrás de la oreja y me pasa el pulgar por el labio inferior. Mira el carmín que ha quedado y lo unta entre sus dedos. —Haré algo peor, cariño. —Sus ojos chocan con los míos—. No solo se acabarán las entrevistas, sino que meteré a Hammond en aislamiento para

el resto de su patética vida. ¿Es eso lo que quieres? ¿Ver cómo le roban su hora diaria de recreo en el patio? ¿Encerrado en una habitación acolchada, oscura y sin ventanas hasta que le inyectemos veneno en las venas? Mi respiración se entrecorta mientras hago rebotar mis ojos entre los suyos, buscando desesperadamente un atisbo de humanidad. Nada. —Eres un monstruo. Miller emite un sonido de asentimiento. —Es la supervivencia del más fuerte ahí fuera. Hammond demostró ser el depredador más débil. Las náuseas me aprietan el estómago. —Deberías estar tú en esa celda. —Es hora de dejar de hablar, preciosa. Vamos a darle un mejor uso a esa bonita boca. —Mereces morir. Su palma sale volando y me da un fuerte golpe en la mejilla. Luego me agarra por los hombros, su saliva vuela hacia mi cara mientras gruñe: —O te pones de rodillas voluntariamente y me das lo que antes me ofreciste libremente, o Hammond se pudre en solitario. Yo tengo todo el poder aquí, cariño. Yo decido si come o duerme. Créeme, haré que sus días restantes sean miserables si me jodes. Le empujo y me aparto el cabello de la cara. —Bien. Relájate. —El corazón me retumba dolorosamente en el pecho mientras me inclino hacia él y le susurro al oído—. Te lo haré pasar bien.

Me recorre un escalofrío y me suelta los hombros. Le agarro la polla a través de los pantalones y le beso el cuello con un suspiro, lo justo para marcarlo para la parca. Caigo de rodillas y lo miro mientras desliza sus manos por mi cabello. Para esto me preparó mi padre. Solo que ahora soy mayor y guardo un rencor de mil demonios. Levanto la mano y le bajo la cremallera, con la vista nublada por el odio. Será mejor que se lo haga bien, porque será la última mamada que reciba. Sólo ese pensamiento lame un delicioso camino sobre mi piel antes de asentarse entre mis piernas como una promesa. Robbie está esperando a ver qué cartas voy a jugar. Con una dulce sonrisa que gotea insinceridad y cruel intención, coloco a mi reina en el suelo. Tic. Tock. Estás muerto. Le bajo los pantalones y los calzoncillos por sus muslos peludos y enrosco los dedos alrededor de su delgada polla, ignorando las náuseas que siento en el estómago. —Métetelo en la boca. —Su agarre en mi cabello se vuelve doloroso. Obedientemente, me lo meto en la boca y lo chupo profundamente, mientras me agarro a la parte posterior de sus muslos para apoyarme. Mi cabeza empieza a balancearse entre sus manos y lo ignoro todo. Sólo soy una boca caliente. No soy nada más. No soy más que otro agujero en el que meter su polla. No estoy aquí. —Oh, joder —gruñe, empujando sus caderas—. Eso es. ¿Quién iba a saber que eras tan puta? Lo hice. Sé exactamente lo sucio que soy.

Mi mente me lleva a lugares lejanos mientras su polla me golpea el fondo de la garganta una y otra vez. Estoy tumbada en el delgado colchón de Robbie en su celda, cacareando todo el tiempo mientras golpea la cabeza de Miller contra la pared de la celda. —¡Muere, hijo de puta! La sangre y la masa encefálica salpican por todas partes hasta que su cráneo no es más que una lata aplastada. Irreconocible. Irrelevante. Jodidamente muerto. —¿Está lo suficientemente muerto para ti, cariño? —Robbie pregunta, su cara cubierta de sangre, como mi pesadilla favorita traída a la vida. Deslizo la mano entre mis piernas y sacudo la cabeza mientras me muerdo el labio. Estoy muy mojada. —No del todo. —¿No? —Los ojos de Robbie centellean divertidos. Deja caer el cuerpo al suelo y levanta la cabeza cubierta por el cabello enmarañado. La raya lateral no está a la vista ahora que pisa el cuello ensangrentado de Miller. Pisa y pisa y pisa, joder, viéndome como me masturbo. —No te atrevas a correrte, nena. Tu clímax es mío cuando haya cortado esta cabeza. Cede con un chasquido húmedo y satisfactorio, y luego la sostiene con una sonrisa oscura que hace que mi clítoris cosquillee con chispas eléctricas de placer. —¿No te dije que te ofrecería el mundo, Savannah? Lanza descuidadamente la cabeza a un lado y ésta golpea la pared con un ruido sordo. Se acerca a mí con paso decidido y suelto un chillido de placer cuando me levanta de la cama como si no pesara nada.

Mi columna choca contra la pared y entonces su boca está sobre la mía, devorando mis gemidos y mis súplicas de que me folle duro. Su mano resbaladiza me mancha el coño de sangre cuando la sumerge entre mis piernas y me mete dos dedos húmedos, provocando un grito de sorpresa. —Tan jodidamente perfecta —gruñe entre besos, masajeando mi lengua con la suya. Somos un choque de dientes y respiraciones agitadas, desgarrándonos la ropa. —Necesito estar dentro de ti ahora. —Fóllame, Robbie. Soy tuya. Cuando nuestras ropas yacen tiradas en el suelo, me agarra por el cuello y frota la corona de su polla sobre mi clítoris y a través de mi raja. Presiona hacia delante y yo le clavo las uñas en los hombros. El delicioso ardor me roba el aliento cuando penetra mi entrada. Lo miro a los ojos y veo mi propio deseo reflejado en ellos, la cruda necesidad que late entre nosotros. Sus labios chocan contra los míos, su lengua se adentra en mi boca para enredarse con la mía. La chupa y luego me lame con deliciosas caricias hasta que me mareo. Con un fuerte empujón de sus caderas, se enfunda hasta la empuñadura. Es tan grande. Tan jodidamente grande, estirándome hasta el límite. Apenas tengo tiempo de recuperar el aliento o de llenar mis pulmones de oxígeno antes de que se salga hasta la punta y me la vuelva a meter. Me folla con fuerza contra la pared, me agarra la garganta con fuerza y sus caderas me golpean una y otra vez. Clavo los talones en su culo para hacer palanca antes de romper el beso y empujarme contra la pared hasta que sólo mis hombros soportan el impacto de su brutalidad. Me quita la mano de la garganta para acariciarme los pezones, haciendo rodar y pellizcándolos hasta

endurecerlos. Luego tira, haciéndome daño de la mejor manera, antes de taparme la boca y la nariz con la mano. Sus labios encuentran mi oreja y apoya la otra mano en la pared mientras me sujeta con sus caderas. —Eres una putita muy buena, ¿verdad, nena? Tomando mi polla como si estuvieras hecha para ser follada hasta casi morir. Mi pulso retumba por todas partes. Lo miro fijamente a los ojos mientras se echa hacia atrás y me da otro fuerte empujón que hace que mi espalda resbale contra el muro de hormigón. No tengo más remedio que tomar todo lo que me da. Cada grueso centímetro de su polla palpitante mientras me desgarra el coño, robándome lentamente la vida con su mano sobre mis labios y mi nariz. —¿Quieres respirar, Savannah? ¿Quieres sobrevivir? Entonces córrete. O estrangulas mi polla con tu coño o mueres. No te dejaré respirar hasta que te corras sobre mi polla, como mi perfecta putita. El pánico se apodera de mí, multiplicando el ardor en mi pecho. Intento apartar su mano de mi boca, pero es demasiado fuerte. Su polla acaricia cada centímetro de mis paredes, estirándome, follándome a fondo. —¿Qué va a ser, nena? ¿Vivir o morir? ¿La elección es tuya? —Su voz retumba a mi alrededor como un trueno. Deslizo una mano entre mis piernas y me froto el clítoris, gimiendo bajo sus manos. Los bordes de mi visión se vuelven negros. —Ahí está mi niña buena —suspira sombríamente, lamiendo un camino caliente por mi cuello, a través de la sangre embadurnada en mi piel—. La muerte sabe dulce, ¿verdad, nena? Somos tú y yo, Savannah. Juntos, podemos ser grandes.

Cuando hunde sus dientes en el lóbulo de mi oreja, me derrumbo, gritando bajo su palma. Mi coño palpita alrededor de su polla, vaciándolo de cada gota de semen, y él cae conmigo, follándome tan fuerte que mis tetas se mecen salvajemente. —Mierda, mierda, mierda —gruñe mientras su mano se aparta de mi boca. El aire vuelve a mis pulmones y trago saliva mientras él me aparta el cabello de las mejillas mojadas. —Eres jodidamente perfecta, nena. Lo has hecho muy bien. Me veo arrancada de mis fantasías y devuelta cruelmente a la realidad cuando el semen salado de Miller me entra por la garganta. Me ahogo, clavándole las uñas en los muslos. Sus asquerosas y sudorosas manos me aprietan con fuerza el cabello. Quiero sacarme la polla de la boca antes de vomitar a su alrededor, pero me sujeta con las piernas abiertas. —Te gusta ahí abajo, ¿verdad? De rodillas con una polla en la garganta. —Su risita es cruel—. Ha sido divertido. Finalmente retrocede y yo caigo de culo, limpiándome las babas y el semen antes de pasarme la manga por las manchas de rímel de las mejillas. Miller sonríe satisfecho y se dirige a la puerta. Sus ojos encuentran los míos y se deslizan por mi cuerpo. —A la misma hora la semana que viene, cariño. Será nuestro pequeño secreto. Luego se va, dejándome atrás para planear su asesinato si Robbie no llega a él primero. Si cree que le dejaré chantajearme para que le chupe la polla cada semana, se equivoca. Ya no soy una niña indefensa. Ella creció. Y está lista para desatar el infierno.

23 S

algo de la ducha y voy a agarrar una toalla cuando veo mi cara en el espejo. Tengo el cabello castaño mojado pegado a los hombros y los pechos. Unas gotas me salpican la piel alrededor de las clavículas. Me acerco, incapaz de reconocer a la mujer que me devuelve la mirada. Hay una frialdad nueva en mis ojos, una que no había visto antes. Algo destella en sus profundidades, algo cruel y despiadado. Me agarro al borde del lavabo y me inclino hacia él, ignorando la piel de gallina en mis brazos. Con la nariz tan cerca del espejo, mi respiración lo empaña. Ladeo la cabeza, un movimiento rápido e inhumano que casi me sobresalta, pero no. Lo que se despierta en mi interior siempre ha estado ahí. Siempre esperó este momento para resurgir.

Lo que antes era un lago inmóvil y cristalino, ahora es un oleaje de pequeñas olas que se acercan a la orilla mientras lo que reside en mi interior se acerca a la superficie. Robbie lo vio la primera vez que me vio, quizá incluso antes. Las sombras que se arremolinaban en su interior se espesaron en reconocimiento. Mis labios se extienden lentamente en una sonrisa apenas esbozada que asustaría al diablo de vuelta al infierno. Me siento de puta madre. Suelto un suspiro y deslizo el dedo por el cristal empañado con movimientos lentos y chirriantes mientras observo la oscuridad que me devuelve la mirada.

TRAS SECARME EL PELO Y PONERME EL PIJAMA DE SEDA, paso junto a mi padre, que ronca en el salón, y entro en la cocina. Mi estómago ruge. Chupar pollas y planear un asesinato es un trabajo agotador. Enciendo el interruptor y hago una pausa. Hay una lata de cola fresca en la encimera de la cocina, pero lo que me aterroriza es lo que hay a su lado. El pánico me rodea la garganta con sus dedos nudosos mientras la miro fijamente, sin pestañear.

Salgo de mi éxtasis, me apresuro a recogerlo y me acerco a grandes zancadas a la papelera. Las lágrimas me nublan la vista cuando lo arrojo dentro, pero no es suficiente. Sigue ahí, provocándome. Sé lo que hiciste. La arranco y salgo de casa descalza, bajando a toda velocidad los escalones del porche. La nieve cruje bajo mis pies, pero la mordedura del frío no tiene nada que ver con el escalofrío ártico que recorre mis venas. Alguien lo sabe. Abro la tapa de la papelera, meto el objeto en cuestión y vuelvo a cerrarla. Sigue sin ser suficiente. Levanto la tapa y la cierro de golpe tres veces más antes de que la tormenta de emociones que llevo dentro empiece a calmarse. Lentamente noto la brisa helada y la mordedura del dolor bajo mis pies descalzos, y miro hacia abajo para ver los dedos de mis pies enterrados profundamente en la nieve. De repente estoy helada hasta los huesos, temblando en la noche. Observo la carretera poco iluminada y las casas de los vecinos y trago saliva. Siento un cosquilleo en el cuello, como si alguien me estuviera observando. Me rodeo con los brazos para resguardarme del frío y grito: —¡Sé que estás ahí fuera! El silencio me saluda, deslizándose por mi piel expuesta como una amenaza. Reprimo un gemido. El miedo me aprieta el corazón y una repentina ráfaga de brisa hace que una bolsa de plástico baile por la acera antes de quedar atrapada en el arbusto de hoja perenne del señor O'Harte. Retrocedo lentamente, acercándome al porche. Alguien estuvo en mi casa.

Alguien lo sabe. Finalmente, el miedo me vence y entro corriendo, cerrando la puerta con pestillo. Hago lo mismo con el porche trasero. Después compruebo todas las ventanas, incapaz de relajarme hasta estar segura de que todas las puertas y ventanas están bien cerradas. Esa noche tengo sueños tormentosos y doy vueltas en la cama hasta que el despertador me sobresalta con su insistente sonido. Golpeo un vaso de agua vacío en mi búsqueda del objeto ofensivo antes de golpearlo con la mano encima. Estoy agotada.

24 E

legí este puente peatonal de la ciudad vecina por su escasa iluminación. La mayoría de las farolas que bordean el enarenado sendero no funcionan; sus bombillas están reducidas a trozos de cristal dentados. Supongo que los niños aburridos han practicado tiro al blanco con piedras. Además, hace un frío glacial. No es probable que nadie venga a pasear a estas horas de la noche. De cualquier manera, es el lugar perfecto para preparar mi última obra de arte. Era una perra, negándose a entrar en mi coche. Esa es la parte más difícil de la caza, convencerlas de que no represento una amenaza. Soy guapo, no como esos viejos calvos con barriga cervecera, así que es bastante fácil flirtear con ellas para burlar sus instintos. Pero esta. Estaba a punto de salir corriendo. Tuve que meterla en el coche, lo que no es lo ideal cuando estás en un lugar público.

La única razón por la que no huyó como un conejo asustado en cuanto estacioné fue por la Glock que llevaba en la mano. Nunca la uso para matar a mis víctimas. Nadie se convierte en un asesino notorio y con un nombre reconocido por usar un arma. Las armas son para matar por pasión. Esto no es así. Planeo cuidadosamente mis asesinatos de antemano, eligiendo el lugar óptimo para exponer sus cuerpos y pasando incontables horas visualizando mi obra maestra. Cómo grabar mejor una imagen en la mente de la gente. La planificación es casi tan agradable como la ejecución. No me importa mucho el asesinato en sí, y no soy un puto violador. Pero esta parte es mi favorita: el hermoso silencio que se produce después de que ella sollozara y suplicara durante todo el trayecto en coche antes de que finalmente la estrangulara hasta la muerte, exprimiendo el último aliento jadeante de su garganta magullada. No hay nada que me haga sentir más vivo que este momento en el que me mira con ojos vacíos y muertos. El miedo sigue ahí, incluso en la muerte. Y ahora estoy duro. Se parece tanto a ella con su cabello castaño y su tez pálida. Molesto conmigo mismo, la suelto y me pongo de pie de un salto. La nieve me cubre las rodillas, así que me la quito. Mi bolsa de herramientas está en el suelo. Después de recoger lo que necesito, me pongo manos a la obra y le arranco la cabeza del cuerpo, cortando la carne y el hueso con cada movimiento de la hoja dentada. La sangre resbaladiza cubre mis manos enguantadas en cuero mientras le aparto el cabello del cuello abierto. Lo último que quiero es cortar esas hermosas hebras. Hebras que deberían oler a manzana y vainilla pero no lo hacen.

En lo alto, el Cinturón de Orión centellea. Realmente es una noche despejada para pintar la nieve de rojo. Por fin corto la cabeza y saco la cuerda del bolso. Mientras le recojo los mechones de cabello ensangrentados y enmarañados en una coleta alta, caigo en la cuenta de que debería haberlo hecho antes de cortar la cabeza, porque ahora cuelga y mi trabajo es el doble de difícil. Gruño, consternado por lo enmarañado que está su cabello. Esto no puede ser. Necesito que su cabello esté perfecto, como el resto de su cuerpo. Coloco la cabeza en el suelo y la alineo cuidadosamente con el cuerpo. Busco en mi mochila un peine de púas finas. La policía fotografiará mi obra maestra. No puedo dejar que su cabello sea menos que perfecto. La muerte es hermosa. Y esta mujer, aunque atractiva antes, es nada menos que celestial ahora. Me arrodillo sobre el cuerpo, presionando la cara para impedir que la cabeza resbale en la nieve ensangrentada mientras peino los cabellos enmarañados. Se engancha en las hebras y gruño, cada vez más molesto. Se suponía que esto iba a ser fácil. Cambiando de táctica, recojo la cabeza y la sujeto entre las rodillas para evitar que resbale. Con la lengua entre los dientes, concentrado, le hago una coleta alta. Empezando por el nacimiento del pelo, arrastro el peine por los mechones para alisar cada protuberancia e imperfección. Sigo haciéndolo hasta que queda completamente liso, como un peinado de bailarina perfecto. Entonces me quito la goma de la muñeca y recojo el cabello. De hecho, la elegí por su larga melena castaña para poder montar el escenario perfecto para que el mundo la viera. Esto me catapultará a nuevas alturas.

Ato la cuerda alrededor de su lazo del cabello, cerca del cuero cabelludo, con cuidado de que sus mechones no se salgan por la gravedad. Luego me pongo de pie y vuelvo por la orilla hasta el puente, donde procedo a atar la cuerda a la barandilla. Me agarro a la barandilla, alterando la capa de nieve, y me asomo al borde. La cabeza cuelga sobre el río seco, ahora cubierto por un manto blanco. Una lenta sonrisa curva mis labios, la nieve crujiendo bajo mis botas. Una obra maestra.

25 L

as reuniones de la sala de juntas son aburridísimas. James insiste en que las hagamos dos veces por semana: Lunes y miércoles.

Gracias a mis reuniones semanales con Robbie, he conseguido escabullirme de las actualizaciones de mitad de semana, pero aún así me veo obligada a soportar una hora de James parloteando en la cabecera de la mesa. Al menos hay café y galletas. Las necesito. —Jeanine —dice James, dejando la taza en la mesa y pasándose una mano por la camisa azul claro y la corbata azul marino—. Me impresionó mucho tu informe de la semana pasada. Ahora que Elliot está trabajando en «El Asesino del Puente», necesito que te encargues de la cobertura de los robos. —Ha estado tranquilo en ese frente —señala frente a mí, haciendo movimientos con las manos que acentúan sus uñas nuevas. Tienen buen aspecto.

—Los lectores siguen salivando con la historia. Investiga algunos datos interesantes sobre las víctimas hasta que los atracadores ataquen de nuevo, o mejor aún, el sistema de seguridad que han instalado los bancos. Todos usaron el mismo proveedor, ¿no? —Lo hicieron —confirma Elliot a mi lado, garabateando en un bloc de notas. Pongo los ojos en blanco. Seguro que lee la prensa antes de acostarse. James teclea en su portátil y luego dirige su atención a Mark, el reportero más veterano de este periódico. —¿Cómo te va con el escándalo de las infidelidades? —A Jaxon Clifton, el famoso futbolista casado, le han pillado hasta las pelotas con una stripper —susurra Elliot, y yo le doy la espalda. —Debes de ser un hombre muy aburrido —le digo con dulzura antes de acercarme para servirme otra galleta. James sigue tomando notas mientras yo cuento los segundos y me quito las migas de los pantalones. Tengo que escribir mi columna. Esta semana ni siquiera he empezado, demasiado asustada por los últimos acontecimientos como para plantearme qué escribir. —Elliot, ha habido más desarrollo en tu historia. Un nuevo asesinato anoche. Necesito que viajes a la escena del crimen y documentes todo lo que puedas. Consigue también algunas fotografías jugosas. Una mancha de sangre en la nieve, una foto del puente. Oh —señala a Elliot con un solo dedo, con los ojos iluminados—, y edítala para que parezca realmente lúgubre y siniestra. Los lectores se lo tragarán. —Lo tienes —responde Elliot, asintiendo con la cabeza. —Savannah, ponme al día.

Bueno, no tengo nada nuevo, pero se la chupé a un funcionario de prisiones. Viviendo la buena vida. Me aclaro la garganta y me siento más recta en mi asiento, ignorando el aroma a limón de la colonia de Elliot cuando agarra su taza de café. Aún le queda un poco. Yo engullí la mía a los cinco minutos de empezar la reunión. —Está saliendo muy bien. Me he pasado el fin de semana trabajando en el artículo de mi columna. Mentiras. Mentiras flagrantes. —¿Y el informe final? ¿Te ha hablado ya Hammond de los asesinatos? ¿Los lugares donde enterró los cuerpos desaparecidos? ¿Ha confesado algún otro asesinato? ¿Los métodos de asesinato en los casos en que los cuerpos estaban demasiado descompuestos para establecer la causa de la muerte? —Tantas preguntas... —Murmuro, haciendo que Elliot se atragante con su café—. Como he dicho, estoy haciendo buenos progresos. Aun no, pero estoy dispuesta a farolear para tener éxito en este momento. —Envíame lo que tienes hasta ahora del informe. Me gustaría leerlo. Genial... —Claro, lo haré. —Mantengo mi sonrisa tan educada como puedo. James no ha terminado. Está en una misión para arruinar mi vida. —Ya que has hecho tanto margen con tu informe y tu columna semanal y tienes tiempo libre antes de tu próxima reunión con Hammond, necesito que acompañes hoy a Elliot. Su proyecto está resultando ser un caso mucho más grande de lo que podríamos haber estimado. Necesita toda la ayuda posible para documentar esta historia a medida que se desarrolla.

Me quedo con la boca abierta. Los hombros de Elliot tiemblan a mi lado.

—DEBERÍAS DECIRLE QUE ESTÁS TENIENDO DIFICULTADES CON TU HISTORIA —dice Elliot mientras se aparta del bordillo. Aparto la mirada de su impecable asiento trasero y observo el ambientador: un árbol de Navidad amarillo. —Los dos sabemos que me despedirá si soy sincera. —Te equivocas —dice Elliot, mirando por el retrovisor—. No puede despedirte. No cuando Hammond no deja que nadie más lo entreviste. Ahora estás atrapada siguiéndome todo el día en lugar de trabajar en ese artículo que ambos sabemos que no has empezado. Frunzo el ceño. —¿Cómo sabes que no he empezado? Me mira. —¿Lo has hecho? —Bueno, no... —Cuando su sonrisa crece, me apresuro a añadir—. Pero eso no lo sabes. —Lo haces todo a última hora. Cruzo los brazos y pongo mala cara. —Así que tal vez no soy la persona más organizada.

—Organizada —es una palabra que ni siquiera existe en tu vocabulario. ¿Has visto tu mesa de trabajo? Es un peligro biológico a punto de ocurrir. No sólo eso, todavía usas una grabadora como si estuviéramos en los setenta. —¿Qué le pasa a mi grabadora? Elliot adelanta a un Hyundai rojo, con una mano en la palanca de cambios y la otra colgando sobre el volante. —Me gusta —continúo, defendiendo mi tecnología de la era de los dinosaurios—. No todos podemos ser como tú. —¿Como yo? —Sus ojos esmeralda brillan con humor—. ¿Cómo soy yo? —Eres un exagerado, para empezar. Siempre intentando robarme mis historias. Abre la boca para replicar, pero lo interrumpo. —Eres tan organizado que apenas me atrevo a respirar en tu espacio. Tu coche apesta a productos de limpieza, y tu despacho también, para tu información. Tu cabello... quiero decir, joder... ¿Cuánto tiempo tardas en hacer que esos rizos tengan ese aspecto? —Eres muy obstinada. ¿Alguien te lo ha dicho alguna vez? —Y tu ropa —le digo—. ¿Eres periodista o trabajas en Wall Street? —¿Has terminado? Resoplo. —Lo siento. Estoy bajo mucha presión últimamente. —Con mucho gusto me haré cargo de tu historia por ti. —Vete a la mierda. Se ríe y mis labios se crispan. Conducimos el resto del trayecto en un cómodo silencio. Aún no le he cogido cariño a Elliot, pero al menos no es un idiota. Sin embargo, hay algo

que me pone de nervios a su alrededor. Es demasiado perfecto. Demasiado controlado. No como yo. Ya no me controlo en absoluto. Apenas reconozco a la mujer del espejo. Es una recién nacida, pero de algún modo anciana. La conozco, pero también es una extraña. Cierro los ojos, vagando entre pensamientos y sentimientos. Todo es un caos. Estoy en un coche con mi némesis, y el hombre en el que no puedo dejar de pensar, el mismo hombre por el que me arrodillé y traicioné mi propia alma para protegerlo, se dirige hacia la inyección letal. Para colmo, alguien conoce mi secreto. Esa es la única razón por la que esa cosa la pusieron en la mesa de la cocina para que yo la encontrara. Lo he repasado en mi cabeza. La única otra persona que tiene llaves de la casa es Charlotte. No. No es ella. —Estamos aquí. —Elliot apaga el motor y abre la puerta. Levanto la cabeza del reposacabezas y miro a mi alrededor. —Está a diez minutos a pie de aquí —dice Elliot, saliendo del coche. Me uno a él bajo el sol cegador, con la nieve crujiendo bajo mis botas de invierno. Agarra la bolsa del maletero, se la echa al hombro y se pone en marcha, esperando que lo siga. Pronto se entiende por qué nos estacionamos tan lejos. El lugar está abarrotado de periodistas, policías y curiosos. Elliot tiene que abrirse paso entre el malhumorado agente que ha pasado la mayor parte del día manteniendo alejado al público. Tengo que reconocérselo a Elliot. A pesar de lo insufrible que es, es eficiente y sabe dónde meterse para sacar las mejores fotos. Yo también

hago unas cuantas con mi cámara, pero mis habilidades fotográficas no son nada del otro mundo. Escribiendo es donde brillo. —Me gustaría acercarme a la escena del crimen —refunfuña Elliot—. No dejan que nadie se acerque demasiado, pero tengo esto... —Pulsa unos botones de su cámara y me enseña una foto de manchas de sangre en la nieve. Bajo las cejas. —¿Está la policía al tanto de eso? Elliot se encoge de hombros y ya está buscando a quién entrevistar a continuación. Me echan a un lado cuando pasa un forense, vestido de blanco y con las gafas puestas. —Ve a ver si consigues que ese agente de ahí comparta alguna información —me ordena Elliot, señalando a un hombre con bigote y unas gafas de aviador como si esto fuera una película de polis malos. Me vuelvo para contestar, pero Elliot ya se ha ido. Parece que estoy entrevistando al hombre del otro lado del campo. Me acerco y le ofrezco mi mejor sonrisa, observando cómo se le mueve el bigote mientras olfatea. —Hola, soy Savannah del Atley Hill News. Le funciona la mandíbula, masca chicle como si quisiera ganar un premio. —¿No eres un poco joven para ser periodista? La sonrisa que le ofrezco ahora no es tan amistosa. —Buenos genes. ¿Qué puedes decirme sobre el asesinato? —Lo mismo que les dije a los cincuenta periodistas que te precedieron. —Se agarra las gafas, las desliza por el puente de su nariz llena de baches y

me mira—. Mujer de unos veinte años. Un miembro del público encontró su cabeza colgando del puente. Parpadeo y me pongo en marcha, rebuscando en los bolsillos en busca de mi bloc de notas. El oficial no parece impresionado. Finalmente lo saco, coloco mi bolígrafo sobre el papel arrugado y escribo furiosamente. —Y el resto del cuerpo. —Sigue desaparecido. Hago una pausa. —¿Desaparecido? Su abrigo acolchado cruje mientras señala con un dedo enguantado en cuero hacia la orilla bajo el puente. Una tienda blanca lo oculta a la vista. —Le cortó la cabeza allí. Un asunto desagradable. Mucha sangre. El corazón me late con fuerza cuando vuelvo a centrar mi atención en el agente. Me aclaro la garganta, intentando ordenar mis pensamientos. —Hay nieve en el suelo. Si se llevó el cuerpo, cosa que obviamente hizo si no está aquí... —Estoy balbuceando—. ¿No habría rastros o gotas de sangre o algo que se alejara de la escena del crimen? —Lo más probable es que envolviera el resto del cuerpo en sábanas para cubrir sus huellas. —¿Qué hay de las huellas de zapatos de ida y vuelta? —Nevó esta mañana antes de que descubrieran la cabeza. —Se inclina hacia mí, como si fuera a contarme un secreto, y contengo la respiración, fascinada por la expresión de excitación de sus ojos—. Tenemos motivos para creer que está engañando a los investigadores.

—¿Engañando cómo? —Usar zapatos demasiado grandes para él para dificultar su perfil. Mis ojos se abren de par en par. El agente mete la mano en el bolsillo y saca un palillo. Casi pongo los ojos en blanco por lo cliché que es. Pero quizá yo también lo sea. Una joven e ingenua reportera que anda por ahí buscando información para impresionar a su jefe. Me estoy cansando de mí misma. —¿Cómo pueden saber que el asesino lleva zapatos que le quedan grandes? —Bueno... —El palillo se desliza a izquierda y derecha entre sus dientes antes de sonreír. Lo saca y dice—. Por la distribución del peso en la huella de la suela. Aunque la nieve de esta mañana no ha ayudado a los forenses, aún tenemos suficiente para comparar lo que hay con las huellas de zapato de las anteriores escenas del crimen. Escribo furiosamente, asintiendo. —Y está escalando, ¿verdad? —Levanto la vista—. Los asesinatos son más frecuentes. Se está volviendo más inventivo. —Así es. —Está montando la escena. —Señalo el puente que hay detrás de él y dejo que mi mirada recorra el caos de gente, perros rastreadores y cámaras—. Esto es lo que ansía. No se trata de los asesinatos. Los asesinatos son un medio para un fin. Quiere la gloria. La cobertura. —Mis ojos se iluminan, aunque un escalofrío recorre mi columna—. Apuesto a que está aquí. No querría perderse esto. No cuando organiza sus crímenes para crear este caos. Las cejas del agente vuelan por encima de sus gafas de aviador.

—Piénsalo. Los asesinatos no tienen motivación sexual. No obtiene placer sádico de los asesinatos como lo haría alguien como Robbie Hammond. Las estrangula, ¿verdad? Creo que eso es lo que leí... —Estoy hablando mayormente conmigo misma ahora—. ¿Por qué se tomaría la molestia de montar una escena del crimen con tanta creatividad a menos que quiera que la gente se fije en él? Apuesto a que disfruta preparando la escena. La anticipación de lo que está por venir. La cobertura de las noticias. El miedo que los crímenes infunden en los demás. No llegaría tan lejos sólo para sentarse en casa y verlo en la televisión. Te lo digo —meto el bloc de notas en el bolsillo—, está aquí, empapándose de todo. —¿Está segura de que no se equivoca de profesión, señorita? — pregunta el agente mientras Elliot se acerca. Mi pecho se hincha ante su cumplido. —Los reporteros también hacen perfiles. —¿Qué has averiguado? —me pregunta Elliot, mirando al oficial. —El asesino lleva zapatos demasiado grandes para ocultar su identidad. Elliot enarca una ceja y el agente se aclara la garganta. —Señorita, no debería haberle dicho eso. Ese tipo de información aún no se ha hecho pública, ya que podría entorpecer la investigación en este momento. —Es extraoficial. Entendido. —Tu amiga reportera se equivoca de profesión —le dice a Elliot—. Sería más adecuada como perfiladora. Elliot los ojos nos miran, conteniendo una carcajada. —Ella tiene algunas buenas teorías —continúa el oficial—. Según ella, el asesino está aquí entre la multitud.

A Elliot se le escurre la sangre de la cara y parpadea cómicamente ante el oficial antes de escudriñar el puente y la zona circundante. —Estás a salvo —bromeo—. Por cierto, ¿les contaste lo de la sangre que encontraste? Elliot vuelve la cabeza hacia mí. —Ah, claro. —Dirige al agente hacia las manchas de sangre mientras yo dejo que mis ojos se pierdan entre la multitud. Esto es lo que quiero hacer cuando acabe la historia de Hammond. Quiero desentrañar pistas y poner en práctica todas mis dotes de reportera sobre el terreno. Mi corazón no está implicado en esta acera nevada bajo una farola con una bombilla rota. No como cuando estoy sentada frente al hombre más enigmático que he visto nunca. Una pesada tristeza se apodera de mi pecho y me hace pensar en el día en que ya no pueda sentarme frente a él y escuchar el ascenso y descenso de cada una de las profundas vocales que brotan de sus labios. Presiono la punta de mi suela de goma contra la capa de nieve fresca mientras parpadeo para contener las lágrimas. Los dedos fríos me arden dentro de los bolsillos, un duro recordatorio de que debo invertir en guantes. Las imágenes de la sonrisa de Hammond inundan mi mente. Soy una causa perdida, dispuesta a morir por una oportunidad de volver a verlo. Para ser agraciada con el raro hoyuelo que hace que mi corazón salte de alegría. Apuesto a que pocas personas hacen sonreír a Hammond. Sonreír de verdad, joder. Mis muslos aún lucen los moratones de sus dedos tatuados, ahora de un amarillo tenue. Estoy enamorando con fuerza. Demasiado.

26 E

stás enfermo. Mata. Mata. Acaba con ella. Acaba con el sufrimiento.

Los pensamientos se hacían más fuertes cada día, entraban en mi cabeza cuando menos lo esperaba, instándome a contraatacar. A callarla de una vez por todas. Demostrarle que ya no tenía poder sobre mí. Pero era mentira. Mamá tenía todo el poder. Yo era el perro abandonado que se negaba a dejar a su dueña, esperando y rezando para que me quisiera. No lo haría. Mamá nunca cambiaría. Y aún así, incluso después de una infancia de abusos, me dolía verla marchitarse dentro de este remolque. Quería salvarla. Quería matarla. Mierda. Sacudí la cabeza, librándola de las voces que no dejaban de susurrar, y abrí la nevera en busca de algo de comer. Estaba vacía, salvo por un

paquete de cervezas y un pedazo de queso. La cerré de golpe y me pasé los dedos por el cabello, tirando hasta que me dolió el cuero cabelludo. Necesitaba irme. Mis ojos se clavaron en el bloque de cuchillos de la encimera. Crucé el cuello y miré a lo largo del corto pasillo. La puerta de mamá estaba entreabierta. Me acerqué al mostrador y ladeé la cabeza. Las voces se hicieron más fuertes hasta que no pude callarlas. Gritaban como demonios en mi cabeza. Córtale la garganta y mira cómo se desangra. Apoyé las manos en la encimera y dejé caer la barbilla sobre el pecho, apretando la mandíbula. —Basta. Mátala. Te ha golpeado por última vez. —Cállate. ¡Hazlo! —Cállate. Cállate. —Los músculos de mi cuello se tensaron, mis dientes rechinaron viciosamente—. Cállate. Te ha obligado a follártela por última vez. ¡MÁTALA! —¡VETE A LA MIERDA! —Grité, empujando el mostrador y llevándome las manos a los oídos—. ¡CÁLLATE DE UNA PUTA VEZ! Unos pasos suaves se acercaron y mamá se acercó por la esquina, mirándome insegura. Mi camiseta se tragaba su delgado cuerpo, y en ese momento me odié a mí mismo, al verla vestida con mi ropa. La odiaba.

¿Por qué mierda había nacido yo? ¿Qué clase de Dios cruel haría pasar a sus «hijos» por semejantes penurias mientras unos pocos afortunados se dedicaban a tomar Martinis en sus yates en el Caribe? —¿Vas a volver a la cama? Los cuchillos detrás de mí me llamaron para que me acercara. Mis pies descalzos retrocedieron, deslizándose sobre la alfombra rasposa. Apuñálala. —¿Bebé? ¿Desde cuándo reemplazo a papá? —Deja de llamarme así. —Enrosqué los dedos en el borde del mostrador y cerré los ojos. Las voces se hicieron más fuertes, más insistentes. Es una puta que merece morir. Ella nunca te amó. Eres una polla dura, nada más. Ella no es una madre. Nunca lo fue. Una fuerte bofetada en la mejilla me devolvió al presente y mamá gruñó: —Vuelve a la cama, Robbie. Como no me moví, volvió a golpearme, esta vez más fuerte, y lo acepté, luchando contra todos los instintos que me impulsaban a clavarle un cuchillo en el pecho. Cortarla en pedazos. Su siguiente golpe me escoció en la mejilla. Luego me arañó, haciéndome sangrar. Aun así, no hice nada. Mamá empezó a reírse, un sonido frío y cruel que atormentaba mis pesadillas. —Oh, mírate. Abrí los ojos de golpe cuando su mano se enroscó alrededor de mi polla.

—Tan duro. Respirando entre la ira creciente, el odio pútrido que me chamuscaba cada vena del cuerpo, me quedé callado. Mamá notó que se me encendían las fosas nasales, pero no esperé a que metiera la mano en los calzoncillos. La aparté de un empujón y me dirigí al dormitorio, su dormitorio, donde mi ropa estaba amontonada en el suelo. Mamá entró a trompicones detrás de mí, con los ojos desorbitados por un terror que nunca antes había visto. Sabía que había llegado el momento. —No te vayas. —Su voz temblaba y se quebraba—. No me dejes. Ignorando el crudo dolor de su voz, me puse los vaqueros sucios y me subí la cremallera. Ya no me importaba si vivía o moría. Prefería dormir bajo un puente que quedarme en este puto infierno un momento más. Nunca sería capaz de salvarla. Ahora tenía que salvarme y rezar para que no fuera demasiado tarde. —Robbie —lo intentó de nuevo, acercándose mientras yo recogía mi sudadera negra con capucha—. Mamá lo siente, ¿de acuerdo? Mi cabeza se asoma por el agujero del cuello y deslizo las manos por los brazos, luego tiro de ella hacia abajo sobre mis abdominales contraídos. —Llegas dieciséis años tarde, mamá. —Incluso ahora me dolía decir esas palabras, por mucho que la odiara. —¡Por favor! —Tiró de mi brazo, sus uñas rotas atrapando la tela mientras la empujaba hacia la puerta—. ¡Te necesito, Robbie! No puedo vivir sin ti. Me burlé, recorrí el corto pasillo y entré en la cocina. Mis zapatos estaban cerca de la puerta principal, lo único que estaba bien colocado en este agujero de mierda. Los agarré y me los puse, saltando sobre un pie mientras mamá sollozaba, como si le hubiera arrancado el corazón del pecho.

Cuando me enderecé, le dediqué una última mirada. Una mirada que no dejó palabras sin decir entre nosotros. Me harté de protegerla y de excusar su maldad. Estaba tan rota como yo, pero no había nacido así. No. Ella lo había causado. —Te quiero... Ahí estaban. Las palabras que había soñado escuchar toda mi vida. Se me contrajo un músculo de la mandíbula, rompí el contacto visual y miré al suelo, fijándome en una colilla apagada. Me había abierto en canal con tres simples palabras. Pero allí estaba ella, parecida a un palo, con la piel amarillenta y flácida por años de abuso de drogas y mi semen pegajoso entre sus muslos expuestos. Estaba mal. Era enfermizo. No podía mirarla, así que me limité a susurrarle: —Adiós, mamá —antes de salir a grandes zancadas sin volver la vista atrás. Las voces se callaron, adormecidas por ahora, y yo exhalé un suspiro aliviado y me tapé la cabeza con la capucha oscura mientras caminaba por la carretera sin rumbo fijo. No importaba. Por fin era libre.

27 D

a miedo, pero no puedo dejar de sonreír.

Dejo la grabadora sobre la mesa, desplazándola con cuidado de que quede perfectamente colocada, más por tener algo que hacer mientras espero que por otra cosa. Estoy nerviosa, pero no por las razones habituales. Estoy impaciente por ver a Robbie por primera vez desde que me comió encima de esta misma mesa la semana pasada. El recuerdo me calienta las mejillas y hundo los dientes en el labio inferior para no sonreír como una tonta cuando entra Robbie. Definitivamente soy una tonta, enamorándome de un hombre condenado a muerte. Suspiro y miro por la ventana a mi izquierda. Es otro hermoso día de invierno. Los árboles desnudos y delgados se mecen con la brisa, y el sol centellea en la nieve que cubre los espacios recreativos del exterior. Cada uno es una jaula cercada, como si fuera a albergar a su propio tigre

peligroso y veloz en un circo. Es una locura pensar que a los reclusos ni siquiera se les permite pasar tiempo juntos sin barrotes que los separen en un lugar de alta seguridad como éste. Mis ojos recorren la pequeña habitación en la que me encuentro. La única mesa, la silla vacía de enfrente. Las paredes blancas y desnudas y el solitario reloj sobre la puerta. Después de tantas semanas sentada en esta habitación, el tic-tac se ha convertido en una fuente de consuelo, recordándome que Robbie sigue vivo. Todavía tiene tiempo. Aún estamos a tiempo. Me miro las manos en el regazo y me maldigo. Estoy preparando mi corazón para el desengaño. Si fuera una mujer inteligente, que no lo soy, haría las maletas y me marcharía. Ya estoy demasiado metida. El barco hace tiempo que zarpó, y ahora soy incapaz de escribir un artículo imparcial sobre Robbie. Pero él me quiere aquí, así que aquí estoy, dejando que me ponga de rodillas con su rara sonrisa que ilumina la sofocante oscuridad de este lugar como una vela en la noche sin esperanza, mientras él juega con mis propias sombras con palabras y miradas cuidadosamente seleccionadas. Estoy jodida. Salgo de mis pensamientos acelerados cuando se abre la puerta y se me ilumina la cara a pesar de las palabras de ánimo que me he dado a mí misma durante el largo viaje hasta aquí. Me siento impotente ante mis propias emociones desbocadas. Pero no es Robbie quien entra. Es mi propia pesadilla.

Se me borra la sonrisa y me agarroto en el asiento. Esto no está ocurriendo. Mis pesadillas no están saliendo de debajo de mi cama después de haberlas desterrado aquel fatídico día. Ya no soy la niña asustada. Me niego a serlo. Pero aún se me llenan los ojos de lágrimas cuando el agente Miller cierra las puertas y echa la cerradura. Sé lo que va a decir incluso antes de que lo diga. Sus llaves tintinean a su lado y hace ademán de acercarse con pasos lentos y mesurados, como el gato que ha cazado al canario. —Hammond no te verá hoy. Está pasando un tiempo muy necesario en aislamiento. No... Me tiembla la cabeza. No... Robbie prometió matarlo. Marqué a Miller para la parca. Dejé mi lápiz labial en su cuello. Le chupé la polla para mantener a salvo a Hammond. Me arrodillé ante otro hombre enfermo y retorcido a pesar de haberme prometido a mí misma no dejar que nadie me hiciera sentir como la niña a la que le arrancaban el peluche de las manos. Sin embargo, aquí estoy, temblando como una hoja. Miller me aparta el cabello del hombro y me agarra la barbilla. —Eres guapa cuando lloras. Ni siquiera tengo fuerzas para fulminarlo con la mirada. Por una vez, estoy destrozada. —No todo es malo, cariño. Estoy aquí para cuidarte. —No... —La palabra baila en mis labios, apenas un susurro entrecortado.

Me clava los dedos en la barbilla y me atrae hacia sí cuando intento mirar por la ventana los árboles desnudos. Son tan hermosos como se mueven con el viento, la quietud envolviendo sus ramas torcidas. —Mírame. Pues sí. ¿Qué otra opción tengo? Ha jugado sus cartas. —Percibí un poco de reticencia por tu parte la semana pasada, y necesitaba que vieras que yo estoy al mando aquí, cariño. La vida de Hammond está en mi poder, y si quieres volver a verlo, si quieres dormir tranquila por la noche sabiendo que Hammond tiene acceso a comida a horas normales y a un televisor, o incluso a ese jirón de papel que tanto le gusta, entonces te abrirás de piernas para mí. Cuando intento liberar la barbilla, me la agarra con toda la palma de la mano y me clava los dedos en las mejillas. Se agacha y me gruñe a la cara: —Mírame, puta. Por cada lágrima patética que llores, te añadiré un día más de aislamiento y le quitaré una comida. Me suelta, me levanta del brazo y me inclina sobre la mesa. Ni siquiera me resisto cuando me baja los pantalones y las bragas. Sé que cumplirá su promesa. Los últimos días de Hammond en esta tierra son preciosos para él, y la idea de que no vuelva a respirar el aire fresco del exterior me estrangula más que el apretón de Miller en mi nuca. Miller se desabrocha los pantalones y le caen hasta los tobillos. Miro fijamente a la pared, apoyando las manos en el borde de la mesa, y luego me empujo contra ella cuando Miller invade mi cuerpo y mi mente con su propia maldad.

Sólo soy un agujero. No estoy aquí. Estoy en otra parte, sentada junto a un hombre solitario y condenado con una mente atormentada en la oscuridad. Me mira a través de esos ojos azules apenados apenas visibles en la penumbra, mientras acaricio el dorso de mis nudillos por su mejilla rechoncha, susurrando: —Soy tuya. —Te vengaré, cariño. Sólo aguanta un poco más. Le hago callar y le recorro la barba, maravillada de que mi corazón lata más deprisa al sentirla bajo sus dedos. Le rozo el labio superior con los dedos y levanto la mirada. Me agarra de la muñeca y se inclina para darme suaves besos en la mandíbula. Apenas puedo respirar, con las pestañas agitadas, y me susurra al oído: —Estoy aquí, nena. Es a mí a quien sientes. Siempre yo. —Tengo miedo —admito mientras me pasa el pulgar por el punto del pulso en la muñeca con un movimiento tranquilizador. Sus labios vuelven a bajar por el borde de mi mandíbula y por debajo de mi barbilla. Me da un beso en la boca, sus labios encajan perfectamente con los míos. —No tengas miedo, cariño. No hay nada que temer. Yo cuidaré de ti. Sólo aguanta un poco más por mí. —Joder, qué apretado —gruñe Miller, sacudiéndose durante su orgasmo. —¿Así es como se siente la muerte? —Le pregunto a Robbie, que me calla con otro beso. —Te traeré de vuelta de entre los muertos, lo prometo.

Una fuerte bofetada en mi culo desnudo y el semen resbala por mis muslos, cada vez más frío. Miller se vuelve a meter la polla en los pantalones. —Esperaré fuera de la habitación mientras te pones presentable. Me deja allí, inclinada sobre el escritorio con el corazón desangrándose en el suelo en un río de rojo. Es un asesino por derecho propio. Respiro pero estoy muerta por dentro. Fuera de la ventana, los árboles continúan su danza pacífica, sus raíces se extienden a lo largo y ancho bajo este infierno en la tierra.

LLAMO AL TRABAJO DICIENDO QUE ESTOY ENFERMA y paso tres días tan vegetativa como mi padre abajo. No me muevo. No pienso. Sólo miro fijamente el hueco en la cortina, donde un rayo de sol amenaza con dejar entrar la luz en mi oscura habitación. Lo que necesito es que me cobijen las sombras que me envuelven en la negrura mientras remiendo mi corazón roto. Ya no tengo un peluche al que abrazar. Está sobre la mesa del viejo remolque de Robbie, a no ser que algún niño con un spray lo haya tirado al sucio suelo. ¿Quizá esté destinado a pudrirse entre los escombros y los cristales rotos, como el pasado de Robbie? El cuarto día, me arrastro fuera de la cama y bajo con pasos pesados las chirriantes escaleras hasta la sala, donde mi padre ve reposiciones de alguna telenovela. No tengo ni puta idea. Hace días que no bajo las

escaleras. Mi bata melocotón está desatada, peligrosamente encima de mis pantalones cortos de algodón y una camiseta gris, y el cinturón se arrastra detrás de mí por el suelo cuando doblo la esquina hacia el salón. El otro día me recogí el cabello en un moño, pero ahora me cuelga hasta la mitad de la cabeza. Me detengo en la puerta y miro fijamente a mi padre. Estoy harta de verlo. Cada día que respira me recuerda el infierno por el que me hizo pasar para que otro monstruo lo sustituyera. Cuando me adentro en la habitación, las tablas del suelo crujen bajo mis pies calzados con calcetines. Papá emite un gorgoteo en la garganta, la única señal de que es consciente de mi presencia. Estoy a dos pasos de la cama cuando hago una pausa. Siempre sentí algo hacia mi padre. Ira. Tristeza. Arrepentimiento. Ahora no siento nada. —Papá... —Me acerco a la cama y me quedo mirando su mano arrugada durante un larguísimo rato antes de acercarme con cuidado y pasar los dedos por el dorso, trazando el camino de las venas—. Sé que sabes lo que hice. —Tomo su mano entre las mías y recorro su rostro con la mirada. Nunca volverá a mirarme. Sus ojos siempre estarán fijos en una posición—. No lo siento y no me arrepiento. Lo que sí lamento es no haberlo terminado. Por una vez, su gorgoteo ha cesado. Me escucha en silencio. Me ha costado años, pero por fin tengo su atención. Tal vez escuche lo que tengo que decir por una vez. —Me hiciste daño, papá. Tú y tus amigos me rompieron, y pensé que me había curado. Pero papá... —Las lágrimas queman y pinchan mis ojos—. No estoy curada. Ni siquiera estoy cerca de curarme. Me duele, papá. Me duele mucho, mierda. —Me señalo el pecho, sabiendo que él no puede

ver porque no puede girar la cabeza, pero no importa. Este discurso es más para mí que para él. Necesito expresar mi dolor en lugar de fingir que no está ahí, supurando en mi interior—. Intenté con todas mis fuerzas dejarlo atrás. Vivir una vida normal. Pero mi pasado me persigue, papá. Dondequiera que miro, hay otro tú, al acecho para hacerme daño de nuevo. Me limpio las mejillas con la manga, pero caen más lágrimas. —Ya no puedo hacerlo. No soy infinitamente fuerte. Hay un límite de lo que puedo soportar. ¿Me oyes? Estoy tan cerca de caer por el borde, y me asusta. —Respiro profundamente y resoplo mientras paso el pulgar por el dorso de su mano—. Es hora de dejarlo ir, papá. Necesito liberarme. Con esas palabras flotando en el aire, le acolcho la cabeza con la palma de la mano mientras le quito la almohada de detrás. Vuelve a gorgotear, protestando en voz alta. ¿No es curioso que incluso ahora, una cáscara de su antiguo yo, todavía quiere vivir? Existir. Pero entonces no se lo pensó dos veces para robarme la vida. Para matarme por dentro. —Ssshh ahora. No pasa nada. Todo acabará pronto. —Me subo a la cama, a horcajadas sobre su regazo, y aprieto la almohada sobre su cara. No tardo nada. Mientras su vida se escapa, dejo que mi mente divague, pensando en todas las veces que se coló en mi habitación por la noche y en las innumerables noches que me hizo desfilar delante de sus amigos y dejó que se turnaran conmigo. La libertad sabe dulce cuando finalmente barre mi alma como un ángel vengador. Vuelvo a sentarme con la almohada agarrada entre las manos y lo miro fijamente a la cara. Sus ojos vacíos miran a la nada.

Por fin ha cesado el gorgoteo y se ha hecho el silencio por última vez. Se acabó. Y en el silencio que sigue, me permito derrumbarme con la cabeza enterrada en el cuello de mi padre y su almohada aferrada con fuerza a mi dolorido pecho, llorando por el amor y la seguridad que nunca me ofrecieron. Para la chica rota. Cuando por fin se disipan los sollozos, como antes su respiración, vuelvo a colocar con cuidado la almohada detrás de su cabeza. Luego vuelvo a mi dormitorio y abro las cortinas para que el sol ahuyente la oscuridad. He llorado mi pasado por última vez. He renacido.

28 C

—¿

uándo empezó tu madre a hacerte daño?

—Mis primeros recuerdos implican a mi madre humillándome de alguna forma, instalando candados en los armarios para impedirme hurgar en busca de comida, o negándose a cambiarme los pañales durante días. Era inventiva en sus castigos. —¿Nadie lo sabía? —A nadie le importaba. Una mano se posa en mi hombro y casi me sobresalto. Me quito los auriculares e intento golpear a Elliot en el brazo, pero él se aparta. —¿Qué te he dicho? No te me acerques así. No parece arrepentido, pero tampoco parece el engreído de siempre. Para mi disgusto, sienta el culo junto al portátil en mi escritorio y cierro la tapa. Estoy demasiado cansada.

Con el codo apoyado en el reposabrazos, me froto la frente y le miro. —Siento lo de tu padre. Oh, eso... he tenido colegas interrumpiéndome todo el día para expresarme sus condolencias. —¿Escuché que murió mientras dormía? Hago un sonido de asentimiento antes de suspirar suavemente. —¿Cómo te va con el asesino en serie? —No ha habido otro asesinato desde la semana pasada. —Debes estar agotándote de cosas para publicar a diario. Me imagino a James dándole la lata constantemente para que escriba material nuevo. Puedo oír su voz en mi cabeza. Mantenlo fresco. Hazlo interesante. Si no puedes encontrar información nueva, tergiversa la verdad lo suficiente. Al menos, hoy ha tenido la decencia de dejarme en paz ahora que mi padre ha muerto. Elliot se encoge de hombros y se quita una mota de polvo de los pantalones. —Si necesitas algo, dímelo. Frunzo el ceño. —No me gusta esta versión agradable de ti. —Tu padre acaba de morir. Puedo ser un imbécil la semana que viene. —Me pone una mano en el hombro al salir y suelto un suspiro. Mañana viajo a la prisión. ¿Y si Robbie aún no ha salido de aislamiento? ¿Y si Miller me tiende otra trampa? En cualquier caso, me acorralará antes de que pueda irme. Ha probado la carne, y volverá por más. Detrás de mí llaman a la pared del cubículo. Jeanine me sonríe insegura.

—James quiere verte en su despacho. Es... urgente. Frunzo el ceño y me levanto, dejando que la silla gire en un lento círculo tras de mí mientras la sigo hacia la zona principal. —¿Sabes de qué va? —pregunto, tanteando el terreno. Jeanine está inusualmente nerviosa. Su sonrisa es de disculpa, pero permanece en silencio. Raro... De hecho, toda la oficina está en silencio. Los ojos miran por encima de las paredes de los cubículos y Grace, junto a la máquina de café, aparta la vista cuando capto su mirada. Eso es jodidamente extraño. Entro en el despacho de James y me detengo en seco. Dos detectives permanecen de pie junto a los escritorios con las manos juntas delante del cuerpo. —Siéntate —me dice James. Me acerco despacio, sin dejar de mirar a los policías. James mira a los detectives antes de pasarse una mano por la barba canosa. Señala al hombre que está a mi izquierda, vestido con pantalones y camisa gris abotonada. —¿Por qué no te presentas? —Señorita Campbell. Soy el detective Chapman, y este es mi colega, el detective Briem. Saben que asesiné a mi padre, y ahora están aquí para arrestarme. Mi corazón empieza a latir casi violentamente, pero por fuera estoy tranquila como un lago. Permanezco en silencio, esperando a que continúen.

Intercambian una mirada y luego el detective Chapman se agacha frente a mí y me mira a los ojos. —Robbie Hammond escapó de prisión esta mañana temprano, y creemos que estás en peligro inminente. Mi corazón cae, o tal vez se eleva. No lo sé. Las emociones me inundan todas a la vez, demasiadas para descifrarlas: excitación, anticipación, ansiedad, miedo. —¿Se escapó? Chapman asiente. Mis pestañas se agitan y miro a James. Parece casi arrepentido, como si fuera culpa suya. La palabra: —¿Cómo? —sale de mis labios y miro a Chapman. —Mató a dos de los guardias de prisión y les robó la ropa. Armado con llaves y una placa de identificación, le fue fácil escabullirse. Debo de parpadear al menos diez veces, intentando hacerme a la idea de cómo demonios puede hacer eso un condenado a muerte. —¿Pudo hacer eso? Chapman se frota el cuello y me vuelve a saludar con la cabeza. —Tienen una tormenta de mierda por la que responder ahora que uno de los asesinos en serie más peligrosos del país anda suelto. —Dios mío... —Exhalo al darme cuenta de la gravedad de la situación. —Lamento tener que decirle que el Señor Hammond tenía su columna de noticias. Encontramos... —Se aclara la garganta, mirando rápidamente a su colega antes de admitir—. Encontramos semen en sus fotos. Mis labios se crispan.

No te rías. No te atrevas a reírte, Savannah. Ahora no es el momento. —¿Semen? —pregunto estúpidamente antes de morderme la lengua. Chapman parece incómodo. —Tenemos razones para creer que se ha encariñado contigo y que podría buscarte. —¿Por qué me buscaría? —Ruego a Dios que no lo haga. No es seguro para él. La policía me vigilará de cerca. James interviene: —Savannah, ¿por qué no tienes el resto de la semana libre? Me imagino todo lo que tienes que asimilar con la muerte de tu padre y ahora esto. Me quedo mirando a James durante un momento tan largo que Chapman me pone la mano en el hombro, como si necesitara devolverme al momento presente. Y puede que lo haga. Necesito ver a Robbie. ¿Está bien? —Vamos a ponerte en custodia preventiva. —Custodia protectora... —Es por tu propia seguridad. —Pero mi casa... —Es sólo por poco tiempo. —La sonrisa de Chapman es amable pero estricta. No acepta un no por respuesta. —De acuerdo. —Mi voz es un susurro tembloroso. Cómo me pingo de pie es un misterio, pero Chapman y su colega son una presencia firme a ambos lados de mí. Aunque todo lo que puedo pensar es una cosa: Robbie escapó. Está ahí fuera, esperándome.

29 E

l agua que sale de la ducha está demasiado fría, pero uno se acostumbra pronto cuando ha pasado tanto tiempo en el corredor de la muerte como yo. Perdimos el derecho al agua caliente el día que nos condenaron, y les gusta recordárnoslo cada vez que pueden. Cuando acabo de quitarme el jabón y el solitario del vello, cierro la ducha y tomo la toalla. El agente Hayes inclina la barbilla hacia García, luego hacia Miller, y vuelve a salir, dejándonos solos mientras me seco. Me froto la cara con el algodón rasposo, de espaldas a ellos. Ya no soy el niño escuálido de mi infancia, y Miller se metió con el preso equivocado, creyéndose un Dios entre estas cuatro paredes. Poco sabe él que no tengo más que tiempo. Tiempo para estudiar a los guardias y mis alrededores. Aprender sus comportamientos.

No soy de los que causan problemas, pero cierta morenita cambió el juego. Hablan en voz baja y mis ojos se cruzan brevemente con los de García antes de que se vaya. Sonrío. Puede que García no se dé cuenta de lo predecible que es, pero su cita secreta con Hayes se ha convertido en algo habitual. Si su mujer supiera lo travieso que es en el trabajo. —¿Adónde vas? —Miller pregunta mientras García se aleja. Con una mano en la puerta, García dice: —Tengo que comprobar una cosa. Vuelvo en cinco minutos. Que se vista y espósalo. Los ojos de Miller brillan de miedo y me mira mientras me ato la toalla a la cintura. Me paso los dedos por el cabello y dejo caer la mano a mi lado. Estoy disfrutando. —Ya oíste al oficial García. Vístete. —Se esfuerza por mantener la compostura. —Pasé poco menos de una semana en aislamiento por tu culpa sin otra razón que alimentar tu ego. Miller se pone rígido cuando me acerco. —Pero no se trata de eso. —Te lo advierto, Hammond. Vístete. —Levanta la vista hacia la cámara de la esquina, pero enseguida vuelve a mirarme cuando dejo que una risita oscura retumbe en mi pecho. —Ambos sabemos que lleva meses sin servir —Mis hombros suben y bajan en un descuidado encogimiento de hombros—. Paredes delgadas. Los presos hablan. Sus ojos se abren de par en par.

—¿Creías que podías tocar a mi chica sin consecuencias? ¿Que no iría por ti? ¿De verdad eres tan ingenuo como para pensar que unas esposas y unas cadenas evitarán que te mate? —Atrás, joder —gruñe, tratando de sacar la pistola que lleva en el bolsillo, pero soy demasiado rápido y le hago una llave en la cabeza. Con la mano libre, saco la pistola de la funda y se la aprieto en la sien. Está muy asustado, tiembla y solloza en mis brazos, tratando desesperadamente de darme un codazo en las tripas. Le clavo la pistola en la sien. —Vas a caer de rodillas, entendido. —Te mataré por esto, Hammond. —Ya soy un muerto andante. Ahora estás así de asustado porque, a diferencia de mí, no estás acostumbrado a vivir bajo la atenta mirada de la muerte. ¿Crees que me asusta la muerte, Miller? Me importa un bledo. Pero mataré a todo el que le haya puesto un puto dedo encima a mi chica antes de dejar que alguien me llene las venas de veneno. Todos vamos a morir tarde o temprano, Miller. Tu día del juicio final es antes que el mío. Lo suelto y él se da la vuelta, con las manos junto a la cabeza en señal de rendición, pero sus ojos delatan el odio que siente. —Desnúdate. Quítate la ropa y ponla ahí. —Hago un gesto con la pistola hacia una mesita apoyada contra la pared del fondo. —Nunca te saldrás con la tuya —responde mientras se arranca la ropa con movimientos espasmódicos que delatan su ira y su miedo implacable. Aprieto el arma y su valiente fachada se desmorona ante mis ojos. —Hablemos de esto, Hammond. Puedo ayudarte. Puedo mover los hilos. —De rodillas, Miller. Date la vuelta. Las manos detrás de la cabeza. Déjame verte donde perteneces.

De mala gana, sus rodillas tocan las baldosas mojadas y le aprieto la pistola en la nuca. Respira hondo. —¿Quieres que te diga que lo siento? ¿Es eso? ¿Perdón por qué? ¿Por ponerte en aislamiento, o por follarme a tu chica? Me congelo. O es suicida o simplemente estúpido porque sigue hablando. —Oh, ella lo suplicó. La calentaste para mí, Hammond. Deberías haber sentido ese coño. Tan jodidamente húmedo y caliente. Le pego con la pistola y cae al suelo. Parece que lo que habría sido una muerte rápida ahora será lenta y prolongada. Ojalá pudiera tomarme mi tiempo con él como he hecho en el pasado, mantenerlo vivo durante días mientras le enseño el verdadero significado del sufrimiento, pero se me acaba el tiempo. García no tardará en dar la alarma. Tengo que ser rápido. Este tipo no merece una muerte piadosa. Agarro el brazo de Miller, se lo retuerzo en un ángulo antinatural, y él grita, jadeando con fuerza entre los dientes. —¿Te la follaste? Empieza a reírse y yo le presiono más el brazo. Su risa enloquecida se transforma en sollozos. —Mierda, está bien. Para ya. No lo hago. Un pequeño giro de mi muñeca y su brazo se romperá. —¿Qué le hiciste? —Okey, okey, lo siento —balbucea entre gritos agónicos—. Le dije que tenía que dármelo o no volverías a ver la luz del día. Le dije que te encerraría en aislamiento. ¡Snap!

Lo dejo gritando en el suelo, con las rodillas contra el pecho y la frente pegada a las baldosas mojadas. Camino con la adrenalina corriendo por mis venas. Mataré por ti, nena. Lo haré sufrir. Mirándolo con desprecio, pongo mi pie descalzo sobre su brazo roto y aplico suficiente presión para hacerle chillar como un cerdo. —Esto no es nada personal, Miller. —Lo pisoteo—. A la mierda, es más que personal. Le agarro el cabello con el puño y le arranco un buen mechón de su estúpida raya lateral. Jadea entre dientes, pero deja de hacerlo cuando le golpeo la cara contra las baldosas. Los dientes vuelan. Le brota sangre de la nariz y la boca. —Aunque me encantaría que pasáramos más tiempo experimentando con tu umbral de dolor, tengo una chica esperándome, así que tendremos que acortar tu sesión de tortura. Te veré al otro lado, Miller. —Vuelvo a golpearle la cara contra las baldosas. Es sorprendentemente fácil matar a un hombre cuando le haces papilla la cara contra el suelo de la ducha. Su cráneo no tarda en desplomarse sobre sí mismo. Es el mejor puto sonido. La sangre se vierte por el desagüe, manchando las baldosas mohosas. Miller está irreconocible cuando acabo de descargar mi ira contenida sobre su cadáver. Me gusta bastante así, con la cara aplastada y ensangrentada, rodeada de dientes y masa encefálica. Lo que no me gusta son los trozos de sangre y cabello bajo las uñas. Hay sangre por todas partes. Me doy otra ducha rápida y me visto con la ropa de Miller. Es más pequeña, pero me queda.

Me bajo la gorra sobre la frente, cuando García jadea ruidosamente en la puerta. —¿Qué carajo, Hammond? Tú lo mataste... —Por supuesto. Soy un asesino en serie condenado. —Le apunto con la pistola—. Esto no es nada personal. ¡Bang! Cae como un saco de patatas, la sangre roja oscura gotea de la diana entre sus cejas. Esta vez, en realidad no era personal. —Lo siento —le digo mientras lo cacheo y le robo la pistola y las llaves. Luego salgo de allí como si fuera el dueño, y nadie levanta la vista. Es demasiado fácil, casi me decepciona. Pero entonces la luz del sol me da en la cara por primera vez en dos décadas y pierdo el hilo de mis pensamientos. Parpadeo contra la luz, la nieve cruje bajo mis suelas cuando levanto la mano para taparme los ojos. Una sonrisa se dibuja en mis labios. Tengo que encontrar a una chica.

30 P

asó una semana en custodia preventiva. Una semana entera preguntándome dónde está Robbie y si está bien. Una semana entera volviéndome lentamente loca.

Los carámbanos se alinean en el borde del tejado, derritiéndose bajo el sol del mediodía, dibujando una imagen pintoresca. Nunca pensé que volvería a sentir tanto alivio al ver mi propia casa, y no puedo evitar que una sonrisa se dibuje en mis labios al mirar hacia el porche. Detrás de mí, los agentes cierran las puertas del coche. Por desgracia, no puedo sacudírmelas del todo. El detective Chapman insiste en que necesito un coche de policía estacionado afuera de mi casa en todo momento, pero es mejor que la custodia protectora. La puerta principal se abre y Chapman sale con Briem pisándole los talones.

—El inmueble ha sido registrado. —Bajan los escalones del porche y se detienen frente a mí. Chapman me ofrece una sonrisa reconfortante que no necesito—. Está a salvo, señorita Campbell. Mis agentes vigilarán la casa. Aquí tiene mi número por si se le ocurre alguna información que pueda sernos útil. Tomo su tarjeta para ser cortés, asomándome a la casa mientras Chapman y Briem bajan por el camino. Cuando su coche se aleja, inspiro profundamente y subo al porche. Estoy a punto de poner la mano en el pomo de la puerta cuando mis dedos se detienen a unos centímetros. Me quedo quieta y me niego a mirar hacia la arboleda que bordea el jardín. Siento un cosquilleo en el cuello y un delicioso hormigueo entre los omóplatos. Contengo la respiración. Pasa un tiempo. —¿Señorita? ¿Se encuentra bien? —pregunta un agente detrás de mí. Los escalones del porche crujen cuando sube, sintiendo el cambio de energía a mi alrededor. El corazón me late con fuerza y tengo que contener la emoción que se me hincha en el pecho. No hay ni una sola duda dentro de mí. Robbie está aquí. —Todo va bien. —Le ofrezco al oficial una sonrisa tranquilizadora—. Es que... —Me aclaro la garganta y miro brevemente hacia los abetos nevados. No puedo verlo, pero sé que está ahí fuera. Mi corazón lo sabe— . ¿Y si está en la casa? —Vuelvo a mirar al agente y le pongo mis mejores ojos de cierva. —Las instalaciones han sido registradas y aseguradas. Está a salvo, señorita Campbell. ¿Puedo acompañarla adentro si eso la hace sentir más segura?

Me muerdo el labio inferior y asiento. Mi mejor opción es seguir fingiendo y esperar que Robbie sea un hombre inteligente. Tiene que mantenerse alejado. Entramos en la casa y me detengo en el salón. La cama de mi padre no está. Es como si nunca hubiera estado aquí. Me acerco a donde solía estar la cama y arrastro la mano por el sofá de cuero liso frente al televisor. Hay una manta de tartán doblada sobre el reposabrazos y un jarrón de cristal lleno de flores frescas sobre la mesita. Charlotte. Siento una punzada en el pecho. El agente se aclara la garganta detrás de mí, parece incómodo y fuera de lugar. —Estoy bien —lo tranquilizo, y él inclina la barbilla antes de salir y cerrar la puerta tras de sí. En cuanto se cierra, atravieso la habitación y descorro las cortinas granates. Miro a derecha e izquierda, intentando localizarlo. No hay rastro de él. El manto de nieve está intacto, salvo por las huellas de los animales. Mi corazón se hunde. Tapo la decepción y me dirijo a la cocina. Abro la nevera y una sonrisa se dibuja en mi boca al ver que está repleta de comida. Echaré de menos no tener a Charlotte cerca. Es un ángel. Cuando mi estómago ruge, selecciono un paquete de uvas y cierro la nevera, viendo una nota pegada a ella.

Sólo estoy a una l amada de distancia.

Charlotte.

DESPUÉS DE GOLPEAR LA MESILLA DE NOCHE con la mano al menos tres veces en mis pobres intentos de pulsar el botón de repetición, por fin deja de sonar. Incapaz de conciliar el sueño, doy vueltas en la cama toda la noche hasta la madrugada, cuando el cansancio acaba por hundirme. Me pongo boca arriba y me estiro como un gato perezoso, estirando los brazos y las piernas al sol de la mañana que se cuela por el hueco de las cortinas. El aire está fresco, así que me subo la colcha hasta la barbilla y me pongo de lado. Sólo cinco minutos más. Cierro los ojos, pero se abren igual de rápido. Una sola rosa roja de pétalos frágiles y espinas afiladas y puntiagudas descansa sobre la almohada junto a la mía. Pero no es lo único. Se me acelera el corazón y me pongo de pie de un salto antes de agarrar la rosa y llevármela a la nariz. Respiro su aroma floral y los suaves pétalos acarician mis labios mientras recojo la placa de identificación manchada de sangre. Oficial Miller. También hay una nota, un trozo de papel arrugado y roto de mi bloc de notas sobre el escritorio frente a la ventana.

Trago con dificultad mientras mi mirada se posa en el objeto que asoma por debajo. Un naipe. Y no cualquier carta. Una reina. Dejo caer la placa y busco con cuidado la nota. Mi corazón se ralentiza, acariciando mi pecho con fuertes golpes que reverberan en él. Atrapo el labio entre los dientes, dejando que el agudo pinchazo me sacuda. La excitación se arremolina a mi alrededor como un tornado, desarraigando mi sentido común. Robbie Hammond es un asesino despiadado. No debería alegrarme tanto saber que estuvo en mi habitación mientras dormía. Debería estar asustada, pero no lo estoy, ni siquiera un poco. El papel cruje suavemente en el silencio mientras lo despliego con dedos temblorosos.

Toco lo que es mio.

JEANINE GOLPEA LA PARED DEL CUBÍCULO Y ME DEDICA UNA SONRISA DE DISCULPA. —James quiere verte en su despacho. —Eso no es nada nuevo —respondo, echando la silla hacia atrás y poniéndome de pie.

Me he pasado la última hora mirando la pantalla, incapaz de escribir una sola palabra. Mi cerebro se acelera con demasiados pensamientos para compartimentarlos. Aunque mi jefe me dijo que me tomara todo el tiempo que necesitara y que no volviera corriendo al trabajo, yo no podía quedarme en casa preocupada por si volvían a detener a Robbie o alguien descubría que yo había matado a mi padre. El silencio me estaba comiendo viva hasta que no pude soportarlo más. Necesito ocuparme de alguna manera. El silencio se apodera de la sala cuando entro en la zona principal y todas las cabezas se vuelven en mi dirección. Suspirando para mis adentros, empujo la puerta de James con el hombro y entro en su despacho. Está al teléfono, levantando un dedo para que espere. La luz del techo se refleja en su cabeza calva y sus pobladas cejas se fruncen en señal de concentración. Me siento en la silla de enfrente y recorro con la mirada los títulos y los artículos enmarcados que hay en la pared detrás de James. Todavía no ha llegado ninguno de los míos, pero hay dos de Elliot y uno de Jeanine. James cuelga por fin, se tira de la corbata y vuelve a sentarse. Su mirada evaluadora recorre mi cuerpo y mi espalda, pero no de forma sórdida. Tengo la clara sensación de que le hago sentir incómodo ahora que aparentemente soy la última obsesión de un asesino en serie. Quizá piense que acabará descuartizado por respirar el mismo aire que yo. —Querías verme —le recuerdo cuando el silencio se prolonga, y sus ojos se abren de par en par en respuesta. —¿Cómo lo llevas? —Bueno, mi padre ha muerto y no puedo salir de casa sin escolta policial. —Le hago un gesto sarcástico con el pulgar hacia arriba y me río al

ver la expresión de su cara—. Lo siento. Uso el humor como distracción cuando estoy estresada. —Humor muy cuestionable —murmura, frotándose el entrecejo como si mi broma le indujera dolor de cabeza. —Estoy bien —lo tranquilizo—. Me alegro de haber vuelto. Me dirige una mirada. —¿Estás segura de que estás lista para volver al trabajo? Lo dije en serio cuando te comenté que puedes tomarte todo el tiempo que necesites. —Con el debido respeto —respondo—. No quiero quedarme más tiempo en casa. Asiente, ensimismado, y luego sacude la cabeza como para despejarse. —No me siento cómodo contigo escribiendo sobre Hammond ahora que... —Se aleja, aclarándose la garganta—. Es un conflicto de interés. Me siento erguida. —Pero es mi historia. He trabajado mucho en ella. No puedes dársela a otro. —Sé que te has encariñado con esta historia, pero Hammond tiene una obsesión malsana contigo, según la policía. No puedo permitir que te pongas en riesgo. Le he pedido a Elliot que tome... Me levanto de mi asiento. —De ninguna manera. Elliot no se acerca a mi historia. —Campbell... —empieza, pero le interrumpo. —Robbie Hammond se negó a que nadie lo entrevistara excepto yo. He pasado meses entrevistándolo y analizando la información. —Elliot se hará cargo a partir de ahora.

Mi cabeza tiembla mientras lágrimas de rabia me punzan los ojos. No voy a aceptarlo. Ese cabrón ha estado detrás de mi proyecto desde el primer día. Era mi oportunidad de escribir algo que me sacara de esta pequeña ciudad. —Savannah —empieza James, poniéndose de pie y alisándose la corbata con una mano—. Tal vez necesites volver al trabajo con más calma. Paula se ha dado de baja durante toda la semana. Quizá quieras encargarte de la sección del horóscopo por ahora. —El horosco... —Una repentina carcajada sale de mi garganta, pero se apaga igual de rápido. Me burlo—. Estás de broma, ¿verdad? ¿La sección del horóscopo? James no dice nada. Ha tomado una decisión y no puedo hacer nada para cambiarla. Lo miro fijamente durante un instante, parpadeando para ahuyentar las lágrimas de rabia. Sacudo la cabeza y aprieto los labios. —Increíble. —Creo que es para el bene… La furia me nubla la vista y apunto con un dedo acusador en su dirección. —Que te jodan, James. Que te jodan. A ti. Eres Libra, ¿verdad? Pues aquí tienes tu horóscopo del día: Puedes agarrar tu sección del horóscopo y metértela por el culo. He terminado. Salgo furiosa antes de que pueda decir una palabra más. La puerta se cierra detrás de mí con tal fuerza que algunas señoras chillan en sus cubículos. Elliot consiguió su maldito deseo, después de todo. Pero no me voy a quedar para ver su cara de satisfacción. No es prudente. Podría darle un puñetazo.

Después de entrar en mi cubículo, recojo mis cosas. Si Elliot cree que le voy a dejar acceder a mis horas de grabación, que se joda. Por una vez, me siento aliviada de haber utilizado una grabadora antigua, sin archivos electrónicos que pueda robar. Me estoy secando las lágrimas con la manga, intentando que el puto portátil me quepa en el bolso, cuando el hombre en persona hace acto de presencia en la puerta. Me hace falta todo lo que hay en mí para no tirarle la lámpara de mi escritorio. Apoya el hombro en el marco de la puerta. —No tienes que irte. Le doy un último y violento empujón al portátil y me doy la vuelta tan rápido que se me pegan los mechones de cabello a las lágrimas de las mejillas. —¿Has venido a regodearte? Bueno, has ganado. ¿Ya estás contento? Aprieto la mandíbula mientras me estudia en silencio durante un rato antes de mostrarme un paquete. —Esto es para ti. Confundida miro hacia abajo. Antes estaba demasiado enfadada para fijarme en el paquete. —Lo tiraré si quieres —dice. Se lo arrebato. —Ya puedes irte. Mira hacia abajo, raspando el suelo con sus zapatos Oxford, y luego vuelve a mirarme. Se le mueve un músculo de la mandíbula. —Admito que quería esta historia... pero no así.

—¿Acaso importa? —Busco unas tijeras entre el desorden de mi escritorio—. Es tuyo. Mientras tanto, me han degradado a la sección del horóscopo. —¿En serio? La incredulidad en su voz me cabrea aún más, y le hago una mueca. —¿Qué esperabas, Elliot? Soy nueva en el periódico. Sin experiencia previa de la que hablar. No como tú. De hecho, ¿cuánto tiempo llevaba en el periódico? ¿Menos de dos meses cuando Hammond me pidió que lo entrevistara? Nunca estuve calificada para la tarea en primer lugar. James nunca me habría considerado si Hammond no me hubiera pedido específicamente. —Mi ira se está agotando rápidamente fuera de mí—. Sólo... vete. —Estoy avergonzada. Frotándose la nuca, Elliot se queda inmóvil, como si quisiera decir algo pero no supiera qué. Por fin localizo unas tijeras debajo de todo el desorden y las uso para abrir el paquete, sacando un mar de cacahuetes. —Puedo hablar con él si quieres. Todavía está «El Asesino del Puente». No puedo cubrir ambas historias... —Se calla cuando me pongo rígida. Mis manos tiemblan violentamente al sacar la botella de refresco de cola. Se me escapa de los dedos y me tapo la boca con la mano para ahogar un sollozo. Ni siquiera puedo mirar lo que queda. Voy a vomitar. —¿Estás bien? —La voz de Elliot es una sinfonía de sonidos distorsionados, una mezcla de notas altas y bajas que se desvanecen. Soy vagamente consciente de que se acerca a mí y me quita la bolsa de la silla. Me ayuda a sentarme antes de agacharse frente a mí y quitarme el paquete de las manos. Lo deja en el suelo e intento levantarme, pero me obliga a volver a sentarme con una mano firme en el hombro. —¿Savannah? ¿Qué pasa?

Como no le contesto, me mira a mí y luego a los objetos que están en el suelo. Me pone la mano en el brazo para tranquilizarme, o quizá para consolarme, agarra el objeto y lee el texto. Sus ojos se cruzan con los míos y frunce el ceño, confundido. —Tengo que irme. Antes de que pueda decir una palabra, me pongo de pie y salgo corriendo de la habitación. —Savannah —me grita, pero no espero a que me alcance. Corro como si mi vida dependiera de ello.

31 L

a señorita Knox, que debía supervisar este examen, pasó otra página de su novela romántica, ignorándonos a todos.

—Eres un bicho raro, Hammond —susurró Keith Campbell detrás de mí, y mi agarre del lápiz se tensó hasta romperse. Apreté los ojos y conté hasta diez en mi cabeza para mantener mis emociones bajo control. Ahora no podría terminar el examen a tiempo, ni de broma. La historia de mi vida. Simplemente no podía tomar un maldito descanso. —Jackson vio ayer a tu madre en la plaza del pueblo, pidiendo dinero a quien quisiera escucharla. Creo que estaría dispuesta a follar a cambio de algo de dinero o cerveza. Estoy seguro de que puedo robar algo del alijo de mi padre. No importaba que su novia estuviera sentada unas filas delante de nosotros. Keith era un imbécil que se negaba a dejarme en paz. Había sido

la pesadilla de mi existencia en la escuela desde el maldito jardín de infantes. —¿Me estás escuchando, monstruo? —Me empujó el hombro, y yo lo tensé en respuesta, pero él no había terminado, empujándome de nuevo— . ¿Estás sordo o algo así? ¿Tu madre te dañó el oído cuando te pegó? Sí, lo sabemos —se burló—. Todo el puto mundo sabe que tu madre te pega, y tú eres demasiado gallina para devolverle el golpe. Me giré en mi asiento. —Cállate la boca, Campbell. —Ooh —se rio, mirando a sus amigos en busca de apoyo—. El monstruo puede oír, después de todo. Cuando volví a mirar hacia delante, mis ojos se posaron en la novia de Keith, Samantha, que ya me observaba con una mirada compasiva. Era demasiado simpática para alguien como él, y era un misterio por qué una chica como ella aguantaba a alguien como Keith Campbell. Se me encendieron las mejillas de vergüenza. Miré mi bolígrafo roto y rechiné los dientes. ¿Por qué seguía intentándolo? Habían pasado dos semanas desde que abandoné a mamá. Dormí debajo de un puente con otros vagabundos y luego fui al colegio una hora antes para ducharme en los vestuarios, con la esperanza de que nadie me viera. Había tenido que colarme en el remolque una o dos veces para agarrar algo de ropa y algo de comer, así que al menos estaba eso. Pero no tenía acceso a una lavadora y el río no quitaba bien las manchas. Y ahora esto. Recogí el bolígrafo roto, lo tiré al suelo, agarré mi bolso del respaldo de la silla y salí. La señorita Knox pasó otra página, ignorándome.

El timbre sonó justo cuando salía de la sala. Las sillas chocaron contra el suelo y me apresuré por el pasillo, con los hombros tensos y las manos apretadas. Nunca tuve la suerte de escapar. —¡Hammond! Me detuve y cerré los ojos brevemente antes de darme la vuelta. Keith y su pandilla se dirigían hacia mí. Rezumaban crueldad a raudales. Todos los demás se apartaron de su camino. Vi a Samantha detrás de ellos. Apretaba sus libros contra el pecho, parecía insegura y avergonzada. Pero lo que más me dolió fue la compasión de sus ojos color avellana. No quería la compasión de los demás. Ya era bastante difícil sobrevivir en este mundo. Keith, Mark, David, Michael y Andy me rodearon como si fuera un animal herido al que no podían esperar a hincarle el diente. Miré fijamente a Samantha al otro lado del pasillo, rechinando los dientes con tanta fuerza que me preocupaba que pudieran pulverizarse. Campbell se dio cuenta, siguiendo mi línea de visión. Dejó escapar una risita encantada. —¿Mi novia, Hammond? ¿De veras? ¿Crees que alguna vez caería tan bajo? Los demás también se rieron. Me fijé mucho en ella. No podía evitarlo. Tenía una sonrisa impresionante y su cabello rubio brillaba cuando el sol le daba en los rizos. Era tímida, pero fingía lo contrario. Quería encajar, pero deseaba que los demás la vieran. Que la vieran de verdad. La vi.

Campbell tenía razón. Las chicas como ella no se fijaban en los chicos como yo. Campbell me escupió y los demás lo imitaron. Luego, su cabecilla me empujó contra los casilleros y se me echó encima. Era unos centímetros más bajo que yo, pero su dieta era mejor, así que tenía más músculos que yo. Yo no era sólo un bicho raro. Era un bicho raro flaco, y no me dejaban olvidarlo. El primer golpe siempre era el peor. Después era más fácil. Después de todo, estaba acostumbrada al maltrato físico. Podía bloquear el dolor, pero lo que no podía hacer era tapar la vergüenza que sentía al saber que otros me veían recibir patadas y puñetazos. Aparté a Keith de un empujón, pero volvió por más y me golpeó en la mandíbula. Mis dientes chocaron con tanta fuerza que me mareé por un momento. Tenía el labio cortado, y el sabor a cobre asaltó mi lengua. Le dediqué una sonrisa sangrienta, negándome a que viera la guerra que me asolaba por dentro. Estaba a dos segundos de tomar represalias, y temía que no habría forma de detener la oscuridad que había en mi interior una vez que lo hiciera. Finalmente se fueron, y sus alborotadas risas les siguieron por el pasillo. Keith se detuvo para intentar convencer a Samantha de que fuera con ellos, pero ella negó con la cabeza, poniendo alguna excusa que no pude oír desde aquí. Sus ojos se dirigieron hacia mí cuando los demás doblaron la esquina, pero ya había tenido bastante de esa mirada de lástima. Salí por el pasillo ahora vacío y empujé la puerta de la escalera. Estaba a punto de bajar las escaleras cuando la suave voz de Samantha cortó mi orgullo.

—Robbie... Con la mano en la barandilla metálica, la miré por encima del hombro. Parecía asustada de mí, pero no corrió. Moviéndose en el sitio, apretó los libros contra su pecho y se mordió el labio inferior. —¿Estás bien? Me giré completamente, poniéndome de pie en el segundo escalón, con el pie izquierdo en la parte superior. Ella dudó, así que yo también dudé. ¿Qué quería? —Lo siento —susurró disculpándose—. Por supuesto, no estás bien. Estás sangrando. —Dio un paso hacia mí pero se detuvo, insegura de sí misma. El silencio se prolongó. Ella se movió inquieta, pero no se fue. —No hablas mucho, ¿verdad? —Me miró a través de sus pestañas. Subí el último escalón y sus ojos se abrieron de par en par en respuesta. Nadie me había hecho sentir como un animal salvaje de circo, hasta ella. Mientras Keith me llamaba bicho raro, ella me hacía sentir como tal. Pero no me hui. Apenas me llegaba a las clavículas. —Siento lo de Keith. Puede ser un... —¿Un qué? —Un músculo se crispó en mi mandíbula—. ¿Un imbécil? —Sí. —Apenas tenía voz y le costaba mirarme a los ojos. Tal vez porque yo no podía quitarle los míos. Su pulso se agitó en su cuello, incitando mi atención a recorrer la curva esbelta y pálida. —No es un imbécil —dijo, intentando defenderlo, pero su voz carecía de convicción.

Di un paso adelante y ella retrocedió, paso a paso, hasta que su espalda chocó con el muro de hormigón que tenía detrás, provocando un grito ahogado en sus labios. —¿Robbie? —Su voz había adquirido un nuevo tono, mezclado con una pizca de miedo en respuesta a las sombras que se acumulaban como una tormenta en mis ojos. Ya no era Samantha. Era mamá. —¿Por qué estás aquí? —pregunté con suspicacia, acercando la mano para recorrer con el dorso de los dedos el punto de su pulso. Mi corazón late con más fuerza en respuesta a su aguda inspiración. —Crees que soy un bicho raro, como los demás. Puedo verlo en tus ojos. Entonces, ¿por qué estás aquí? —Sólo quería ver si estabas bien. Encerrándola con la mano apoyada en la pared, le rodeé la garganta con los dedos y observé cada parpadeo de emoción que cruzaba aquellos hermosos ojos asustados. Me gustaba su miedo. Excitaba algo reprimido dentro de mí. Algo a lo que no debería permitírsele vivir. Algo oscuro y peligroso. Pero estaba demasiado lejos para seguir luchando. Por una vez, no era yo quien tenía miedo. Yo tenía el poder. —¿Robbie? —Su voz era más fuerte ahora, así que apreté mi agarre hasta que todos los sonidos cesaron, y sus ojos se abrieron de par en par. Ella arañó con sus rosadas y largas uñas mis brazos. —Eres un maldito inútil, Robbie. Por eso se fue tu padre. Él tampoco podía soportar verte. —Qué mierdecilla patética eres. Deja de ser un bebé y levántate; no te golpeé tan fuerte. Apreté más fuerte, con la sangre corriendo por mis venas.

—Cariño, sí, sigue haciéndolo. Más fuerte. Estaba enfermo. Enfermo, enfermo, enfermo. Retorcido. ¡Malvado! La lucha de Samantha se debilitó y los capilares estallaron en sus ojos. Lo observé todo, escuchando a los demonios en mi mente. —Realmente no le importas. A nadie le importas. Le dirá a su novio lo patético que eres por huir. Es una zorra. Merece morir. Se siente bien, ¿no? Ser el que tiene el control por una vez. Apuesto a que su coño está caliente y apretado ahora. Me incliné hacia ella y hundí la nariz en su cabello con aroma a coco. Estaba empalmado. Mis dedos se crisparon en su cuello. Había dejado de forcejear. —Mierda —ronroneé, oliéndola de nuevo y percibiendo el aroma de su dulce champú. Me eché hacia atrás y estudié su rostro y sus ojos vacíos e inyectados en sangre. Sus labios eran azules y tan jodidamente perfectos que estuve a punto de inclinarme y besarla. Quería saborearla hasta la muerte. Al menos ahora no podría decirme que era un bicho raro. Así no tendría que ver la expresión de asco en sus ojos. Lo decepcionada que estaba de mí. Ahora era mía. Apreté la frente contra la suya y dejé que mis labios se posaran a un pelo de los suyos. Me quedé así, con nuestras narices rozándose y cada uno de mis alientos soplando sobre su boca teñida de azul. Estaba a punto de probarla cuando el sonido de unos pasos que se acercaban recorrió el pasillo. Siguieron risas. Asustado, la solté y me quedé mirando atónito cómo se deslizaba por la pared.

Estaba muerta. Muerta... ¿Qué mierda he hecho? Jalándome el cabello, me asusté. Maté a alguien. Yo era un monstruo. Cuando las voces se acercaron, salí corriendo.

32 D

espués de colocar el último plato en el escurreplatos, me limpio las manos mojadas en una toalla.

Me asomo a la ventana. Una farola solitaria ilumina el coche de policía sin matrícula del otro lado de la calle, que permanece en la sombra. Empiezo a sospechar que no están aquí por mi seguridad. No, esperan que Robbie me busque. La punzada en mi corazón me dice que yo también. De hecho, estoy dispuesta a decir que se joda todo y hacer algo jodidamente imprudente. Apuesto a que Robbie está ahí fuera en alguna parte, esperando y observando. También apuesto a que vendría por mí si saliera de casa. Es una mala idea. La peor. ¿Por qué estoy siquiera contemplando esto?

Lo responsable sería quedarse aquí, donde es seguro. No salir de la casa y persuadir a un asesino en serie de las sombras. Deshaciéndome de la toalla, estiro la mano para cerrar las cortinas y me vuelvo para apoyarme en la encimera. Miro la nevera, el suelo, la escoba apoyada en la pared. ¿Qué me pasa? ¿Por qué estoy suspirando por un psicópata? ¿Por qué me aferro a la ridícula idea de que compartimos una conexión? ¿Qué tipo de conexión es posible tener con un asesino de corazón frío? ¿Es siquiera capaz de sentir emociones? Aunque la rosa en mi cama me hace aferrarme a la esperanza. ¿Por qué dejaría una rosa si no tuviera sentimientos? ¿Por qué tomarse tantas molestias? ¡Que se joda! Me bajo de la encimera y me dirijo al pasillo. Me meteré en un buen lío si alguien descubre que salgo a hurtadillas. Chapman no dudará en detenerme para interrogarme. Pero vale la pena el riesgo. No puedo quedarme encerrada como una princesa en una torre para siempre. Tarde o temprano, debo enfrentarme al villano de mi cuento de hadas. —Estúpida, tan jodidamente estúpida —murmuro en voz baja, poniéndome el abrigo y agarrando mi bufanda mostaza—. Harás que te maten, Savannah. Me la enrollo en el cuello antes de meter los pies en los zapatos y volver al salón, donde me encuentro con mi reflejo mirándome a través de las ventanas que van del suelo al techo. Está tan oscuro que no veo nada. Antes de que pueda cambiar de opinión, cruzo la habitación, abro las puertas del patio y salgo rápidamente a la oscura noche. La nieve cruje bajo mis pies mientras me apresuro a bajar por el lateral de la casa, en dirección contraria al coche de policía.

No miro atrás. A cada paso que me alejo de la seguridad de mi casa, mis pulmones se llenan de bocanadas de aire caliente. Pronto se me entumece la punta de la nariz y me meto más profundamente en mi bufanda de lana. Giro por otro camino, éste es más oscuro. Mis pasos se aceleran, siento escalofríos y se me eriza el vello de la nuca. Decido deliberadamente apartarme del camino principal, lejos de miradas indiscretas y policías entrometidos. Al llegar al río, mi corazón late con fuerza contra mi pecho. Avanzo por el sendero de arena sin rumbo fijo. Las farolas están muy separadas. Las sombras se extienden altas y anchas ante mí, como vacíos negros o monstruos grotescos. A mi alrededor, el silencio se hace más denso. Ominoso y sofocante. La nieve cruje bajo mis botas y mi respiración jadeante compite con el fuerte latido de mi corazón. Miro detrás de mí, escudriñando el sendero vacío y los abetos. Esta demasiado tranquilo. Trago saliva y mis instintos me gritan que eche a correr. Vuelvo a mirar hacia delante y acelero el paso cuando unos pasos apresurados perturban el silencio de la noche. La adrenalina me provoca una sacudida de ansiedad. Ya no estoy sola en este sendero desierto junto al río. Camino más deprisa, y mi corazón late desbocado mientras lucho contra el impulso de volver a mirar detrás de mí. A pesar del destello de esperanza que hay en mi interior, el miedo es una emoción que grita más fuerte, amenazando con robarme el aire de los pulmones.

Estos últimos meses, la intensa mirada de Robbie sofocó mi sentido común y redujo a cenizas mi instinto de conservación. Ahora ha vuelto, gritándome que corra. El monstruo detrás de mí está desatado. Echo a correr, huyendo a ciegas por el sendero de arena. La siguiente farola está demasiado lejos. Juega conmigo alargando a propósito la persecución y exprimiendo cada aliento asustado y titubeante de mis pulmones con sus largas y pesadas zancadas. Cuando miro hacia atrás, pierdo el equilibrio. Los trozos de roca me arañan las palmas mientras caigo al suelo helado. El fuerte pinchazo me roba el aliento durante un segundo antes de ponerme de pie y seguir corriendo. Huyo por el oscuro sendero en un intento de escapar de las sombras. Salgo a la luz amarilla y tenue de una farola, pero desaparece igual de rápido. No puedo pensar porque mi corazón ruge en mis oídos como un océano enfurecido. Me arde el pecho mientras respiraciones heladas se abren paso en mis pulmones, como uñas afiladas. Se me escapan las lágrimas y vuelvo a tropezar. Apenas consigo ponerme de pie cuando sus pasos suenan detrás de mí. Demasiado cerca y a la vez demasiado lejos. Se me escapa un sollozo desesperado y asustado. Corro más rápido. Aun así, me gana. Su sombra se hace más alta, persiguiendo la mía a medida que nos acercamos a otro haz de luz tenue. Las lágrimas me nublan la vista y las piernas amenazan con fallar. No puedo inhalar oxígeno lo bastante rápido. Cuando choca contra mi espalda, un grito desgarra la silenciosa noche. Nos estrellamos contra el suelo y mis manos se llevan la peor parte del impacto, deslizándose sobre la roca y el hielo. Pero el dolor punzante se

pierde en un mar de miedo mientras intento arrastrarme para salir de debajo de él. Me agarra del cabello con la mano enguantada y me levanta la cabeza del suelo. El dolor me recorre el cuero cabelludo y grito, pero el sonido se apaga igual de rápido cuando el frío metal se clava en mi garganta. Sus caderas me inmovilizan contra el suelo, y el frío se filtra a través de mis vaqueros hasta humedecer el grueso tejido. Mi corazón ha dejado de latir. Contengo la respiración. Me da un golpe en la cara, me acerca los labios fríos a la oreja y me susurra entre dientes apretados: —Regla número ocho: Nunca huyas de un depredador: No lances miradas fugaces detrás de ti. No puedo decidir si está cachondo o loco. Tal vez una combinación de ambas. —Es instintivo —argumento, ignorando el dolor palpitante en las palmas de las manos. —Te hace parecer débil y tentadora. —Su voz oscura y hechizante me calienta por dentro. Me he perdido. Un calor líquido palpita en mi interior, acrecentado por la afilada hoja en mi garganta. —Si sospechas que un cazador sigue tu rastro, endereza la espalda y camina con confianza. Hazles creer que sabes exactamente adónde te diriges. —Te estás desviando de tu operandi normal. —Mi voz entrecortada me traiciona.

Mueve las caderas y un gemido torturante retumba en su pecho. Me muerdo un gemido, dolorosamente excitada a pesar del crudo terror que baila en mis labios agrietados. O tal vez a causa de él. —No persigues a las mujeres. Las atraes hacia ti. Robbie me olfatea como si echara de menos mi aroma, y la hoja en mi garganta me pellizca la piel. Un zumbido de aprobación me recorre la cara antes de que me clave los dientes en el lóbulo de la oreja y me muerda lo bastante fuerte como para provocar un grito de dolor. —El juego cambió contigo, Savannah. Haces que quiera perseguirte hasta el fin del mundo si eso me permite saborear tu miedo en el aire. Me llama como una oración desesperada pidiendo absolución a altas horas de la noche. Me tumba boca arriba, me pone la hoja helada en los labios y luego la arrastra por la curva de la barbilla y la garganta. Después siento un pinchazo deliciosamente agudo, y mi gemido suave y erótico hace que él se quede inquietantemente quieto. Cada músculo de su poderoso cuerpo se tensa. Se contiene y me observa atentamente. Me entran ganas de agarrarme a las solapas de su chaqueta y acercarlo a mi boca, deseando y anhelando saborear sus labios pecaminosos. —¿Tienes miedo? —me pregunta, y el rumor de su voz me recuerda al del vino caliente en Navidad: cálido, rico y picante. —Sí —suspiro, y grito cuando presiona el cuchillo. Su dura longitud se clava en mi muslo. Las sombras lo cubren, su rostro oculto bajo la capucha. Ojalá pudiera verle los ojos. —¿Tienes miedo de que te mate? —Me acerca la hoja a los labios, los cubre de sangre cobriza y resbaladiza, mi sangre, y luego se inclina y me

pasa la lengua caliente por el labio inferior: fuego sobre hielo. Gimo por el calor, necesito más. Mucho más. Cuando intento alcanzarlo, me sujeta las muñecas con la mano libre y me las tira por encima de la cabeza. Retorciéndome, intento alejarme o acercarme. No lo sé. Robbie es una droga peligrosa que se infiltra por mis venas, y ansío el subidón del miedo y la completa locura de tener la atención de un famoso asesino en serie únicamente sobre mí. Ningún hombre me había hecho sentir tan viva y temeraria. Rompe el beso y me chupa el labio entre los dientes, luego lo muerde con fuerza. El dolor estalla y la sangre me inunda la boca. Me resisto a que me agarre las manos y gimo descaradamente. Tengo mucho frío. Tan cálido. Me estoy deshaciendo. —Responde a la pregunta, Savannah. ¿Tienes miedo de que te mate? —Sí... —Mi odiosa admisión susurra sobre sus labios mientras levanto las caderas del suelo. Joder, necesito sentirlo. —Bien. —El profundo timbre barítono envuelve mi brumosa mente como sombras arremolinándose. En un rápido movimiento, me tumba boca abajo y me baja los vaqueros hasta la mitad de las piernas para exponer mi culo a la gélida brisa. Chillo, sorprendida, pero me agarra del cabello antes de que pueda escabullirme y me golpea la mejilla contra la nieve comprimida. Me acaricia el coño y me presiona el culo con el pulgar. Anclada en su control absoluto, contengo la respiración mientras atraviesa mi anillo muscular.

—Deberías temerme —me advierte, bajo y feroz, cuando gimoteo, su aliento susurrando en la concha de mi oreja. Me aprieto contra su pulgar, y mi coño palpita alrededor de la nada, descaradamente excitado a pesar del ardiente dolor. —Confío en ti. —Mi trabajosa exhalación sale a borbotones delante de mí, con la mejilla ardiendo y escocida, aplastada en la nieve. Su risita acaricia la curva de mi cuello como una promesa mortal: fría, despiadada, cruel. —No lo hagas. —Mataste al agente Miller... —empiezo, pero cierro los ojos cuando gruñe. Me saca el pulgar y me golpea el culo con fuerza. El golpe es tan repentino y agudo que casi me corro de miedo, mientras unas punzadas de dolor me recorren la piel desnuda. —Nunca digas el nombre de otro hombre cuando estoy dentro de ti. A menos que quieras que desate algo jodidamente oscuro. —Vuelve a pegarme, esta vez con tanta fuerza que un sollozo me ahoga la voz. —Por favor —susurro temblorosa. Robbie no se contuvo cuando me azotó, y ahora el trasero me arde y me escuece tan intensamente que es casi abrumador, pero aún quiero más... necesito más. —Por favor, ¿qué? —Su pecho retumba contra mi espalda, me cubre con su cuerpo y me hunde los dientes en la oreja. Retorciéndome, intento zafarme de su fuerte agarre, pero es inútil. Es mucho más fuerte y grande. —Dilo. —Por favor, fóllame, Robbie. Su risita cruel envía calor directamente a mi núcleo.

—¿Quieres que te folle como a una puta en un sendero público nevado en mitad de la noche? ¿Es eso lo que quieres? —Mueve las caderas, lamiéndome la concha de la oreja, y luego me suelta las muñecas para presionarme la garganta con la punta del cuchillo. Gimoteo y me quedo quieta, asustada por si me corta, por si finalmente me mata, por si se detiene. Sus caderas se mueven, provocando otro tipo de sonido en mi garganta, de pura lujuria. —Te necesito —Nena —suspira, tocándome el culo—. Soy peligroso. Podría hacerte daño. —Por favor... —Me gusta que estés necesitada y suplicante. —Vuelve a meter los dedos entre mis piernas y me recorre la raja con un solo dedo—. Tan húmeda para mí. —Robbie... Me hace callar y rodea mi entrada antes de deslizar un dedo en mi interior. El placer se agolpa entre mis muslos y me muerdo el labio con fuerza para contener el gemido que quiere atravesar la silenciosa noche, pero se escapa sin querer. Una súplica desgarrada y ronca. Mi mejilla se ha entumecido, presionada contra el camino nevado y enarenado. —La policía te encontrará —murmuro mientras mi coño palpita alrededor de su dedo, que se desliza por mis paredes internas a un ritmo seductor y alucinante. El calor me sube hasta el estómago y, cuando la espiral de mi vientre se tensa, veo las estrellas. —Nadie puede alejarme de ti, Savannah. No ahora que te he probado. —Por favor —le ruego.

Estoy tan tensa que su contacto roza el dolor. Necesito liberarme. Lo necesito muchísimo. Desliza el dedo hacia fuera y me rodea el clítoris hinchado. —No deberías haber venido a buscar al monstruo. —Oh, mierda —me atraganto, tensando cada músculo de mi cuerpo. —Podría comerte viva. —Me mete dos dedos y susurra—. Te dejaré desangrando en la nieve cuando acabes de empaparme los dedos y la polla como una puta golosa. Sus sucias palabras me llevan al límite. Me corro, explotando alrededor de sus dedos en plena noche sobre un sendero nevado. Sigue asaltando mi coño convulso hasta que se desvanece el último orgasmo, dejándome extasiada y apenas consciente del frío que siento bajo el clímax que se aleja. Abro la boca para pedirle que se quede en mi casa, la policía no tiene por qué sospechar nada, pero él ya se funde con las sombras.

33 F

orcejeamos sobre el camino helado mientras ella lucha contra mi férreo agarre en su garganta. Es rápido. Intenso. Se acaba en un santiamén. Un minuto, está arañando mis gruesas mangas. Al siguiente, su lucha cesa y se relaja. Se hace el silencio. Le rompo el cuello, apretando su esbelta garganta. Su pulso se ha detenido. Y ahora, no hay nada bajo las yemas de mis dedos. La fuerza me corre por las venas. Estoy duro, y eso me molesta muchísimo. No soy un violador. No caigo tan bajo. Pero las ganas de meterme hasta las pelotas en su coño me hacen rechinar los dientes. La suelto con un gruñido frustrado, con los pantalones mojados de arrodillarme en la nieve.

Con cada muerte, el deseo de mancillar a mis víctimas se hace más fuerte. Quiero cazar. Frotar mi polla contra su coño para aliviar esta lujuria enfermiza. Especialmente cuando se parece tanto a ella. Soy mejor que esto, joder. Yo creo mi propio camino. No caigo víctima de deseos tan mezquinos cuando tengo un objetivo mucho mayor en mente. Le quito rápidamente la ropa y me duele la polla dentro de los vaqueros al ver sus pálidas tetas. Son perfectas. Demasiado perfecta. Aprieto una, observando cómo la carne se moldea bajo mi agarre. Si estuviera viva, gritaría de dolor, pero no lo está. Está muerta. Vuelvo a sentarme y tomo una instantánea mental de ella tendida en la nieve. Su cabello oscuro me recuerda a una aureola y sus labios carnosos parecen hechos para tragar pollas. Suspiro decepcionado cuando veo el moretón en su cuello. Normalmente, tengo cuidado de causar el menor daño posible. Mi perfecta exhibición ya no lo es tanto. Me bajo de ella y recojo mi mochila del suelo. Abro la cremallera y saco la sierra. Luego me arrodillo sobre ella y le agarro una de sus enormes tetas. El primer corte es siempre el más satisfactorio. La sangre aflora a la superficie y se derrama por los costados de sus pálidas costillas, empapando la tela a la altura de mis rodillas. Muerdo con fuerza para contrarrestar las ganas de correrme dentro de los pantalones cuando la hoja dentada atraviesa el montículo de carne que tengo agarrado en la palma de la mano. Es sorprendentemente fácil cortar un pecho. No como la cabeza. Cuando ambos pechos han desaparecido, me pongo a trabajar en sus brazos y piernas, presionando con fuerza sobre el muslo para mantenerlo quieto mientras serrucho el hueso. Requiere bastante esfuerzo por mi parte. Cuando termino, me cae una gota de sudor en el labio superior. Me lo

limpio con el dorso de la mano enguantada y ensangrentada, y el hedor a cobre me pica en la nariz. Todavía estoy tan dolorosamente duro que raya en el sufrimiento. Necesito follar con alguien esta noche. Poniéndome de pie, consciente de que el amanecer no está lejos, rebusco en mi mochila un trozo de cuerda antes de agacharme para recuperar el torso. Dejo suficiente tronco en los hombros para atar el cuerpo a la barandilla del puente, saludando al capitán con una visión que no olvidará pronto. Con la boca abierta y los ojos inyectados en sangre, parece casi sorprendida. Antes de irme y recoger mi maleta y los trozos de cuerpo que he dejado, le arreglo el cabello para que enmarque perfectamente su hermoso rostro. Ni un mechón está fuera de lugar. Mi trabajo aquí está completo.

34 V

istiendo una gabardina gris y un pañuelo rojo vino, Elliot parece casi avergonzado cuando abro la puerta. Su cabello rubio y rizado le cae sobre la frente mientras inclina la barbilla.

—James me dijo que había hablado contigo. Cierro la puerta con demasiada fuerza, con el enfado encendiéndose en mi interior por enésima vez esta mañana. —No aceptaba un no por respuesta. Quizá también estaba demasiado intrigada por otro asesinato como para rechazarlo, pero me niego a admitirlo ante Elliot. Al menos, sigo teniendo trabajo a pesar de mi arrebato de ira del otro día. Acompañar a Elliot a otra escena del crimen es mejor que escribir un horóscopo. Caminamos hacia su coche en silencio. Elliot parece perdido en sus propios pensamientos, y yo estoy demasiado distraída con el balanceo de

los abetos detrás de la casa, imaginando a Robbie observándome desde las sombras. Esta mañana, encontré una carta, la reina, junto a la cafetera con una nota que decía: Regla número nueve: Mantén tus ventanas y puertas cerradas. No me hagas castigarte. Elliot me mira por encima del techo del coche mientras agarro la manilla. —Supongo que tendremos nuestra propia escolta policial, ¿eh? Mis ojos siguen su línea de visión hacia el coche de policía sin distintivos que está al final de la carretera. —Si tenemos suerte, ambos están dormidos. Riéndose, Elliot abre la puerta y entra en el coche. Yo también entro y me pongo el cinturón de seguridad. La colonia cítrica de Elliot está por todas partes, mezclada con algo más. Algo picante. Las preguntas sobre mi columna semanal revolotean en la punta de mi lengua mientras le miro de reojo. Quiero preguntárselo, pero tampoco quiero. El resentimiento que siento hacia él aún está demasiado fresco. Cuando estamos en la carretera, Elliot se remueve en el asiento, me echa una mirada antes de mirar por el retrovisor. —Nos están siguiendo. Me encojo de hombros. —¿Estás bien escribiendo este artículo mientras yo trabajo en... El silencio que se instala no es de los cómodos. Me encojo de hombros. —Quiero decir, si no quieres... —Déjalo, Elliot. Yo lo haré.

Me mira de nuevo, el calor de su mirada se detiene en un lado de mi cara. —¿Ha intentado ponerse en contacto contigo? Me pongo rígida. —¿Por qué intentaría ponerse en contacto conmigo? Me llaman la atención sus grandes manos cuando agarra con fuerza el volante. Señala con un solo dedo su espejo retrovisor. —Por esa razón. Los detectives del caso no te tendrían vigilada día y noche si no pensaran que existe la posibilidad de que lo haga. —Intentan mantenerme a salvo —argumento. —¿Te lo puedes creer? —Hay humor en su voz. Me muevo en el asiento y lo miro. —No sé qué quieres que te diga, Elliot. ¿Estás esperando algo jugoso para escribir en tu columna semanal? Ahí está, el elefante en la habitación. Se limita a encogerse de hombros, sin negar ni afirmar mi acusación. —Creo que serías tonta si lo protegieras. Es un asesino condenado. —¡Que te jodan! —Mirando hacia delante con un resoplido, me cruzo de brazos. Sin inmutarse, Elliot continúa: —Lleva desaparecido casi dos semanas. Es más de lo que nadie esperaba. A menos que no te hayas dado cuenta, Savannah, hace mucho frío fuera. Alguien lo está protegiendo. —¿Cómo sabes que no ha encontrado un buen escondite? —¿En dónde? —Se burla—. ¿El cobertizo de alguien? ¿Garaje?

—Es posible. Le tiembla la rodilla. Está molesto. —No seas ingenua. —No, estás siendo ingenuo. Cuando vuelva a casa después de nuestra pequeña excursión, la policía hará un barrido de mi casa. ¿No crees que ya habrían encontrado a Robbie si se hubiera escondido dentro? —¿Robbie? —Asiente lentamente—. Ya se tutean, ¿verdad? —estaciónate —le exijo, y cuando no lo hace, me revuelvo en mi asiento—. Para. Para. El coche se detiene al borde de la carretera. Abro la puerta de un tirón y salgo dando tumbos. Elliot cierra de golpe detrás de mí y me alcanza en tres zancadas. No soy lo bastante rápida para escapar de él. Me agarra del brazo y me hace girar tan rápido que me da vueltas la cabeza. —¿Adónde demonios crees que vas? Me libero y lo fulmino con la mirada antes de seguir caminando por la concurrida calle. La ira hace vibrar cada hueso de mi cuerpo. Me agarra de nuevo, y yo arremeto contra él, golpeándole en el pecho. —Basta —gruñe. —No entiendo por qué James insiste en que trabajemos juntos. Especialmente ahora que has robado mi historia. —Yo no robé tu maldita historia. ¿Crees que James me dio a elegir? —Creo que lo deseabas tanto que no intentaste rechazarlo. —¿Por qué te importa? Las entrevistas con Hammond han terminado. No volverás a verlo.

Un coche pasa zumbando, robando mi atención. Miro a Elliot y me suelto de su agarre. Esta vez, me deja. —¿Por qué te importa? —contesto—. ¿Por qué quieres tanto la historia de Hammond? —Yo no. Ya no. —¿Por qué? —Estoy tan jodidamente confundida, enfadada y frustrada. —Sólo intentaba obtener una maldita reacción tuya. Me congelo. —No me mirarías dos veces, mierda. Desde que entraste en la oficina, no he podido ver a nadie más. —No... —Sacudo la cabeza en señal de negación—. Estás mintiendo. —No. Al menos me prestaste un poco de atención cuando estaba siendo un idiota contigo. Me quedo boquiabierta y me burlo. —¿Pensabas que querría salir contigo si te comportabas como un imbécil? —No creo que importe, mierda gruñe, con la irritación encendida en sus verdes esmeraldas—. Sólo tienes ojos para un puto asesino en serie. Mi mano sale volando y choca con su mejilla mientras otro coche pasa escupiendo aguanieve sobre nosotros. —No sabes nada —siseo, con las mejillas encendidas a pesar de la brisa helada.

—Tienes razón; no lo sé, pero no soy estúpido. —Se mueve más cerca, rodeándome en una nube de cítricos y amargura—. Lo estás protegiendo, y joder si me voy a quedar sentado viendo cómo sucede. Camina hacia su coche, con las manos apretadas a los lados. A pesar de que la ira me dice que camine en dirección contraria, me apresuro tras él. Necesito que me lleve a la escena del crimen. Me niego a pedirle a la policía que me lleve. Tragándome mi orgullo, abro la puerta y me deslizo dentro, ignorando a los policías que nos observan a través del parabrisas. Mis mejillas arden de indignación. —No te metas en mis asuntos. Lo digo en serio, mierda. Se le tuerce un músculo de la mandíbula mientras gira la llave en el contacto. —Siento decírtelo, pero tu pequeño cuento de hadas no tendrá un final feliz. Tarde o temprano, lo encontrarán y lo matarán. El coche se pone en marcha.

—¿QUÉ TE PARECE? Casi me salgo de la piel al oír la voz de Elliot tan cerca de mi oído. Me aprieto el corazón y le golpeo en el pecho con el bloc de notas. El enfado anterior se ha calmado y mi mente inquisitiva ha tomado el control, repasando escenarios en mi mente. —Está perdiendo el control.

—¿Perdiendo el control? —Los ojos de Elliot brillan de intriga mientras se aparta para dar paso a un agente de policía—. ¿Qué quiere decir? — Levanta la cámara y toma una fotografía. —Bueno, los otros asesinatos fueron clínicos, y la presentación del cadáver aún más. —Señalo en dirección al agente con el que he hablado, un hombre de aspecto aburrido que no puede ser mucho mayor que yo— . Los hematomas alrededor del cuello de la víctima eran pronunciados esta vez, lo que indica una falta de control. Luego están los pechos. —¿Qué pasa con ellos? —Elliot se acerca, dificultándome pensar durante un minuto cuando su aroma masculino se instala en mis fosas nasales. Me aclaro la garganta. —Ninguno de los asesinatos anteriores fue por motivos sexuales. —¿Qué te hace pensar que éste lo era? —Quizá no lo fuera, pero apostaría mi sueldo anual a que sí. ¿Por qué quitar los pechos, Elliot? Se encoge de hombros, mirando alrededor de la multitud. —¿Quizás quería quedárselos? Se me escapa una burla. Elliot me devuelve la mirada con el ceño fruncido. Se gira completamente y agarra mi cuaderno. Mientras lee mis notas, le digo: —El acto de la matanza lo estimuló sexualmente. No le gustaba, así que se cortó los pechos, con la esperanza de eliminar la distracción para poder centrarse plenamente en la puesta en escena. Esa es la parte que más disfruta. Se considera mucho mejor para cometer delitos menores. Elliot hace una mueca. —¿Llamas al asesinato «delito menor»?

Pongo los ojos en blanco. —Claro que no, pero nuestro asesino sí. No lo hace por la emoción de matar. Me atrevería a decir que intenta distraernos de su método de asesinar. Quiere que todo el mundo mire esto. —Hago un gesto hacia la escena que tenemos delante: las dos tiendas levantadas, la multitud, los periodistas y los perros policía. Elliot lo asimila todo, los engranajes girando en su cerebro. —¿En qué se diferencia de Hammond? Me rio antes de poder evitarlo. —¿Hablas en serio? —¿Por qué no iba a hacerlo? —Parece confundido, y es casi adorable hasta que recuerdo lo imbécil que puede llegar a ser. —Hammond es un sádico que obtiene placer del dolor y el miedo de los demás. —Vaya, material de marido —murmura Elliot. Le ignoro. —Hammond viola y tortura a sus víctimas durante horas, a veces días, mientras siguen vivas. Inconscientemente canaliza la rabia reprimida y el odio que siente hacia su madre. No es difícil suponer que, en algún momento, se convirtió en una perversión sexual. Este asesino, por otra parte, asesina a su víctima en las primeras horas. Es rápido y relativamente indoloro. Sólo cuando están muertas comienza el penoso proceso de extirparles los miembros. Elliot parpadea hacia mí, con su mirada verde. —El policía de la otra semana tenía razón; estás en la línea equivocada de trabajo. Encogiéndome de hombros, vuelvo a agarrar mi cuaderno.

—Especular y encajar las piezas del rompecabezas también forma parte de mi trabajo. Un perro policía ladra a lo lejos. —¿Qué has averiguado? —Le pregunto a Elliot, que me devuelve la mirada. —No mucho. Un anciano paseador de perros descubrió el cuerpo. No tienen pistas hasta ahora. Aunque el asesino llevaba zapatos diferentes esta vez, una talla más grande de lo habitual. Mis ojos se abren de par en par. —¡Lo sabía, joder! —¿Saber qué? —Elliot me sigue mientras me abro paso entre la multitud para ver mejor el puente. —Está tratando de ocultar su identidad. Está cerca de la investigación. Demasiado cerca —murmuro en voz baja, observando a los agentes cercanos y a los forenses que trabajan duro. Un escalofrío me recorre la espalda. —¿Crees que está aquí? —No lo creo. Sé que sí. Nuestro asesino no querría perderse su propia exhibición. Elliot se ríe inquieto detrás de mí mientras escribo furiosamente en mi cuaderno. —Deberías contarle a James tus teorías. Le saldría espuma por la boca. —Son teorías, Elliot. —Paso la página, maldiciéndome por haber comprado un cuaderno de bolsillo—. Podría estar equivocado. —Podrías tener razón.

Levanto la vista y me encuentro con su mirada esmeralda. Algo se enciende allí. Un fuego que me calienta las mejillas. Aparto la mirada y me meto el cuaderno en el bolsillo. —Eres una buena reportera —dice, acercándose. No puedo mirarlo. En lugar de eso, miro fijamente su pecho oculto bajo la gabardina. —Cuéntale a James tus teorías, Savannah. —En un movimiento rápido, desliza su mano dentro de mi bolsillo para recuperar mi cuaderno—. O le enseñaré tus notas. Esto es demasiado bueno para quedarse si usar. —Me hace señas con el cuaderno como para enfatizar su punto—. Esto podría llevarte lejos. Se marcha y me quedo mirando su espalda en retirada antes de gritar: —Devuélvemelo. —No hasta que se lo digas —responde por encima del hombro.

—NOS VEMOS MAÑANA EN EL TRABAJO —me dice Elliot desde dentro del coche cuando voy a cerrar la puerta. —Gracias por traerme. —Miro por encima del coche para ver a los policías estacionarse más adelante. Elliot se aleja de la acera y los faros del coche se apagan con la luz del día. Cuando me doy la vuelta para subir a la casa, se me pone la carne de gallina por todas partes y me detengo a observar los abetos. Una impresionante mezcla de tonos naranjas, rosas y amarillos se filtra entre las

ramas, recordándome que no falta mucho para que el sol desaparezca por completo tras el horizonte. Mis ojos se posan en una caja marrón cuadrada frente a la puerta principal. Desde lejos, parece modesto, como un paquete olvidado por el cartero. Vacilo cuando una ráfaga de viento me hiela hasta los huesos. No he pedido nada. Echo un último vistazo detrás de mí, subo los escalones del porche y miro fijamente la caja, observando la rosa encima y una mancha de sangre debajo. —Joder —susurro temblorosa, con la respiración escapándoseme de los pulmones en pequeñas y visibles bocanadas de aire. El pavor se apodera de mí con afiladas garras. Antes de que los policías del coche empiecen a sospechar, recojo el paquete y me lo llevo al pecho mientras rebusco en el bolsillo la llave de casa. Intento parecer lo más tranquilo posible, pero me tiemblan las manos y casi pierdo la llave al introducirla en la cerradura. De alguna manera consigo abrir la puerta sin asustarme en el porche a la vista de la policía que está al otro lado de la calle. En cuanto la puerta se cierra tras de mí con un clic engañosamente suave, corro a la cocina y dejo el paquete sobre la mesa. Camino, mordiéndome la uña del pulgar. ¿Qué debo hacer? Lo que sea que haya en esa caja no es bueno. Hay sangre en ella, joder. Robbie está desquiciado, un verdadero monstruo tras su pecaminosa sonrisa de «prende fuego a tus bragas». Y me permití olvidar.

Me meto los dedos en el cabello y tiro de los mechones hasta que el cuero cabelludo me punza como agujas afiladas. ¿Se lo digo a Chapman? No, absolutamente no. Pase lo que pase, no se lo diré a nadie. Hago una pausa y miro la caja. ¿Por qué estoy protegiendo a Robbie? ¿Por qué? ¿Porque me metió el dedo en la nieve? Me muerdo el labio antes de precipitarme y abrir la caja de un tirón. El cartón se rompe y me deja ver su contenido. Sorprendida, retrocedo dando tumbos y me llevo la mano a la boca para ahogar el grito que pugna por escapar. Unas lágrimas punzantes me queman los ojos al asimilar la verdad. Nunca antes había visto un cuerpo mutilado, y esto lo hace demasiado real, como una cortina que se ha corrido sobre el pasado de Robbie para mostrar sus verdaderos colores. El pánico clava sus afiladas garras en mi frágil corazón, y me doblo por la cintura, hiperventilando Por eso lo mantuvieron encerrado bajo llave durante casi dos décadas. Este es el horror que se sentaba frente a mí cada miércoles durante meses. Este es el sádico. El monstruo. Mi villano. Me enderezo y me acerco a la mesa. El corazón me late con tanta fuerza que apenas oigo pasar el coche tras las cortinas cerradas. Retiro la tapa y miro la cabeza decapitada que hay dentro, llena de quemaduras de cigarrillo. No tiene nariz ni orejas. También ha desaparecido la lengua. La miro fijamente, donde yace junto a la cabeza.

Una profunda risita retumba en el pecho del hombre antes de dar otra larga chupada a su cigarrillo. La ceniza vuela por el aire. —Ordeñabas las vacas en la granja, ¿verdad? Con los ojos bajos, asiento con la cabeza, concentrándome en lo suave que es mi peluche. Por supuesto, no me deja quedármelo. Nunca lo hacen. Me lo arranca de las manos, luego me agarra de la huesuda muñeca y se baja los vaqueros. —Enséñame lo bueno que eres ordeñando vacas. Mi pequeña mano tiembla. Intento soltarla, gimoteando, pero el amigo de papá me agarra con más fuerza, moviendo su mano grande y sudorosa sobre la mía. —Eso es, princesa. Caricias largas, como con las vacas. Definitivamente es el mismo hombre. Recordaría esa cara en cualquier parte, incluso sin las orejas y la nariz y la lengua que escupía palabras tan sucias. —La ordeñas muy bien, pequeña. Me doy la vuelta, me agarro al borde de la mesa y vomito.

35 S

entado a horcajadas en el respaldo de la silla metálica mientras espero pacientemente a que el cabrón se despierte. A pesar de las décadas que han pasado, uno de mis almacenes abandonados favoritos sigue intacto, como si hubiera estado esperando mi regreso todo este tiempo. Y aquí estamos, viendo el último momento de paz que este hombre conocerá. A partir de ahora, sólo conocerá el dolor y el sufrimiento. Mark Archer, el mejor amigo de Keith Campbell era un imbécil entonces, y ahora es un monstruo aún mayor. Me crujo el cuello y aprieto la mandíbula. Cada terminación nerviosa de mi cuerpo está zumbando. Estoy tan jodidamente preparado para él. Cuando por fin empieza a revolverse, ráfagas de nieve surcan el aire desde un agujero en el tejado, en la parte trasera del edificio. Hace frío, pero estoy demasiado aturdido para sentirlo, aunque mi respiración es visible en el aire.

—¿Qué...? —comienza, abriendo los ojos y observando la habitación—. ¿Qué mierda? —Entonces se da cuenta de que algo va muy mal. Mira su cuerpo desnudo y las cuerdas que lo sujetan a la silla de metal—. ¿Qué mierda es esto? —Trata de zafarse y sus ojos se dirigen a mi y se agrandan cuando me levanto lentamente de mi asiento—. ¿Hammond? ¿Robbie Hammond? —Cuánto tiempo sin verte, amigo. —Pero estás en la cárcel. Te han atrapado. —Sus intentos de liberarse se vuelven más desesperados a medida que el terror se cuela en sus ojos. Cuando me acerco, se sobresalta y retrocede visiblemente. Me agacho frente a él, fingiendo inspeccionar el cuchillo de caza curvo que tengo en la mano. —Me atraparon, pero me escapé. —Le sonrío, inclinando la hoja en su dirección—. Has herido a mi chica. —¿Qué? —pregunta, echándose hacia atrás todo lo que puede para alejarse del cuchillo—.¿Qué chica? —La hija de Campbell. —Inclino la cabeza, viéndole luchar contra las ataduras. Es inútil. No escapará hasta que acabe con él. Sus ojos se abren de par en par y abre la boca para soltar mentiras, sin duda, pero lo interrumpo: —Siempre supe que eras un imbécil, Archer. Pero nunca te tomé por un pederasta. —¿Ahora me juzgas? —me dice, con la ira encendida a través de la neblina del miedo—. Tú mataste a todas esas mujeres. —Nunca he pretendido ser otra cosa que un monstruo de sangre fría. — Me pongo de pie.

Sudando, Archer empieza a tartamudear cuando me desabrocho los vaqueros y me bajo la cremallera. —Mira, amigo, lo siento. Fue hace mucho tiempo, igual que contigo y esas chicas. Los dos hemos cambiado... —Sus palabras se convierten en balbuceos cuando me meo en su cara, regalándole una buena ducha dorada para que entre en calor antes de cortarlo en pedazos. Cuando termino, me cierro la cremallera y me paso una mano por el cabello. —¿Sabes cuánto he echado de menos matar? ¿El maldito subidón? Empapado en pis, me escupe palabrotas. Le empuño el cabello y le aprieto el cuchillo en la mejilla, gruñéndole a la cara: —Voy a disfrutar masacrándote lentamente. —¿Qué mierda estás haciendo? —me pregunta cuando le agarro la mano y le despego los dedos a la fuerza—-. ¿Qué mierda haces? Suéltame, Hammond. Manteniendo firme su dedo, dejo que mi lengua recorra un lento camino sobre mi labio inferior. —Joder, hombre, hablemos de esto. No es como si la hubiera herido físicamente. Puedes echarle un vistazo tú mismo. No tiene ni una sola cicatriz en el cuerpo. Fue sólo un poco de diversión inocente. Nunca me la follé. No como Keith y Dave. Suspiro, saboreo el miedo en el aire y luego le ofrezco mi sonrisa más escalofriante. —Esto sólo dolerá un poco. Su grito atraviesa el edificio y hace que los pájaros salgan de sus escondites en el tejado cuando le clavo el cuchillo bajo la uña. Se la quito, riendo por lo bajo.

—Voy a necesitar un buen polvo después de esto. Agarro el siguiente dedo y no espero a que deje de sollozar antes de clavar la cuchilla bajo la uña y separarla del lecho ungueal. Repito el proceso con cada dedo hasta que las diez uñas ensangrentadas yacen esparcidas por el suelo de cemento entre las hojas secas y los escombros. Le doy una bofetada. —Acabamos de empezar. No te me desmayes todavía. —Después de dar la vuelta a mi silla, me dejo caer en el asiento y me desabrocho el cinturón una vez más, luego libero mi dolorida polla y la rodeo con mi puño ensangrentado. —Eres un puto enfermo —escupe Archer mientras me golpeo la polla delante de él. —Distintas manías —admito con un gruñido—. A ti te gusta profanar mentes inocentes. A mí me gusta infligir dolor. —Mi mente da vueltas y se me viene a la cabeza la imagen más vívida y deliciosa de mi propia Savannah, desnuda ante mí y con su coño rosado a la vista. Gimo y aprieto la mano con más fuerza al imaginarme sus muslos pálidos cubiertos de sangre y semen. —¿Qué demonios estás haciendo ahora? —Archer casi grita cuando suelto mi polla dura y me acerco a él. —Dime —susurro en voz baja, volviendo a tomarle la mano—. ¿Qué era lo que más te gustaba de ella entonces? —Estás enfermo, Hammond. Totalmente enfermo. ¿Qué mierda estás haciendo? Acomodándome el cuello, le corto un dedo con el cuchillo. La hoja oxidada y desafilada ya no está tan afilada como antes, y me cuesta un esfuerzo cortarle los diez dedos de las manos. Para cuando termino, mi polla está goteando pre-semen.

Me recuesto en el asiento y le quito el pulgar antes de agarrarme la polla y acariciarla. Está tan fuera de sí que apenas puede mantener la cabeza alta. Con el labio atrapado entre los dientes, me agacho con la mano libre para pellizcarme los huevos, necesitando una punzada de dolor para llegar al orgasmo. Los gemidos de dolor de Archer se mezclan con el sonido de la piel golpeándose y mis profundos gruñidos para crear una sinfonía de retorcida maldad. Dejo caer la cabeza entre los hombros y acelero el ritmo, masturbándome la polla con tanta fuerza que las venas se me abultan en el antebrazo. Ojalá, Savannah, estuviera aquí de rodillas, con su preciosa boquita abierta y lista para recibir mi semen. Me pongo en pie, me acerco a Archer y le doy una bofetada para despertarlo. —¿La obligaste a beber tu semen? —Sí. —La lucha le ha abandonado. Estoy decepcionado. Pensé que tardaría más en matar su espíritu, pero aquí está, admitiendo voluntariamente lo jodidamente feo que es por dentro. —Lo llamábamos «Ordeñar a la vaca». Mi mano se detiene en mi polla mientras algo feo se agita dentro de mí. —¿Hiciste qué? —Lo convertimos en un juego. —Su débil voz apenas resuena—. He cambiado, Hammond. Ya no hago mierdas como esa, pero tú no has cambiado nada. Lastimarás a esta chica igual que lastimaste a las otras. No puedes amar a una mujer sin lastimarla.

—Bueno... —Vuelvo a acariciarme la polla, ignorando la punzada en el pecho y las dudas que me suscitan sus comentarios—. Hagamos de esto un juego. Veamos lo bien que ordeñas a la vaca—. Agarro su mano mutilada y lo ayudo a frotarla sobre mi polla con el sonido de sus gritos agónicos—. No eres muy bueno agarrando, ¿verdad? Eres una mierda en estos juegos. —Soltando su mano, ordeño mi polla, usando su sangre como lubricante. Mis pelotas se tensan y el placer alcanza un punto de ruptura. Me agarro a su cabello y suelto un gruñido estrangulado mientras estallo en su cara, pintándolo como una puta pieza de Casanova. Eso le pasa por hacerle daño a Savannah. Inclinándome, le susurro cerca del oído: —Ojo por ojo. Con los vaqueros manchados de sangre, me guardo la polla antes de agarrarle la cara. Acerco la hoja a la parte posterior de su oreja y desato una sonrisa siniestra y fría. —Tengo curiosidad por ver cuánto dolor puedes sufrir antes de desmayarte. Luego lo corto limpiamente.

36 I

ntento disimular el ligero temblor de mis manos encendiendo la cafetera y buscando en el armario una taza limpia. —¿Seguro que no quiere café?

El detective Chapman me ofrece una sonrisa cortés. —Estoy bien, gracias. A su lado, el detective Briem también declina y me doy la vuelta. Cuando el café está preparado y servido en mi taza, tomo asiento frente a los detectives. Está demasiado caliente, así que soplo para tener algo que hacer, insegura de dónde mirar. La cabeza decapitada de Mark Archer está metida en mi congelador hasta que se me ocurra qué hacer con ella. Ahora que hay un coche de policía estacionado permanentemente delante de mi casa, parecería muy sospechoso si empezara a enterrar objetos en mi patio trasero o debajo de mi patio. Y no puedo tirarlos al cubo de la basura.

Ahora sólo tengo que sentarme aquí como si tuviera un palo clavado en el culo mientras intento por todos los medios no mirar por encima del hombro de Chapman al congelador. —¿Se encuentra bien, señorita? —¿Eh? —Parpadeo, casi volcando el café. Extiende la mano y la detiene. —¿Pareces un poco apagada? —No estoy durmiendo bien —miento. La cálida mano de Chapman me aprieta tranquilizadoramente la muñeca antes de dejarla caer de nuevo sobre la mesa. —¿Lo han encontrado ya? —pregunto, aunque sé la respuesta. Sacude la cabeza. —Todavía no, pero estamos buscando por todas partes. Sorbo mi café, con el corazón latiendo erráticamente, y sonrío débilmente. —¿Conoce a este hombre? —Chapman desliza una fotografía de Archer hacia mí. —Era amigo de mi padre. —Se denunció su desaparición esta mañana. No me digas. —¿El asesino del puente? Chapman me observa de cerca. Demasiado. Luego se remueve en su asiento e intercambia una breve mirada con Briem. —Sospechamos que la desaparición de Mark Archer está relacionada contigo. Las víctimas del Asesino del Puente eran todas mujeres, que aparecieron atadas a puentes a la mañana siguiente. De hecho —apoya

los codos en la mesa—, esperábamos que pudieras arrojar algo de luz sobre la situación. Frunzo el ceño y bajo la taza a la mesa. —No estoy segura de entenderlo. —¿Qué tan bien conocía a Mark Archer? —Era muy amigo de mi padre cuando yo era pequeña. Venía todos los miércoles a la noche de póquer. Luego mi padre enfermó... —Y perdieron el contacto —termina por mí. Asiento suavemente con la cabeza y miro mi café. —¿Alguna vez la lastimó de alguna manera, señorita Campbell? Un dolor me recorre el pecho, trago el nudo que se me hace en la garganta y niego con la cabeza. —No, nunca. —¿Estás segura? Abro la boca para responder, pero llaman a la puerta. Frunzo el ceño y me pongo de pie. ¿Quién podría ser? —Disculpen, no tardaré ni un segundo —les digo a los detectives antes de dirigirme al pasillo. La abrumadora presencia de un hombre de hombros anchos se cierne en el exterior, ensombrecido por el tejado del porche. Al abrir la puerta, doy un respingo y se me corta la respiración. Sus labios se curvan pecaminosamente, su gorra baja para ocultar su cabello. Toca el carné que cuelga de su cuello. —Encantado de conocerla, señorita. Ha informado de un atasco en su bañera.

Parpadeo ante la placa de identificación que definitivamente no es suya, observando la sangre embadurnada en el borde. El uniforme le queda perfecto, como si hubiera elegido a este colega en concreto para poder robarle la ropa. Trago con dificultad y me hago a un lado, conteniendo la respiración. Me pasa rozando, demasiado grande para la vida con sus anchos hombros, su mandíbula barbuda y su aroma masculino. —¿Dónde está su baño? Lo conduzco más allá de la cocina, donde me esperan los detectives. El corazón me retumba en el pecho y señalo la escalera. —Está arriba. Tercera puerta a la derecha. Inclinando la barbilla, dice: —Gracias, señorita. Mis pestañas se agitan mientras Robbie desaparece escaleras arriba. Las agallas de ese tipo. Escondiéndose a plena vista. Antes de que pueda asustarme por el hecho de que tengo una cabeza decapitada dentro de mi congelador y un asesino en serie en el piso de arriba, vuelvo a la cocina y me dejo caer en la silla. Agarro la taza. —¿Problemas de fontanería? Me atraganto con mi café, asintiendo con la cabeza. —Una bola de pelo, lo más probable. —No le quitaremos más tiempo. Si recuerda algo sobre Mark Archer que pueda sernos útil, díganoslo. —Lo haré. Chapman inclina la barbilla mientras Briem sale. —Estaré en contacto, señorita Campbell.

Lo sigo hasta el pasillo, con el corazón a punto de salírseme del pecho. En cuanto cierro la puerta, coloco la cerradura y miro las escaleras al final del pasillo. Robbie está dentro de mi casa, esperándome. Esto es una mala idea. Debería decírselo a Chapman. Desechando ese pensamiento, subo los chirriantes escalones y el tiempo parece ralentizarse cuando me asomo a la esquina. No hay rastro de él y el inquietante silencio me oprime. Aprieto las manos a los lados y doy pasos lentos y medidos hacia la puerta del baño. Afuera, pasa un coche, cortando el espeso silencio que atenaza mi frágil cordura. —¿Robbie? Sin respuesta. El ritmo errático de mi corazón me marea, y el pánico está tan cerca de la superficie que puedo saborear sus suculentas notas. Supongo que en lo que respecta a Robbie, siempre habrá una buena dosis de miedo. Es el precio que pago por estar en su punto de mira, cegada por la intensidad de su mera presencia. Ahora puedo sentirlo mientras empujo la puerta del baño y miro dentro. Está a mi alrededor. Esperando y observando. —¿Robbie? El cuarto de baño está vacío. Me doy la vuelta y miro hacia la puerta del dormitorio, que está entreabierta. Con el corazón en la garganta, me giro del todo. —¿Robbie? —Mi voz temblorosa es aún más débil ahora. Me acerco despacio y me detengo justo fuera, atenta a cualquier sonido. No hay nada.

Ejerzo presión sobre la madera de roble. Las bisagras crujen cuando me asomo al interior. Robbie está de pie junto a la ventana, con las manos en los bolsillos y de espaldas a mí. Sabe que estoy aquí, pero no se vuelve ni me reconoce cuando entro en la habitación. —¿Mataste al dueño de ese traje? —Pregunto con cuidado. Su barbilla toca su hombro mientras responde: —¿Te importaría que lo hiciera? Me relamo los labios con nerviosismo y me adentro en la habitación, manteniendo las distancias. Robbie es peligroso. Más animal que hombre. Y aunque algo me dice que nunca me haría daño, me pone de nervios en el mejor y en el peor de los sentidos. Alargo la mano y dejo que mis dedos se deslicen por la colcha de flores sin dejar de mirarle la espalda. Siento curiosidad por él, y la intriga que siento me mantiene clavada en el sitio. Sigo con la mirada sus hombros y bajo por su espalda hasta donde su cintura se estrecha en las caderas y susurro: —Tal vez. Sus labios se curvan y se gira completamente, sus ojos se clavan en los míos. —¿Te ha gustado mi regalo? La cabeza. Curiosa, recorro con la mirada cada ángulo duro, cada subida y bajada de su pecho, visualizándolo desnudo. —¿Cómo sabes tanto sobre mí, Robbie? —¿Te pongo nerviosa? —Su voz áspera hace que me tiemble el pulso. Le devuelvo la mirada. —Fue imprudente venir aquí, Robbie.

Sonríe, baja la barbilla hasta el pecho y se lame los labios con un movimiento lento y sensual que siento hasta los dedos de los pies. He tenido esa boca en mí. —Me haces ser imprudente, Savannah. Haces que quiera romper todas las putas reglas sólo para poder saborearte de nuevo. Si eso me convierte en un animal, que así sea. Me acerco un paso más y me detengo justo cuando estoy a su alcance. Sus ojos oscuros me recorren la cara, me calientan por dentro, y acorta la distancia que nos separa con un último paso, colocándome el cabello detrás de la oreja con sus dedos cálidos y callosos. Contengo la respiración, atrapada en las corrientes subterráneas de su oscuro océano. Succionada sin esperanza de volver a la superficie. —Qué perfección. —¿Por qué lo mataste, Robbie? Se acerca aún más y me acuna la cara entre sus grandes manos tatuadas. La forma sensual en que sus ojos recorren cada centímetro de mi cara antes de posarse en mis labios me acelera el corazón. Soy masilla en sus manos, y suya para moldearla con esa promesa nefasta en sus ojos cada vez más oscuros. Arruíname, Robbie. Hazme tuya. —Lo hice por ti. Mis pestañas se agitan mientras mis lágrimas amenazan con derramarse. —No te pedí que hicieras eso. —Sí, lo hiciste. —Me da un tierno beso en la comisura de los labios y susurra—. Cuando abriste tu corazón a un monstruo como yo. —No eres un monstruo.

—Sí, cariño, lo soy. Soy el peor de todos. —Su aliento caliente baila sobre mis labios hormigueantes—. Mark Archer es un monstruo menos de tu pasado del que preocuparte. Créeme, no descansaré hasta haberlos cazado a todos. Sólo entonces me permitiré volver a saborear estos dulces labios. Espera, ¿qué? —¿Te vas? —Le pregunto cuando me esquiva y se dirige a la puerta. Se gira en la puerta y me duele el pecho al ver la expresión de arrepentimiento en su atractivo rostro. —¿Por qué? Un músculo trabaja en su mandíbula. —No quiero hacerte daño. —¿Hacerme daño? Rompe el contacto visual y mira distraídamente hacia la ventana antes de que su abismo oscuro y atormentado vuelva a deleitarse con mi rostro. —No sé cómo darte lo que necesitas, Savannah. —Sus hombros caen mientras me deja entrever al hombre que hay detrás de toda esa oscuridad—. Nunca he tocado a una mujer sin hacerle daño. —Con un pequeño encogimiento de hombros, me mira, un músculo palpitando locamente en su mejilla—. No podría vivir conmigo mismo si te hiciera daño. —Te mientes a ti mismo. —Cruzo el pequeño espacio hasta que estoy tan cerca de él que su calor corporal se filtra a través de mi ropa. Inclino el cuello y miro fijamente su océano sin fondo, cada grieta e imperfección—. No me hiciste daño en la cárcel cuando te quité las esposas. —Alargo la mano para tocarlo, pero me detengo al notar que se pone rígido—. Nunca me había sentido tan viva, Robbie.

Dejo caer la mano a mi lado y trago saliva por el dolor que siento cuando se cierra en banda. —Tampoco me hiciste daño la otra noche cuando me perseguiste por el río. Unos dedos suaves se deslizan bajo mi mandíbula y me levanta la barbilla. —La primera chica que maté fue un accidente. Solo quería asegurarse de que yo estaba bien, y le rodeé la garganta con los dedos y no dejé de apretar hasta que murió. ¿Me oyes, Savannah? No quería matarla, pero lo hice. —Se inclina, obligándome a mirarlo a los ojos—. No puedo prometerte que no te haré lo mismo, pero sí puedo prometerte que mataré a todos los putos dragones de tu pasado y te traeré sus cabezas en bandeja de plata. Soy un monstruo, Savannah. Así que, déjame hacer lo que nací para hacer. Déjame amarte de la única manera que sé. Sale antes de que tenga la oportunidad de responder, dejándome mirando la puerta vacía con el corazón en la garganta y el susurro de un beso en los labios. Lo persigo y lo intercepto justo cuando está a punto de llegar a las escaleras. Rodeándolo, le dejé ver la verdad en mis ojos. —Hazme daño, Robbie. Quiero que lo hagas. —Apoyo la palma de la mano sobre su atronador corazón , maravillándome de cómo puedo tener semejante efecto en un hombre como él—. Déjame entrar. No te tengo miedo. En un movimiento rápido, me rodea la garganta con la mano y me empuja contra la pared con tanta fuerza que un grito ahogado sale de mis labios. —No sabes lo que pides.

Mi garganta se estremece bajo su cálida palma mientras me trago cualquier miedo. —No me conoces, Robbie. Quizá yo también sea un monstruo. Sus dedos tiemblan en mi cuello. —Así es como la maté. En esta misma posición. Mi corazón late con fuerza mientras él me mira a los ojos con una intensidad que derriba todos los muros que he construido. Quiero el dolor que veo en esos ojos oscuros. Lo quiero todo. Lo deseo a él. —No me harás daño. —¿De verdad? —gruñe, con la mandíbula tensa. Sacudo la cabeza. —No, no lo harás, Robbie. Su risita amarga y fría carece de cualquier esencia amable y tranquilizadora, dejándome en la secuela de sus emociones tormentosas. —¿Tienes ganas? ¿Fantaseas con hacerme daño? —Me retuerzo, sosteniéndole la mirada—. Entonces hazlo. Hazme daño. —Cuando gruñe en el fondo de su pecho, continúo—. ¿Ves, Robbie? No te atreves a hacerlo. Por eso confío en ti. Incluso ahora, atormentado como estás mientras luchas contra tus demonios, te niegas a dejar que tu oscuridad se apodere de ti. Se le mueve un músculo de la mandíbula y me suelta con un último gruñido frustrado antes de bajar los escalones. La puerta se cierra de golpe y aprieto los ojos para que no se me salten las lágrimas. Me duele el corazón, me palpita el clítoris y la cordura se me escapa lentamente entre los dedos. Necesito llegar a él de algún modo antes de que sea demasiado tarde.

37 P

or mucho que huyera de mi pasado, siempre volvía aquí, hambriento de afecto. Incluso del tipo tóxico. No era mi intención, pero a medida que se acercaban las frías noches y la soledad se apoderaba de mi corazón, me encontré afuera del remolque, temblando bajo la lluvia torrencial. Mamá abrió la puerta con un chirrido, me echó un vistazo y se apartó, ajustándose la bata rosa. No tenía a nadie más. Yo era demasiado grande y fuerte para que volviera a pegarme. Demasiado alto para que ella descargara su ira y su resentimiento contra mí. Ahora servía a un propósito diferente. Llenaba un hueco diferente en su vida. Pero las voces se hicieron más fuertes, más insistentes, susurrando cosas como:

—Te odia. No vales nada. Mátala. Córtale el cuello. ¿Crees que le importas? Mentira. No le importas a nadie. Acaba con su sufrimiento. ¿No se sentiría bien sentir su vida escaparse de su cuerpo? Ver la luz apagarse en sus ojos. Sólo entonces serás libre.

—ROBBIE, CARIÑO —susurró mamá, despertándose en la cama. Atada a la estructura de la cama, las cremalleras de sus huesudas muñecas le mordían la pálida piel mientras tiraba de las correas. Encendí la luz de la mesilla de noche, bañando la habitación con un tenue resplandor. Los ojos de mamá se abrieron de par en par cuando apreté con fuerza el hacha que tenía en la mano. —¿Robbie? ¿Qué estás haciendo? Sus pequeñas tetas desnudas se balancearon sobre su pecho cuando reanudó sus intentos de liberarse de las ataduras. En sus ojos azules parpadeaba de pánico. Se retorció y tiró, haciendo que la colcha se deslizara aún más por su cuerpo. Mi mirada se posó en los rizos oscuros del vértice de sus muslos y sentí un nudo en el estómago. Apreté el mango de madera con la mano, dejando que me anclara. —Desátame, Robbie. —Las pestañas de mamá brillaban con lágrimas. —Hazla pedazos. Me acomodé el cuello, perdido entre los susurros. Mi polla, dura como una roca, se balanceaba contra mi vientre desnudo y me acerqué más, viendo a mamá gemir. Mientras permanecía

de pie junto a la cama, arrastrando la hoja del hacha por el vientre de mamá, me sentí invadido por el poder y la adrenalina, un marcado contraste con todas las veces que me había sentido impotente ante ella. Sollozando, se estremeció de miedo, y yo ladeé la cabeza mientras escuchaba atentamente el sonido. —Robbie, p-por favor desátame. Lo s-siento. No debí lastimarte mientras crecías. Mami te quiere. —Amor —susurré, viendo cómo la hoja se hundía en su oscuro vello púbico. Mamá sollozó con más fuerza. —Mátala. ¡Hazlo! —No conoces el significado del amor. —Baja el hacha, Robbie. —Mamá luchó duro para estabilizar su voz temblorosa—. Hablemos de esto. —Mírala. Tan patética y débil. Se siente bien, ¿no? Tener el control por una vez. —Las voces no se callan —murmuré, mirando a ciegas el hacha—. No me dejan dormir. Gimoteando, mamá cerró los ojos brevemente, como si rezara por tener fuerza interior para dominar los zarcillos del pánico. El miedo era todo lo que había conocido, gracias a ella. Pero ahora no. Por una vez pude ejercer el poder y ver a mi madre suplicar clemencia. Para ser una mujer a la que le gustaba infligir tanto dolor y miseria a su propio hijo, ahora me decepcionaba, sollozando y suplicándome como si tuviera corazón. Yo era el producto de su amor. Frío. Cruel. Despiadado. Un sádico.

—¿Qué haces? —preguntó mamá, arqueando el cuello cuando apoyé el hacha contra la cama. Agarré la cinta adhesiva de la mesilla de noche y arranqué una tira, sin apartar los ojos de los suyos aterrorizados. Después de colocarla junto a su botella de vodka y un paquete de cigarrillos medio vacío, le pegué la tira adhesiva a la boca para que se callara. Me gustaba así, con las lágrimas resbalando por las comisuras de sus ojos vidriosos, tirando de las ataduras, con sus pequeñas tetas rebotando. Me senté a su lado en el borde de la cama, agarré el paquete de cigarrillos y encendí uno antes de dejar el mechero sobre la mesilla. Mamá lloraba, luchando desesperadamente por liberar sus muñecas sangrantes mientras yo fumaba en silencio, observando su lucha. Estaba tranquilo. Las voces se callaron en el fondo por primera vez, mi corazón se ralentizó y mi respiración se estabilizó. Entrecerré los ojos, di una última calada y sostuve el cigarrillo frente a mi cara. Casi había llegado al filtro y las brasas color naranja brillaban. Expulsé el humo de mis pulmones y miré a mamá, que movía los ojos inyectados en sangre entre el cigarrillo y yo. Empapándome de su miedo, lo bajé lentamente, observando su rostro atentamente mientras las brasas incandescentes se cernían a menos de un centímetro de su sonrosado pezón. Me gustaban sus lágrimas, sus súplicas ahogadas y sus respiraciones entrecortadas. Me gustaba su sabor en el aire viciado. Fuera aullaba el viento, y el árbol desnudo y silueteado que había junto al remolque bailaba detrás de la cortina, golpeando el cristal como si quisiera entrar en esta casa del horror. —Hazlo...

Clavé los ojos en mamá y bajé el cigarrillo. Ella gritó mientras su piel chisporroteaba, llenando el aire con el aroma de la carne quemada y el dolor. Inhalando, me agarré la polla cada vez más dura para aliviar el delicioso dolor que sentía entre los muslos. Estaba enfermo por gustarme esto. Jodidamente enfermo. Los gritos de mamá pronto adquirieron una cualidad más dulce y atormentada, y su pecho se agitó con sollozos que sacudieron su pecho. Unos deliciosos escalofríos me recorrieron la espalda al ver el creciente terror que ardía en sus ojos, normalmente apagados. —Hazle daño otra vez. Mientras ella seguía llorando, gimoteando y temblando, me levanté lentamente y tomé el hacha. Tendría que darme prisa, o alguien me oiría. No es que a nadie le importara. No en este parque de remolques, donde los maridos solían pegar a sus mujeres. Los gritos no eran infrecuentes. Mientras mi polla palpitaba a un ritmo errático al compás de mi acelerado corazón, apreté con más fuerza el mango de madera. Mamá gritó y las bridas se clavaron en su carne. Tiró y se sacudió, pataleando salvajemente, como si eso fuera a protegerla de una muerte segura. Nada lo haría. No cuando la oscuridad de mi interior disfrutaba de su lucha y del dulce hedor de su miedo en el aire. Mi polla tenía su propio latido. Una excitación sin precedentes recorría mis venas. Levanté el hacha en el aire y la bajé. Me corría el sudor por la frente mientras se la arrancaba del muslo. La sangre brotó, empapando las sábanas amarillentas. Volví a golpear, cortando la pierna. El blanco crudo de sus huesos atrajo mi mirada. Mamá se desangraba rápidamente, sus gritos de angustia se transformaban en gemidos.

—Otra vez —susurraban las voces. Levanté el hacha y le golpeé el estómago. La sangre me salpicó la cara y el pecho desnudo. Mi pecho se agitó cuando golpeé el hacha repetidamente, seccionándola por su cintura. Mamá estaba en tres pedazos, rodeada de sangre, vísceras y entrañas. Por fin se había hecho el silencio en el remolque. Y no un silencio cualquiera, sino el más parecido a la paz que jamás había sentido. Sentado en el borde del colchón, le aparté el cabello enmarañado de su pálida mejilla con mis dedos ensangrentados y le susurré: —Te quiero, mamá. Sus ojos muertos miraban a la nada, y estaba quieta y en paz, casi como si aprobara su violento final. Mamá por fin estaba libre de sus demonios. Y lo que es más importante, por fin me quería. Me incliné y besé su frente húmeda antes de ponerme de pie y agarrar con fuerza el mango de madera. Aún quedaba mucho trabajo por hacer y mi polla exigía ser liberada.

38 S

avannah parece tranquila mientras duerme. Desaparecen los músculos tensos y la respiración entrecortada cuando lucha contra la ansiedad. Sus suaves inhalaciones me tiran del pecho, un recordatorio de que no puedo mantenerme

alejado. Sentado en el sillón de la esquina de su habitación, apoyo los codos en los muslos, envuelto por las sombras, y me paso dos dedos por los labios en un movimiento tranquilizador mientras la observo. La verdad es que Savannah me pone de rodillas. Nunca supe el tipo de miedo que ella hace aflorar en mí. El miedo a hacerle daño, o peor aún, a ver cómo la decepción nubla sus hermosos ojos. Eso es todo lo que siempre he sido: una decepción. No es suficiente.

Savannah se agita y gime en sueños, tensando todos los músculos de mi cuerpo. Contengo la respiración hasta que la suya vuelve a ralentizarse y la atracción que siento en mi interior me atrapa como un pez en un anzuelo. Me pongo de pie y me acerco a su cama evitando con cuidado los crujientes tablones del suelo. Afuera, la lluvia golpea suavemente la ventana, pero estoy demasiado absorto por la mujer que, de algún modo, me ha clavado sus afiladas uñas en el corazón. El edredón le rodea la cintura, revelando un rastro de carne donde la camiseta de tirantes se une a los pantalones cortos de algodón, y siento un cosquilleo en los dedos al tocar su suave piel. Cierro el puño hasta que mis huellas dactilares dejan marcas duraderas. Tengo la boca seca, así que trago, pero la sed no puede saciarse. No hasta que la pruebe de nuevo. Recorro con las yemas de los dedos la curva de su cintura y el dobladillo de su camiseta de tirantes. Es cálida, suave y jodidamente perfecta. También es frágil, como la porcelana. Las sombras se espesan a mi alrededor mientras imagino lo satisfactorio que sería romperla y ver cómo se desmorona en pedazos bajo mi tacto. Hundo los dientes en el labio inferior y reprimo un gemido. Mi polla se agranda dentro de los pantalones y mis dedos se crispan en su cintura, resistiendo el impulso de arruinar su perfección. Savannah se agita, gimoteando de nuevo, y con cada subida y bajada de su pecho, mis dedos besan más su piel. Observándola atentamente, hago una pausa. Se tumba boca arriba con un suave suspiro que me agita la polla.

A la luz de la farola, se le ven los pezones duros y la turgencia de sus pechos se resiente contra la fina tela de la camiseta. Incapaz de resistirme, deslizo un dedo por debajo del dobladillo de su camiseta de tirantes y lo subo hasta revelar los suaves montículos de sus hermosas tetas. —Fóllame. —Mi voz rasposa apenas supera un susurro mientras estiro la mano para pellizcarle el pezón izquierdo. —Eres perfecta, nena. Su espalda se arquea para recibir mi contacto. Estoy muy duro y adolorido. Me desabrocho los vaqueros con una sola mano y tiro de su pezón, hipnotizado por sus labios entreabiertos y sus suaves gemidos que llaman al monstruo que llevo dentro. Con cuidado de no despertarla, me subo a la cama y me bajo los vaqueros hasta la mitad de los muslos. Me arrodillo sobre ella y envuelvo mi dolorida polla con la mano, acariciando su gruesa longitud mientras le toco los pechos y amaso sus suaves montículos. El placer me cosquillea la columna vertebral y siento cómo se me hinchan las venas del cuello al inclinar la cabeza hacia atrás. Joder, qué bien se siente. Savannah suelta un gemido y mi mirada vuelve a ella como una goma elástica. Sus soniditos eróticos y sus pezones duros me vuelven loco. Estoy hambriento. Me muevo por la cama, le quito con cuidado los pantaloncillos y descubro su coño desnudo, tan, tan jodidamente tentador. Agarro mi polla palpitante, acaricio su dura longitud mientras deslizo un dedo por su raja, complacido cuando abre las piernas, húmedas y listas para mí. Incluso dormida, es mi juguetito perfecto.

Abro su apretada entrada, mi polla gotea pre-semen. Su calor resbaladizo envuelve mi dedo y lo deslizo hacia arriba con el pulgar antes de pasarlo por sus labios carnosos. Me sorprendo cuando se lo mete en la boca. Pero no se despierta, y su cálida boca pronto se relaja en torno a mi pulgar. Lo saco y mi polla palpita para reemplazarlo. Me recorren escalofríos y me imagino metiéndosela hasta el fondo de la garganta. Le bombeo el coño con dos dedos y me masturbo hasta que me duele el brazo. Mi aliento se agita en mi pecho, y gotas de sudor en mi frente mientras ella se agita a mi alrededor. Me encanta sentir las paredes de su coño apretándose como una prensa alrededor de mis dedos. Cuando deslizo el pulgar sobre su clítoris hinchado, sus labios se entreabren con un gemido etéreo, y yo voy más despacio, sin querer llevarla aún al límite, no hasta que esté cubierta de mí, arruinada y usada. Apoyado en una mano, dejo que mi mirada recorra cada centímetro de su cuerpo perfecto, expuesto para mí como un festín: piel pálida, tetas redondas y pezones sonrosados. Bajo la mirada y atrapo el labio entre los dientes. Su coño tiene un aspecto delicioso. Me muero de hambre por probarlo. Acaricio mi miembro con fuerza y rapidez, acercándome cada vez más. —Mierda, nena —exhalo, apuntando mi polla a su coño abierto. Una lluvia de semen cae sobre su piel expuesta y me rechinan los dientes. Empujo mi mano y reprimo otro gemido, cabalgando la poderosa ola, follándome la mano con una brutalidad incontrolable, perdido en el puto hechizo que me ha lanzado. Me cierno sobre ella como una sombra oscura, recuperando el aliento, con la polla palpitando por las réplicas. —Robbie —gimotea en sueños, suena tan irresistiblemente tentadora que sé que quemaría el mundo para saborearla entonces.

Pruébanos. Después de acomodarme entre sus pálidos muslos, los abro y aspiro con fuerza al ver su dulce coño reluciente de su excitación y de mi semen. La miro dormir, sin saber que estoy a punto de darme un festín hasta que se corre en mi cara. Lo dije en serio cuando le expresé que no la probaría hasta haber matado sus demonios, pero esto es diferente. Ella no sabe que estoy aquí, oculto entre sombras y secretos. Cuando termine de actuar según mis impulsos egoístas, desapareceré en la noche sin que ella sepa que estuve aquí, demasiado débil para resistirme a robarla para mí. Al menos ahora que está dormida, no puede mirarme con ese brillo de esperanza en los ojos que me corta como una hoja afilada. No puede hacerme sangrar con su dulce sonrisa. De esta manera, no puedo hacerle daño. Miro su cara dormida desde entre sus muslos abiertos y paso la lengua por su raja empapada, saboreando su excitación picante mezclada con mi semen salado. Sus labios se entreabren con un fuerte gemido que me produce escalofríos y absorbo el erótico sonido. La saboreo de nuevo, lamiéndola desde el ano hasta el clítoris antes de chupar la perla hinchada. Sabe al puto cielo, recubierta de azúcar y miel. Mi propio elixir. Giro la lengua sobre su clítoris en círculos firmes y mis dedos dejan leves moretones en sus muslos. Me invade un sentimiento de posesividad y la agarro con más fuerza, follando su apretado agujero con la lengua. Estoy embriagado por ella y por cómo se retuerce bajo mis caricias. Sus paredes se agitan a mi alrededor, apretándose rítmicamente. —Mierda —gruño, mordisqueando su clítoris palpitante con los dientes antes de chuparlo con fuerza y gemir. La satisfacción me calienta cuando se corre en mi cara como un buen juguete. Introduzco los dedos en su

interior y los enrosco a la perfección mientras sus palpitantes paredes me aprietan con más fuerza. —Eso es, nena. —Mis labios se curvan en una sonrisa contra su coño—. Haz un desastre en mis dedos y mi cara. Pequeña golosa. Le bombeo el coño hasta que su respiración se hace más profunda y sus fuertes gemidos se apagan. Cuando un suave ronquido sale de su boca, saco los dedos de su interior y me bajo de la cama. Después de chupármelos, me guardo la polla. Satisfecho por ahora, mi monstruo se retira de nuevo a las sombras. Me paso una mano por el cabello revuelto y por la cara y la miro dormir. Parece tranquila. Quizá debería vestirla, pero mi lado posesivo quiere que se despierte usada y sucia, con mi semen seco sobre su piel. Incapaz de resistir el impulso, le aparté el cabello de la frente. —Te veré pronto, Savannah.

CUANDO ENTRO EN la cocina para comer algo antes de volver al silencio de la noche, me detengo lentamente. Algo es diferente. Frunzo el ceño y, al encender la luz del techo, veo sobre la encimera un paquete envuelto que no estaba allí cuando entré. Miro hacia las cortinas cerradas, recordando a los policías de fuera. Me acerco a la caja y cierro las manos rítmicamente a los lados.

Todos los músculos de mi cuerpo se agarrotan. Levanto la cabeza en busca de sonidos, pero aparte del reloj del abuelo, no hay nada. Hay un silencio espeluznante. Aun así, los depredadores son territoriales por naturaleza, y esta caja huele como una puta farola cubierta de pis. Algún otro animal está husmeando en mi territorio. Savannah es mía. Abro la caja, saco una botella de refresco de cola y la dejo a un lado antes de buscar el otro objeto. Enarco las cejas y lo miro fijamente. Los engranajes giran en mi cabeza, intentando encajar las piezas que faltan. Sea lo que sea, por inocente que parezca, está lejos de serlo. Lo agarro con la mano y miro por encima del hombro, a través de la puerta, hacia el sofá de cuero, con una manta de tartán doblada sobre el reposabrazos. La ira me recorre los huesos y salgo de la cocina, con las tablas del suelo crujiendo bajo mis pesados pasos. Cuando entro en el salón, veo la televisión. Me detengo en la puerta, mirando las repeticiones de la última carrera. Estaba apagado cuando me colé arriba para ver dormir a Savannah. Alguien acecha y se aprovecha de mi mujer, y eso me cabrea. Nadie puede acecharla excepto yo. Nadie puede reclamarla excepto yo. Como si eso no fuera suficiente, este hombre muerto caminando está tratando de asustarla. La ira me recorre los músculos y aprieto los dientes mientras observo la habitación vacía. Parece que tengo otro asesinato que añadir a mi creciente lista. Nadie se mete con lo que es mío y vive para ver otro día.

39 C

on los codos apoyados en el escritorio, me masajeo las sienes mientras miro fijamente la pantalla, intentando dar sentido a las palabras que tengo delante. No sé cuándo empezaron a desdibujarse, pero cada vez está más claro que no puedo concentrarme en nada más que en el delicioso escozor que siento entre las piernas cada vez que me muevo. Mis muslos están llenos de moretones. Cuando me desperté, tenía los pantaloncillos en el suelo y la camiseta de tirantes levantada por encima de las tetas. Alguien me visitó anoche, y ahora es todo en lo que puedo pensar. Robbie se negó a dejarme acercarme el otro día, alegando que tenía miedo de hacerme daño, pero luego me tocó mientras dormía. Probablemente no sea sano lo excitada que me pone, y no es normal desear a un hombre peligroso como él. Las mujeres normales no aprietan sus muslos magullados bajo el escritorio cuando piensan en un asesino en serie concreto tocándolas en sueños. Sin embargo, eso es lo que yo hago.

Y no sólo eso. También me muerdo el labio, y el escozor se suma al ya delicioso estímulo. Soy un desastre. Debería centrarme en este artículo sobre «El Asesino del puente». No sentarme aquí y preguntarme exactamente qué me hizo Robbie mientras dormía. A juzgar por el semen seco en mi estómago, puedo aventurar una conjetura. Y sólo pensar en él masturbándome y cubriéndome de semen despierta algo realmente primitivo dentro de mí. Me pregunto qué se le habrá pasado por la cabeza al ver su semen sobre mi piel desnuda. Es un hombre esquivo y enigmático, demasiado intrigado para mantenerse alejado pero demasiado asustado para acercarse. No me extraña que me buscara, envuelto en sombras y misticismo. Se sentía seguro. A Robbie le gusta el control, y lo dejará escapar si se permite sentirlo. Así que lo guarda de cerca. ¿Cómo lo hago salir? ¿Cómo hago para que confíe en sí mismo y que no me haga daño? ¿Cómo hago que se dé cuenta de que lo quiero todo de él? Lo bueno y lo malo. Sobre todo lo malo. Vuelvo a apretar los muslos. El dolor entre mis piernas palpita al ritmo de los latidos de mi corazón, y me balanceo hacia delante en mi asiento para conseguir algo de fricción. Vuelvo a hacerlo, apretando mi clítoris hinchado contra el cuero. Un chispazo de felicidad se apodera de mis entrañas. Me meto los dedos en el cabello y reprimo un gemido mientras tiro de él hasta que el dolor me recorre el cuero cabelludo. Necesito más. Vuelvo a balancearme hacia delante, esta vez con más fuerza, me rodeo la garganta con los dedos y presiono el esófago. Una oleada de placer me recorre la espina dorsal hasta el coño. Cuando me meto los dedos, se me ponen los ojos en blanco. El corazón me retumba en los oídos y me muerdo el labio con tanta fuerza que me sale sangre. Joder, qué bien me siento. Muevo las caderas buscando la liberación. La sensación

aumenta, se intensifica hasta que me mareo y mi coño se aprieta contra nada mientras mis pulmones protestan. En todo caso, el ardor aumenta el delicioso calor que se arremolina en mi interior. Robbie estaba en mi habitación, follándose con la mano y tocándome. Meciéndome cada vez más rápido, con el labio atrapado entre los dientes, deslizo la mano dentro del pantalón y presiono mi sensible clítoris. Estoy tan cerca. Cualquiera podría entrar o asomarse por la pared de mi cubículo, pero estoy demasiado excitada para que me importe. Demasiado perdida ante la visión de Robbie tocándose de rodillas sobre mi cuerpo dormido. Me buscó de nuevo, incapaz de mantenerse alejado. Soy como una droga para él como él lo es para mí. Me meto dos dedos en el coño empapado y aprieto el clítoris contra la palma de la mano. Mis pulmones piden aire a gritos, aumentando la oleada de euforia que me invade con el siguiente movimiento de mis caderas. Cada músculo de mi cuerpo se tensa y me corro, conteniendo un gemido. Cierro los ojos y mi coño palpita alrededor de mis dedos. Cuando me quito la mano de la garganta, el aire vuelve a mis pulmones faltos de oxígeno. Estoy mareada y me palpita todo el cuerpo. —Mierda —susurro en voz baja cuando me doy cuenta de que me he corrido en el trabajo. Una risita sincera me sube por la garganta y arrastro las manos por mi cara, sintiéndome estúpida. Mis dedos están resbaladizos de mi crema, que ahora también está en mi mejilla. —¿De qué te ríes? Grito y me levanto del asiento de un salto antes de girar sobre mí misma y fulminar a Elliot con la mirada. Él levanta las manos en señal de conciliación mientras suelta una risita grave y profunda, como si mis mejillas ardientes fueran una excelente fuente de diversión.

—¡Deja de hacer eso! —Casi grito mientras mi corazón intenta salirse de mi pecho—. ¿Qué demonios, Elliot? —Lo siento —dice, sacudiendo la cabeza con una amplia sonrisa. —No lo parece —murmuro, frotándome de nuevo la cara antes de recordar que los dedos me huelen a coño. Los bajo rápidamente a mi regazo, enarco las cejas expectante y señalo el portátil que tengo detrás— . Estoy algo ocupada. ¿Qué quieres? Al entrar en mi cubículo, inclina la barbilla hacia la pantalla. —¿Qué tienes hasta ahora? —Se acerca y, cuando me muevo en mi asiento, se inclina sobre mí con una mano en el respaldo y la otra en el escritorio. Es difícil concentrarse con su cara tan cerca de la mía y el olor a suavizante que desprende su camisa abotonada. Jugueteando, me aclaro la garganta. Mientras lee el artículo, frunce el ceño y pone cara de concentración. Soy demasiado consciente de que me he restregado jugo de coño por la mejilla al frotarme la cara, y ahora me preocupa que pueda olerlo. Se me acumula el sudor en el cuello y trago saliva por el repentino nudo que se me hace en la garganta. Me tiemblan los dedos en el regazo, pero guardo silencio. Elliot se desplaza hacia abajo en la pantalla y luego exhala, su aliento mentolado baila sobre la piel de mi cuello. Me estremezco. —Esto es bueno. La sorpresa me hace sentarme más recto. —¿Tú crees? —Creo que te estás guardando los detalles, pero sí, es un buen artículo. James cantará sus alabanzas.

Giro la cabeza, observo su barba incipiente y el sutil apretón de su mandíbula cuando sus ojos se clavan en los míos. —¿Por qué estás aquí, Elliot? Ahora tienes la historia de Robbie. Es tuya. —Ya sabes por qué estoy aquí. —Sus ojos, cada vez más oscuros, bajan hasta mi boca. El respaldo se mueve ligeramente hacia atrás y él suelta el escritorio para apartarme el cabello de la frente. Mi corazón late incómodo ante la intensidad de su mirada, pero no lo detengo, congelada en el sitio a pesar de las alarmas que suenan en mi cabeza—. ¿Por qué omitiste tus teorías en la historia, Savannah? —¿Qué teorías? —digo, aclarándome la garganta. —Dijiste el otro día que el asesino está perdiendo el control. Que se excita con el acto. —Me recoge el cabello detrás de la oreja—. ¿Por qué lo dejaste fuera del artículo? —Quiero ceñirme a los hechos y no especular. —Cuando sus dedos rozan mi oreja, añado débilmente—. Podría entorpecer la investigación. —O podría apuntar a los detectives en la dirección correcta. Es una buena observación. Deberías escribir sobre tus teorías. Me quedo helada cuando agarra mi mano y se lleva mis dedos a la nariz, inhalando profundamente antes de susurrar lo suficientemente bajo como para que sólo yo le oiga: —¿Sabe Chapman que te estás follando pensando en Hammond? Me coge la mano e intento levantarme, pero me mantiene enjaulada contra la silla, con los labios inclinados hacia un lado. El brillo cómplice de sus ojos me revuelve las tripas y aparto la mirada cuando me rodea la garganta con los dedos. —Lo escondes en tu casa, ¿verdad? ¿Por eso están cerradas todas las cortinas? No quieres que los polis de enfrente vean tu sucio secretito.

—Ya hemos hablado de esto —respondo enfadada, encontrándome con su mirada—. Registran mi casa antes de que yo entre. ¿No crees que sabrían si Hammond estaba allí? Aplica suficiente presión para que mi ritmo cardíaco se acelere. —Creo que dejas que te folle por la noche. Mis fosas nasales se inflaman, pero permanezco en silencio, negándome a dejarle ver lo mucho que me pone nerviosa cuando pasa de caliente a frío en diez segundos de esta manera. —¿Por qué no admites que sabes dónde está? —No sé nada —digo con los dientes apretados—. Quítame las putas manos de encima. Sus dedos se apartan de mi garganta, pero me mantiene en su sitio con los brazos a ambos lados mientras se inclina sobre mí como un dios furioso. —Hammond es un asesino sin corazón que no dudará en matarte, Savannah. ¿De verdad eres tan jodidamente ingenua? —Entonces delátame, Elliot, si estás tan jodidamente seguro de que estoy escondiendo a Hammond. Llamemos a Chapman. Un músculo palpita en su mejilla mientras busca mis ojos. Se levanta de la silla y se pone de pie. Le sigo y también me pongo de pie. —No finjas que te importo, Elliot. Esto no tiene nada que ver conmigo ni con Hammond. Eres tú. —Le clavo el dedo en el pecho—. Tú eres el problema aquí. Es tu necesidad de control. Me agarra de la muñeca y tira de mí para acercarme, pero antes de que pueda abrir la boca, el profundo rumor de una voz masculina que conozco demasiado bien despeja los oscuros nubarrones de los ojos de Elliot.

Mi cabeza se dirige hacia la puerta y mi corazón da un vuelco cuando mis ojos chocan con los de Robbie. La peluca rubia y el sombrero bajo sobre sus ojos azules como el hielo hacen poco por ocultar su identidad, pero enseguida me doy cuenta de que Robbie prospera cuando se esconde a plena vista. Elliot sigue sin apartar la mirada de mi cara, y de repente tengo miedo por él. Asustada por las olas que rompen en los ojos de Robbie. Su mandíbula se tensa, y chispas de calor se disparan directamente a mi núcleo. De repente noto el aliento mentolado de Elliot en mi cara y el doloroso agarre de mi muñeca. Por no hablar del aire posesivo que desprende mientras mantiene su atención únicamente en mí, como si el desconocido estuviera por debajo de él. —Tengo un paquete para usted, Señorita Campbell. Los matices oscuros de su voz grave me impulsan a actuar. Me suelto del férreo agarre de Elliot sobre mi muñeca y trago saliva, consciente de que Elliot podría reconocer a Robbie si mira en su dirección. —Estamos un poco ocupados aquí —gruñe Elliot al desconocido, lanzándole una mirada fugaz, demasiado fugaz para notar cómo Robbie se pone rígido. El pánico se dispara en mi interior y capto la mirada de Elliot cuando se vuelve para hablar de nuevo con Robbie. —Creo que hemos terminado aquí. ¿No crees? Se burla, sacudiendo la cabeza, pero la mordacidad de mis palabras debe de haber calado hondo. Se mete las manos en los bolsillos y sale, sin molestarse en volver a mirar a Robbie. En cuanto Elliot dobla la esquina, Robbie cruza la habitación, me agarra por la nuca y me empuja hacia delante. Mi frente choca con el escritorio y los papeles y la taza vacía de comida para llevar de esta mañana caen al

suelo. Arroja el paquete junto a mí y me acaricia el coño, sus dedos magullando mi tierno cuello. Su cálido aliento me roza la cara y su voz ronca me gruñe al oído: —Ya deberías haber aprendido que no me gusta que otros hombres toquen lo que es mío. La rebeldía aflora en mi interior. —Entonces quizá deberías tocarme y darme lo que necesito en vez de esconderte en las sombras como un niño asustado. Sus dedos se crispan en mi cuello, y contengo la respiración mientras mi corazón choca contra mis costillas como las olas tormentosas que hacen que su pecho suba y baje contra mi espalda. Su mano se desliza hacia arriba y exhalo mientras arrastra sus dedos sobre mi clítoris. Maldigo la tela que le impide hundir sus dedos dentro de mí. —Estás tan cachonda que noto tu humedad a través de los pantalones —jadea, volviendo a arrastrar la mano hacia delante y apretándola con más fuerza. Mi coño palpita. Me chupo los labios y me empujo contra el escritorio para acercar mi coño a su mano. Me suelta el cuello y me sujeta las muñecas a la espalda con una mano. —Prometí no tocarte todavía. —Sus dedos se apartan y su dura longitud me aprieta. Agarra la caja y arranca la cinta adhesiva con una mano. Sus caderas me empujan, enviando ondas de choque de placer que recorren mis venas hasta embriagarme. —Mira dentro, nena. —Me agarra del brazo y me levanta, su ancho pecho me calienta la espalda. —Anoche entraste en mi habitación y me tocaste —señalo, retorciéndome contra su agarre de las muñecas—. Te doy miedo, Robbie. Por eso ahora no me tocas.

Me ignora y abre la caja. Luego me agarra la barbilla con fuerza, su barba arañando el lateral de mi cara. —Lloró como un puto bebé. Deberías haberle visto, Savannah, suplicando por su vida. Le saqué las malditas tripas del cuerpo mientras aún estaba vivo. —Su risita cruel me hace sentir escalofríos, en marcado contraste con el placer ardiente que me recorre por dentro. Gimo. Mis tetas se tensan contra la blusa mientras intento liberarme. Sus labios se curvan contra mi mejilla antes de clavarme los dedos en la mandíbula, obligándome a mirar el contenido de la caja. Diez dedos. Una polla cortada. Un charco de tripas. El estómago se me revuelve violentamente, pero antes de que el miedo pueda paralizarme, me tiran hacia atrás y mi columna choca contra el escritorio. Robbie me hunde los dientes en el labio inferior y me muerde lo bastante fuerte como para arrancarme un aullido de dolor. Mis manos vuelan hacia su pecho. Intento quitármelo de encima, pero le doy un puñetazo en el uniforme. Se ríe entre dientes cuando le rodeo la cintura con los muslos. —Bésame, Robbie —le suplico, respirando en su boca. Lo necesito más que nunca. Me agarra de la garganta, cortándome el flujo de aire. —Has sido una niña traviesa, ocultándome secretos. Se me ponen los ojos en blanco y siento un cosquilleo en los pezones dentro del sujetador. Me muero por que me toque. —Nunca me dijiste que tenías un acosador, nena. —Me dice, haciendo que me ponga rígida. Entonces me suelta la garganta y me agarra las

mejillas, forzando mis labios en forma de «O». Sus ojos se clavan en mí, encendiéndome con la chispa de miedo que provoca cuando vislumbro al monstruo que se esconde entre sus sombras. —No me obligues a hacerte daño, Savannah —gruñe por lo bajo en su garganta, sus dedos magullando mis tiernas mejillas—. No tengo el control contigo. Y si me tientas, te ataré y desataré las ansias que llevo dentro. Las mismas ansias de las que intento protegerte. Mis palabras salen amortiguadas cuando digo: —No quiero que lo hagas. Masajeándome los labios con el pulgar, se burla: —¿Quieres que te mate, nena? ¿Es eso lo que quieres? Porque lo haré si no tienes cuidado. No debería provocar al oso, pero no puedo evitarlo cuando me toma el pelo así, apareciendo de la nada para ponerme nerviosa y luego volver a dejarme. No lo creo. —Parece que sabes un par de cosas sobre mí, cariño. —Me empujo sobre los codos y rompo su agarre sobre mi cara, susurrando contra sus labios—. Corre, Robbie. ¿Crees que eres el único monstruo aquí? Me pellizca el labio inferior con sus afilados dientes. —Disfruta de tu regalo, preciosa. Luego se fue, desapareciendo por la puerta. Se me cae la cabeza entre los hombros y suelto un gemido frustrado antes de mirar la caja que tengo al lado. Estoy en aguas tan profundas, sangrando por un corte en la pierna mientras nado con el tiburón más grande de todos.

40 M

—

ierda. —gruño derrotado, tirando las cartas sobre la mesa antes de apagar el cigarrillo en el cenicero repleto. Mi cuenta bancaria no podía soportar el golpe de otra

derrota. Enfrente de mí, Michael se ríe en voz baja, recogiendo el dinero en el centro de la mesa. —Paguen, zorras. —Joder, qué asco, hombre. —Suelto un fuerte suspiro y me froto la cara. A mi lado, Nicholas me empuja el hombro. Una amplia sonrisa se dibuja en su rostro. —Necesitas más autodisciplina. Tu pérdida es la ganancia de Michael. —Claro que sí —asiente, besando un fajo de billetes antes de guiñarme un ojo.

Nicholas da un trago a su cerveza y deja la botella vacía sobre la mesa. —Me sorprende que Mark no esté aquí. Michael hace una pausa y levanta la vista. Intercambiamos una breve mirada y yo dejo caer las manos sobre la mesa, golpeando la madera con los nudillos. —Denunciaron su desaparición el otro día. Los ojos de Nicholas se abren de par en par. —¿Está desaparecido? Apretando los dientes, asiento con la cabeza. Nadie habla. —¿Qué demonios? —dice Nicholas. Le tiendo mi paquete de cigarrillos, le ofrezco uno y él saca uno, se lo pone entre los labios y agarra el mechero. Le tiembla la mano mientras lo enciende y respira tranquilamente. —Ese tal Hammond escapó de la cárcel, ¿verdad? Quizá aún te guarde rencor por toda la mierda que le hiciste pasar en su día. Michael se ríe alrededor del borde de su cerveza. —¿Crees que un psicópata como Hammond se molestaría con alguien como Mark? ¿No crees que en vez de eso estará por ahí asesinando mujeres? Mordiéndome la uña del pulgar, sacudo la rodilla. El tema me pone jodidamente incómodo. Hace días que nadie ve a Mark. Su coche sigue estacionado frente a su edificio de apartamentos. Michael me lanza una mirada, inclinando el cuello de botella en mi dirección. —La hija de Keith escribió esa columna sobre él.

La rodilla me tiembla casi con violencia. Levanto los ojos y me pongo las manos delante de la boca. —¿Qué quieres decir? —Me parece una coincidencia, eso es todo —¿De qué estamos hablando? —pregunta Nicholas, haciendo rebotar sus ojos entre nosotros. Sacudo sutilmente la cabeza. Nicholas no conoce nuestro pasado ni la mierda que le hicimos pasar a la hija de Campbell. Seré sincero, me sorprende que nunca presentara cargos. Michael levanta una ceja y yo entrecierro los ojos. —Es una posibilidad —dice, llevándose las manos a la cabeza como si yo fuera a perder los estribos en cualquier momento—. Quizá el viejo sintió algo por la chica. —Ya casi no es una niña, ¿verdad? —Agarro el paquete de cigarrillos, muerdo uno y tomo el mechero. Tardo tres intentos en encender la llama. Inhalo profundamente y dejo que el humo tóxico calme la inquietud que siento en mi interior. No creo mucho en las premoniciones, pero tengo una sensación muy fuerte de que algo jodidamente malo está a punto de ocurrir. Y no puedo quitármelo de encima, por muchas cervezas que beba o por muchos coños mojados en los que meta la polla. Nicholas se excusa para mear. Cuando se va, Michael se inclina sobre la mesa, como si quisiera compartir un secreto conmigo. Yo también me inclino, echando el humo hacia un lado. —Conozco a un tipo que conoce a alguien. —¿De qué estás hablando? —Coño joven. Como en los viejos tiempos

Me atraganto con el humo y me golpeo el pecho con el puño. —¿De verdad? —De verdad. Echo de menos domarlos, ¿sabes? Se me pone dura sólo de pensarlo. —Es una mala idea —señalo, aunque no puedo ignorar la excitación que chisporrotea en mi interior. Michael resopla, repartiendo las cartas. —¿Te apuntas o no? No habla del juego, pero yo recojo las cartas de todos modos, una sonrisa tirando de mis labios. —A la mierda, por qué no.

—NOS VEMOS LA SEMANA QUE VIENE —dice Michael mientras me pongo el abrigo. He perdido otra ronda, pero estoy demasiado borracho para que me importe una mierda. Me tambaleo en el sitio, luchando por meterme el teléfono en el bolsillo de los vaqueros. Nicholas también se levanta, aunque no está tan borracho como yo. Me toca el hombro al pasar y se dirige a la cocina. Con un último gesto por encima del hombro, salgo del salón. El pasillo se inclina de lado, así que empujo con la mano el papel pintado rasgado. He perdido demasiado dinero esta noche intentando recuperarlo. Maldito estúpido. Nunca aprendo.

Cuando salgo, el aire frío me abofetea en la cara y me despejo un poco. Lo suficiente para salir en línea recta por la acera. Las farolas son escasas. Paso por delante de bloques de pisos pintarrajeados y ventanas tapiadas. ¿Cuándo mierda se torcieron tanto nuestras vidas? ¿Cuándo se convirtió la noche de póquer de los miércoles en algo más que un poco de diversión? ¿Cuándo se apoderó el juego de mi vida? —Espera. Me giro al oír una voz masculina detrás de mí. Entrecierro los ojos contra los copos de nieve e intento distinguirlo. —¿Quién eres...? Me apunta a la cara con una pistola y la amartilla con una sonrisa oscura que deja entrever unos dientes incisivos afilados. —Cuánto tiempo sin verte, David. El miedo se apodera de mi garganta. Miro fijamente el arma, levantando lentamente las manos a los lados. —Nunca pensé que volvería a verte, Hammond. —Gracioso. Archer dijo lo mismo. Ahora muévete. —Hace un gesto con el arma, notas de impaciencia sangrando en su voz profunda—. ¡Muévete! Me doy la vuelta y escudriño la calle vacía. —¿A dónde, Hammond? Un fuerte golpe en la cabeza hace que se me doblen las piernas y la oscuridad desciende arrastrándome hacia abajo. Lo último que veo es la forma borrosa de Hammond mientras se inclina sobre mí. —Que duermas bien. Te veré muy pronto.

ME DUELEN TODOS LOS MÚSCULOS del cuerpo mientras recupero lentamente el conocimiento. Abro los ojos y parpadeo cuando veo a un hombre sentado en una silla frente a mi cama. Mis pensamientos son lentos. Intento sacudir la cabeza para despejarla, pero la bruma permanece, aferrándose a los márgenes de mi conciencia. ¿Cómo mierda he llegado a casa? Estoy en casa, ¿verdad? Tuerzo el cuello y echo un vistazo a la habitación familiar. Algo va mal. Me duelen los hombros. ¿Qué demonios...? Mis muñecas están atadas con cremalleras al marco de la cama. Intento zafarme, pero siento un hormigueo en los dedos. El hombre habla, sus palabras incomprensibles se desvanecen. Intento mover las piernas, pero mis tobillos también están sujetos al armazón de la cama. Me entra el pánico y me entra un sudor frío en la frente. Vuelvo a mirar al hombre para intentar localizarlo. Su voz penetra lentamente en la niebla. Cuando se quita la capucha, mis ojos se agrandan al reconocerlo. Robbie Hammond se inclina hacia delante y apoya los codos en los muslos. Un cuchillo cuelga de la punta de sus dedos. Lo agarra con fuerza y me apunta con la hoja, haciendo que mi ritmo cardíaco se acelere. —Bienvenido de nuevo, dormilón. Ya he esperado bastante a que volvieras en ti. Intento hablar, pero la cinta adhesiva que tengo en los labios amortigua mi voz. ¿Por qué demonios está aquí? ¿Qué es lo que quiere?

—Es un gato muy mono el que tienes ahí. —El cuchillo se desliza por el aire hasta señalar la cama para gatos del rincón donde mi gato atigrado pelirrojo duerme profundamente—. Yo quería uno cuando era pequeño, pero a mi madre no le gustaba la idea. Frunzo el ceño cuando se encoge de hombros despreocupadamente, como si estuviéramos hablando del tiempo. —Dijo que orinaban a un costado del remolque. Parpadeo, con los orificios nasales encendidos. Mis ojos se abren de par en par cuando se levanta y se cierne sobre mí, recorriendo con la mirada mi cuerpo desnudo. ¿Dónde diablos está mi ropa? Cada músculo de mi cuerpo se tensa, excepto mi respiración acelerada. Me pasa la punta afilada del cuchillo por el pecho y el estómago en tensión. Siento un pinchazo sordo y gotas de sangre afloran a la superficie. El corte no ha sido más que un rasguño superficial, pero el corazón me golpea el pecho y un miedo glacial me constriñe las vías respiratorias. Respiro entrecortadamente por la nariz y mis manos tiran desesperadamente de las bridas. —Siempre me ha gustado la sangre. ¿Quieres saber por qué? — pregunta Robbie, dándome golpecitos en la suave polla con el extremo plano de la cuchilla, y luego esboza una fría sonrisa y se acerca a una caja de herramientas que hay junto a la silla. Levanto el cuello para ver. Esa es mi caja de herramientas, que guardaba en uno de los armarios de la cocina. Robbie registró mi apartamento mientras yo estaba inconsciente. —Me encanta la sangre porque es lo único que todos tenemos y que nos hace iguales. No importa quién seas. Rico, pobre, viviendo al día o

dueño de un yate. Todos sangramos. —Agachado de espaldas a mí, abre la caja—. Una vez que quitas toda la mierda, todos sangramos rojo. Sus hombros se mueven mientras rebusca en el contenido. A mi lado, la lámpara de la mesilla parpadea, como hace a veces. Vuelvo a tirar de las correas, pero pronto desisto cuando siento un dolor en las muñecas. Robbie me mira por encima del hombro. —Todos gritan lo mismo también. Se levanta y mis ojos se abren de par en par. Tiene un taladro en la mano. ¿Qué mierda pasa? Me agito, agitándome y gritando bajo la cinta adhesiva. Robbie agarra la pistola de la mesilla y me apunta a la cabeza. —¡Cállate! —Acercándose, me la clava en la sien—. Tú y yo vamos a tener una pequeña charla. No podemos hacerlo si tu cerebro decora estas paredes como una elegante exposición de arte. Las náuseas me revuelven el estómago. Intento mantener la respiración, pero es inútil. El miedo palpita en mi interior, como nunca antes lo había sentido. Robbie coloca el taladro a mi lado y arranca la cinta adhesiva, lo que me provoca una mueca de dolor. Su mano permanece firme sobre la pistola. Tiene una mirada oscura que no había visto antes. El niño débil al que solíamos agredir ha desaparecido, y esta versión de Hammond es una cáscara vacía y sin alma. —Siento lo que hicimos entonces. Estuvo mal —me apresuro a decir. Robbie me mira fijamente con una expresión ilegible en la cara y luego, a medida que pasan los segundos, una risa escalofriante retumba en su pecho. Me estremezco al ver lo extraño que suena viniendo de él.

Me quita la pistola de la sien para limpiarse las lágrimas de los ojos, con los hombros temblorosos por la diversión. —¿Crees que pasé por todo este lío porque eras un idiota en el instituto? Vuelve a apuntarme a la cara y el corazón se me sube a la garganta. —Inténtalo de nuevo —dice casi seductoramente, ronroneando las palabras como un gato perezoso. —No lo sé, okey. —Un sollozo se aloja en mi garganta—. ¿Cómo voy a saberlo? Han pasado, ¿cuánto? ¿Más de veinte años? Los segundos pasan y se convierten en minutos. Robbie baja la pistola y la arroja a la silla que hay detrás de él antes de agarrar el taladro y enroscar los dedos alrededor del mango. El zumbido me acelera el corazón. —No... —Mi cabeza tiembla, el terror recorre cada centímetro de mi piel. Tiro de las bridas. Quiero irme. Necesito irme. No puedo morir así. El taladro zumba de nuevo, dando vueltas y vueltas, demasiado rápido para concentrarme. Robbie ladea la cabeza mientras una sonrisa siniestra curva lentamente sus labios. Está disfrutando de este momento, empapándose de él con esos ojos azules que parecen casi negros. —Veamos si podemos refrescarte la memoria. La adrenalina me recorre cuando se acerca y me agarra la pierna con fuerza, justo por encima de la rodilla. Me clava el taladro en la rótula y sus dedos me mantienen la pierna firmemente sujeta al colchón elástico. —¿Estás seguro de que no te acuerdas? ¿No te viene nada a la cabeza? —Por favor, no hagas esto. Lo que creas que he hecho, discutámoslo. — Estoy sollozando incontrolablemente mientras mi vejiga se vacía, empapando el colchón—. No hagas esto. —Mis súplicas agitan las sombras de su fría mirada, se levanta, me vuelve a poner la cinta adhesiva en los labios y me da dos palmaditas en la mejilla.

Me agarra del muslo y me lastima la piel con su agarre feroz. Luego, con una risita final y un movimiento de cabeza, como si pensara que soy patético por haberme meado encima, presiona el gatillo. Un dolor abrasador estalla en mi rodilla y suelto un grito gutural y ahogado, luchando contra las ataduras de las bridas. La risita áspera de Robbie se filtra a través del sonido nauseabundo del taladro mientras se clava profundamente en mi rótula. La carne y la sangre se adhieren al taladro cuando vuelve a sacarlo y lo agarra como si fuera una pistola. No puedo pensar por el dolor cegador que me irradia por toda la pierna mientras el estómago me da retortijones con violentas embestidas de náuseas. Estoy a dos segundos de vomitar. A dos segundos de ahogarme con mi propio vómito. Y la mirada de puro sadismo en los ojos de Robbie me dice que esto es sólo el principio. Me miro la pierna, respiro con dificultad y otro sollozo me sube por la garganta. La sangre burbujea por el agujero de la rodilla, manchando el colchón empapado de pis. Mi cara se derrumba y las lágrimas brotan a borbotones. Estoy tan jodidamente asustada. Tan jodidamente impotente. —¿Todavía no tienes idea de por qué estás aquí? —Robbie me agarra de la otra pierna y me la inmoviliza—. ¿Quieres arriesgarte a adivinar? Mis fosas nasales se agitan cuando me pone el taladro en la rodilla. Aunque quisiera adivinar, no puedo con la cinta adhesiva sobre los labios. A juzgar por el brillo de sus ojos, Robbie lo sabe. Vuelve a taladrarme, sus dedos se clavan en mi pierna que se sacude mientras grito hasta quedarme ronco. Un dolor abrasador me recorre los huesos. Hielo y fuego. Mueve el taladro dentro y fuera antes de sacarlo y sostenerlo para que lo vea. Luego, mientras se me llena la boca con el sabor

del vómito, tira el taladro sobre el colchón y mete el dedo en el agujero sangrante. Pongo los ojos en blanco y me convulsiono, ahogándome con mi propio vómito. —Savannah Campbell. —El gruñido entra y sale de mi conciencia mientras la habitación gira. Me arranca la cinta adhesiva y me tira de la cabeza hacia un lado, todo lo que le permiten las bridas de las muñecas y los tobillos, me agarra del cabello y me sujeta. Vomito trozos de zanahoria y salchichas sin digerir, con violentos retortijones en el estómago. De vuelta a la caja de herramientas, Robbie se agacha y rebusca en ella mientras yo respiro entrecortadamente por el dolor que me corroe. —Mátame —suplico, haciendo una mueca de dolor y girando la cabeza sobre la almohada empapada de sudor—. Por favor... —Todo lo bueno llega a los que esperan. —Robbie se levanta y se pone de pie. Intento concentrarme en el objeto que tiene en la mano, pero estoy demasiado mareado y deliro de dolor para concentrarme en otra cosa. Soy vagamente consciente de que Robbie aprieta el contorno de su polla erecta y cruje el cuello antes de agarrarme la mano. —Encontré este cortapuros en el cajón de la cocina. Intento tragar con la garganta seca, tosiendo débilmente. Un metal frío me rodea el dedo. —Te gustan los puros y las chicas jóvenes, ¿verdad, David? ¿Qué edad tenía Savannah cuando te turnabas con ella? ¿Seis? ¿Siete? Nado en la inconsciencia y Robbie, que no se conforma hasta que me desmayo, me golpea la mejilla para despertarme. —¿Qué edad tenía?

—Cinco —balbuceo, con la lengua demasiado gruesa para mi boca. El dolor punzante de mis rodillas se transforma lentamente en un dolor profundo y palpitante. Estoy ardiendo, el sudor me corre por la piel pálida como un fantasma. —Cinco —Robbie se hace eco con voz entrecortada por el asco y la ira desenfrenada—. Sabes... nada me vuelve más asesino que la idea de que le hagas daño a Savannah. Mi Savannah. ¿Quién más estuvo involucrado? ¿Keith, Mark, tú y quién más? Quiero nombres. —Que te jodan —digo balbuceante mientras más sangre burbujea de mis rodillas. —Respuesta equivocada. ¡Corta!

41 C

uando vuelvo a casa, el cielo está teñido de naranja intenso y rosa. El sol se desliza lentamente detrás de la casa. Un cuervo, posado en el buzón, levanta el vuelo. Recojo la caja con los trozos de cadáver y salgo del vehículo para dar la vuelta al Honda. Estoy cruzando la calle cuando Chapman y Briem salen de un coche de policía sin matrícula estacionado más adelante. —Señorita Campbell. Mis pasos se ralentizan y el miedo me hiela la sangre. Ajusto la caja entre mis brazos, consciente de su contenido. —Detective Chapman. —Saludo con la cabeza a su colega—. Detective Briem. El detective Chapman baja la mirada hacia el paquete y el corazón se me sube a la garganta, latiendo erráticamente. Me ofrece una sonrisa cortés.

—Nos gustaría hablar con usted si no está ocupada. Resisto las ganas de tragar saliva mientras me dirijo al porche. —¿Qué lo trae por aquí? ¿Ha ocurrido algo? —Sujeto la caja de restos humanos contra mi pecho y abro la puerta con la otra mano. Me tiemblan los dedos. Tardo dos intentos en introducir la llave. Un mechón de cabello me hace cosquillas en los labios mientras inhalo un suspiro tembloroso. Necesito calmarme. Salgo al pasillo con cuidado de no dejar caer la caja, me quito las botas cubiertas de nieve y conduzco a los detectives a la cocina. Las sillas rozan el suelo detrás de mí cuando toman asiento. Dejo la caja con cuidado sobre la encimera e inspiro para tranquilizarme. El corazón me da un vuelco en el pecho antes de darme la vuelta y sonreír al detective Chapman. —¿Alguno de los dos quiere tomar algo? —Siéntese, señorita Campbell. Tenemos cierta información que nos gustaría compartir con usted. Mordiéndome mi labio inferior, tomo asiento frente a ellos. Briem me observa fijamente, sus ojos me evalúan de un modo que me hace sentir como si hormigas se arrastraran por mi piel. Intento escuchar a Chapman, pero soy demasiado consciente de la caja sobre la encimera, por no mencionar la cabeza cortada de Mark dentro de mi congelador. —El amigo de tu padre, David, ha desaparecido. Cuando permanezco en silencio, entrelaza los dedos sobre la mesa de la cocina y desvía la mirada hacia los pulgares, que se presionan para formar una punta. —Señorita Campbell. No creo que entienda la gravedad de la situación. Dos antiguos amigos de su padre han desaparecido en la última semana. —Su mirada se clava en la mía—. ¡Dos! —¿Qué tiene esto que ver conmigo?

Briem se mueve, y aunque es un cambio sutil, mi corazón se detiene dentro de mi pecho. Desvío mis ojos hacia los suyos, sólo para encontrarlos esperándome. Tengo la clara sensación de que Chapman y Briem me han descubierto o, al menos, sospechan algo. —Tienen otro amigo —dice Chapman, atrayendo de nuevo mi atención hacia él—. ¿Te suena el nombre de Andy Frazer? Mojándome los labios agrietados, sacudo la cabeza. —No, no me es familiar. Chapman se me queda mirando un instante y me entra un sudor frío en la frente. —Andy está en la cárcel por seducir a chicas jóvenes. El sonido de un coche que pasa corta el tenso silencio y sus faros iluminan brevemente la cocina. Ahora que casi se ha puesto el sol, debería encender las luces, pero no me atrevo a levantarme. —Tengo una teoría —continúa, con los codos sobre la mesa y los nudillos cubiertos de vello oscuro—. Creo que tu padre y sus amigos te lastimaron, y ahora tengo entre manos a un asesino en serie muy inestable y vengativo con una obsesión enfermiza. —Sus ojos me miran fijamente, negándose a dejar que me siga escondiendo. Siento cómo tenso la mandíbula antes de romper el contacto visual y gritar: —Quiero que se vaya. Pasan los segundos, pero no vuelvo a mirar en su dirección. Me escuecen los ojos de lágrimas. ¿Cómo se atreven a venir aquí y sacar a relucir mi pasado? ¿Cómo se atreven a pedirme eso? He dejado atrás el pasado. No se discute.

—Dime, Savannah —dice, abandonando brevemente el acto cortés— . ¿Cuántos hombres más de tu pasado tienen que desaparecer antes de que hables con nosotros? Si nos ayudas, podremos evitar que Robbie mate a más hombres. Lo fulmino con la mirada. —¿Más hombres? ¿Quién dijo que los amigos de mi padre están muertos? ¿Han encontrado sus cuerpos? —Todas mis terminaciones nerviosas vibran de rabia mientras echo la silla hacia atrás y me pongo de pie—. Está especulando, detective. No venga aquí a fingir que sabe algo de mi infancia. —¿Tu padre y sus amigos nunca te hicieron daño? —¡Fuera! Se levantan también, intercambian miradas antes de que Briem se excuse y salga, dejándome a solas con Chapman, que apoya las manos en la mesa de la cocina y se inclina hacia mí. —Por lo que veo, solo hay una cosa que conecte las desapariciones, y eres tú. —¿No tiene que atrapar a un asesino en serie? Oh… —me rio amargamente, —que sean dos. Con una ceja levantada, Chapman se levanta de la mesa de la cocina. —Puedo ayudarte, Savannah, si tú me ayudas. Lo último que quieres es que un juez piense que animaste a Robbie a hacer tu voluntad. Eso podría tener muy malas consecuencias para ti. —¿Perdón? ¿Mi culpa? ¿Qué está diciendo, detective? ¿Que hice que se enamorara de mí con la esperanza de que se dedicara a matar? ¿Que lo animé a fugarse de la cárcel? —Cruzo los brazos sobre el pecho, moviéndome en el sitio, incómoda por lo cerca que está de la verdad. Robbie está matando a esos hombres por mí, pero ¿por qué? Nunca se lo

pedí. ¿Cómo sabe siquiera lo de mi infancia y por lo que me hicieron pasar los amigos de mi padre? Hay tantas preguntas para las que no tengo respuesta. Nunca supe que Robbie llegaría tan lejos, pero mentiría si dijera que lo siento. Una parte enferma y vengativa de mí se alegra de que hayan muerto a manos de un sádico como Robbie. No perderé el sueño por ello. —Eso no es lo que estoy diciendo. —Chapman vuelve a sentarse en la silla—. Pero eso es lo que podría pensar un jurado. —No me importan sus amenazas, detective. Sus suposiciones y especulaciones son erróneas. Asiente una vez, lentamente, sus ojos se deslizan más allá de mí hacia las cortinas antes de inmovilizarme una vez más y deslizar su mirada evaluadora a lo largo de mi cuerpo y mi espalda. —Puede que sí, pero algo me dice que no. Hasta ahora, las pruebas apuntan hacia ti. Robbie desarrolló una obsesión enfermiza con la periodista encargada de entrevistarlo. Tan enfermizo que asesinó a dos guardias de prisión para escapar. ¿Para qué? Para buscarte. Y ahora gente de tu pasado está desapareciendo. —Suena su teléfono y lo saca del bolsillo. Después de fijarse en el identificador de llamadas, atenúa la pantalla—. Pronto nos pondremos en contacto. —En levanta la barbilla hacia las cortinas—. Deberías abrirlas de vez en cuando. Que entre el sol. Con una última sonrisa cortés, gira y sale de la cocina, sus pasos retroceden por el pasillo. Me dejo caer en la silla y escondo la cara entre las manos. El agotamiento pesa sobre mis hombros. Qué desastre. Menudo lío en el que me he metido. Me froto los ojos con las palmas de las manos y bajo los hombros. ¿Qué demonios se supone que debo hacer? Tengo a la policía husmeando y a

Robbie, que está demasiado asustado para acercarse, le parece buena idea regalarme partes del cuerpo. ¿Qué pasó con las flores y los chocolates? Subo las escaleras y dejo la caja en la encimera. Estoy demasiado agotada para preocuparme por la muestra de amor de Robbie esta noche. Tras accionar el interruptor de la luz de mi dormitorio, hago una pausa. Acurrucado en mi cama hay un gato atigrada anaranjado. Al oír mis pasos, levanta la cabeza y me mira fijamente antes de decidir que no soy una amenaza. Comienza a ronronear, un sonido fuerte en la tranquila tarde. Trago saliva y me acerco, mirando detrás de mí como si el hombre del saco estuviera a punto de saltar del armario. No pasa nada. No pasa nada. Cuando miro hacia atrás, veo un naipe junto al gato: una reina de corazones con las esquinas rotas. Excitada, recorro la habitación con mi mirada ansiosa, rezando y esperando tontamente encontrar más pruebas de su visita, antes de fijarme en la única rosa que hay encima del portátil en mi escritorio. Me muerdo el labio y reprimo una sonrisa. Robbie estuvo aquí. Pero ¿por qué el gato? Frunzo el ceño y vuelvo a centrarme en el felino atigrado que ronronea, baja la cabeza y cierra los ojos mientras mueve la cola. Tomo asiento en el colchón, agarro la reina y le doy la vuelta en la mano. Mis labios se inclinan hacia arriba en una suave sonrisa, y algo cálido se despliega en mi pecho. Rasco al gato dormido detrás de la oreja. Robbie es un enigma escurridizo con más matices y capas que cualquier otro

hombre que haya conocido. Es un complicado laberinto de túneles inexplorados en los que perderse sin remedio, y no debería estar tan intrigada por el misterio ni por el dulce aroma del peligro que acecha a la vuelta de cada esquina. —¿Cómo te llamas? —le pregunto al gato, acariciando el dorso de mis dedos sobre su cabeza. Fuera se encienden las farolas. Me siento en silencio, acaricio al gato, dejo que mis latidos se tranquilicen mientras el felino sigue ronroneando bajo mis dedos. —Tendré que pensar un nombre para ti —sugiero—. ¿Qué tal Bigotes? —arrugo mi nariz—. Poco original, ¿eh? Me viene a la mente una conversación que tuve con Robbie. Se me desorbitan los ojos y me levanto de la cama. Mi grabadora está al lado del portátil, en mi escritorio. La agarro y me pongo los auriculares en los oídos. El corazón me golpea el pecho cuando el profundo tono barítono de la voz de Robbie se desliza sobre mi piel. Me apoyo en el escritorio y dejo que mi mirada se desvíe hacia la cama y el gato profundamente dormido que me ha regalado un hombre demasiado asustado para acercarse. Mi corazón se estremece cuando la voz de Robbie acaricia mis oídos. Me preguntó si le iba a poner nombre. Recuerdo ver a mi madre abrir un cajón antes de volverse y mirarme expectante. Tenía que pensar en algo rápido o se enfadaría. Solté el primer nombre que se me ocurrió: —Bigotes. —Qué original —fue su respuesta. Ella no se impresionó y puso los ojos en blanco. Pero eso no era nada nuevo. Nunca podría impresionar a mi madre ni hacer que se sintiera orgulloso, por mucho que lo intentara, así que me

senté a la mesa con el gatito mientras ella volvía a rebuscar en los cajones de la cocina. Sentí curiosidad y le pregunté dónde lo había encontrado. Se hace el silencio durante un breve instante antes de que el profundo suspiro de Robbie se deslice sobre mi piel como una suave caricia, una caricia que hace que mis labios se separen en una inhalación temblorosa. La felicidad me daba más miedo que el miedo al que me había vuelto insensible. Y los sentimientos que se arremolinaban en mis venas mientras acariciaba a aquel gatito eran demasiado grandes para contenerlos. Era como si pudiera ahogarme en cualquier momento. Digamos que no duró mucho. Mamá me dijo que era un gato callejero y cerró un cajón de golpe. Siempre estaba enfadada. Recuerdo el odio en sus ojos cuando me explicó que el gatito había estado meando en el costado del remolque. Las lágrimas resbalan por mis mejillas mientras miro fijamente al gato sobre la cama. No me importa lo que digan de Robbie ni lo monstruoso que lo hagan parecer; dentro de él también hay bondad. Bondad que llama a mis partes rotas como una melodía etérea en un bosque encantado. ¿Y qué si me pierdo? Tal vez prefiera desaparecer en la noche que estar eternamente a la deriva a la luz del día.

42 E

sta dormida de costado con el gato acurrucado contra su pecho, parece un sueño inocente que quiero convertir en pesadilla y corromper irremediablemente. Las voces callan por ahora, apaciguadas por su presencia. De pie junto a su cama, le retiro el cabello de la frente. Me agacho. ¿Por qué siempre se me aprieta el pecho en su presencia? Las ganas de estar cerca de ella, de tocarla, de besarla, de reclamarla, me oprime el corazón. No me gusta lo impotente que me hace sentir, pero no puedo alejarme. No quiero alejarme. No cuando ella es el sol que abre las nubes o el silencio que calma las voces de mi cabeza. El gato sisea cuando deslizo una mano bajo su vientre peludo. Lo dejo fuera, en el pasillo, y cierro la puerta. Savannah gime y mi cabeza se mueve en su dirección. La miro dormir, escuchando su respiración profunda. Cuando por fin cruzo la habitación, mi corpulento cuerpo apaga la franja de luz de luna que cae sobre su forma dormida. Las ganas de tocarla

me embriagan. Cierro los puños a los lados. Lo hago todas las noches: la miro dormir durante horas. Parece en paz. Sería una pena robarla de sus dulces sueños y arrojarla a mi pesadilla, pero ella eligió jugar con el diablo. Y necesito una maldita probada. Retiro la colcha y trazo suavemente un camino desde su barbilla hasta su pecho, deleitándome con cada centímetro de ella. Cuando llego al dobladillo, justo por encima de su ombligo, me detengo. Es una visión, envuelta en mi sombra que cae sobre ella. Quiero verla entera. Engancho un dedo en la fina tira y la deslizo por su hombro. El corazón me late con fuerza. Nunca había tenido una reacción tan visceral ante una mujer. La tela blanca se arrastra sobre la turgencia de sus pechos pálidos, tan fantasmagóricamente pálidos como la luz de la luna a mis espaldas. Sus pezones se estremecen cuando sus pechos se liberan. —Tan jodidamente perfecta —susurro en el silencio. Me duele la polla, trago saliva y paso un dedo por su pezón izquierdo. Su espalda se arquea ante mis caricias y yo contengo la respiración, a merced de su magia hechizante. Le acaricio el pezón y luego hago lo mismo con el otro. Soy suave, no quiero despertarla. No, si despierta de la seguridad de sus sueños, puede que no sea capaz de luchar contra el impulso de hacerle daño. Estoy en guerra conmigo mismo, luchando contra mi propia naturaleza, cada ángulo afilado y dentado. Si no tengo cuidado, haré algo de lo que me arrepienta de verdad. Y por una vez, quiero demostrar que las voces se equivocan. Quiero ahogarla en placer, no perderme en su sufrimiento. Tras quitarle los pantaloncillos, me acomodo entre sus piernas y entierro la nariz en su coño. Inhalo su dulce aroma hasta lo más profundo de mis

pulmones. Joder, he echado de menos esto y cómo me hace anhelarla como un hombre desesperado de rodillas. Por fin estoy en casa, con sus pequeñas caderas en mis manos y su coño resbaladizo en mi cara. Adelante, lléname las venas de veneno. Con gusto moriré aquí con su embriagador aroma untado en mi barbilla y mis labios. —Nena —suspiro, agarrándola con más fuerza y acercándola más a mí. Con la polla palpitante, meto la lengua en su apretado coño. Joder, es tan dulce. Ansío estar tan dentro de ella como pueda, follar cada centímetro de sus paredes ondulantes con la lengua. La meto y la saco, clavando mi dolorida polla en el colchón, desesperado por la fricción. Pronto me arden los pulmones, pero no cejo en mi empeño, agito la lengua dentro de ella y siento cómo aprieta su estrecho canal. Prefiero morir a que no explote en mi boca. Estoy en el cielo sobre el colchón mientras me doy un festín con el coño más dulce del universo: mi propio paraíso. No necesito nada más. Solo este coño, esta mujer, este maldito corazón. Quiero estar dentro de ella de una puta vez, sentirla rodearme y poseer cada gota de semen de mis pelotas. Quiero follármela hasta que no pueda andar. Gimiendo, arrastro la lengua por su raja empapada y chupo su clítoris hinchado. Se agita, grita en sueños, y me hace reír cómo puede dormir así. Ya no soy suave. No podría serlo, aunque quisiera. No cuando su coño mana por toda mi cara, marcándome con su elixir. Moriría felizmente por comérmela cada noche. La suelto y mi polla palpita dolorosamente. Me desabrocho rápidamente los pantalones y me los bajo. Mi venosa polla se balancea libre, dura como una roca y goteando pre-semen. Apoyado en la mano, me empuño y froto la corona sobre su clítoris antes de deslizarme entre los labios de su coño.

—¿Te gusta, cariño? —Muerdo mi labio inferior. El pre-semen rezuma de mi polla, y froto ese dulce clítoris una y otra vez—. A tu coño le gusto, Savannah. Mira esos bonitos labios intentando tragarse mi polla. Estás tan mojada. Cuando levanto la vista, sus ojos se clavan en los míos. De repente, las sombras vuelven a apoderarse de mí y, con ellas, gélidos hilos de pánico. —Robbie —gime, con los ojos en blanco. Le tapo la boca con la mano para que se calle. Si habla, si oigo decepción en su voz o, peor aún, miedo, podría perder el frágil control de mi cordura. —Joder —gimo cuando mi polla se desliza por su raja. Las ganas de hundirme en su interior me comen vivo, y me agarro a su garganta con la otra mano para acallar los susurros al margen de mi conciencia. Le follo la raja empapada, con una mano sobre la boca y la otra sacándole el aire de los pulmones. Me niego a perderme en ella. El autocontrol lo es todo. Si me hundo dentro de ella y suelto por fin las riendas que mantienen contenida a la bestia voraz, podría matarla. Los gemidos ahogados de Savannah vibran contra mi palma, sus ojos lagrimean. Cada músculo de mi cuerpo tiembla bajo la presión de contener el mal que llevo dentro, el mismo mal que me condenó a muerte y que ahora quiere desatarse en su coño hinchado. Follármela hasta que suplique la dulce misericordia de la muerte, y tal vez, si la bestia que llevo dentro no está satisfecha, pueda concedérsela. No. Aprieto los dientes mientras mis pelotas se tensan. Dos embestidas más y se desploma debajo de mí. Observo embelesado cómo sus ojos llenos de lágrimas se clavan en los míos.

Sus fosas nasales se agitan, y esa mirada en sus ojos, esa lujuria abrasadora, esa esperanza me rompe. Aparto la mano de sus labios y cierro la boca sobre la suya. La beso con fuerza mientras empujo con locura, persiguiendo el puto arco iris en el horizonte. Me deleito con sus gemidos estrangulados, con su sabor. Mis dedos se crispan en su garganta magullada. Incluso ahora, quiero estrangularla. Cuando le agarro el labio inferior entre los dientes, su pequeña mano serpentea entre nuestros cuerpos, rodea mi cuerpo con los dedos y bombea. Un suspiro se me queda atascado en la garganta, y su labio se escapa de entre mis dientes. Siento un hormigueo de placer en la base de la columna vertebral. Me mantiene cautivo con la mirada mientras le follo la mano. Le levanto la barbilla con el pulgar y le muerdo los labios susurrando: —Dime que pare. Por favor, dime que pare. Soy peligroso, Savannah. Me bombea la vena al compás de mis desesperados y temblorosos empujones, y desnuda el cuello en una invitación a apretar más. —No pares. —Joder... —Mis caderas titubean. Vuelvo a estrangularla, apretando su pálida garganta. Los remolinos de mi mano tatuada parecen grotescos a la luz de la luna sobre el blanco puro de su piel. Las comisuras de sus labios se vuelven lentamente azules, lo que hace que el calor se arremoline en mi entrepierna. Se retuerce y se enrosca, listo para desatarse. Estoy muy tenso, ardiendo bajo su contacto. Su pequeña mano me sacude la polla como si quisiera acabar con mi puta cordura. No puedo dejar que vea el verdadero monstruo que llevo dentro. No, no sobreviviré si vislumbro el asco en esos hermosos ojos. Voy a estallar. Como siempre lo hago.

Le suelto la garganta y le quito la mano de un manotazo antes de ponerla boca abajo y agarrarla por el cuello, manteniéndole la cara pegada al colchón para que no pueda ver cómo el diablo desata el infierno sobre su pálida piel. Apoyado en mis rodillas, acaricio mi dolorida polla. —Joder, Savannah... —Hilos de semen llueven sobre la base de su columna y los níveos globos de su culo. Se me entrecorta la respiración en la garganta y me sacudo hasta el último goteo de placer de la polla, viendo cómo se lleva lo último de su inocencia. Ahora es mía, cubierta de semen y moretones. Marcada por el mismísimo diablo. Me cierno sobre ella, respirando con dificultad, intentando recuperar el control de mí mismo. Pero al verla, con el semen acumulándose en la base de su columna vertebral, me invade una abrumadora sensación de posesión. Cada vez que pruebo a esta mujer, caigo con más fuerza. De hecho, nunca he dejado de caer. —Robbie... —Su voz apagada lleva una nota de inseguridad. Bien. Ella debería temerme. No debería sentirse segura cerca de mí. La mantengo atrapada contra las sábanas mientras paso los dedos por mi liberación. Tiembla en silencio bajo mi contacto, y me gusta lo vulnerable que se siente, como si pudiera partirla por la mitad. Una parte de mí siente la tentación de partirle la columna. Introduzco mi mano entre sus piernas y follo mi semen dentro de su coño hinchado. Se retuerce debajo de mí, demasiado sensible y a la vez tan receptiva a mi rudo tacto. —¿Estás tomando anticonceptivos, nena?

Sé que lo hace, busqué en los armarios del baño, pero quiero que piense que no. Me gusta la ligera respiración entrecortada y la sensación de inquietud que se respira en el ambiente, que vuelve a excitar mi polla. —Me gusta pensar que tienes el coño lleno de mi semen. —¿Por qué no me follas, Robbie? —pregunta con valentía a pesar del temblor de su voz. Me detengo con los nudillos metidos en su coño. Saco los dedos y los arrastro sobre su clítoris demasiado sensible. Savannah da un respingo, pero la mantengo inmóvil, sin darle otra opción que aceptar el placer, rayano en el dolor, que impongo a su cuerpo. —Soy un asesino. No te equivoques. No puedo permitirme perder el control. Y tú eres peligrosa, Savannah. Incluso ahora, puedo sentir cómo se me escapa el control. ¿Sabes lo que me cuesta no ceder a las voces que quieren que te ate y te haga daño? —Inclinándome sobre ella, aprieto con fuerza su clítoris y le muerdo la oreja, susurrando—. ¿Para follarte hasta dejarte sin vida? Gimiendo, se retuerce, pidiendo más en silencio. —¿Tan desesperada estás porque te folle, nena? —Mi risita se desliza sobre la concha de su oreja. —Sí... —Su coño gotea, ensuciando mi mano. Vuelvo a hundir los dedos en su interior y mis labios se curvan en una sonrisa cruel. Me gusta con la cara enterrada en el colchón y el culo al aire, incapaz de cortarme hasta la médula con esos ojos expresivos que me asustan más que cualquier pistola amartillada apuntándome al corazón. —¿Sientes eso, Savannah? ¿Sientes lo fuerte que me agarras? —Por favor, Robbie. Fóllame de una vez.

Le inserto un cuarto dedo. Está bien apretado, casi demasiado, y ella gime deliciosamente, con los muslos temblorosos. —Buena chica —alabo, los sonidos húmedos de su coño entonando un canto de sirena a mi polla—. Te gusta este apretado agujerito estirado, ¿verdad? —Robbie —gime, intentando girar la cabeza para mirarme, pero la agarro con más fuerza y presiono con el pulgar contra su apretado anillo de músculos. —¿Y este culo? ¿Alguna vez te han follado por aquí? —Meto el pulgar y ella jadea—. Respóndeme —grito, hundiéndome más. —No, nunca. La satisfacción se despliega en mi pecho, como olas que se extienden en todas direcciones por un lago cristalino. —Dolerá. —Quiero que me hagas daño. —Mentira. —Saco los dedos de su interior y le golpeo el culo con mi mano húmeda—. Quieres que haga que te corras. Intenta zafarse de mi agarre, pero le doy otro fuerte golpe en la enrojecida nalga. Se sacude hacia delante con un aullido ahogado y más semen sale de su coño en un hilillo de un blanco cremoso. —Quiero que me hagas daño y hagas que me corra —admite mientras se lo limpio con un dedo. Divertido, se lo chupo, saboreando su gusto ácido. Es perfecta. —¿Quieres que desate mi monstruo sobre ti, nena? ¿Crees que puedes soportarlo? —Déjame demostrártelo.

Le golpeo el coño lo bastante fuerte como para saber que le duele y no del bueno. Dolor que llega al límite de lo excesivo. Dolor que hace que un agudo sollozo se desprenda de su pecho y me haga cosquillas en los huevos como una deliciosa promesa. Necesito que entienda lo que me está pidiendo y los riesgos que conlleva. —Por favor, Robbie. Confío en ti. —Niña tonta. Al bajarme de ella, mantengo la mirada perdida mientras me saco la polla. Luego, sin mirar atrás, me voy, dejándola con los ojos llorosos y sobre la cama.

43 E

l tiempo lo es todo. El tiempo es el punto justo entre la insensibilización del público y la pérdida de interés o el olvido. Si tardas demasiado, desaparecerás de la mente de la gente.

—Espera, te has saltado el desvío. Mi calle es por ahí. Agarro con fuerza el volante y me concentro en la carretera. Fue fácil ganarme su confianza, mucho más que con las otras mujeres. Un par de sonrisas y accede a que la lleve a casa. Me arriesgo y me acerco a ella en la biblioteca al ver el pañuelo mostaza que lleva al cuello. Por detrás, el parecido era innegable, con su bufanda y su cabello castaño, cabello que, ciertamente, era liso mientras que el suyo era rizado. Pero era lo bastante parecido como para que no pudiera apartar la mirada. Mi polla se alargó en respuesta, y entonces supe que tenía que acercarme a ella. Tenía que ser ella. Me sentí atraído por el magnetismo y por una fuerza externa que me acercaba.

Pero estaba equivocada. Todo estaba mal. Olía diferente y habían desaparecido las notas dulces de vainilla y manzana, sustituidas por un aroma floral más penetrante. Ahora, es lo único que huelo en el coche, y me molesta lo suficiente como para rechinar los dientes mientras ella se agita más a cada segundo. Ojalá se callara y me dejara conducir en paz hasta nuestro destino. —Detén el coche ahora mismo. Esto es un secuestro. —Su voz también está mal, carece de la misma suavidad que ella—. ¡Detén el coche! —grita, intentando tomar el control del volante. Me enfurezco. Le agarro la cabeza y la golpeo con fuerza contra la puerta. Aturdida, se desploma y gime en voz baja. —Cállate —ordeno antes de moverme en el asiento y ajustarme la polla dura. La longitud palpitante está atrapada contra mi muslo. Es jodidamente incómodo. Empieza a llorar mientras acuna su cabeza desplomada. La miro brevemente y frunzo el ceño. Tiene tanta razón, pero está tan equivocada. ¿Cómo puede alguien parecerse tanto a la persona real pero carecer de todas las pequeñas cosas importantes? Le acomodo el cabello detrás de la oreja, ignorando cómo se pone rígida. —Está bien, Savannah. No tienes que llorar. Sus ojos asustados me miran debajo de su cabello oscuro. No me importa mucho la condena que veo allí. Cree que estoy loco. Igual que las otras chicas. —Me llamo Emma. Harto de su voz que no suena bien, golpeo la guantera con la palma de la mano y saco la pistola. La amartillo y le apunto a la cabeza sin apartar los ojos de la carretera.

—Dale un mejor uso a esa boca. Pasa un instante. La oscura carretera se extiende ante nosotros, y no se ve nada más que negrura más allá del haz de luz. No suelo tocar a mis víctimas, pero los impulsos son cada vez más inquietos, las voces más fuertes. Y con cada asesinato, cada exhibición, cada vez que veo esa mirada en sus ojos, el irritable murmullo de mi interior también se hace más fuerte. Necesito liberarme. Empujo la pistola. —¿A qué mierda estás esperando? Ella entra en acción y yo sostengo la pistola en el aire mientras ella libera mi polla dura como una roca. Un rápido vistazo al velocímetro confirma que estoy sobrepasando los límites. Suelto el acelerador mientras su cálida boca envuelve mi polla. Con la pistola fuertemente agarrada en la mano, puño su bufanda mostaza y miro su cabello castaño. Desde este ángulo, podría pasar por ella. El placer lame un camino caliente desde mis huevos hasta la punta de mi polla enterrada en lo más profundo de su garganta. Empujo hacia arriba, perdiéndome en la fantasía.

TRAS APAGAR EL MOTOR, abro de par en par la puerta y salgo. La rabia corre por mis venas. Perdí el control y cedí a impulsos que, francamente, estaban

por debajo de mí. Estoy aquí para crear arte. No para mancillarme, como cualquier otro sádico enfermo. Miro hacia atrás y frunzo el ceño cuando me doy cuenta de que sigue en el coche, pensando que allí está más segura. Una chispa de ira estalla de nuevo. Agarrando el techo, miro dentro del coche. —Sal, Savannah. No te lo pediré otra vez. —Emma —susurra en voz baja, como si me importara un carajo su verdadero nombre. Ahora mismo, es otra persona. Es quien necesito que sea. —¡Vete a la mierda! No tarda en moverse cuando me enderezo y le apunto con la pistola. La puerta se abre y la nieve cruje bajo sus botas. Me mira por encima del techo del coche y me doy cuenta de que su maquillaje está estropeado. Por sus mejillas corren vetas de rímel y su perfecto pintalabios sonrosado está corrido. Es un puto desastre y estoy más que cabreado. No puedo exhibirla así. Su cuerpo retrocede un paso mientras mira hacia el gran puente de acero, preparándose para correr. Mi voz corta el silencio antes de que pueda salir disparada. —Límpiate la cara con nieve. No quiero que te quede rímel en las mejillas. Cuando no se mueve, grito: —¡Muévete! Se agacha despacio, agarra un puñado de nieve y se lo restriega por la cara mientras rodeo el coche. Está tan guapa ahí abajo, con su bufanda

mostaza espolvoreada de blanco y arrastrándose por el suelo. Me mira y yo niego con la cabeza. —No es suficiente. Más. Espero mientras ella hunde sus dedos rojos y helados en la nieve y se la restriega de nuevo por la cara. Ella inclina la cabeza hacia atrás, con la cara húmeda, y yo arrastro la pistola por su mejilla, maravillado por su belleza. —Desnúdate. Sus ojos se abren de par en par y echa un vistazo al claro junto a la orilla del río. Pero vuelve a mirarme cuando amartillo la pistola. Se pone en marcha y se quita rápidamente la ropa, aferrándose a la esperanza de que yo quiera violarla. Se me pasa por la cabeza cuando se quita el jersey de lana. Lo tira al suelo antes de desabrocharse el sujetador. Sus pechos, mucho más grandes que los de ella, se balancean bajo la fantasmal luz de la luna. Apenas le echo un vistazo a sus grandes areolas antes de ordenarle que vuelva a ponerse la bufanda. Una mirada a la pistola que tengo en la mano y se agacha para recogerla. Cuando la tiene alrededor de la garganta, me acerco y deslizo los dedos por su cabello castaño. —¿Te gusta el arte? —¿Perdón? —¿El arte? ¿Te gusta? —¿Sí...? —No mientas para complacerme. ¿Te gusta el arte? Todavía tiene una mancha de rímel en el rabillo del ojo y se la limpio de la piel fría. Su respiración agitada se percibe en el aire mientras tiembla bajo mi contacto.

—Túmbate boca arriba. Sorprendentemente, no se resiste, como la chica anterior. En lugar de eso, se tumba, llorando suavemente. Me arrodillo ante ella y le acaricio la barbilla, aún indeciso sobre cómo exhibirla. Hay tanto potencial, tanta belleza en sus suaves rasgos. Pero esos labios... los recorro con el pulgar, notando la humedad acumulada. Tendrán que desaparecer ahora que están manchados de carmín. Se me revuelven las tripas al haber perdido el control en el coche. Tras guardarme la pistola en el bolsillo trasero, rodeo su esbelto cuello con mis largos dedos y aprieto, apretujando la bufanda color mostaza.

44 L

—

o siento, ¿qué? —Estoy segura de que me estoy poniendo verde.

En cuanto entré por la puerta principal de la oficina, James estaba allí, echándome fuera y haciéndole señas a Elliot para que se acercara, con la noticia de otro asesinato e instrucciones estrictas de que reuniéramos toda la información que pudiéramos. No entiendo por qué insiste en que Elliot venga conmigo. ¿Por qué no Jeanine? El policía charlatán con bigote y palillo se baja las gafas de aviador. —Horripilante, ¿verdad? Tomo notas furiosas en mi cuaderno demasiado pequeño y luego paso página. —¿Y sus zapatos? —Diferentes para despistar a los detectives. Mi pluma de tinta vuela sobre el papel.

—Siempre va un paso por delante. —La víctima llevaba una bufanda como tú. —¿De qué color? —Una bufanda como la tuya. La extraña nota en su voz me hace levantar la vista con el ceño fruncido. —¿Perdón? —Miro mi bufanda color mostaza. —Es exactamente igual. También tenía el cabello castaño. Ahora que lo pienso, se parece mucho a ti. Un cuervo grazna y sobrevuela la zona antes de adentrarse en la espesura de los árboles, perturbando la capa de nieve que cubre sus ramas. Una reportera se pasa los dedos por el cabello a la orilla del río, lo más cerca de la carpa que la policía permite aventurarse, mientras su compañero sostiene la cámara de vídeo. —¿Está bien, señorita Campbell? Sacudiéndome el repentino escalofrío que recorre cada curvatura de mi columna, intento sonreír. —Sí, gracias. Es mucho para asimilar. El palillo se mueve de izquierda a derecha entre sus dientes. Lo saca y dice: —Esta vez han encontrado pruebas de ADN. Mis ojos se abren de par en par. —¿Lo hicieron? Eso es enorme. Se encoge de hombros. —Si consiguen una coincidencia. —¿Así que es un él? —Rastros de semen en su cabello.

Me estremezco, hundiéndome más en mi bufanda justo cuando Elliot cruza el claro, vestido con su bufanda burdeos y su gabardina gris, un mechón de su rizado cabello rubio cayéndole sobre la frente. —Conseguí algunas buenas fotografías. James estará encantado. Esto se ha convertido en nuestra rutina. Yo hago la entrevista, ya que es mi historia, y él hace las fotos. —¿Qué has averiguado? Las náuseas han vuelto, retorciéndome las tripas. Hablando de agallas. —La estranguló, le quitó los labios, le abrió el estómago y le rellenó la boca con sus entrañas. Elliot parpadea una, dos veces, luego sacude la cabeza y murmura: —Ojalá no hubiera preguntado. —La colgó del puente por las muñecas. Elliot sigue mi línea de visión hasta el puente de acero, donde se levanta una carpa para proteger las posibles pruebas. Levanta la cámara y hace una foto. —Se está volviendo más descuidado. Frunciendo el ceño, Elliot vuelve a mirarme. —¿Descuidado? Sin levantarle la vista, asiento con la cabeza mientras tomo más notas. —Es la primera vez que agrede sexualmente a una víctima. —¿Por qué eso lo hace descuidado? —Bueno... —Me meto el cuaderno en el bolsillo—. Piénsalo. Algunos asesinos en serie son estimulados por sus impulsos sexuales. Este asesino no. Entonces, ¿qué lo impulsa? ¿Por qué está haciendo esto.

—La última vez dijiste que mata a las mujeres porque quiere esto... — Hace un gesto a la multitud de personas. —Gracias por su tiempo —le digo al policía antes de alejarme de la multitud. Elliot me sigue como un perro obediente. Cuando ya no nos oyen otros periodistas, me doy la vuelta. —Si sus crímenes tuvieran una motivación sexual, centraría los asesinatos en torno al acto sexual. Esta es su quinta víctima. Y es la primera vez que hay pruebas de actividad sexual. —Me muerdo el labio, escudriño a la multitud—. La mayoría de los asesinos se vuelven más audaces con el tiempo, pero esto es diferente. —Mi cabeza da vueltas con teorías, tratando de unir las piezas—. Me estoy perdiendo algo. —¿Te estás perdiendo algo? —Elliot me observa con una buena dosis de intriga—. ¿Qué crees que te estás perdiendo? Atrapada en su mirada, de repente soy consciente del frío del viento. Rompo el contacto visual y patino entre la multitud hasta que mi atención se posa en el agente de policía. —No estoy segura —murmuro en voz baja antes de volver a cruzar el claro. El tipo con gafas de aviador agita el palillo cuando me ve acercarme. —No puedo decir que me sorprenda que hayas vuelto. De todos los periodistas de aquí, eres la más persistente. —Excepto por la bufanda, ¿había algo más fuera de lo normal? El palillo se mueve a izquierda y derecha. Pasan unos segundos mientras me evalúa. Se quita las gafas de sol con un rápido movimiento de la mano. —Llegarás lejos como periodista. ¿Sabes por qué? —Su mirada rebota entre nosotros antes de posarse en mí—. Porque no haces las preguntas

estándar o las preguntas obvias. Haces el tipo de preguntas que me hacen dudar de cuánta información puedo divulgar sin perder mi trabajo. —En otras palabras —añade Elliot—, el tipo de preguntas que le harán ganar lectores. —La mirada que me dirige es significativa. Mis mejillas se calientan. Ignorándolo, vuelvo a centrarme en el policía, que se vuelve a poner las gafas de sol y dice: —Había algo muy raro. —¿Raro? —pregunto, pendiente de cada una de sus palabras. El agente de policía asiente, prolongando mi expectación unos segundos que parecen una eternidad. —Había una lata de cola sin abrir en la barandilla, y al lado... Sus palabras se desvanecen en una brisa de pánico helado que me recorre el pecho. Sigue moviendo la boca, pero no le oigo. Todo se queda en silencio excepto el rugido de mi cabeza.

SE AVECINA UNA TORMENTA y los limpiaparabrisas luchan por mantener el ritmo de las ráfagas de nieve que surcan el aire. Me concentro en su sonido, que se mueven rápidamente sobre el parabrisas mientras la calefacción me sopla aire caliente directamente a la cara.

Elliot levanta el pie del acelerador en una curva, con cuidado ahora que las condiciones de conducción no son las ideales. Su voz grave se abre paso entre mis pensamientos. —Los objetos de la barandilla... Hago una mueca de dolor, apoyando la sien contra la ventana helada. —No quiero hablar de ello. —Tienes que decírselo a James. —No se lo diré a James. Un músculo se le tensa en la mandíbula. —Los mismos dos objetos encontrados en la escena del crimen fueron enviados a tu lugar de trabajo hace unas semanas. Yo estaba allí, ¿recuerdas? Vi cómo reaccionaste. No era la primera vez. Tienes un acosador, Savannah. —Señalando lo obvio. Se agarra al volante con los nudillos blancos. —Podrías ser la siguiente. No respondo. Estoy demasiado cansada para mantener esta conversación. Necesito irme a casa, tomar un vaso de vino, un baño caliente y ver una película de mierda. No sobre analizar y especular. —¿Me estás escuchando, Savannah? Esto es serio. Tu acosador es el Asesino del Puente. Y Robbie Hammond. No nos olvidemos de él. Aparentemente, tengo un don para atraer psicópatas. Permanezco en silencio, mirando fijamente la carretera blanca. —¿Por qué no has llamado a la policía y denunciado al acosador?

—¿Para decir qué? —pregunto, levantando la cabeza de la ventanilla para mirarlo—. Me gustaría presentar una denuncia. Alguien me está enviando botellas de refresco. Elliot tuerce el volante. —Y ahora esos objetos han sido encontrados en la escena de un crimen. No puedo informar de esto. No sin lanzar sospechas en mi propia dirección. Lo último que necesito es todos los ojos puestos en mí. El asesino sabe lo que hice, y me está provocando con ello, esperando verme quebrarme. No, es un secreto que debo proteger a toda costa. —¿Me estás escuchando? —pregunta Elliot cuando no respondo. Suelto un suspiro, me reclino y apoyo la cabeza en el reposacabezas. Elliot ya me está mirando, dividiendo su atención entre la carretera y mi cara. A veces, es difícil recordar en por qué me cae tan mal. El hombre pasa de caliente a frío en una fracción de segundo. Pero entonces, como ahora, es casi... cariñoso. —Te escucho —confirmo—. Es... complicado. —Complicado —se hace eco, comprobando el espejo retrovisor—. Si te hago una pregunta, ¿responderás con sinceridad? —Depende. Sus ojos parpadean en mi dirección, se posan brevemente en mis labios antes de volver a centrarse en la carretera. —¿Robbie se ha contactado contigo? Me pongo rígida. —Por supuesto que no. Su mirada se desliza en mi dirección y se detiene.

—Sé sincera conmigo por una vez. No se lo diré a nadie. Mi corazón late con fuerza. —Sabes que no puedo responder a eso. Tensa la mandíbula y vuelve a mirar a la carretera. No dice nada más. Cuando estaciona frente a la oficina, salgo antes de que apenas haya tenido tiempo de apagar el motor. Me alcanza en la puerta de entrada y me tiende la mano para mantenerla abierta. El acto casi me hace detenerme. Le dirijo una mirada interrogante antes de entrar. Claire, la recepcionista, nos sonríe mientras nos dirigimos al ascensor. Elliot pulsa el botón y se pone a mi lado. Apenas llego a su hombro. Suspirando, pregunto: —¿Por qué eres tan amable de repente? —¿No puede un tipo ser amable? —Depende. En tu caso, no. Las puertas se abren con un tintineo y entramos en el pequeño espacio con espejos. Cuando me doy la vuelta, Elliot está allí, enjaulándome contra la pared. Sus labios están tan cerca de los míos que respiramos el aire del otro. —¿Qué haces, Elliot? —pregunto, poniendo una mano en su pecho para retenerlo. No hay escapatoria. —Sal conmigo. —Sal... —Déjame invitarte a salir. Sólo una cita. Mis ojos pasan entre los suyos. Me aprieto contra la pared de espejos y apenas me atrevo a respirar.

Sin inmutarse, Elliot me acaricia el cabello detrás de la oreja y me toma de la mandíbula. —No me opongo a suplicar. Las puertas comienzan a cerrarse, pero una forma oscura se cuela en el último segundo. —Típico —murmura Elliot, con la mandíbula contraída. Deja caer la barbilla en señal de derrota antes de retroceder y pasarse una mano por el cabello perfectamente peinado, un movimiento muy fuera de lo normal en él. Mis ojos se abren de par en par al chocar con unos azules océano que me miran debajo del borde de una gorra de béisbol oscura. Con la misma rapidez, pasan de mí a la espalda rígida de Elliot, y sacudo la cabeza, hablándole con la mirada. No te atrevas a hacerle daño. Esos ojos oscuros atrapan los míos, su cabeza inclinada para ocultar su rostro del circuito cerrado de televisión de la esquina izquierda. Mi corazón palpita tan desbocado que me siento mareada bajo la mirada de Robbie. Esa mirada suya, esa fría y despiadada promesa de dolor, hace que se me ericen los pezones y se me enrosquen los dedos de los pies en las botas. Cuando me muerdo el labio, esos mismos ojos azules se desvían hacia mi boca y su mandíbula se tensa. Está tan tenso que no puedo evitar las ganas de pinchar al oso, lo cual sería una mala idea. Robbie es inestable y no quiero cargar con la muerte de Elliot en mi conciencia. Mi mirada se posa en la caja que Robbie tiene en las manos y un escalofrío recorre mi cuerpo. Trago saliva y lo miro. La sonrisita de sus labios me susurra mil secretos que estoy deseando desvelar. Las puertas se abren y Elliot sale sin mirar atrás, llevándose consigo su aroma cítrico. Robbie pulsa un botón que cierra las puertas. Mi corazón ya

no revolotea; late con fuerza, golpeándome el pecho como una bola de demolición. Robbie golpea con el puño el botón de parada, atrapándonos dentro, y deja la caja en el suelo. Luego, cuando se endereza con una sonrisa cruel que es todo sexo y un brillo perverso en los ojos, contengo la respiración. La expectación y el miedo se agolpan en mis venas. —Tengo curiosidad —dice Robbie mientras viene por mí, como una sombra de la noche—. ¿Le habrías dejado besarte? Jadeo cuando me agarra con las dos manos para estrangularme. Sus ojos, ahora casi de color obsidiana, se clavan en los míos y ejerce suficiente presión para provocar chispas de terror. Eso y algo más. Algo mucho más delicioso. —¿Lo harías? Le araño las muñecas, jadeando por cualquier atisbo de aliento, por pequeño que sea, que me permita su fuerte agarre en mi garganta. Mi corazón retumba. Fuertes latidos que me marean. Ahogo un —Sí— y él me corta la última brizna de aire a la que tenía acceso. Me entra el pánico. Un terror embriagador y lujurioso del que no me canso. Mi coño se aprieta y palpita, haciéndome sentir necesitada y húmeda. Mentí. Nunca dejaría que Elliot me besara, pero el engaño valía la rabia en los ojos de Robbie. Especialmente cuando me lastima tan dulcemente. Debe de ver el deseo en mis ojos, porque me suelta el cuello con una mano y me desabrocha rápidamente los vaqueros antes de meterme la mano en las bragas y meterme dos dedos. La tensión es excesiva. No estoy preparada y me duele. Robbie acalla mis gemidos con un beso fuerte, dándose un festín con mis labios y chupándome la lengua antes de morderme lo bastante fuerte como para sacarme sangre. Grito, agarrándome a sus solapas.

—Es un hombre muerto caminando —susurra mientras me besa y me acaricia el clítoris con el pulgar—. Tienes suerte de que no le rompiera el cuello a la vista de la cámara. Gimo contra sus labios, excitadísima por sus amenazas asesinas. —No deberías haber venido aquí, Robbie. Te atraparán. —¿Crees que alguien puede alejarme de tu coño? ¿De ti? —Me masajea las paredes internas, extrayendo placer de mi cuerpo con facilidad, su pulgar me frota el clítoris en círculos sin sentido hasta que lo único que puedo ver y respirar es a él. Retira la mano de mi garganta y me agarra la barbilla con fuerza. Esta vez no silencia mi fuerte gemido, como si quisiera que atravesara las puertas del ascensor. El autocontrol que ejerce mientras me folla con los dedos es casi aterrador. Soy un juguete para él, y está decidido a descubrir por sí mismo hasta dónde puede darme cuerda antes de que me rompa. Para Robbie, tener el control total sobre el objeto de su fascinación es lo que le hace sentirse seguro. En este caso, yo. Lo romperé. Quizá no hoy en este ascensor, drogado por la oscuridad de sus ojos fríos. Pero un día, pronto, lo pondré de rodillas. Será mío. Sus labios húmedos me recorren la mandíbula hasta la oreja y me susurra: —No me cabrees, Savannah. Eres mía y sólo mía. Si lo besas, los mataré a los dos. Y disfrutaré cada minuto. —Sus labios se tuercen, seguidos de una risita erótica y jadeante. Se me pone la piel de gallina en los brazos. Un tercer dedo se une a los dos anteriores, haciéndome ver estrellas. Me aprisiona el labio entre los dientes, mordisqueándolo y chupándolo.

Me corro con un grito, que él se traga con besos hambrientos y mordaces. Una oleada de placer me recorre las piernas, y él sigue devorándome hasta saciarme por completo. Mi cuerpo vibra y mi sensible clítoris palpita. Apenas puedo mantenerme en pie, satisfecha por la embestida que ha provocado en mi cuerpo. Retira la mano de mis bragas y se chupa los dedos, luego me agarra de la barbilla y me advierte: —No olvides quién es tu dueño, preciosa. Si me provocas, no te gustarán las consecuencias. —Su mano se separa de mi barbilla y vuelve a apretar el botón para que se abran las puertas. Con los ojos clavados en mí, recoge la caja y vuelve a salir como si fuera el dueño del lugar.

45 E

stoy apoyado contra la pared de ladrillo, con una bota apoyada en ella, oculto por las sombras del callejón y un conjunto de grandes cubos de basura.

Doy una calada profunda al cigarrillo y las brasas brillan en la oscuridad. Es una tarde silenciosa. La nieve cae a través de la luz anaranjada de una farola cercana. No sé cuánto tiempo he esperado. No importa. Esperaré toda la noche si es necesario. Me recorre una energía inquieta y un músculo de la mandíbula me palpita al sacudir la ceniza. La imagen de ese cabrón acorralando a mi Savannah contra el espejo está grabada a fuego en mi cerebro. No puedo quitármela de la cabeza. Doy otra calada, dejando que el dulce ardor calme mis pensamientos acelerados, e inclino la cabeza hacia atrás. Los copos de nieve se posan en mis pestañas y se derriten en mis labios.

Expulso una nube de humo y veo cómo se dispersa. Savannah no quiere que le haga daño, y eso me pone aún más nervioso. Las voces susurran al margen de mi conciencia, agitadas, inquietas, hambrientas de carnicería. Doy una última calada, llenando mis pulmones ardientes con el humo tóxico, antes de tirar el cigarrillo al suelo nevado y aplastarlo bajo mi bota. Me lo imagino arriba con ella, tocándola y besándola mientras ella gime su nombre. La idea de verlos juntos no me abandona. Me atormenta hasta que tengo que hacer un esfuerzo hercúleo para no moverme del sitio. Cuando por fin sale del edificio, estoy dispuesto a asesinarlo a sangre fría. Salgo tras él y mantengo la cabeza gacha para ocultar mi rostro de la vigilancia cercana. Sus Oxford dejan huellas en la nieve y su respiración se agita delante de él. Pulsa un botón de la llave que lleva en la mano y abre el coche. Aún no es consciente de que le acecha su peor pesadilla. Justo cuando está a punto de agarrar la manilla, le aprieto la nuca con la pistola y noto que se pone rígido. La nieve espolvorea las puntas de su cabello rubio, su bufanda granate y sus hombros rígidos. Reina un silencio denso y pesado, perturbado únicamente por el chasquido de mi pistola. Levantando lentamente las manos, mira fijamente al frente. —No puedo decir que me sorprenda que me buscaras, Robbie Hammond. Mucha gente te está buscando. —Vamos a dar una vuelta. —Lo empujo hacia delante y él rodea el coche, observándome atentamente con una rabia latente en sus ojos esmeralda, una rabia que se refleja en los míos. —No te saldrás con la tuya —dice secamente mientras abre la puerta. Mi respuesta es una ceja arqueada. —Entra.

Desaparece de mi vista y entra en el vehículo. Echo un último vistazo al estacionamiento vacío para asegurarme de que estamos solos, abro la puerta y me deslizo dentro. Lo primero que percibo es el aroma nítido y limpio mezclado con su colonia cítrica y el olor a pino del ambientador. Con forma de abeto, que cuelga del retrovisor. —Conduce —exclamo, mirando el ambientador. Mi mente da vueltas, encajando las piezas del rompecabezas. Deslizo lentamente los ojos en su dirección, observando su gabardina y su bufanda antes de volverme hacia el asiento trasero. Nada parece fuera de lugar. Todo está limpio y ordenado. Le observo de nuevo, la afilada línea de su mandíbula y el músculo flexionado de su mejilla. —Arranca el motor. Esos ojos esmeralda de tormenta parpadean, y entonces gira la llave en el contacto. El motor ruge y los faros inundan el estacionamiento vacío. La nieve se arremolina a través de los haz amarillos, de una belleza inquietante a pesar de la amenaza en el aire. —¿Adónde? —Elliot pregunta, con la voz tensa. —Yo me preocuparé de eso. Tú sólo conduce. Los neumáticos comprimen la capa de nieve fresca, dejando rastros a medida que salimos a la carretera. Veo el edificio de oficinas empequeñecerse en el espejo retrovisor antes de desaparecer por completo. Elliot conduce en silencio, con la mandíbula en tensión. Está reprimido y a punto de estallar. Yo, en cambio. Estoy tranquilo y en control. No aflojo el puño de la pistola mientras le apunto a la cabeza, imaginando lo bonito que quedaría su cerebro salpicado en el interior del coche. Cuanto más nos alejamos y más distancia ponemos entre él y mi Savannah, más fácil me resulta respirar.

—¿Cuánto tiempo crees que puedes eludir a la policía? —Su voz grave perturba el apacible silencio. —Lo suficiente para hacer lo que he venido a hacer. —¿Qué es qué, exactamente? ¿Acosar a una chica inocente de la mitad de tu edad? ¿Matar a los amigos de su padre? Soy periodista, Hammond. Puede que la policía aún no te relacione públicamente con esos asesinatos, pero no hace falta ser un genio para sumar dos y dos. —¿Creía que se clasificaban como desapariciones? —Mi voz destila humor. Su mandíbula se tensa una vez más y lanza una mirada en mi dirección antes de volver a centrarse en la carretera. Se le han formado gotas de sudor en la frente y le tiembla la rodilla. El asesino que hay en mí, el demonio que saliva, nota cada señal de nerviosismo. La satisfacción me invade por dentro. Me gusta su miedo y cómo lame un delicioso camino a lo largo de mi piel. —Entonces, ¿qué es esto? ¿Vas a matarme? —Gira a la izquierda aquí. —Hago un gesto con la pistola hacia un camino de tierra sin iluminar bordeado de espesos árboles. A mi lado, Elliot se pone rígido. La tensión del coche crepita cuando gira el volante y toma la curva. Las ramas retorcidas y nudosas golpean las ventanillas y el coche se tambalea sobre el suelo irregular. —Corta las luces. Elliot vacila, y sus ojos giran en mi dirección mientras una gota de sudor se desliza por su sien. Alarga la mano y apaga las luces. La oscuridad inunda el coche. Se hace un silencio absoluto, perturbado únicamente por las ramas contra la ventanilla y el sonido del motor del coche.

—Detente aquí. El coche frena. Elliot apaga el motor y se recuesta en el asiento. El poder palpita con fuerza en mis venas mientras aprieto el cañón contra su sien. Su suculento y dulce miedo se palpa en el aire. Lo inhalo profundamente en mis pulmones, saboreando cada latido. Mis ojos se adaptan lentamente a la oscuridad. La nieve cubre el parabrisas ahora que los limpiaparabrisas se han quedado quietos. Estamos solos aquí, en nuestro pequeño infierno. —No va a venir nadie —le recuerdo—. ¿Cuánto haría falta para que alguien encuentre tu cuerpo? ¿Un día? ¿Dos? ¿Una semana? ¿Un mes? Su pecho se infla, y le sigue una respiración agitada. —¿Qué quieres? ¿Quieres el coche? Puedes quedártelo. Le clavo la pistola en la sien y él aspira un suspiro. Mi tajante voz retumba en la oscuridad. —No estoy aquí por el coche, y lo sabes. —¿Qué demonios ve ella en ti, de todos modos? Eres un maldito psicópata. Tarareo un sonido de asentimiento mientras me adelanto para abrir su puerta, el viento helado asaltando el interior del coche. —No reniego de mi naturaleza. Ahora sal. —¿Crees que matarme resolverá algo? ¿Te hará sentir mejor? —¡Sal del maldito coche! Sus largas piernas se despliegan y sale del vehículo. Los árboles desnudos se estiran hacia el cielo nublado, con las ramas lastradas por la intensa nevada. Salgo y cierro la puerta antes de rodear la parte delantera del elegante coche.

Elliot me observa atentamente, inseguro, y sus ojos se desvían hacia el arma que tengo en la mano. —Savannah es mía —le digo, acomodándome el cuello—. En todos los sentidos que cuentan. Tócala, y no dudaré en matarte. Inmóvil, Elliot levanta los ojos. Permanece en silencio, siguiendo cada uno de mis movimientos, por leves que sean. Y lo reconozco como lo que es: un depredador evaluando a otro. Pero tengo ventaja, como atestiguan los nudosos árboles que nos rodean. —Mi historia le pertenece. —¿Tu historia? —pregunta confundido. —Soy un hombre posesivo. De hecho, esta obsesión no conoce límites. —Apunto mi arma a su cabeza—. Savannah es todo en lo que puedo pensar. Está bajo mi piel y dentro de mis venas, exigiendo toda mi atención. Exigiendo que mate por ella. Elliot retrocede unos centímetros, más cerca de la línea de árboles. —Mañana a primera hora, le entregas mi historia. —¿Entregarle tu historia? Pero el asesino del puente... James, nuestro jefe... —Ahórrame los detalles. ¿Tienes idea de lo asesino que me hace pensar en Savannah, mi Savannah, escribiendo sobre otro monstruo que no soy yo? Una chica como ella... se siente atraída por la oscuridad. —¿Te sientes amenazado por otro asesino? No me importa la incredulidad en su voz. Ni un poco. —Le devuelves mi historia y luego desapareces de la ciudad. —¿Me estás dejando ir? —Parece tan sorprendido como yo. —No estoy aquí por ti. Eres más un... —Lo rodeo lentamente, y su cabeza gira para seguir cada uno de mis movimientos—, un inconveniente molesto.

—Lo rodeo de nuevo y me pongo frente a él—. Si te conviertes en algo más que una molestia, si vuelves a interponerte en mi camino, no tendré más remedio que eliminarte. Elliot me mira. Tiene las puntas del cabello espolvoreadas de nieve y las mejillas enrojecidas por la brisa helada. Somos casi iguales, ambos ocultamos nuestros propios secretos. Por mucho que me gustaría matarlo, el movimiento de cabeza de Savannah en el ascensor me dijo que estaba fuera de los límites, por ahora. Además, me gusta el miedo en sus ojos. Hay más formas de derrotar a un enemigo que la violencia. Aunque una pizca de ella nunca hace daño a nadie. Lo golpeo con la pistola y el impacto hace crujir sus huesos mientras cae al suelo nevado como una pila de naipes. Gime, acunando su cabeza sangrante. Me meto la pistola en el bolsillo. —Considéralo un regalo de despedida. Una advertencia. —Le doy una patada en el estómago que le hace doblarse. Tose con violencia y jadea entre dientes, con la frente apoyada en la nieve. No satisfecho, le doy otra patada. La sed de sangre corre por mis venas. Mi sed de violencia hormiguea cada terminación nerviosa. Soy un animal inquieto al acecho de su presa. Camino apretando y abriendo los puños. Luego me agacho y lo agarro del cabello rizado. Mi puño golpea su cara, una, dos veces. Cuando lo suelto, mis nudillos están agrietados y cubiertos de sangre. Elliot gime lastimeramente y escupe un rastro de sangre al suelo, de un rojo intenso contra el blanco de la luna. Mis labios se inclinan en una sonrisa fría y despiadada mientras contemplo su forma rota acurrucada en la nieve y la salpicadura de carmesí bajo él.

—Me alegro de que hayamos podido llegar a un acuerdo. No me jodas, ¿entendido? No tienes ni idea de la clase de maldad de la que soy capaz si me traicionas. —Desapareceré —susurra, su voz apenas audible—. No volverás a verme. Riendo entre dientes, inclino la cabeza hacia atrás y me permito cerrar los ojos contra las ráfagas de copos de nieve que se derriten con el impacto. Respiro el aroma fresco del bosque húmedo y la corteza rugosa. La primavera está lejos. El gemido dolorido de Elliot rompe el susurro de las voces que, dentro de mi cabeza, exigen que se desate el infierno. La nieve se mueve bajo mis pies, removiendo las manchas de sangre y dejando huellas que pronto desaparecerán bajo una nueva capa de blanco. Mi bota golpea su estómago por última vez y él grita de dolor, con los dientes ensangrentados y la cara pálida. Pasando por encima de él, desaparezco entre la espesura de árboles desnudos, atraída por los antiguos susurros de sus sólidas raíces enterradas profundamente bajo un grueso manto de musgo y nieve.

46 —D

éjame entender esto… —Con el codo apoyado en el reposabrazos, me froto el puente de la nariz—. Primero me diste la historia de Hammond, luego me la quitaste y me asignaste El asesino del puente por un conflicto de interés. Y ahora me quitas El asesino del puente y me vuelves a poner con la historia de Hammond. — Suelto la mano y miro a James—. Estoy confundida. Hammond sigue en libertad. ¿Ya no es un conflicto de interés? James parece incómodo mientras se afloja la corbata. —Aunque mi postura no ha cambiado, la situación sí. Elliot deja este periódico con efecto inmediato. —¿Elliot qué? —Confundida, parpadeo—. ¿Se va? ¿Por qué? ¿Adónde va? ¿Alguien le hizo una oferta mejor? No hago la pregunta en voz alta. —¿Quieres la historia de Hammond o no? Puedo asignársela a otro...

—Yo lo haré. Su silla cruje al reclinarse. —Bien. El relevo de Elliot estará contigo hoy al cierre. —¿Qué pasa con el asesino del puente? —Pregunto con cuidado. Nadie más que Elliot conoce la conexión, el vínculo colocado en la barandilla. Necesito que siga siendo así. —Jeanine lo quería —dice, haciendo un gesto desdeñoso con la mano. Lo veo inclinarse hacia delante y agarrar la jarra de agua que tiene sobre la mesa. Vierte un poco en un vaso y el chapoteo se oye en el pequeño despacho. —¿Hay algo más? —pregunta, mirándome mientras vuelve a dejar la garrafa—. La columna semanal también es tuya. Sacudo la cabeza, me levanto de la silla y salgo de la habitación. Mis pensamientos se agolpan. Demasiados para separarlos y darles sentido. Pero hay uno que destaca. ¿Por qué se va Elliot tan de repente? Paso por alto mi propio cubículo y continúo por el pasillo hasta salir del suyo. Me apoyo en la puerta y golpeo la pared. Se da la vuelta y sus ojos recorren mi cuerpo antes de darse la vuelta rápidamente y agarrar una caja de cartón que hay sobre el escritorio. Sus pertenencias. Me aclaro la garganta. —¿Así que es verdad? ¿Te vas? Sus hombros se endurecen y, con la caja de cartón apoyada en el pecho, agarra el teléfono. Se lo mete en el bolsillo de la gabardina y se quita la bufanda granate del escritorio.

Cuando se da la vuelta, mira a cualquier sitio menos a mí. Se me ponen los pelos de punta y me cruzo de brazos mientras me alejo de la pared. —¿Qué ha pasado, Elliot? —Has recuperado tu historia. —Okey... —Me acerco un paso, insegura, y él traga saliva visiblemente, sus ojos chocan con los míos. Me llevo una mano a la boca. Sus pómulos están llenos de moratones y su labio inferior luce un corte de aspecto doloroso. —¿Qué te ha pasado? Le rechinan los dientes y se le tensa un músculo de la mejilla. Desvía la mirada y se niega a mirarme. Entiendo. Su orgullo ha recibido una paliza. —¿Qué pasó, Elliot? Los ojos esmeralda, centelleantes de furia cruda, se vuelven hacia mi cara. —No seas jodidamente ingenua. No soy yo el que tiene un acosador psicópata. Mi corazón se detiene. —¿Robbie te hizo eso? No, no es verdad. No lo haría. Pero lo haría. —Así que voy a preguntártelo otra vez. —Elliot se acerca, manteniendo la voz baja para que los demás no le oigan—. ¿Ha tratado de ponerse en contacto contigo?

—No tiene sentido —susurro, los ojos ardiendo en lágrimas—. ¿Por qué haría eso? —Eliminar a la competencia. —Elliot se endereza y pasa junto a mí, llevándose su aroma a cítrico. Antes de que pueda salir, se detiene en la puerta, y sus ojos encuentran los míos por encima de su hombro. —Sólo ... ten cuidado, ¿de acuerdo? Entonces se va. Contemplo el pequeño espacio, observo el escritorio vacío y el sillón de cuero, y siento que me invade un extraño vacío. Yo causé esto. Por muy molesto que fuera, y aunque a veces fuera un completo idiota, no merecía perder su trabajo. Lo persigo, renuncio al ascensor y mis botas bajan resonando por los escalones. Con el teléfono pegado a la oreja, Claire levanta la vista cuando paso corriendo. Salgo tropezando al aire nevado de la mañana y lo alcanzo justo cuando cierra el maletero. —Elliot —grito, el frío se filtra a través de la fina capa de mi suéter. Su mirada encuentra la mía mientras abre la puerta del conductor. Ahora que tengo su atención puesta en mí, me quedo sin palabras y sin saber qué decir para mejorar la situación. La verdad es que nada de lo que diga reparará este puente roto entre nosotros. Una brisa fría me mueve el cabello por los hombros y me froto los brazos. La mirada que le dirijo está llena de arrepentimiento. —Lo siento. —Mis hombros se alzan y luego me encojo de hombros. ¿Qué otra cosa puedo hacer? Robbie Hammond es un tornado mortal en un parque de remolques, y yo estoy atrapada en el ojo de su tormenta.

Un día, cuando el sol finalmente se abra paso entre las nubes, veremos el verdadero alcance de la carnicería que deja atrás. Pero por ahora, bailaré bajo la lluvia. —Estoy enamorada de él, Elliot. No puedo explicarlo. Y no importa cuán condenado esté, no me disculparé. No puedo disculparme. Sé que es una tontería. No hay esperanza de futuro con un condenado, pero mi corazón no atiende a razones. No estoy segura de querer que lo haga. Por una vez en mi vida, quiero aprovechar el momento porque es imprudente. A Elliot se le resalta su nuez de Adán en la garganta mientras me observa atentamente desde el otro lado del techo del coche, la brisa agitando su rizado cabello rubio. —¿No lo entiendes? No tengo elección. Cuando lo aten a esa camilla y le inyecten veneno en las venas, moriré con él. Pero por ahora, no importa cuán breve sea, aprovecharé este momento. Tal vez eso me vuelve loca, pero al menos estoy viva de nuevo. Al menos está silenciando mis pesadillas. —No lo conoces, Savannah. En realidad, no. No estuviste allí anoche para presenciar la maldad en sus ojos. Es peligroso, y si no tienes cuidado, te matará antes de que la policía lo arreste. —Lo sé. —Me encojo de hombros una vez más—. Lo sé... A Elliot se le tensa un músculo en la mandíbula. Me mira fijamente durante un minuto más y luego aparta la mirada. Pasan los segundos. Segundos que se convierten en minutos. Quizá horas. Vuelve a mirarme y me dice: —Te deseo mucha suerte. —Luego se pone al volante y veo cómo su coche se incorpora al tráfico y desaparece por la carretera. —Adiós, Elliot.

—ROBBIE HAMMOND SIGUE prófugo y se le considera armado y peligroso. La policía estatal de Atley Hill dijo que más de cien investigadores, tanto locales como federales, lo están buscando. Suelto un suspiro para calmar la oleada de ansiedad que me invade, silencio el televisor y vuelvo a apoyarme en el sofá, pero enseguida vuelvo a fijarme en la foto de Robbie Hammond. Esos fríos ojos azules y ese rostro cautivador reclaman mi atención, incluso a través de la pequeña pantalla. No puedo negar que el vacío de esa mirada me calienta por dentro. No cuando los he visto de cerca brillar con calor, tan en desacuerdo con la maldad que me devuelve la mirada ahora. Me muerdo el labio inferior, aparto la mirada del televisor y vuelvo a centrarla en el portátil que tengo sobre el regazo. Enfoco la cara sonriente de una de las víctimas de Robbie, una mujer joven, no mucho mayor que yo, con grandes pendientes de aro, cabello castaño hasta los hombros y una nariz de botón pecosa. Según numerosos artículos, era una mujer ambiciosa que acababa de regresar de un año sabático en el extranjero cuando Robbie irrumpió en su casa. Un vecino la encontró unos días después, o lo que quedaba de ella. Paso de la fotografía, hojeo el artículo hasta encontrar lo que busco: los detalles del asesinato. Se me revuelve el estómago de malestar, retorciéndose y enroscándose mientras imagino a Robbie, cubierto de arañazos y sangre, llevando su cuerpo sin vida al baño, donde procedió a quitarle la cabeza... una cabeza que aún no encuentran. Cierro el portátil antes de echar la cabeza hacia atrás y arrastrar las manos por mi cara. Mis pensamientos son intrusivos e inoportunos.

¿Qué me pasa? Robbie Hammond es un monstruo, pero a pesar del horror de sus crímenes, el mal que reside en su interior me intriga. Quiero verlo deshacerse. Y lo que es más inquietante, quiero estar a merced de toda esa maldad contenida... Las luces se apagan, sumiendo el salón en una negrura total. Se me corta la respiración y me quito las manos de la cara. Un hilillo de sudor frío me lame el cuello, los pelos de punta. Hay silencio. Demasiado. Me muevo en el sofá, escudriño la oscura habitación y no veo más que sombras grotescas. —¿Hola? El silencio me saluda, presionando desde todos los rincones. La temperatura baja rápidamente, o eso parece. Los segundos se convierten en minutos. Me levanto lentamente y examino la habitación. Un fuerte estruendo en la cocina hace que el corazón me salte a la garganta y el pánico se apodera de mí con sus resbaladizos tentáculos. Corro hacia las escaleras y resbalo en el primer escalón. Mi rodilla se lleva la peor parte del impacto y estalla un dolor ardiente. Contengo un grito de dolor antes de agarrarme a la barandilla y subir las escaleras. La adrenalina se apodera de mi corazón. Siento el peligro detrás de mí, delante de mí, a mi alrededor. Estoy atrapada en mi propia casa, incapaz de escapar del mal que quiere cortarme las alas y devorarme entera. Por algún milagro, llego al último piso. La rodilla me palpita con un dolor glacial. Una mirada detrás de mí me revela una escalera vacía, los peldaños descendiendo hacia la negrura. Está ahí abajo, observándome a través de las sombras mientras espera a que mi miedo alcance nuevas cotas antes de emprender la persecución.

Algo se mueve y una gran mano se agarra a la barandilla. Abro los ojos de par en par y el corazón me golpea brutalmente el pecho. Suelto un grito patético y salgo corriendo por el pasillo, dándome cuenta en mi pánico del error que fue escapar escaleras arriba. Ahora estoy atrapada por el mal que asciende lentamente, sin ningún lugar al que huir. Ningún lugar al que escapar. Un sollozo me desgarra el pecho y mi mano choca con la consola que hay en medio del pasillo. Intento enderezar el jarrón de flores marchitas que se tambalea precariamente, pero ya es demasiado tarde. Se estrella contra el suelo y los fragmentos de cristal se clavan en mis pies descalzos mientras tomo la rápida decisión de encerrarme en mi dormitorio. El agudo escozor me roba el aliento y me nubla la vista. Pero avanzo, cierro la puerta de golpe y abro la cerradura. Intento encender la luz, pero no hay electricidad. Me doy la vuelta y mis ojos se posan en la cómoda. Es antigua y pesa muchísimo. Necesito todo el peso de mi cuerpo para colocarla en su sitio. Me golpeo la espalda contra ella y mis pies ensangrentados se deslizan por debajo de mí mientras se arrastra lentamente por el suelo. Me giro, apoyo el hombro en la madera y uso mis últimas fuerzas para colocarla en su sitio justo cuando algo pesado choca contra la puerta. Un sollozo asustado sale de mis labios. Me alejo dando tumbos y estiro la mano hacia atrás para apoyarme en la mesilla. Se oye otro golpe y veo con horror cómo la madera se astilla. Mis instintos me dicen que es Robbie, pero la pequeña posibilidad de que no lo sea me revuelve la cabeza. Corro hacia la ventana y miro la carretera oscura y desolada. La farola de enfrente está apagada. No puedo ver el coche de policía desde aquí, y las luces de la casa de mi vecino están apagadas. Otro fuerte estruendo me pone en acción. Abro la ventana y me asomo al exterior, mirando a derecha e izquierda. Es una caída alta, y es poco

probable que el enrejado aguante mi peso. A la mierda. Tiro la pierna por el lateral y salgo al exterior. Mi pie resbala y suelto un grito ahogado, trepando hasta el alféizar de la ventana, desesperada por no caer al vacío. Mi corazón galopa como un caballo por un prado montañoso. El sudor me resbala por la espalda y la camiseta se me pega a la piel. Exhalo un suspiro tembloroso y aliviado cuando mi pie hace contacto con el enrejado. Intento no dejarme dominar por el pánico. Las astillas me muerden las palmas de las manos y la madera resbala bajo mis dedos. Mis pies descalzos y sangrantes chocan con la nieve y jadeo al sentir el frío instantáneo que me muerde las plantas. Vestido con pantalones cortos de algodón y una camiseta, salgo por el lateral de la casa, lejos del coche de policía. No puedo alertarles o registrarán mi casa. Robbie se aseguró con sus regalos de que nunca pudiera acudir a la policía, a menos que quisiera convertirme en cómplice de asesinato. Dejo tras de mí un rastro de huellas ensangrentadas y me apresuro a doblar la esquina, a punto de cruzar el césped y escapar hacia el bosque, cuando se abre la puerta trasera. Mi espina dorsal se pone rígida y echo un vistazo detrás de mí. Gran error. Como una sombra encapuchada, Robbie asoma, demasiado grande para la entrada, con un hacha fuertemente agarrada en la mano. Su rostro, oculto tras una máscara con malla donde deberían estar sus ojos, se inclina. La risita siniestra que le sigue me produce escalofríos. Su voz grave retumba como un trueno: —Parece que ya estás sangrando por mí. —Balancea el hacha a su lado, con la hoja brillando siniestramente a la luz plateada de la luna.

Una palabra más sale de sus labios, una palabra que atraviesa la noche silenciosa como una bala, una palabra que inclina todo mi mundo sobre su eje. —Corre. De repente, ya no soy Savannah. Soy una de sus víctimas, corriendo alocadamente hacia el bosque con la esperanza de salir ilesa pero sabiendo en el fondo, en lo más recóndito de mi alma, que nada escapa a la pesadilla que se cierne sobre mí. Su sombra me gana, haciéndose más grande sobre el suelo resplandeciente. Ráfagas de nieve se escapan dentro de mi ropa mientras tropiezo con mis pies entumecidos en mi prisa por escapar. Con la nieve hasta los tobillos, lucho por ponerme en pie y en su lugar me arrastro. Otra mirada detrás de mí hace que mi corazón lata tan fuerte que me preocupa desmayarme del terror que siento cuando blande su hacha. Me está alcanzando rápidamente, sus grandes pasos devoran la corta distancia. Me invade una oleada de adrenalina, me pongo de pie de un salto y me acerco tambaleándome al bosque. Mi rodilla palpita con un dolor ardiente, y mis pies sangrantes están entumecidos por la nieve, lo que en cierto modo es una bendición. Al menos ahora, los cortes profundos ya no escuecen. Un fuerte sollozo me sube por el pecho. Soy demasiado lenta, incapaz de correr con mi rodilla herida. Su sombra empapa la mía y sus dedos se enredan en mi cabello mientras me empuja contra su duro pecho. Lo siento apretado contra la hendidura de mi columna, largo y duro. El frío metal me besa la garganta y su cálido aliento recorre un camino caliente a través de mi cabello hasta la concha de mi oreja mientras me susurra:

—Te tengo. Me retuerzo, intentando zafarme de su agarre, pero es inútil. Robbie es un muro detrás de mí. Su brutal agarre de mis cabellos no cede, sino que se intensifica hasta que grito de dolor. Me arde el cuero cabelludo. —Esto es lo que querías, cariño. Me querías a mí. No digas que no te lo advertí. Mis pies resbalan por la nieve, dejando tras de sí un rastro de color rojo mientras él me arrastra por el cabello hasta un coche estacionado más adelante. Tal vez sea una tontería por mi parte no gritar. Pero no grito. El grito que quiere atravesar la noche permanece enterrado en mi pecho, atado por los deseos más oscuros de mi psique. Deseos de destrucción y carnicería. Deseos que susurran desde los recovecos de mi mente, diciéndome lo bien que se siente esta locura. Cómo no somos tan diferentes, Robbie y yo. Ambos somos asesinos. Criaturas hambrientas de la noche. Y lo último que quiero es que la policía se entere de que el hombre al que persiguen ha atrapado a su presa.

47 R

obbie me mete en el coche con sus dedos enredados en mi cabello. Miro a mi alrededor mientras cierra la puerta. El asiento trasero está lleno de latas de refresco vacías y apesta a cigarrillos rancios y a abandono. El dueño de este coche es un desastre. También es probable que esté muerto. Trago saliva al pensarlo. El coche se balancea y Robbie se desliza dentro, aún con la máscara puesta. Siento escalofríos cuando gira la cabeza para mirarme. Ojalá pudiera verle los ojos, ver al hombre que se esconde tras la maldad, el hombre que insiste en que tiene que mantener el control absoluto o me hará daño. Alarga la mano entre los asientos y agarra un trozo de cuerda que no había visto antes, y mis ojos se abren de par en par cuando me domina en el reducido espacio. Me sujeta los brazos a la espalda y me rodea con la

cuerda más veces de las que puedo contar antes de tensarla y anudarla con una pericia que me moja como un cubo de agua fría. Mientras tanto, forcejeo, dando patadas con las piernas, tratando desesperadamente de darle un rodillazo. Incluso intento morderle, pero él me agarra las mejillas con un apretón despiadado. Su voz profunda y grave destila autoridad. —Cariño, no dudaré en hacerte daño si sigues resistiéndote. De hecho, lo disfrutaré. ¿Es eso lo que quieres? ¿Ver mis manos cubiertas de tu sangre? ¿O te portarás bien y verás qué sorpresa te tengo preparada? ¿Sorpresa? Sus palabras tácitas me provocan un largo escalofrío, un presentimiento que no puedo evitar. Se aparta de mí y me abrocha el cinturón de seguridad antes de volver a sentarse en su asiento y arrancar el motor. La calefacción me lanza aire frío a la cara. Tras comprobar los retrovisores, Robbie se aleja del lugar apartado y conducimos en silencio. Intento mover los brazos, pero la cuerda que me rodea me aprieta demasiado. —¿De quién es este coche? —Pregunto, me duelen las articulaciones de los hombros. Robbie no responde, y su silencio me inquieta más de lo que me gustaría admitir. Me retuerzo en el asiento y arqueo la espalda, intentando mover las muñecas, en vano. —¿Adónde me llevas? —Pronto lo verás. —Su frío barítono me envuelve como una oscura amenaza en una noche fría.

—Me estás asustando, Robbie. —Trato de calmar mi voz sin éxito—. Tengo miedo. Con una mano colgando sobre el volante, golpea el salpicadero con la palma y abre la guantera para mostrar una Glock. Mis ojos se abren de par en par. La agarra y me la pone en la sien, luego gira la cabeza despreocupadamente sobre el reposacabezas. Sus ojos rebotan entre mi cara y la carretera vacía y oscura, en la que solo se extiende la noche sombría. Todos los músculos de mi cuerpo se bloquean. Me quedo helada, sin atreverme a respirar ni a hacer ruido. Un gemido me sube por la garganta antes de que me atreva a tragarlo. Aparentemente hipnotizada, Robbie arrastra la pistola por mi sien y sobre mi mejilla y boca antes de darme unos golpecitos en los labios dos veces con el frío metal. Recorre mi barbilla, baja por mi garganta y estómago hasta llegar justo ahí, al vértice de mis muslos, presionando contra mi clítoris hinchado. Robbie frota el arma sobre mis partes más sensibles, haciendo que mi excitación humedezca la fina tela de algodón. —Tan necesitada —se burla, empujando la camiseta hacia arriba con el cañón antes de sumergirlo dentro de mis pantaloncillos. Jadeo cuando el frío metal se desliza sobre mis resbaladizos pliegues. Mis piernas se abren por voluntad propia, y el placer chisporrotea entre mis piernas, más intenso aún por el miedo embriagador que se mezcla con el calor que se arremolina en mi interior. Divertido, Robbie se ríe mientras rodea mi clítoris, jugando con él hasta que tiemblo y me estremezco, apenas capaz de tomar una respiración completa. —Inclina las caderas, nena.

Me muevo en el asiento, las inclino hacia arriba para darle más acceso y él introduce el grueso cañón en mi interior. Su pecho retumba con una risita profunda. —¿Confías en mí lo suficiente como para follarte con una pistola, preciosa? ¿Qué me impide apretar el gatillo ahora mismo? Mi coño se aprieta alrededor del arma mortal ante su despiadada amenaza, y gimo en voz alta, luego hundo los dientes en mi labio inferior mientras balanceo las caderas para recibir más. —No me matarás todavía. —Pareces muy segura —se burla, girando por un camino de tierra. El coche se desplaza por el terreno irregular y las paredes de mi coño se agitan alrededor del arma. Estoy tan cerca, excitada hasta lo indecible por la depravación. Robbie se detiene frente a un almacén abandonado. El edificio en ruinas se asoma como un monstruo inquietante con las ventanas quebradas y el tejado roto. No llego a estudiarlo más de cerca, porque Robbie me baja el asiento, me arranca los pantaloncillos y me abre las piernas de par en par. Sus ojos se llenan de intenciones perversas mientras se cierne sobre mí como un demonio, clavándome la pistola hasta el fondo, mientras la luna llena baña su figura con un brillo espeluznante y proyecta sombras siniestras sobre su máscara. —¿Oyes eso? —susurra acaloradamente, y yo sí lo oigo: el sonido húmedo que hace mi coño al tragarse su Glock y chorrear sobre ella, ávido de más de la enfermedad de Robbie. —Pronto, será mi polla desgarrando tu coño. Gimo, echo la cabeza hacia atrás y él se arranca la máscara. Me hunde los dientes afilados en el cuello y yo siseo de dolor mientras mi coño se aprieta alrededor de la pistola. Estoy delirando y completamente bajo el

hechizo de Robbie. Está armado y se le considera peligroso. Muy jodidamente peligroso. —¿Quieres que apriete el gatillo, Savannah? ¿Que desate a mi monstruo de una vez por todas? —Las crueles palabras, susurradas contra mis labios entreabiertos, se convierten en mi perdición, y me derrumbo alrededor de la pistola justo cuando aprieta el gatillo. El chasquido audible hace que me recorran oleadas de intenso placer. Mi visión se ennegrece y Robbie se deleita con mis gemidos, como una bestia hambrienta con su presa. Tira la pistola a un lado, me agarra el cabello con sus largos dedos y desliza sus labios sobre los míos. Su lengua se adentra en mi boca para enredarse con la mía y, egoístamente, me roba el aliento y los últimos restos de cordura. —Jodidamente perfecta —gruñe, mordiéndome el labio inferior antes de quitarse sobre mí y sentarse de nuevo en su asiento. Agarra la pistola, mete la mano en la guantera y procede a meter balas en la recámara vacía mientras mi corazón vuelve a la normalidad. Estoy arruinada. —Robbie... —Susurro, haciendo que se ponga rígido mientras mete la última bala—. Sé que tienes miedo. —Mi corazón palpita dentro de mi pecho—. Yo no tengo miedo. No tengo miedo de nada. Ni de ti. Ni de la muerte. Me muerdo el labio hinchado por el beso y mantengo la mirada fija en su mandíbula tensa y su mirada de reojo. —Si esta noche es todo lo que tenemos, que así sea. Arruíname, Robbie. Destrúyeme. Muéstrame todo de ti. La maldad, la belleza, la crudeza, el daño. No hay parte de ti que no quiera tener la oportunidad de amar. Su cabeza se inclina y su nuez de Adán salta en su garganta antes de encontrarse lentamente con mi mirada en la oscuridad.

—No sabes lo que pides, Savannah. —Apunta la pistola reluciente hacia el almacén—. No sabes los horrores que aguardan dentro de ese edificio. Te concederé tu deseo. Te hice una promesa, una sola promesa: matar a todos los hombres que te hayan hecho daño. Eso es todo lo que puedo darte... emociones, compromiso, seguridad... esas cosas me son tan ajenas como la luna al sol. —No pasa nada —lo tranquilizo, deseando poder estirar la mano para tocarlo . —¿Conoces la historia de Bonnie y Clyde? Me pasa los nudillos por la mejilla y tararea. —Ambos mueren al final. Sus dedos se detienen en mi piel y sus ojos vuelan sobre mi rostro. Me acerco más, necesito su tacto, que sus dedos recorran mi piel y pronuncien palabras no dichas que pertenecen a los amantes del mundo. No a nosotros. Aquí no. No esta noche. —Romeo y Julieta —susurro—. Su amor ardió más por su trágico final. Sus nudillos reanudan su recorrido por mi piel, apartando mechones de cabello. —Pase lo que pase, estarás a salvo. Tú... Nosotros no. —¿Confías en mí? —pregunta. —¿Al final me crees si te digo que sí? Su risita me arranca una sonrisa a pesar del dolor palpitante que siento en el pecho. En lugar de responder a mi pregunta, gira los nudillos y roza con la yema de un dedo mis labios, susurrando: —Veamos hasta dónde llega esa oscuridad, mi dulce Savannah.

48 A

rrastro a Savannah al interior del almacén después de volver a subirle los pantaloncillos de dormir. El primer sonido que nos recibe es el insistente goteo de la nieve derretida cerca del agujero del tejado, y un rayo de luz de luna lo atraviesa para iluminar la forma encorvada y temblorosa atada a una silla en el centro de la habitación. Procedo a encender unas cuantas velas colocadas estratégicamente. El resplandor anaranjado parpadea salvajemente, proyectando sombras alargadas sobre las paredes cubiertas de vetas blancas y filtraciones de agua. —¿Qué es este lugar? —empieza a preguntar, pero se calla cuando se da la vuelta y mira al último monstruo de su pesadilla. Michael Heikkinen, llamado así por su padre finlandés. El hombre en cuestión intenta con todas sus fuerzas mantener la cabeza erguida, pero tras horas de diversión con mi puño, está débil. El suelo mugriento está lleno de dientes y sangre.

Al pasar junto a la mesita donde están mis herramientas, agarro un cuchillo reluciente y lo examino a la luz de las velas. —Todos los asesinos tienen una guarida. —Mis ojos se cruzan con los de Savannah y enarco una ceja mientras una sonrisa se dibuja en mis labios—. Esta es la mía. Savannah gira la cabeza y observa el vasto espacio, casi vacío. La cama individual con un delgado colchón mohoso apoyado contra la pared, la pequeña mesa y la solitaria silla. No siempre fue una pocilga, pero dieciséis años entre rejas han visto cómo este lugar se deterioraba rápidamente. —¿Aquí es donde matabas a tus víctimas? Me detengo lentamente detrás de Michael y le sostengo la mirada, disfrutando de la forma en que frunce el ceño mientras trata de entenderme. —¿Lo es? Sus mejillas se calientan. —No a todas. A algunas las mataste en sus casas, a otras las metiste en tu coche y las trajiste aquí. —Ahí está mi pequeña reportera —le susurro a Michael—. Ha hecho su investigación. —Enderezándome de nuevo, le agarro del cabello y expongo la columna de su garganta, luego apunto con el cuchillo a Savannah—. ¿Por qué los he traído aquí? Sus ojos abandonan a regañadientes su rostro aterrorizado y me mira, meneando ligeramente la cabeza. —Querías tomarte tu tiempo. —¿Es así?

—Sí. —Su voz es débil e insegura—. Esto está demasiado lejos para que nadie oiga sus gritos. —Un escalofrío recorre todo su cuerpo. Me inclino para susurrar en el oído de Michael y aprieto la hoja contra su garganta. —¿Oyes eso? Nadie puede oírte gritar aquí. Pero eso ya lo sabías, ¿verdad? Un sollozo lo estremece, su miedo palpable en el aire. Miro a Savannah a través de las pestañas antes de dirigirme a su atormentador. —¿Ves a esa chica? Ha crecido desde que le pusiste tus sucias manos encima. Así que esto es lo que pasará: admitirás en voz alta lo que hiciste y luego te disculparás. Intenta hablar, pero sus palabras salen confusas y apresuradas. Saco el cuchillo y lo golpeo con el mango. Su cabeza se inclina hacia un lado y una gota de sangre resbala por su oreja. Lo rodeo y me acerco a Savannah, que permanece inmóvil. Le aparto el cabello enmarañado del hombro, hundo la nariz en su cuello e inhalo su dulce aroma hasta lo más profundo de mis pulmones. Estoy en casa con ella y su suculento olor que me lleva al borde de la locura y más allá. Por no hablar de su suave aliento, que se mezcla con el agrio hedor de la muerte y la carnicería, mis cosas favoritas. —Dile lo que hiciste —le ordeno mientras rodeo la cintura de Savannah con el brazo y la atraigo más hacia mí—. Admítelo en voz alta. Este es el momento de expresar tus pecados. Derrotado, se desploma y solloza patéticamente, como si mereciera sentir lástima de sí mismo cuando fue él, con sus sucias manos y su mente enferma, quien mancilló a una joven. Aquí sólo hay pecadores. El pensamiento hace que una sonrisa curve mis labios.

Arrastro la nariz por la columna del cuello de Savannah, complacido cuando ella lo inclina para ofrecerme un mejor acceso. Hundo los dientes en el lóbulo de su oreja y lo chupo entre los labios. —Yo... —empieza, y tiro de la cabeza de Savannah hacia atrás por el cabello mientras le respondo: —Vamos. Los segundos pasan, deliciosamente cargados de anticipación y terror. Una mezcla embriagadora, si alguna vez conocí una. Chupo y mordisqueo el cuello de Savannah, decorándolo con marcas de mordiscos y dejando mi olor en su piel. Ella frota el culo contra el bulto que hay detrás de mi cremallera y en sus labios bailan sonidos de placer. Pero se pone rígida cuando Michael dice: —La violé. Levanto la cabeza. El cabello de Savannah está fuertemente agarrado por mi puño y su cuello está desnudo y vulnerable, igual que su corazón. —Estás eludiendo el tema. No seas modesto. Admite lo que hiciste. Los ojos inyectados en sangre de Michael se llenan de lágrimas y aparta la mirada. —La hice tumbarse sobre la mesa, encima del dinero y las cartas, y la llevé allí mientras los demás miraban. El chillido que sale de los perfectos labios de Savannah me hace enrojecer. Aprieto con fuerza su cabello y gruño: —Eso no es todo, ¿verdad? Se turnaron. Su barbilla se hunde en el pecho y las lágrimas caen en cascada por sus mejillas. Todo es una actuación. Michael no se arrepiente del pasado. Lamenta que el pasado le haya alcanzado.

—Hicimos ruidos de mugido. Burlándonos de ella todo el tiempo. La rabia me inunda hasta borrar la última pizca de control que tengo sobre la bestia que duerme en mi interior. Suelto a Savannah y cruzo la habitación, apretando con fuerza el mango del cuchillo. Inclinando su barbilla ensangrentada y magullada hacia arriba con la hoja, rechino los dientes al ver la expresión de cobardía en su rostro. —Tu Dios no perdona tus pecados. Ya te ha abandonado y te ha dejado pudrirte en el Infierno. —Giro sobre mis talones y me dirijo a la mesita. Savannah solloza en silencio junto a la entrada, atormentada por su pasado y destrozada por la confesión. Será un honor para mí pintar estas paredes con los gritos de Michael. Armado con un cuchillo de carnicero, me acerco a él y le paso la hoja por la muñeca izquierda. Su mano se cierra en un puño y forcejea contra la cuerda que lo sujeta al reposabrazos. Empieza a gritar mientras se agita en el asiento, con el miedo por las nubes. Sacudo la cabeza. —Estás asustando a la niña. —¡Estás como una puta cabra! —grita, con la saliva volando por todas partes y la mirada frenética—. ¿Qué vas a hacer? ¿Matarla a ella también? ¿Crees que te querrá después de esto? ¿Crees que alguna mujer quiere a un puto monstruo como tú? —Creo —empiezo, arrastrando la hoja por su hombro y su brazo, un reguero de sangre se precipita a la superficie—, que ella necesita ver mi verdadero yo, cada grieta e imperfección. —La miro por encima del hombro y esbozo una sonrisa demente, el tipo de sonrisa que ha hecho estremecerse a otras mujeres—. Este soy yo, cariño. Tu propio monstruo. —Mi demonio —susurra ella, alejándose de la pared y cojeando sobre sus pies cortados y su rodilla arruinada. Se me aprieta el pecho al verla acercarse.

Se detiene a mi lado y me mira entre lágrimas. —Es tu turno de confiar en mí, Robbie. Desátame, por favor. —Como no me muevo, vuelve a suplicarme—. Por favor. Deshago los nudos a regañadientes y la cuerda cae al suelo antes de que ella gire los hombros, masajeando los músculos para devolverles la sensibilidad. Contengo la respiración, esperando a ver qué hace, esperando a que me diga que soy un bicho raro, esperando a que salga corriendo asustada y no mire atrás. No hace nada de eso. Se acerca, rodea la mía con su pequeña mano y susurra: —Suéltalo. —Me quita los dedos del cuchillo de carnicero—. Esta no es tu pesadilla. Es la mía. Con el cuchillo en la mano, se aparta de mí y me da la espalda. —¿Sabes por qué nunca te denuncié a la policía? —le pregunta a Michael, rodeando su silla. El hombre en cuestión permanece en silencio, apretando las dos manos con la mandíbula apretada. —Era más fácil fingir que nunca había ocurrido. El pasado sólo podía hacerme daño si yo se lo permitía, ¿no? Así que lo aparté de mi mente durante mucho tiempo, pero mi padre era un recordatorio constante del pasado. Algunos días, me costaba respirar dentro de mi propia casa porque él utilizaba el mismo aire que yo. No importaba que no pudiera mover un músculo ni hablar. Él estaba allí, y era suficiente para que los recuerdos atormentaran mis sueños. No fue hasta que Hammond lo sacó todo a la superficie que no pude seguir fingiendo que nunca había ocurrido. Porque sucedió. Me destrozaste. Se traga un sollozo ahogado y se enjuga las lágrimas. A pesar de las ganas de estrecharla entre mis brazos y disipar sus penas a besos, guardo silencio y le concedo este momento de purga.

—Creo que es hora de recuperar mi poder, pieza a pieza. —Levantando el brazo, hace caer el cuchillo de carnicero sobre su muñeca con un fuerte golpe. El metal choca contra el metal. La mano amputada apenas se sostiene, con tendones y huesos sobresaliendo de la herida. El grito ronco de Michael rebota en las paredes, y las sombras se hacen más altas, persiguiendo sus gritos como demonios de otro mundo liberados de las fosas del Infierno. Con una mirada maníaca y vengativa en los ojos, vuelve a golpear, cortando la mano por completo. Cae al suelo, y la sangre se agolpa a su alrededor, como un lago tranquilo y oscuro lleno de secretos y mitos mortales. Ladea la cabeza y estudia la carnicería, con los ojos brillantes de satisfacción. —Se está desangrando rápidamente. ¿Cómo lo detengo? —Se gira y desliza las manos por mi pecho y mi cuello. Sus uñas dejan marcas de arañazos cuando hunde sus dedos en mi cabello—. Pensándolo bien, al diablo con eso y al diablo con él. Te necesito. Quiero que me folles, Robbie. No necesito que me lo digan dos veces. Con un movimiento rápido, le agarro el culo y la levanto, luego quito la mano cortada de una patada y la vuelvo a bajar. Tendida como un festín en la sangre de su verdugo de la infancia, me mira con ojos hambrientos. Le arranco los pantaloncillos y le rasgo la camiseta por la mitad antes de tocarle los pechos. Ambos hacemos oídos sordos a los gemidos y sollozos de dolor a nuestro lado, las súplicas desesperadas de un moribundo. Deseo carnal es la única palabra que describe lo que siento cuando ella me mira con esos ojos y ese ardiente calor que lame un delicioso camino hasta mi dolorida polla. Me arrodillo entre sus piernas abiertas y me desnudo, tirando la sudadera y la camiseta al suelo antes de bajarme la cremallera de los vaqueros. Me

los bajo por los muslos y mi polla se libera. Savannah se moja los labios cuando me los quito y me clava las uñas afiladas en los músculos del pecho. Me apoyo en el codo antes de deslizar los dedos por la sangre aún caliente del suelo. —Solía fantasear con tus manos cubiertas de sangre —admite. Sonrío y le pongo la palma ensangrentada delante de la cara. Remolinos rojos recorren mi muñeca y mi antebrazo. —¿Así? Con el labio atrapado entre los dientes, asiente casi tímidamente, y luego jadea cuando le paso los dedos por la frente y las mejillas en varias rayas furiosas. —Ya está —susurro, agarrando su esbelto cuello con mi mano ensangrentada y manchando su pálida piel. Le lamo los labios, saboreando el deseo en su respiración agitada—. Mi propia guerrera. Pasa los dedos por la sangre y luego arrastra el pulgar por mis mejillas barbudas con un movimiento demasiado suave para el horror que nos rodea. Sus ojos recorren mi cara. Pero antes de que pueda matarme con esa mirada acalorada, pruebo sus labios. Su lengua acaricia la mía y gimo. Quiero devorarla lentamente y follarla al compás del latido de su corazón. Inhalar cada una de sus respiraciones. —Fóllame, Robbie —suplica entre besos, sus caderas levantándose del suelo—. Te necesito. El miedo me invade antes de que pueda detenerlo. —No puedo hacerlo —digo entrecortadamente, apretando la frente contra la suya. No tengo el control y eso me asusta. Ella me asusta.

Leyendo mis pensamientos, registra el suelo ensangrentado con la mano hasta encontrar lo que busca. Entonces me agarra de la muñeca y me pone el cuchillo en la mano. Cierra sus dedos alrededor de los míos y guía la hoja hacia su garganta. —Si necesitas tener el control para sentirte seguro, Robbie. Hazlo. Recupera el control, pero por favor, fóllame. La hoja se clava, un simple corte superficial que hace que la sangre salga a la superficie y recorra el lateral de su cuello. —Mierda —gruño, derrotado, arruinado por el hambre en sus ojos—. Me matas. Me pongo de rodillas, paso un brazo por debajo de ella y la penetro con fuerza. Grita y arquea la espalda, con las tetas hacia el techo. Muevo las caderas, follándomela a fondo y despacio mientras agarro la hoja, observando su cara mientras el cuchillo amenaza con rebanarle la garganta si pierdo el control. Sus ojos se clavan en los míos, llenos de deseo y lujuria. Sus hombros se deslizan por el charco de sangre, untándola sobre las grietas del suelo de cemento, y su coño aprieta mi polla mientras se pellizca los pezones. Arrastro el extremo plano por el centro de su cuerpo, y la hoja brilla a la luz de las velas mientras dejo que mis ojos se deleiten con cada centímetro de su piel. Cada suave valle y curva. Ella es la perfección. Tiro el cuchillo a un lado y le meto los dedos en la boca. Mis pelotas se tensan y golpean sus nalgas. Su lengua se desliza sobre mis dedos en una danza seductora mientras chupa. Savannah me va a matar.

—Más fuerte, Robbie —suplica cuando saco los dedos de su boca y la agarro por el cuello. Mi nombre en sus labios suena jodidamente divino y corta tan profundo como un cuchillo al corazón. Me pongo de pie, la levanto por el brazo y la siento a horcajadas sobre mi regazo. Se hunde y me toma centímetro a centímetro. Su coño se traga mi longitud y no pierde el tiempo moviendo las caderas. Toma lo que necesita, casi frenéticamente. —¿Tienes idea de lo jodidamente perfecta que eres? ¿De lo bien que te sientes? —Le palmeo el culo, haciéndola rebotar sobre mi polla, cada vez más fuerte y rápido, penetrando más profundamente, alcanzando ese punto mágico. —Mierda, Robbie —grita temblando entre mis brazos. —Mírame. Dame esos ojos —exijo, necesitando que me ancle. Me mira y luego pega sus labios a los míos mientras choca contra mí casi desesperadamente. —Puedo sentirte en todas partes. —Bien —respondo, sonriendo contra sus labios—. Este coño es mío. Sus pezones rozan mi pecho sudoroso y me rodea el cuello con los brazos para que quedemos muy cerca. —¿Todavía tienes el control, Robbie? —Cariño —respondo con un gruñido, con la polla palpitando dentro de ella—, nunca he tenido el control contigo. Lo he intentado, pero tú lo haces imposible. Desde el primer momento en que te vi, supe que debía tenerte. Echa la cabeza hacia atrás con un gemido y le aprieto el culo. Sus ojos vuelven a clavarse en los míos, exigiéndome que le entregue hasta el último gramo de mi alma.

—¿Me querías en la primera entrevista? —Mucho antes. —Aprieto mis labios contra los suyos para acallar su retahíla de preguntas. Ahora no es el momento. No cuando su coño palpita alrededor de mi polla. La sujeto contra mí mientras me pongo de pie. Luego la estampo contra la pared más cercana y apoyo la mano en la fría superficie mientras le balanceo el culo con el brazo libre. Nuestra follada es nada menos que salvaje. Soy insaciable en mi afán por poseerla, y no puedo enterrar mi polla lo bastante profundo ni marcarla con mis dientes lo suficiente. Quiero ser su dueño y poseerla. Quiero ser lo último en lo que piense por la noche y lo primero que vea cuando se despierte . Quiero que me consuma. Nada menos que la locura será suficiente. Esta. Mujer. Es. Mía. —¡Mierda, Robbie, sí! —Su boca se abre en un grito silencioso y su coño me aprieta como una prensa. Mi propio clímax no está lejos. La follo con más fuerza, golpeando mis caderas contra ella tan brutalmente que su columna choca contra la dura pared con cada embestida. Estoy demasiado ido para preocuparme y soy esclavo del placer insano que ella arranca de mi cuerpo con su apretado coñito y sus gemidos eróticos. Ella me hace así. Nadie me ha convertido nunca en un animal frenético como ella. Me libero dentro de ella con un profundo gemido, con la nariz enterrada en su cuello. Me estremezco casi violentamente. Mis caderas se agitan, arrastrando las últimas oleadas de placer. Su suave respiración vuelve lentamente a mi mente, así como la sensación de sus dedos en mi cabello y sus afiladas uñas en mi cuero cabelludo. Me estremezco una última vez antes de ponerla en pie y besar

su frente húmeda y ensangrentada. Mis dedos recorren la parte interior de su muslo, y arrastro mis dedos resbaladizos sobre sus labios antes de lamérselos en otra muestra de la lujuria que ella me infunde. Cuando le hundo los dientes en el labio, grita. La agarro con fuerza de la barbilla para mantenerla en su sitio, y un gemido masculino retumba en mi pecho al sentir el sabor del cobre en mi lengua. —Jodidamente perfecta. Mi Savannah está cansada, apenas puede mantenerse erguida mientras sus ojos se cierran. Deslizo el brazo por detrás de sus piernas y la levanto contra mi pecho. Una última mirada en dirección a Michael confirma que está muerto, rodeado por un gran charco de sangre oscura. Bien. Savannah se merece el fin de sus pesadillas.

49 D

espués de que Robbie nos llevara a mi casa, follamos en la ducha, y luego me secó con una toalla mullida y se tumbó en la cama conmigo, para mi sorpresa. Estamos de lado, mirándonos mientras los dedos de Robbie bailan sobre mi brazo en caricias tranquilizadoras. Nunca me había sentido tan relajada y segura, lo cual es irónico, teniendo en cuenta quién está en la cama conmigo. —¿Cómo te sentiste después de matar a tu madre? Robbie medita su respuesta, trazando remolinos en mi piel. Sentí muchas cosas, pero también nada. —¿Nada? Tararea. —Alivio porque ya no podía hacerme daño. Miedo, porque ahora estaba solo. Pero el miedo estaba dirigido sobre todo a mí mismo y a mis

propias tendencias violentas, o lo había estado hasta ese momento. Las voces se apoderaron de mí después de eso, y no luché contra ellas. —¿Las voces? —Estoy enfermo, Savannah. —Levanta la mano y desliza un dedo por el puente de mi nariz—. Las voces se calmaron después de cada muerte, y experimenté paz durante un tiempo antes de que volvieran a aparecer. —¿Cuándo empezaron las voces? —Estoy llena de preguntas, tantas preguntas. Podría quedarme aquí toda la noche, envuelta en este hombre, y escucharlo hablar de sí mismo. —No estoy seguro, exactamente —responde, acariciando mi nariz antes de trazar la curva de mis labios—. Creo que tenía unos diez años. —¿Qué te dicen? —¿Esto va a estar en tu artículo? —Su sonrisa es juguetona. La mía también. Le doy un mordisco en el dedo. —¿Crees que quiero compartir esta parte de ti con el mundo? —Con un rápido movimiento de cabeza, le agarro la muñeca y le beso cada dedo. Lo miro a los ojos y le susurro—. No, esta parte de ti me pertenece. —Toda tú me perteneces —dice—. No hay una parte de ti que quiera compartir con el mundo. —Así que enciérrame. —No me tientes. —Se apoya en el codo y me acaricia la mejilla, sus ojos azules me miran a los ojos y a la boca—. ¿Cómo he tenido tanta suerte? — Sus labios rozan los míos en un beso suave, tan opuesto a sus ángulos duros. Me besa como si quisiera memorizar mi sabor. Su cálida lengua roza la mía, haciendo que me derrita en el colchón. Cuando rompe el beso y vuelve a tumbarse, me siento mareada.

—Háblame de las voces, Robbie. Vuelve a acariciarme el brazo tranquilizadoramente. —No eran buenas. —¿Qué han dicho? —Que no era lo bastante bueno y que todo el mundo me odiaba. Mi madre, los profesores, otros niños. A medida que crecía, se volvían más crueles y me exigían que actuara. —¿Y ahora qué? —Pregunto suavemente, colocando mi palma sobre su corazón. —Las silencias. Sorprendida, levanto los ojos hacia los suyos y contengo la respiración. Su corazón late con fuerza bajo mi mano. —¿Sí? —Sí...—Desliza los dedos por mi brazo, los entrelaza con los míos y se los lleva a los labios. Su mirada se clava en la mía mientras besa con ternura mis nudillos—. Tú me traes la paz. Mi corazón galopa cuando la alegría, tan aterradora como estimulante, se extiende por mi pecho. Me acurruco más y respiro su aroma masculino. Si por mí fuera, nunca abandonaría la seguridad de sus musculosos brazos. Mi idea del paraíso es acurrucarme en su calor, con la mejilla pegada a su pecho y sus piernas enredadas con las mías. Su pecho retumba mientras dice con su voz grave: —Háblame de ti, Savannah. —Rara vez hablo de mi pasado —admito—. Con nadie. Robbie me besa la cabeza antes de ponerme boca arriba. Se cierne sobre mí, apoyado en el codo, con los dedos enredados en mi cabello.

—¿Dónde está tu madre? No me gusta cómo me da un vuelco el corazón, aunque no tenga recuerdos de ella. —Se marchó unos meses después de mi nacimiento —respondo, con la garganta llena de emoción—. Hizo las maletas y se marchó. Robbie se pone rígido y me agarra el cabello con fuerza. Dejo que el fuerte pinchazo me afecte. —¿Te ha abandonado? —Hay tanta emoción en su voz profunda, tantas palabras sin pronunciar. Como no le contesto, me agarra de la barbilla y me besa con fuerza en los labios, un beso que no deja lugar a dudas. Soy suya. —Ella se lo pierde. —Su voz retumba a mi alrededor como un trueno—. ¿Y tu padre? Intento apartar la mirada, aislarme de las emociones que afloran a la superficie, pero Robbie no me deja. Me clava los dedos en la barbilla y se me escapa un pequeño jadeo. —No te escondas de mí. Háblame de él —me dice, apretando su frente contra la mía. —Mi padre era todo mi mundo... hasta que dejó de serlo. —Continúa. Unas lágrimas inoportunas pinchan mis ojos. —Aún recuerdo la primera noche... faltaba poco para que cumpliera cinco años cuando la puerta se abrió chirriando lentamente sobre bisagras oxidadas, casi como si mi padre dudara o no quisiera despertarme. Se quedó en el umbral, enmarcado por la luz del pasillo, con el rostro ensombrecido.

—Sigue. Lo estás haciendo muy bien, nena —me tranquiliza Robbie, su aliento baila sobre mis labios cuando las lágrimas se derraman por fin, seguidas de más. Me las quita de las mejillas con el pulgar antes de pasármelas por los labios, esparciendo la humedad salada. Se me aprieta el pecho con emociones que no puedo identificar. Siento demasiado. —Las visitas nocturnas continuaron durante un par de semanas hasta que, una noche, en lugar de meterse en mi cama, mi padre me pasó los brazos por debajo y me levantó. Robbie me besa suavemente las mejillas y me pasa el pulgar por la boca con un movimiento tranquilizador, de un lado a otro. No puedo mirarlo mientras admito la siguiente parte. El recuerdo es demasiado doloroso y aún está demasiado en carne viva a pesar de los años que han pasado. —Aquella noche mi padre me presentó a sus amigos. Los cuatro estaban sentados alrededor de la mesa en medio de una nube de humo de puro. Recuerdo cómo sus miradas recorrían mi cuerpo, acunado contra el pecho de mi padre. Y supe, incluso antes de que mi padre tomara asiento y me apartara el cabello del hombro, que eran hombres malos. —No volverán a hacerte daño. —O cualquier otra niña pequeña —susurro. Me besa los labios, su aliento domina el mío. —¿Qué le pasó a tu padre, Savannah? Me pongo rígida, pero cuando me agarra de la barbilla para mantenerme congelada bajo su intensa mirada, gimo y admito: —No podía más. Sus ojos no se apartan de los míos mientras me espera. Mi corazón late con fuerza al compás del suyo. El amanecer aún está lejos, y la noche nos pertenece a nosotros y a nuestros secretos.

Cuando por fin hablo, su mirada se dirige a mi boca. —Tenía que hacer algo, Robbie. Si no, nunca habría parado. —Mi niña valiente —suspira, presionando de nuevo su frente contra la mía—. Te aseguraste de que no pudiera volver a hacer daño a nadie. —Sí... —Mi voz es apenas audible, flotando entre nuestros labios. Respiramos el aire del otro durante largos, largos minutos, y entonces sus dedos se deslizan desde mi barbilla hasta mi garganta. Levanto el cuello en una súplica silenciosa, los dedos de mis pies se curvan mientras él me rodea con sus largos dedos. —Lo maté —admito, con el pulso retumbando bajo su contacto—. No pude soportarlo más y decidí acabar con mi propia pesadilla. —Acallaste las voces de tu cabeza —responde con un ronroneo bajo y seductor que susurra contra mi boca. Me retuerzo, hundo los dientes en el labio inferior y asiento con la cabeza. Mis dedos juegan con los mechones de cabello de su nuca y lo atraigo hacia mí. Se acerca voluntariamente, saboreando mis pecados. Nos besamos durante horas, perdidos el uno en el otro, perdidos ante lo inevitable. No pasará mucho tiempo antes de que el sol de la mañana salude al horizonte y las primeras rayas brillantes se abran paso a través de la oscuridad en una miríada de impresionantes tonos naranja y rosa. Pero hasta entonces, saborearé la oscuridad con Robbie.

EL SONIDO DEL TIMBRE ME DESPIERTA, y mi mano se mueve por la sábana arrugada, encontrándose con el espacio vacío. Abro los ojos de golpe, aún

no preparada para enfrentarme a otro día. Robbie se ha ido y el lado de su cama está vacío. Me levanto de golpe y me agarro la colcha contra mi pecho desnudo, mirando fijamente la única rosa de delicados pétalos rojos que hay sobre su almohada. Me da un vuelco el corazón cuando escudriño la habitación en busca de algún rastro suyo, pero sé que se ha ido. Las lágrimas me nublan la vista y ahora que estoy sola me duele el corazón. Me froto las mejillas mojadas y me pongo rígida cuando vuelve a sonar el timbre. Un vistazo al reloj confirma que es temprano. Deslizo las piernas por la cama, me pongo una bata de seda y me aliso el cabello alborotado. Cuando vuelve a sonar el timbre, frunzo el ceño y me apresuro a bajar, con los pies descalzos golpeando los chirriantes escalones. —Ya voy. Me dirijo a la puerta principal, aprieto el cinturón de la bata y deslizo hacia atrás la cadena. La cara de Chapman me saluda a través de la rendija. Sostiene una carta, flanqueado por el detective Briem y más agentes de policía detrás de él. Mi corazón late violentamente mientras desbloqueo lentamente la puerta y la abro del todo. —Buenos días, Señorita Campbell. Tenemos una orden de registro. Un pánico gélido me recorre la espalda y pienso en la nevera y su contenido. ¿Dónde está Robbie? —¿Una orden de registro? —¿Le importaría apartarse, señora, para que mis agentes puedan entrar en la casa?

—¿No hasta que me digan por qué tienen una orden de registro? Baja el documento. —Tenemos razones para sospechar que no ha sido sincera. Ahora, con el debido respeto, señorita, o coopera con las fuerzas del orden y nos deja entrar en la casa, o no tendremos más remedio que echarla. Incapaz de ver una salida a este espectáculo de mierda, trago saliva y me hago a un lado, con las manos en los costados y la mirada baja mientras entran. Chapman entra el primero, inclinando el cuerpo hacia un lado mientras pasa a mi lado, seguido de Briem y los demás. Pierdo la cuenta de cuántos agentes entran en mi casa. No dejan ni un rincón sin tocar, se pasan horas abriendo cajones y armarios, buscando por todas partes cualquier rastro de Robbie. Chapman baja las escaleras, sus botas pisan con fuerza los peldaños de madera antes de levantar la vista y verme al pie de la escalera. Nuestras miradas chocan y luego desaparece, entrando en la cocina. Saca un par de guantes de plástico del bolsillo y se los pone mientras informa a uno de sus compañeros. Nadie se fija en mí en medio del caos. A nadie le importa que mi mundo se esté desmoronando a mi alrededor. Rebuscan en todos los armarios, trabajando metódicamente, hasta que el único objeto intacto de la habitación es el congelador. El enorme cuerpo de Chapman pasa a mi lado, obligándome a retroceder un paso. Me quedo mirando al suelo cuando abre la puerta de un tirón y sale vapor frío del congelador abierto. Pasan segundos, quizá incluso minutos. El pulso me retumba en las sienes cuando echo un vistazo, sorprendida al ver que Chapman se quita los guantes y se los vuelve a meter en el bolsillo del abrigo. La puerta del congelador está cerrada.

Me cuesta entender la situación. ¿No vieron la cabeza de Mark? Estaba justo ahí, junto con las partes del cuerpo de David. Uno de los agentes se acerca a Chapman y le habla en voz baja, pero le oigo perfectamente. —No hemos encontrado nada. Un músculo palpita en la mandíbula de Chapman, y sus ojos giran en mi dirección. Asiente una vez a su colega y luego se acerca a mí, haciendo que me pique la piel de inquietud. —Esta vez has tenido suerte. Es una cabeza más alto que yo, e incluso con la cabeza inclinada, sigue sobresaliendo por encima de mí. —Lo encontraremos. Si es listo, no volverá por aquí. Uno de sus colegas le dice algo al pasar, y Chapman responde antes de bajar la voz mientras me habla directamente: —Pero ambos sabemos que lo hará porque no puede mantenerse alejado de ti, ¿verdad? Eres su debilidad. Contengo la respiración y levanto lentamente la mirada para encontrarme con sus ojos, sorprendida por su brillo cruel. Sonríe, su mirada cómplice se clava en la mía. —Y nuestro cebo. Antes de que pueda entender su velada amenaza, sale y sus anchos hombros desaparecen por la estrecha puerta. Asustada, saco una silla y me dejo caer, derrotada y exhausta. Se hace el silencio en la casa, un silencio que parece gritar. Me tapo los oídos con las manos y mi mirada se fija en el congelador. Deberían esposarme y llevarme fuera hasta un coche de policía, pero en lugar de eso, sigo aquí, confundidísima y preocupada por Robbie.

Con un repentino impulso de energía, me pongo de pie de un salto y atravieso la habitación en dirección al congelador. Lo abro de un tirón, la fuerza hace que uno de los imanes se suelte y caiga al suelo con estrépito. Miro fijamente el estante vacío donde antes estaba la cabeza de Mark. Ahora no hay nada. Todas las pruebas han desaparecido. Y también Robbie.

50 E

l jefe de policía, O'Hallinan, es un hombre rubicundo de unos cincuenta años, rostro severo y pobladas cejas blancas. Cuando está recostado en su asiento, como ahora, su barriga rechoncha proporciona el apoyo perfecto para sus manos entrelazadas. Sus ojos oscilan entre el detective Briem y yo, y viceversa. —¿La búsqueda no ha revelado nada? —Así es —dice Briem con su voz ronca, apenas la usa, haciéndome estremecer. O'Hallinan me clava sus ojos grises y brillantes, su expresión es sombría, la paciencia pende de un hilo delgado. —A ver si lo entiendo. Tú pediste una orden de registro, me convenciste de que sería una buena decisión que nos llevaría a alguna parte, y ahora aquí estamos, sin estar cerca de llevar el culo de Hammond de vuelta a la

cárcel. No sólo eso, sino que ahora tenemos un frenesí mediático entre manos. Reporteros acampando fuera de la casa de esa pobre reportera. ¿Y tienes la osadía de venir aquí y pedirme permiso para traerla para interrogarla? —Sus severos ojos grises me hacen sentir que tengo cinco años. Abro la boca para defender mi caso, pero O'Hallinan me interrumpe—. ¿Basado en qué? Se requiere una orden de detención, señor Chapman. Permítame recordarle que la orden de registro no encontró nada. No tenemos nada en lo que basarnos, ni motivos para entregar a la señorita Campbell una orden de arresto, y ella no va a acceder voluntariamente a venir para una charla amistosa. No si es lista. Me aclaro la garganta. —Sé que lo ha estado viendo. O'Hallinan no dice nada. Sólo me mira. —Si tan sólo pudiera conseguir que accediera a un polígrafo. —En absoluto. —Sacude la cabeza—. No se sostienen en los tribunales. —Tenemos que hacer algo —argumento—. ¿Hammond lleva ya cuántas semanas libre por las calles? La señorita Campbell es la clave que necesitamos para capturarlo. Está obsesionado con ella y es cuestión de tiempo que vuelva a buscarla. Tenemos que estar preparados cuando lo haga. —Permítame recordarle que lo que me está contando es pura especulación, detective. Tenemos que andarnos con cuidado. Los medios de comunicación están echando espuma por la boca sobre la rumoreada historia de amor entre un asesino en serie y su reportera. Lo último que necesitamos es alentar una falsa narrativa o acusar falsamente a una joven de ser cómplice de un asesino en serie. Inquieto por la agitación, rechino los dientes.

—Necesitamos pruebas contundentes —continúa, clavándome una mirada que dice—. No hagas ninguna estupidez. Apretando y abriendo el puño, asiento a regañadientes mientras Briem permanece a mi lado como una estatua sin emoción. —Parecemos incompetentes —refunfuño—. Atrapar a Hammond debería haber sido un trabajo fácil. —Ya parecemos tontos de remate —me recuerda O'Hallinan, sentándose hacia delante y apoyando los antebrazos en el escritorio de caoba. El cartel con su nombre brilla bajo las luces del techo—. No olvides que Hammond no es el único asesino en serie trastornado que tengo entre manos. Los detectives Gayton y Lozano aún no están cerca de encontrar al Asesino del Puente. —La muestra de ADN no dio ningún resultado... O'Hallinan sacude la cabeza, observándome. —Está limpísimo. No tiene antecedentes. —Suspirando, se echa hacia atrás de nuevo, apoyando las manos en los reposabrazos, sus ojos oscilando entre nosotros—. Seguiremos con la vigilancia de la casa. También hemos aumentado la seguridad de Andy Frazer en la cárcel. No es que Hammond pueda llegar hasta él entre rejas, pero necesitamos que nos vean haciendo algo proactivo. Siguen llegando pistas, y tengo a mi mejor gente escudriñándolas todas. Cuando sepa algo, tú sabrás algo. Mientras tanto, necesito que te concentres en localizar a Robbie. Está ahí fuera en alguna parte. Resoplo, me quito la cartuchera de la rodilla y la dejo en el suelo. —Ya sabemos dónde mierda está. O'Hallinan me abrasa con su mirada. —Si supieras dónde está, tu orden de búsqueda habría dado resultados, pero no tienes nada. Nada. No me cabrees, Chapman. Ya tengo bastante

con lo mío. Estoy aceptando tus teorías porque eres un buen detective. Toma a Andy Frazer, por ejemplo. Ya he hecho algunas llamadas para asegurar que su seguridad se refuerce. ¿Por qué? Porque tienes la teoría de que agredió sexualmente a la Señorita Campbell. Crees que Hammond mató a los otros hombres también, pero todavía no tenemos cuerpos, ninguna prueba real para decir que está conectado con sus desapariciones. Todo es especulación y un puto circo, si me preguntas. — Nos despide con un gesto de la mano, y yo me pongo en pie, apretando los dientes con fastidio. Briem me sigue fuera, una sombra silenciosa detrás de mí mientras pasamos junto a los compañeros, sonriendo amablemente a unos pocos y saludando con una rápida inclinación de cabeza a otros. Salimos del edificio, cegados durante un breve segundo por el brillante sol invernal, y cruzamos el estacionamiento hasta el elegante coche negro. Las temperaturas han bajado y la nieve se está descongelando, goteando desde el borde del tejado a nuestra izquierda. Abro el coche, entro y cierro la puerta con demasiada fuerza. La frustración me invade. Briem me lanza una mirada interrogante antes de abrocharse el cinturón y abrir sus largas piernas todo lo que le permite el reducido espacio. —Sé que lo está protegiendo —refunfuño, introduciendo la llave. Briem se encoge de hombros y echa un vistazo al estacionamiento a través de la ventanilla del copiloto. —Tenemos las manos atadas. No podemos hacer nada hasta que lo capturemos o consigamos pruebas suficientes para construir un caso contra la señorita Campbell. El motor ruge y lo pongo en marcha.

—¿Qué mierda está haciendo Hammond con los cuerpos? No desaparecen de la faz de la tierra.

51 C

on el teléfono pegado a la oreja, hago un agujero en la alfombra de la cocina, mordiéndome la uña del pulgar. La ansiedad ha sido mi compañera desde que el detective Chapman invadió mi casa

ayer. Dando vueltas en la cama, apenas pegué ojo anoche, atormentada por pesadillas en las que la policía irrumpía por la puerta del dormitorio para arrestar a Robbie. ¿Dónde está? La voz de James me saca de mis pensamientos acelerados. Parpadeo y miro sin ver las cortinas cerradas, un rayo de sol se cuela por el fino hueco. —¿Puedes venir a la oficina? —¿Por qué no me despides por teléfono y me ahorras la pesadilla de salir de casa? —respondo frotándome los ojos enrojecidos y secos.

Bajo la mano por el costado y la agito. Me recorre una energía inquieta. No puedo quedarme encerrada, haciendo un agujero en la alfombra tejida mientras los reporteros acechan mi casa con la esperanza de echar un vistazo. Todo gracias a mi entrometido vecino, el Señor O'Harte, que espió a la poli a través de sus cortinas e hizo unas cuantas llamadas bien escogidas. Apuesto a que le encanta el espectáculo de mierda que tiene lugar al otro lado de la calle. Yo no. Estoy a dos segundos de un ataque de pánico en toda regla. —Ven a la oficina —me dice, con una voz más suave de lo que estoy acostumbrada. Hago una pausa, frunciendo el ceño. James continúa: —Salir de casa puede ser el descanso que necesitas. Me burlo, reanudando mi paseo. —Lo dudo mucho. James guarda silencio al otro lado mientras me acerco a la ventana y aparto con cuidado la cortina. La brillante luz del sol me asalta. Hay periodistas por todo el césped, como si fuera una escena de una película o de mis excursiones con Elliot a las escenas del crimen del Asesino del Puente. Ahora soy objeto del escrutinio de los medios de comunicación, pero no puedo quedarme en casa para siempre, esperando a que llegue el día en que los periodistas se aburran de acampar en mi jardín. Dejo que la cortina vuelva a su sitio. —Estoy en camino.

—Excelente —responde, y cuelga. Permanezco así unos instantes más, con el teléfono pegado a la oreja y el corazón latiéndome en las sienes. El inquietante silencio se mezcla con las conversaciones apagadas del exterior, mientras las partículas de polvo flotan en el aire, visibles en el rayo de sol que se cuela por el hueco de la cortina. En algún lugar de la casa, el reloj del abuelo da la hora. Inspiro para tranquilizarme y tiro el teléfono sobre la encimera antes de frotarme la cara y pasarme los dedos por el cabello enmarañado. Me detengo unos instantes con las uñas enredadas en las hebras. El agotamiento pesa sobre mí. Tras pasar por la ducha, me pongo unos vaqueros y un jersey rojo de lana. Me recojo el cabello aún húmedo en un moño desordenado. Cuando vuelvo a la cocina, lista para salir, agarro las llaves del coche de la encimera, guardo el móvil en el bolsillo y tomo el abrigo del respaldo de la silla de la cocina. Me lo pongo y deslizo las manos por los brazos. Mis zapatos yacen tirados en el pasillo, uno de lado y el otro cerca de la puerta. Me los pongo, intentando no pensar en lo que me esperará al salir de casa ni en las preguntas que me harán. Me detengo justo cuando estoy a punto de agarrar el pomo de la puerta, con la mano extendida en el aire y el corazón latiéndome con fuerza en el pecho. Entonces retrocedo un paso, debatiendo mis opciones. ¿Quedarme o marcharme? ¿Esconderme o enfrentarme a mis demonios? —A la mierda —susurro, empujando el pomo. Fuera, todos los periodistas entran en acción, avanzando al unísono, como un enjambre de abejas zumbando. Agacho la cabeza mientras bajo los escalones del porche. —¿Sabes dónde está Robbie?

—¿Es cierto que has estado involucrada en un romance secreto con Robbie Hammond? —¿Le ayudaste a escapar? —¿Alguna vez te ha hecho daño? El pánico se apodera de mi garganta. Lucho contra las lágrimas, abriéndome paso entre la multitud. Me empujan los micrófonos y me bombardean con preguntas desde todos los ángulos, como si fuera el castigo de un dios vengativo. —¿Cuándo te enamoraste del demonio? Mi mundo se detiene. Esa voz... Conozco demasiado bien esa voz grave, la he sentido susurrar contra mi piel desnuda a medianoche. Ahora, mientras divide a las multitudes para revelar al hombre mismo, mi propio demonio, esa misma voz ordena a mi corazón que lata más rápido. Su fascinante rostro, parcialmente oculto bajo la peluca rubia, la gorra azul marino y las gafas de sol, me hace tragar saliva. Reprimo mis facciones, sorprendida de no haber vacilado. El mundo gira sin control en mi periferia, pero él es lo único en lo que puedo concentrarme: la pequeña sonrisa que curva sus labios pecaminosos, que he sentido recorrer la extensión de mis muslos. Unos labios que me muero por sentir apretados contra los míos. Cuando paso a su lado, su aroma ahumado y oscuro invade mis sentidos. Su chaqueta negra me roza el hombro y soy muy consciente de su pecho ancho y cálido.

No vuelvo a mirarlo, pero el calor de su mirada me quema la espalda durante todo el camino hasta mi coche. Está aquí, a plena luz del día, mezclado con la multitud. Tras entrar en el vehículo, giro el contacto y observo a los periodistas sin rostro. Echo un rápido vistazo a su espalda en retirada, entre hombres y mujeres. Nadie lo ve. Están demasiado concentrados en la historia por la que están echando espuma como para darse cuenta de lo que se esconde a plena vista. Levanto el cuello para intentar verlo de nuevo mientras el cielo se oscurece, pero ya no está. La primera gota de lluvia salpica el parabrisas, seguida de más. Me alejo del bordillo y conduzco aturdida hacia la oficina, vagamente consciente del coche de policía que viene detrás de mí. Mis ojos se desvían hacia el espejo retrovisor y una chispa de alegría esparce calor en mi pecho. No puedo negar el efecto que Robbie tiene en mí ni cómo acapara mi atención cuando le dice a la mierda al sentido común y me busca a plena luz del día para poner mi mundo patas arriba. Estoy jodida. Nuestra historia es, de hecho, una historia de amor condenado. Para cuando estaciono fuera de la oficina y apago el motor, la lluvia que cae se ha convertido en un aguacero que golpea la ventanilla y el techo. La mayor parte de la nieve ha desaparecido, salvo el aguanieve que se aferra al borde de la carretera. Miro fijamente a la nada durante un momento. Mi cerebro está sorprendentemente tranquilo mientras desvío la mirada hacia el alto edificio de oficinas que hay a mi izquierda.

Por una vez, no sé hacia dónde me dirijo en la vida, y no puedo ver a la vuelta de la esquina. En lo que respecta a mi futuro, es un lago turbio con una superficie vidriosa a pesar de las agitadas corrientes subterráneas. Lo único que sé es que me ahogaré cuando todo llegue a su fin. No tengo un final feliz esperándome en la línea de meta, sólo angustia. Se me aprieta el corazón y me aferro al volante mientras las lágrimas me nublan la vista. Hay una grieta en el cuero, algo en lo que nunca me había fijado, aunque era de esperar. Es un coche viejo. Cae la primera lágrima y miro el cielo azul oscuro a través del parabrisas. Me invade una sensación de impotencia cuando el viento azota el lateral del coche. Afuera, pasa una mujer con un largo abrigo negro y una fuerte ráfaga de viento le da la vuelta al paraguas. Lo veo todo mientras las lágrimas resbalan por mis mejillas. Levanto la mano y me seco las mejillas con las mangas. Estoy harta de llorar y sentir lástima de mí misma. Me he sentido impotente y a merced de los demás toda mi vida, nunca el capitán de mi propio barco. Al igual que esta tormenta, la vida me arroja a sus agitadas olas, y yo me quedo cuidando mis magullados restos. A pesar de ello, me niego a arrepentirme cuando todo está dicho y hecho. Prefiero que la vida me abra en canal y me desangre a vivir con miedo. Me niego a decir que no a estas emociones que llevo dentro, emociones que Robbie evoca con una sola mirada. Emociones que nunca me he permitido sentir. Tras abrir la puerta del conductor, entro en la tormenta.

Una ráfaga de viento aullante mueve los mechones de cabello alrededor de mis hombros, y la lluvia me azota el costado de la cara, pinchándome la piel como mil agujas. Corro hacia el edificio y entro por la puerta principal. Claire levanta la vista del portátil y sonríe. —¿Estás bien? Encogiéndome de hombros, me acerco al escritorio y pongo las manos sobre la brillante superficie. No puedo mirarla a los ojos. La genuina preocupación que veo allí me aprieta el órgano en el pecho, y lo último que quiero es llorar delante de ella. Pero ella lo sabe. Claro que lo sabe. Me escuecen los ojos y no dudo de que los tengo hinchados y rojos. —Estaré bien. Su cálida mano toca la mía. —No necesitas decirme nada, pero estoy aquí para ti, ¿okey? Sin juzgarte. La miro entonces, con la garganta atascada por la emoción. Como no respondo, sonríe y me da una palmadita en la mano. —El viernes vamos a tomar unas copas. Deberías venir. —Se encoge de hombros y vuelve a sentarse en su silla—. Podría ser bueno para ti. Te distraerá durante unas horas. La miro un momento más, incapaz de hablar, antes de asentir con la cabeza. —Tal vez... —La oferta está ahí.

Sonrío débilmente, me dirijo al ascensor y pulso el botón. Espero con los brazos cruzados mientras pasan los segundos. Las puertas se abren con un tintineo, entro y pulso el botón de mi piso. En cuanto salgo del ascensor, varias miradas se vuelven en mi dirección y la conversación en la sala se silencia. Lucho contra el impulso de hacer una mueca de dolor antes de sonreír amablemente a Jeanine y Mark, que están junto a la impresora. Pero no me detengo a hablar. James levanta la vista de su portátil cuando entro en la habitación. Se quita las gafas de leer, las deja en el escritorio y me indica que me siente. Hago lo que me dice, sintiéndome incómoda y avergonzada, convencida de que está a punto de despedirme. No lo culparía. No cuando he hecho un desastre de uno de sus proyectos más importantes. Entrelaza los dedos sobre el escritorio y hace rodar los pulgares mientras me escruta con sus ojos curiosos. Sus pulgares se detienen, señalándome brevemente mientras dice: —¿Cómo lo llevas? Empecemos por ahí. —Como esperarías si tuvieras reporteros de todos los canales de noticias del país acampados frente a tu casa. Tras considerar mi respuesta, asiente. —La policía se fue con las manos vacías, ¿verdad? ¿No recogieron ninguna prueba de tu propiedad? —Sí —respondo—. Así es. —Debe haber sido una experiencia horrible. —Por decirlo suavemente. —Mi voz es más débil de lo que me gustaría. Me aclaro la garganta, inquieta.

—Creo que esto es genial —dice James, tomándome por sorpresa. Frunzo el ceño y lo miro a la cara. —¿Por qué? —¿Por qué? —Se ríe entre dientes, arrastrando los dedos por su corta barba—. A los lectores les encanta el misterio. Eres la joven reportera encargada de entrevistar al asesino en serie más famoso del país, un asesino que ha escapado de la cárcel y anda suelto. La policía ha registrado tu casa de arriba abajo, pero no ha encontrado ni rastro de él. Los lectores acuden en masa a nuestro periódico —me señala con su dedo regordete—, para leer tu artículo semanal. Están hambrientos de respuestas. ¿Te enamoraste o no de Hammond? Esa es la pregunta que se hacen. ¿Y escapó de la cárcel por ti? ¿Es esta una historia condenada de Romeo y Julieta? Mis entrañas se retuercen inquietas al oírle hablar tan causalmente de mi vida. Lo que tengo con Robbie es cualquier cosa menos fácil. Es una puta pesadilla de la que no quiero despertar. Estoy enamorada de un monstruo, un hombre cruel que también ama profundamente a pesar de los actos malvados cometidos al alcance de su mano, dedos que me han proporcionado una felicidad orgásmica. —¿Qué estás diciendo, James? —pregunto cansada, deseando nada más que esconderme en una cabaña remota en un bosque. —Digo que quiero que sigas escribiendo tu artículo. Pongo los ojos en blanco. —No hace tanto que lo considerabas un conflicto de intereses. —Bueno —me dice, haciéndome un gesto para que me vaya y reclinándose en su chirriante silla—, eso fue antes de que nuestro servidor se colapsara y nuestras ventas vieran cifras con las que sólo podíamos soñar. Parpadeo ante la mirada iluminada de sus ojos.

Vuelve a clavar sus ojos en mí y se inclina hacia delante. —Esta podría ser tu oportunidad para defender tu caso. —¿Perdón? ¿Argumentar mi caso? —El gobernador ya está bajo presión. —Sus labios se tuercen e inclina la cabeza hacia un lado—. El apoyo a la pena capital está en su punto más bajo, Señorita Campbell. Haga que los lectores se enamoren de usted y de la idea de que usted y Hammond estén juntos, haga que apoyen al malo, acumule suficiente apoyo y el gobernador no tendrá más remedio que ofrecer clemencia. —Extiende las manos, con un brillo cómplice en los ojos. Algo feo e inoportuno, como la esperanza, enciende una llama brillante en mi pecho. La esperanza es algo peligroso; la esperanza es, en última instancia, lo que me quebrará, pero aun así me aferro a ella. James esboza una sonrisa victoriosa y aplaude. —Excelente. Ya nos veo publicando nuestro primer libro. —Me ahuyenta y vuelve a centrar su atención en el portátil. Tras salir de su despacho, me detengo a hablar con algunos de mis compañeros para ser cortés antes de dirigirme a mi cubículo. Me detengo en seco en el umbral de la puerta cuando veo el paquete envuelto sobre el escritorio, con un pequeño lazo negro encima. Se me sube el corazón a la garganta y se me acelera el pulso. En mi experiencia, los paquetes no traen nada bueno. Me acerco y miro detrás de mí para asegurarme de que estoy sola. Luego lo agarro con cuidado y me deshago del lazo antes de desenvolverlo y quitarle la tapa. El papel negro se arruga bajo mis dedos cuando lo saco. Lo tiro al suelo y meto la mano para sacar la postal. Luego le doy la vuelta en la mano, confundida por la foto de la biblioteca local de la ciudad vecina.

El mismo pueblo en el que creció mi padre. Le doy la vuelta. Esta noche, a las ocho. Al fondo de la biblioteca, encontrarás una pequeña zona para sentarte. No llegues tarde. —¿Pero qué...? —Susurro, mis ojos se desvían de la tarjeta al tejido negro destrozado de la caja. Después de dejar la postal sobre mi escritorio, rebusco entre los pañuelos hasta que mis ojos se fijan en algo blando y húmedo, algo que se está descongelando. Me quedo inmóvil y retiro la mano. La caja tiembla en mi agarre tembloroso. Se me corta la respiración cuando el sonido de la conversación se acerca a mi cubículo y espero a que James y Chris, de administración, pasen por delante. Me saludan con la cabeza. Me doy la vuelta y coloco la caja sobre la mesa mientras debato qué hacer. Lo que haya en esa caja es malo. Estaría mucho mejor sin mirar, pero la creciente curiosidad en mi interior no me libera de sus garras. No hasta que la haya saciado. Con las manos apretadas, miro fijamente la caja durante segundos, tal vez minutos. —A la mierda. —Me lanzo hacia delante y quito el papel de seda destrozado, con el corazón latiéndome erráticamente. Rodeados de tiras húmedas de papel negro triturado hay un par de labios arrugados y descongelados. Labios humanos.

Chillando, caigo de culo y mi coxis se sacude por el fuerte impacto. Retrocedo como un cangrejo hasta que mi columna vertebral choca con la pared. Mi mente, presa del pánico, se arremolina tratando de comprender la situación. El Asesino del Puente arrancó los labios de su última víctima antes de colgarla de la barandilla por las muñecas. Y ahora esos mismos labios estaban en una caja sobre mi escritorio, como un siniestro mensaje solo para mí. Está subiendo la apuesta. Sea cual sea el juego que está jugando se está intensificando. Y sabe que, en lugar de retirarme, iré con todo.

52 L

a oscuridad se ha instalado en el estacionamiento cuando salgo por la puerta de la escuela de música donde recibo clases de piano. Rebusco en mi bolso las llaves del coche.

A mamá le dará un ataque si vuelvo tarde a casa otra vez. No importa que me falten unas semanas para cumplir diecinueve años; mi sobreprotectora madre sigue tratándome como a una niña. Tras localizar mis llaves, atravieso el estacionamiento casi vacío. Una de las luces está apagada, y estoy casi segura de que no estaba así cuando llegué. El coche parpadea cuando lo desbloqueo. Abro la puerta, dejo el bolso en el asiento del copiloto y me deslizo dentro, agradecida por no pasar frío.

No tardo mucho en darme cuenta de que algo va mal. No importa cuántas veces gire la llave, el coche no arranca. Lo intento de nuevo, soltando un sonido de frustración cuando el motor chisporrotea y se apaga. Golpeo el volante y suelto una retahíla de improperios antes de frotarme la cara casi con furia. Mamá me va a matar. Busco en mi mochila y frunzo el ceño, volviéndome frenética en mis movimientos al no poder localizar mi teléfono. ¿Dónde mierda está? Sé que lo llevaba conmigo. Derrotada, vuelvo a tirar la bolsa al suelo y abro la puerta de un tirón. Tras un día bastante templado, las temperaturas han bajado y el suelo húmedo se ha helado. Me aprieto la chaqueta para que no me castañeen los dientes, pero el fino material no ayuda mucho a combatir el frío. Doy la vuelta al coche y abro el capó, con los brazos temblorosos de tanto sostenerlo. Miro el motor y maldigo en voz baja. ¿Por dónde empiezo? No sé nada de coches. Estoy a punto de bajar el capó cuando una voz grave me sobresalta. —¿Problemas con el coche? Vuelvo a bajar la capota y me doy la vuelta. Me da un vuelco el corazón al ver a un hombre alto, de hombros anchos, con el rostro ensombrecido bajo la gorra. Antes de que pueda abrir la boca para replicar, pasa junto a mí y se levanta la capucha. Lo engancha en su sitio con facilidad, sus hombros se mueven bajo su chaqueta negra. —Vamos a echar un vistazo. Escudriño el estacionamiento. —¿De dónde vienes?

—Mi coche es el Audi rojo. Estoy esperando para recoger a mi sobrino de su clase de guitarra, y te vi. Pensé en ver si podía ayudar de alguna manera. De hecho, hay un Audi rojo estacionado cerca de la entrada. Respiro mejor. Trabaja metódicamente, sabiendo cómo funciona un motor, y yo estiro el cuello, curiosa por intentar ver lo que hace. Sus dedos tatuados se manchan de aceite al girar un tornillo, y los músculos de su brazo se tensan, visibles bajo la tela de su chaqueta. Es mayor que yo, lo bastante mayor para ser mi padre. Lo bastante mayor como para que mi madre se aferrara a su collar de perlas si me viera ahora, observando a un completo desconocido en un estacionamiento a oscuras. Se endereza, cierra el capó y rodea el coche. Se desliza en el interior, con una larga pierna vestida de vaqueros, cubierta de músculos esculpidos, todavía en el suelo fuera del coche. Me muevo en el sitio, hipnotizada por su gran bota negra suelta tan cerca de mis Uggs marrones. El coche ruge y él acelera el motor una, dos veces, antes de desplegarse en toda su altura como un gato perezoso. —Vuelve a funcionar. Estoy a punto de darle las gracias cuando la tenue luz de la calle se posa en su rostro, un rostro que había estado en la sombra hasta ahora, un rostro que he visto en las noticias cada noche durante semanas. En un rápido movimiento, saca una pistola del interior de su chaqueta y me la pone en el estómago. Sus labios se curvan en una sonrisa siniestra. —Vamos a dar una vuelta, cariño. Recorro con la mirada el estacionamiento en busca de testigos, pero sólo estamos nosotros. Robbie Hammond amartilla la pistola cuando se me

pasa por la cabeza la idea de huir, casi como si supiera lo que estoy pensando. Tal vez pueda ver la indecisión en mis ojos. —No te hagas ilusiones. Entra en el puto coche. Con el corazón en la garganta, dejo que me guíe hasta la puerta del copiloto. Su sombra se cierne tras de mí, un monstruo grotesco en la noche. Pienso en mi madre, que se volverá loca de preocupación. Mi pobre madre, que se ha pasado toda la vida intentando protegerme de algo así. Robbie abre la puerta del pasajero y la cierra detrás de mí cuando entro. Sus ojos recorren el estacionamiento mientras lo observo rodear el coche. Mi cerebro me insta a correr, pero mi cuerpo me mantiene pegada al asiento, temerosa de agraviarle. ¿A cuántas mujeres ha matado? ¿Qué dijeron las noticias? ¿Qué importa? Su total no me importa. Mañana a esta hora, seré otra cara sonriente en un reportaje, otra joven con toda la vida por delante a la que secuestraron en la calle y asesinaron brutalmente. La puerta del conductor se abre y él se coloca detrás del volante. Lleva la gorra bien calada sobre los ojos y sujeta la pistola con destreza en una mano. Cierra la puerta y nos encierra. Sus ojos ensombrecidos se posan en mí, recorriendo mi rostro durante largos segundos. Me encojo contra el asiento cuando su profundo barítono corta el silencio. —Encantado de conocerte, Beatrix. Cambia de marcha a mi lado y enciende el motor. Su mano tatuada engulle la palanca de cambios y hace girar el volante con facilidad. Las lágrimas se derraman sin querer por mis mejillas mientras nos conduce hacia la noche.

53 V

uelve a nevar afuera, y gruesos copos de nieve surcan el aire, empolvándome la punta de la nariz. Me apresuro a cruzar el estacionamiento hasta la alta e imponente biblioteca enmarcada por abetos. Una farola solitaria se encuentra junto a los escalones de piedra que conducen a unas pesadas puertas de madera. Cruzo la acera y me detengo al pie de la escalinata, mirando brevemente detrás de mí las huellas de mis zapatos en la nieve. Pronto las cubrirá una nueva capa de nieve. Un escalofrío me recorre cuando me asomo a las puertas y me ajusto el abrigo. Mi acosador me espera dentro. Es una mala idea, pero no soy ajeno a ellas, ni a los hombres peligrosos con gusto por el asesinato.

Mi respiración se agita delante de mí, visible en el aire, mientras intento convencerme a mí misma para que me vaya. Está demasiado silencioso, como si las sombras contuvieran la respiración, acercándose, esperando a ver qué hago, esperando a ver si muerdo el anzuelo de mi acechador y subo estos escalones de piedra cubiertos de nieve. Gana la intriga, que me impulsa hacia adelante. Asciendo, contando cada escalón: quince en total. Mi sombra se aparta de mi lado y se desliza delante de mí. Dudo con mis manos en los pasamanos de hierro forjado, y el frío me muerde las palmas. Debería darme la vuelta. Debería decir que «se joda» y bajar corriendo los escalones hasta la seguridad de mi coche. Para empezar, no debería estar aquí, siguiéndole el juego a un asesino. Cuando abro las puertas, las bisagras crujen y lo primero que me recibe es el olor a libros viejos y a biblioteca mohosa, que me ha llegado a encantar a lo largo de los años pero que ahora me produce escalofríos. Observo la habitación en penumbra, sorprendida por el silencio que reina, y no es un silencio bueno, no es un silencio que inspire seguridad. Hay un silencio inquietante que sigue todos mis movimientos, esperando y observando. —¿Hola? —Mi voz resuena en el suelo de mármol y el alto techo de piedra. La mesa de la bibliotecaria está vacía y hay un libro abandonado abierto junto a una única lámpara encendida sobre el mostrador. Trago saliva y me adentro en la habitación. Aquí no hay nadie. Ni un alma a la vista. Un sonido repentino a mi izquierda me hace girar sobre mí misma. Mi estómago se aprieta con renovado temor mientras espero y escucho.

No ocurre nada más, así que salgo en dirección al sonido, zigzagueando entre dos mesas con sillas volcadas. Me detengo en la entrada de dos estanterías colocadas a lo ancho, con hileras e interminables filas de libros. En medio del suelo de mármol pulido yace un libro de bolsillo. Mi mirada se desvía hacia el hueco de la estantería donde había estado antes de que alguien la empujara del otro lado con la esperanza de asustarme. —Sé que estás aquí —grito, alejándome por el pasillo de la única lámpara que hay sobre la mesa de la bibliotecaria. Recupero el teléfono del bolsillo y susurro: —Mierda —mientras temblorosas.

intento

encender

la

linterna

con

manos

Cuando por fin un rayo tenue ilumina el suelo de mármol, suspiro aliviada y levanto el teléfono. Lo muevo a izquierda y derecha, la luz baila sobre innumerables lomos agrietados. Las sombras se alargan y se desplazan grotescamente por las estanterías. —Me tienes aquí. Ahora muéstrate. No hay respuesta. Mis botas repiquetean en el suelo de mármol y el sonido resuena en todas direcciones. Se me eriza el vello de la nuca y doy media vuelta. Extiendo mi teléfono delante de mí, iluminando el pasillo vacío. Sombras susurrantes me saludan mientras se arrastran por las estanterías, acariciando cada lomo como remolinos de niebla en el suelo de un bosque. Todo está en mi mente, lo sé. Pero el miedo sigue atenazándome,

excitante y aterrador, una combinación embriagadora que hace que el corazón me lata por todo el cuerpo. Trago saliva, giro lentamente sobre mis talones y paso la linterna por todos los rincones. Avanzo por el pasillo. La nota decía que caminara hasta el fondo de la biblioteca. No sé qué descubriré allí, pero estoy decidida a averiguarlo. El pasillo se abre a una pequeña zona de asientos enmarcada por una hilera de altas ventanas y pesadas cortinas burdeos, pero eso no es lo que ha captado mi atención. En el centro de la mesa hay una solitaria vela parpadeante dentro de un farol, y junto a ella, un libro y una lata de refresco de cola, aún fría y cubierta de condensación. Aprieto las manos y la miro fijamente hasta que me arden los ojos, pero sigue ahí, provocándome con mis secretos. Secretos que ahora pertenecen a otra persona. Observo a mi alrededor y me acerco lentamente a la mesa. Mi mirada se posa en el libro y acerco una silla. Es un anuario, para ser exactos. Me siento y me quito la bufanda mostaza del cuello, ignorando la lata que tengo al lado. Tras dejar la bufanda en la silla de al lado, ojeo la página de caras sonrientes antes de fijarme en la fecha. Hace veinticinco años. Un escalofrío que nada tiene que ver con el frío se cuela por las altas ventanas de mi espalda, cubriéndome de piel de gallina de la cabeza a los pies. Miro a mi alrededor y siento que me observan. La vela parpadea en el silencio mientras recorro con la mirada las filas de estanterías de caoba y me alegro de que las ventanas estén a mi espalda.

Vuelvo a mirar el anuario y hago una pausa. ¿Es? No... Agarro mi teléfono y apunto con la linterna a la página. —Es mi padre —susurro, min mano tiembla. Es más joven, con el cabello completo y los dientes relucientes, pero es inconfundiblemente él. No sólo eso, sino que mi madre está sentada en la primera fila, hacia la izquierda. Me escuecen los ojos de tanto mirar su rostro sonriente, enmarcado por una melena oscura y pendientes de aro, con las manos cruzadas sobre el regazo. Papá guardaba una fotografía de ellos juntos dentro de una caja de zapatos en su armario, y yo la encontré un día que me escondí allí mientras él jugaba al póquer con sus amigos. La tomé por pura curiosidad y miré su contenido mientras unas risas alborotadas se filtraban por las paredes delgadas como el papel. Supe al instante que era ella. Teníamos los mismos ojos marrones y el mismo arco de Cupido pronunciado. En la fotografía aparecía junto a mi padre, con una recién nacida en brazos. Meses después, hizo las maletas y se marchó. Se me oprime el pecho y parpadeo para contener las lágrimas. Estoy a punto de cerrar el anuario cuando mis ojos se fijan en otro rostro familiar que conozco bien en la misma fila que el de mi padre, un rostro que he estudiado a la luz de la luna mientras estaba envuelta en sus fuertes brazos. Robbie Hammond. Miro y miro, pero él sigue ahí, alto y larguirucho, con una mata de cabello negro, mirando sin sonreír a la cámara. —No puede ser —suspiro, pero lo es. Y ahora todo tiene sentido.

Cómo parecía saber tanto de mí y de los hombres malvados de mi vida. Al hojear la página, me detengo en sus rostros. Mark Archer. David O'Sullivan Michael Heikkinen Andy Frazer La página se desdibuja ante mí y parpadeo para volver a enfocarla mientras mis pensamientos se agolpan en un intento de dar sentido a la verdad que tengo delante. Por eso insistió en que lo entrevistara, porque conocía a mi padre. Conocía a mis torturadores. Sabía quién era yo incluso antes de que pusiera un pie en esa habitación. No sólo sabía de mí, sino que me conocía. Sentía curiosidad. El susto inicial se transforma en furia y aprieto los dientes mientras cierro el libro de golpe. El repentino sonido resuena en el suelo de mármol. Todos mis pensamientos sobre «El asesino del puente» pasan a un segundo plano mientras me levanto y agarro el libro. ¿Por qué me buscó Robbie? ¿Por qué ahora? ¿Tenía curiosidad? ¿Formaba yo parte de algún plan suyo? Habló de estudiantes que fueron malos con él en su juventud, pero convenientemente omitió nombres. Mi cerebro de periodista está atando cabos. Todo este tiempo, Robbie me ha dado pequeños fragmentos de verdad mientras mentía por omisión. Se sentó frente a mí y habló de mi padre, y yo no me enteré. Papá nunca lo mencionó. No es que habláramos, pero no tenía ni idea de esta parte de su vida. Estaba en la misma clase que Robbie Hammond. ¿Por qué hay tan poca información sobre su infancia?

Se me ocurre una idea, dejo el libro de golpe sobre la mesa y lo abro en la primera página. —Hijo de puta —susurro, pasando páginas casi frenéticamente. Es un ejemplar personal que no pertenece a la biblioteca. Escudriño la habitación y muevo la cabeza de izquierda a derecha, girando sobre mí misma. Mi acosador me ha dejado su copia, pero ¿de dónde la ha sacado? Y lo que es más importante, ¿por qué quiere que lo vea? Un portazo en la entrada de la biblioteca me saca de mis pensamientos y doy un respingo. Pasan unos segundos y el silencio se instala de nuevo como un manto. Otro portazo resuena en el oscuro espacio. El miedo me recorre los nervios y una gota de sudor me resbala por la espalda. Espero con la respiración contenida a que ocurra algo, a que algo se abalance sobre mí desde las sombras. Mi cordura pende de un hilo, pero me niego a dejar que el pánico me invada. Cuando mis pulmones empiezan a arder, inhalo entrecortada y profundamente y espero. Odio tener miedo. Odio que me mantenga clavada al sitio, indefensa y vulnerable, como si esconderme aquí fuera a salvarme. No lo hará, joder. Después de guardarme el teléfono en el bolsillo, agarro mi bufanda y el anuario. Me dirijo hacia la parte delantera de la biblioteca, refugiándome en las sombras. Aunque antes las ahuyentaba con mi linterna, ahora los considero mis aliadas, mis protectoras.

El corazón me late tan fuerte dentro del pecho que me preocupa que pueda saltarse latidos o pararse del todo. Avanzo lentamente, apenas capaz de ver mi mano delante de mí, mientras mi espalda se desliza por las espinas. La determinación me acelera el corazón. No dejaré que el miedo me paralice o me retenga en sus garras por más tiempo. Cuando salgo por la entrada del pasillo, una brisa fría me hace temblar hasta los huesos. Las puertas están abiertas y la nieve se desliza por el suelo de mármol. Una repentina ráfaga de viento se apodera de la puerta izquierda y la estrella contra la pared. Salgo corriendo, emergiendo en la gélida noche. Mi corazón deja de latir cuando contemplo las huellas junto a las mías en la nieve. Huellas frescas. Unas botas grandes que empequeñecen mi tamaño, mucho más pequeño. De repente soy consciente de la brisa helada que me golpea la cara, de los mechones de cabello que se me quedan pegados en el bálsamo labial y del ligero crujido bajo mis pies cuando cambio de peso. Deslizo los ojos por el estacionamiento, observando la capa de nieve en el parabrisas antes de dejar que mi mirada se desvíe. Mi acosador ha desaparecido en la noche como una sombra que se dispersa, y ahora solo estoy yo, la nieve, el aullido del viento y una inquietud persistente que me envuelve los huesos.

—BEATRIX CARR, una estudiante de dieciocho años de la Universidad de Atley Hill, fue dada por desaparecida anoche después de que no regresara a casa de su clase de música... —Toc, toc. Me trago las náuseas, aparto los ojos de las noticias en la pantalla del portátil y me giro en mi asiento para encontrar a Jeanine apoyada en mi cubículo. Lleva el cabello recogido por encima del hombro en una cascada de mechones rubios, y su falda roja hasta la rodilla y su blusa blanca no tienen arrugas. A veces la envidio. No importa el día del año, siempre luce como si hubiera salido de una pasarela. Pero no sólo eso, lo hace sin esfuerzo. Yo nunca seré así. Una mirada a mi propia falda negra me dice que he estado sentada demasiado tiempo, y ahora está tan arrugada que casi parece que hubiera dormido con ella puesta. —Estás guapa —dice, ajena a mis pensamientos autocríticos—. No es frecuente verte con falda. Ni siquiera sé por qué me la he puesto esta mañana. Quizá porque no me apetecía meterme en unos vaqueros ajustados, como una salchicha aplastada, o porque me apetecía congelarme el culo de camino al coche. Tal vez sólo estaba aburrido, o tal vez finalmente estoy perdiendo la cordura. Es normal que ocurra cuando dos asesinos en serie tienen sus ojos puestos en ti. Encima de toda esta mierda, anoche no dormí nada, dando vueltas en la cama, esperando y rezando para que Robbie no apareciera, hasta que el despertador me sobresaltó a las cinco de la mañana. Pero la pregunta sigue siendo: ¿por qué me buscó Robbie Hammond? ¿Por qué me ofreció las entrevistas? ¿Por qué me sedujo? ¿Formaba parte de algún retorcido juego de un hombre aburrido entre rejas? Se me

revuelve el estómago cada vez que pienso en él sentado frente a mí, sabiendo quién soy, preguntándome por mi infancia, por mi padre. Y ahora, una joven ha desaparecido en circunstancias extrañamente similares a sus asesinatos anteriores. —¿Savannah? Parpadeo a Jeanine, que me mira con recelo. —¿Estás bien? Sacudiendo la cabeza para despejarla, respondo: —Sí... sí, claro. Pero no estoy bien. No estoy bien en absoluto. ¿Y si Robbie secuestró a esa chica? ¿Y si la mató? ¿He sido ingenua al pensar que cambiaría? Dudando, me observa un momento antes de apartarse de la pared e indicar la dirección hacia la sala de juntas. —Llegas tarde a nuestra reunión de mitad de semana. James me pidió que te llevara. Giro la cabeza y miro la hora en el portátil. Me pongo de pie y maldigo en voz alta. Cuando salgo detrás de ella, me pregunta: —¿Vienes a tomar unas copas el viernes después del trabajo? —Claire mencionó algo sobre eso. —Deberías unirte a nosotros. —Lo pensaré —respondo mientras giramos por el pasillo hacia la sala de juntas—. ¿Cómo te va con la cobertura del «asesino del puente»? Jeanine me sonríe. —Es muy divertido. Mucho mejor que los proyectos más pequeños que he tenido antes, ¿sabes?

¿Divertido? Sólo Jeanine llamaría «divertido» a escribir sobre asesinatos. —Es muy extraño que aún no hayan encontrado las partes del cuerpo que faltan, sólo las partes que el asesino quiere que encontremos. ¿No crees? Se me eriza el cuero cabelludo al pensar en los labios que me envió. —Sí, es extraño. —Me pregunto dónde se deshará de ellos —murmura, sumida en sus pensamientos. Me adelanto, empujo la puerta y espero a que entre. Mi propia mente se arremolina con teorías. Robbie Hammond mató a los amigos de mi padre a sangre fría, pero tampoco se han encontrado sus cuerpos. También faltan otras partes de sus anteriores víctimas femeninas, como el cráneo. Un escalofrío me recorre cuando entro. Cuanto más dejo que mi mente siga este camino, más enferma me siento. Me dejé enamorar por un hombre peligroso del que no sabía nada, un hombre peligroso que de algún modo sabía más de mi pasado que yo misma cuando nos conocimos, un hombre con intenciones que ni siquiera podía empezar a descifrar y desentrañar. Todavía no puedo. Estoy flotando en la oscuridad, atrapado en una telaraña tejida por un asesino. ¿Y lo peor de todo? Le vi enredarme con sus mentiras y clavarme los dientes con avidez. Y me gustó.

54 P

or supuesto, no podía alejarse y dejarme en paz. Está obsesionado. Ambos lo estamos.

La obsesión nos tiene a los dos en sus garras, una enfermedad que nos acerca como imanes. Sentada en el banco junto al río que pasa cerca de mi casa, el mismo río donde él me dominó por primera vez y me hizo sentir una sensación de alivio que sólo él puede proporcionar, oigo el crujido de sus pesadas botas en la nieve. No giro la cabeza para mirarlo. Si lo hago, cederé. Bañada por la tenue luz de una farola cercana, contemplo el agua oscura y las ondas que recorren la superficie inmóvil. Esta tranquilo. Muy Tranquilo. Debería gritarle y preguntarle por qué me ocultó la verdad. En lugar de eso, hago la pregunta que tengo en la punta de la lengua, que exige una

respuesta antes que cualquiera de las otras innumerables preguntas que pujan por salir de mis labios. En la quietud de la noche, acompañado por el ulular del búho en la espesura de los árboles a nuestras espaldas, mi corazón habla más alto. —¿Dónde estuviste anoche? Su forma oscura se detiene en mi periferia, percibiendo la tensión en el aire. —¿Dónde estabas? —Pregunto, luchando por controlar la vorágine de emociones que llevo dentro. —Tuve que mantenerme alejado. La policía vigilaba tu casa. Una sonrisa amarga se dibuja en mis labios y me burlo antes de desviar finalmente la mirada en su dirección. Se me corta la respiración al verle envuelto en la oscuridad y en un control apenas contenido. La capucha le cubre los ojos y su rostro está cubierto de sombras. Pero noto cada respiración pesada que se le escapa, una nube visible de frustración en el aire. —No me mientas. Esto termina ahora. Se acerca, pero se detiene cuando mi voz atraviesa la noche. —¡Alto! Debería haberme quedado en casa. Fue un error atraerlo así hacia mí. Fue un error pensar que cambiaría. Un hombre como Robbie nunca puede cambiar. —¿Dónde estabas? Sus manos enguantadas en cuero se aprietan lentamente. Otra brisa vagabunda se cuela entre mi ropa y me hiela hasta los huesos, pero le doy la bienvenida.

—Beatrix Carr, Robbie. —Me pongo de pie, manteniendo la distancia para no ceder a la llamada de mi corazón. Esos mismos dedos se despliegan lenta y deliberadamente. —¿La mataste, Robbie? Como no me contesta, le grito: —¿Has secuestrado a una chica de dieciocho años en la calle, Robbie? Su respiración agitada me atraviesa mientras me observa debajo de su capucha. Las sombras ocultan la verdad en sus ojos. Mis lágrimas caen y me froto con rabia las mejillas mojadas mientras él guarda silencio. —¿Y mis padres? Tú los conocías. Vi el anuario. Todo en él se paraliza hasta que no es más que una estatua fría y sin alma. Ni un aliento escapa de sus labios. Nada. La rabia que llevo dentro ahuyenta el frío. De repente estoy caliente. Demasiado caliente. Quiero hacerle daño. Ataco. Cruzo la pequeña distancia que nos separa y golpeo su pecho con las manos, obligándole a retroceder un paso. —¡Me has mentido! —Lo golpeo una y otra vez, con los brazos ardiendo por el esfuerzo de liberar el dolor contenido—. ¡Me has mentido! Todo ha sido mentira. Agarrándome de las muñecas, su fuerte mandíbula se crispa. —Nunca he mentido. —Mentir por omisión sigue siendo mentir, Robbie. —Libero mis muñecas y vuelvo a empujarle antes de apartarme cuando viene por mí. Es más rápido, me atrapa entre sus fuertes brazos.

—Nunca te he mentido, joder. —Entonces, ¿dónde está Beatrix, eh? No me mientas, Robbie. Sus brazos se deslizan a mi alrededor y me doy la vuelta antes de dirigirle una mirada llena de lágrimas y dolor. Mechones de cabello se pegan a la humedad de mis mejillas. —¿Tuviste algo que ver con su desaparición? —Todo lo que he hecho desde que salí de esa prisión ha sido por ti. Todo —dice, golpeando el aire, con la ira irradiando en oleadas. —¿Por mí? —Sacudiendo la cabeza, retrocedo a trompicones—. Nunca te pedí que mataras por mí, Robbie. ¿Y Beatrix? ¿Qué tiene que ver una adolescente conmigo? —Mi cabeza palpita de nuevo mientras mi estómago se aprieta con náuseas—. Estás enfermo. —Lo sabía —suspira, arrancándose la capucha. El dolor y la rabia que veo en sus ojos me roban el aliento de los pulmones como si una mano metiera la mano y me los sacara. —Sabía que me mirarías así. —¿Cómo qué? —Pregunto, olvidando momentáneamente mi propio enfado. —Con asco. Te dije que todas las mujeres me miran así, como si fuera un maldito monstruo. —¡Porque lo eres! —Grito. Se queda quieto. Inmóvil. El mundo se detiene. A nuestro lado, los abetos también se inclinan.

Robbie aparta la mirada, confundiéndome por un momento con la expresión dolida de su rostro. —Has matado gente, Robbie —susurro—. Beatrix, ella... Mueve esos fríos ojos azules en mi dirección y grita: —Nunca he pretendido ser un buen hombre. Sabías dónde te habías metido. ¿Qué esperabas? ¿Un final feliz? ¿Un puto antihéroe? ¿Un villano de película con un arco de redención? No soy ninguna de las dos cosas. — Se acerca y se empuja el pecho—. Soy un verdadero villano. —Otro fuerte empujón—. El monstruo de tu peor pesadilla. Estoy tan enfermo, Savannah. Si alguien merece la muerte, soy yo. Deslizo mi mirada hacia la suya y nuestras respiraciones visibles bailan en el espacio entre nuestros cuerpos. Pero él no ha terminado. Un dolor crudo, tan antiguo como el tiempo, sangra por todos sus poros. Invade mi espacio, bañándome en su cálido aroma. —Pero ya es demasiado tarde. No puedes apartarme. ¿Quieres odiarme? ¿Quieres mirarme con ese asco en los ojos? Adelante. Estoy acostumbrada. —Me estás asustando —susurro débilmente cuando sus manos se quedan bloqueadas a los lados. El Robbie que conozco toma sin vacilar. Hace daño. Inflige dolor. No se contiene como ahora. Está lo bastante cerca como para que su cálido aliento roce mis labios, pero la distancia entre nosotros se amplía hasta que ya no puedo ver su balsa en estos mares tormentosos. —Bien —suspira, con los hombros tensos—. Deberías temerme. Te lo dije desde el principio. Y sí, sabía lo de tus padres. Todo lo que te he dicho es la verdad. —¿Por qué no me dijiste que ibas a la escuela con ellos? —¿Habrías vuelto?

—No lo entiendo. Robbie finalmente me aparta el cabello de la mejilla, y un músculo le palpita como loco en la mejilla. —Yo tampoco lo entiendo. Tu padre, él... —Traga saliva visiblemente, y sus ojos arden de arrepentimiento—. Hizo de mi vida un infierno. Lo odiaba. Odiaba todo de él. Entonces, un día, leí tu columna en el periódico, y me intrigó. Tú me intrigaste. Se me aprieta el corazón. —Era un artículo sobre el sistema sanitario. ¿Lo recuerdas? —Lo recuerdo. Su mano se desliza desde mi mejilla y me agarra la barbilla, inclinándola hacia arriba. —Escribiste sobre tu padre. —Escribí sobre mis propias experiencias. —Sí —responde, tan cerca y a la vez tan lejos—. Me picó la curiosidad. He leído tu columna semanal desde entonces, deseando escuchar cada una de tus palabras. Cada pensamiento. Abro la boca para hablar, pero me la cierra con un beso fuerte, susurrando: —Quería conocerte por ti. No por tu padre. —Robbie... —El dolor en mi pecho crece y se extiende hasta que lucho por respirar, atrapada en los restos de mis malas decisiones. —¿Sí, cariño? —Me besa de nuevo, robándome el último oxígeno que me queda. Cuando desliza sus labios por mi mejilla hacia el lóbulo de mi oreja, me ahogo. —Lo siento.

Se pone rígido, se echa hacia atrás y frunce el ceño. Cruza sus ojos con los míos y veo el momento en que se da cuenta: Me abre el abrigo y la rebeca con manos ásperas y deja al descubierto los cables atados a mi piel. Se le llenan los ojos de lágrimas y retrocede a trompicones. —¿Savannah? —Lo siento —me apresuro a decir, con la voz quebrada—. Lo siento mucho, mierda. No lo sabía. Se desata el pandemónium cuando los equipos SWAT de la policía salen de la arboleda. Robbie no aparta la mirada, ni siquiera cuando las voces le gritan que levante las manos y se arrodille. Lo hace. —Tuve que hacerlo. —intento explicar—. Tú... Beatrix... Ella... —Un sollozo brota de mis labios y me tapo la boca con la mano mientras él se tumba en el suelo nevado. Policías armados corren hacia él para esposarle las muñecas, y me veo obligado a apartar la mirada, o mi corazón se hará polvo. Una gran mano se posa en mi hombro y Chapman aprieta suavemente. Su voz enmudece frente al rugido de mi cabeza. —Hiciste lo correcto. —¿Entonces por qué no lo parece? Cuando se llevan a Robbie, Chapman me gira para mirarle a los ojos. —Piensa en Beatrix. El tiempo es esencial. Tenemos que encontrarla. —¿Y si ya está muerta? Chapman aprieta la mandíbula.

—Le debemos a su familia traerla a casa. —Sus ojos miran por el campo hacia su tenso colega, y sigo su línea de visión mientras dice—. Le debemos a Briem traer a su sobrina a casa. Luego ha ido a ofrecer apoyo emocional al detective Briem, que exigió estar presente esta noche. Vuelvo la vista a las oscuras aguas y veo cómo una onda altera la superficie. De repente, estoy helada hasta los huesos, sola y más asustada que nunca. —Vamos —me dice una agente a mi izquierda, guiándome—. Vamos a quitar los cables.

—ME ALEGRO DE QUE ME HAYAS LLAMADO —dice Charlotte, mirándome preocupada a la cara mientras me sirve café en la taza. No la he visto desde la muerte de mi padre. Nunca pensé en llamarla, pero cuando bajé esta mañana para prepararme algo de comer, mis ojos se fijaron en su nota en la nevera y supe que tenía que verla. —Me vendría bien una amiga —susurro, aceptando la taza de café humeante, aliviada de que esté aquí—. Estoy sola. La verdad duele. Todo duele. Se acerca una silla y se sienta. —No estás sola.

Anoche no pegué ojo. Mi cerebro no dejaba de reproducir la expresión de traición en el rostro de Robbie cuando se arrodilló con los brazos detrás de la cabeza. Me estremezco al recordarlo, recojo la taza y soplo el vapor. Charlotte me observa atentamente, su mirada maternal alivia el dolor que siento en mi interior. Siempre ha tenido ese efecto, y lo he echado de menos. —¿Por qué no me cuentas lo que ha pasado? —me incita, dejando su taza en el suelo y apretando mi mano sobre la mesa. Incapaz de mirarla a los ojos, me quedo mirando sus largos dedos y sus uñas pulcramente recortadas, cubiertas de un brillo de esmalte transparente. —Me enamoré de un hombre malo. —Oh, cariño —susurra, su voz espesa de simpatía—. Dime qué ha estado pasando. Y así lo hago. Se lo cuento todo, dejando que la verdad sobre mis sentimientos por Robbie brote de mis labios, todo excepto lo que le ocurrió a mi padre. Algunos secretos es mejor dejarlos enterrados. —Cariño —dice cuando por fin me callo—. Hiciste lo correcto poniéndote en contacto con Chapman. Lo sabes, ¿verdad? Estoy muy orgullosa de que hayas dejado de lado tus propios sentimientos y apegos para ayudar a esa pobre chica. No debió de ser fácil. —Estaba enfadada. —Lo sé... —suspira, mirándome—. Enojada o no, igual hiciste lo correcto. —Pero ahora lo ejecutarán. —Tarde o temprano le volverían a pillar. Era sólo cuestión de tiempo. Esto no es culpa tuya. ¿Me oyes? —Ella se inclina, mirándome atentamente—.

No es culpa tuya. En todo caso, has salvado a alguna otra joven de sufrir un destino similar al de Beatrix. Busco el asa de la taza y me trago la sensación de atasco en la garganta. Desde fuera de la ventana se oyen voces apagadas cuyas palabras son indistinguibles. Innumerables periodistas esperan a que dé la cara. —Me siento tan estúpida. —Me tiembla la voz y Charlotte me aprieta la mano libre en señal de apoyo silencioso. —No pasa nada —me tranquiliza—. Yo no te juzgo. El corazón es voluble y no atiende a razones. Asiento en silencio y me seco una lágrima con la manga. —No sé lo que pensaba. ¿Creí que cambiaría? ¿Que su estancia en prisión detendría sus impulsos asesinos? O peor aún, ¿pensé que el amor sería suficiente? —Me estremezco ante mis propios pensamientos ridículos. Por supuesto, el amor no basta para domar a un monstruo. —Tenías esperanza —dice Charlotte, levantándose de la silla y agarrando nuestras tazas. El agua cae a raudales en el fregadero mientras ella las lava, moviendo los hombros. Se seca las manos en una toalla, se da la vuelta y se apoya en la encimera. —Nunca te niegues la esperanza. —Se levanta y se acerca a mí—. Incluso ahora, está bien tener esperanza. Lloro cuando se sienta sobre sus muslos y me observa con su actitud maternal. Me toca el hombro. —A pesar de la maldad que hay en él, aún es capaz de amarte, Savannah. Quizá sus demonios hayan ganado esta vez, y quizá el grano de

bondad que lleva dentro, el grano que tú ayudaste a sembrar no sea lo bastante fuerte a la luz de toda esa oscuridad. —Me seca las lágrimas con el pulgar, con una suave sonrisa en los labios—. Te pondrás bien. Sé que lo estarás.

55 C

uando entro en el bar, entre la multitud de gente, todas las miradas se vuelven hacia mí. Mis compañeros de trabajo están sentados en una mesa al fondo, con las bebidas en la mano.

Jeanine me ve primero y se pone de pie. —Has venido. Desenrollo mi bufanda mostaza y me acerco a ellos, sonriendo tímidamente a Mark, Claire, James y Emma, que me devuelven la sonrisa. Mark levanta su cerveza en señal de saludo. No iba a venir esta noche, pero mi mente estaba acelerada. Tenía que salir. Mis ojos se fijan en Elliot, que está junto a James, y enarco las cejas en señal de pregunta, pero antes de que pueda hacer ningún comentario, Jeanine me agarra de la mano y me arrastra de vuelta a la barra. A juzgar

por el brillo vidrioso de sus ojos, la copa de vino que ha dejado vacía en la mesa no es la primera. Le hace un gesto al camarero y me sonríe. —Seré honesta; no pensé que vendrías. —Yo tampoco —respondo. Jeanine nos pide unas copas mientras yo recorro la barra. Cuando me da una copa de vino, me la bebo de un trago. Sus ojos se abren de par en par, su vino sigue intacto. —¿Tienes sed? Sacudo la cabeza. —Ansiosa. Me ve beber la mitad del vaso de un trago antes de que parezca agite, dando un sorbo a su vino. —Elliot está aquí —señalo, mirando por encima del hombro, sorprendida de verlo de vuelta. —Lo invité. Me pareció mal no hacerlo, ¿sabes? Lo sé. Todavía estoy plagada de culpa por lo que pasó. Especialmente ahora que Robbie ya no está para amenazarlo. Mi corazón se retuerce al pensarlo, y me golpea otra oleada de culpa. Me lo bebo con otro trago de vino y miro a Elliot. —¿Te gusta? Vuelvo a girar la cabeza. —¿Perdón? —No dejas de mirarlo. —Hay una mirada socarrona en la cara de Jeanine, una mirada que hace que mis mejillas se calienten—. Definitivamente siente algo por ti.

—No me gusta —protesto. —Todos en la oficina lo saben. —Se acerca a la mesa antes de que pueda discutir, sin dejarme otra opción que apresurarme tras ella. Me siento nerviosa, demasiado consciente de las miradas de mis colegas, mientras tomo asiento entre Jeanine y Elliot. Quizá no haya sido buena idea venir aquí, quizá debería haberme quedado en casa. No, tenía que salir. Si no me mantengo ocupada, todas las emociones me atraparán. Soy un desastre bajo la superficie. Imágenes de Robbie esposado en el suelo nevado asaltan mi mente cada vez que cierro los ojos. A medida que avanza la noche, me doy cuenta de que todo el mundo ignora estudiadamente el tema de Robbie. Me siento secretamente aliviada. James entabla conversación con Elliot mientras Mark, que está sentado a la izquierda de Jeanine, se inclina hacia delante para hablarme de su proyecto actual. Finjo escuchar, sonriendo amablemente, pero estoy distraída. ¿Robbie se llevó a Beatrix? Sí, se la llevó. Chapman me habló de la grabación de seguridad que la vio entrar en su coche con un hombre que encajaba con la descripción de Robbie. ¿Por qué lo hizo? ¿Por qué lo hizo? No importa cuántas veces me haga la pregunta; no estoy cerca de entender por qué recayó. Y eso me enfurece conmigo misma. ¿Qué pensé que pasaría cuando escapara de prisión? Un enfermo como Robbie se deja llevar por una oscuridad susurrante que pocos de nosotros podemos llegar a comprender. Tal vez eso fue lo que me atrajo de él para empezar: el misterio, y la creencia de que de alguna manera podría cambiarlo. ¿Dónde está Beatrix ahora? En cuanto me enteré de su desaparición, supe que la decisión se me había escapado de las manos. Tenía que contactar con Chapman. El hecho es que debería haber entregado a

Robbie desde el principio, antes de que tuviera la oportunidad de hacer daño a otra mujer. Mi ingenuo corazón creyó que yo era suficiente para acallar los susurros. Resulta que no. La desaparición de Beatrix es culpa mía. —¿Savannah? Salgo de mis pensamientos y parpadeo. Mark agita la mano. —¿A dónde has ido hace un momento? Jeanine me dedica una sonrisa comprensiva que prefiero ignorar mientras agarro copa de vino y me doy cuenta de que está vacía. —¿Quieres otra? —pregunta Elliot, poniéndose de pie. Se ha ido antes de que pueda responder, y su aroma cítrico perdura en el aire, mezclado con el olor del bar rancio y el sudor. —No puedo creer que nuestro periódico rival lo haya contratado — murmura James en su cerveza. —¿En serio? —Emma suena sorprendida a su lado. Sentada frente a mí, sus brillantes ojos color avellana, dibujados expertamente con delineador estilo «ojos de gato» centellean en la tenue iluminación—. Lo vi venir a la legua. La respuesta de James es beber su cerveza, sus carnosos dedos empapando el vaso de liquido. —No entiendo por qué tuvo que irse tan de repente. —Seguro que puedes volver a cazarlo —sugiere Emma, dando vueltas a su cóctel antes de agarrar la sombrilla de adorno y llevarse el palillo a la boca.

—Tienes mucho que hacer ahora con tu carga de trabajo —me dice Mark, ignorando la mirada de advertencia que Jeanine lanza en su dirección. Tardo en mirarlo, distraída por mis propios pensamientos tumultuosos. Observo cómo mantienen una conversación silenciosa con un sinfín de expresiones faciales antes de que Jeanine me ofrezca una pequeña sonrisa. —No hablemos de trabajo esta noche. —Mark tiene razón. La detención de Robbie estaba en todas las noticias antes de que yo llegara a casa. —Me encojo de hombros, mirando mi copa de vino vacía—. No es que haya visto nada de eso. Lo que no digo en voz alta es cuánto me duele incluso pensar en ello. No me atrevo a ver a nadie más retransmitir los acontecimientos de anoche; vivirlo en primera persona fue muy diferente. Mark se queda con la boca abierta. —¿Aún no has visto las noticias? Un vaso de vino blanco aparece delante de mí y el aroma cítrico de Elliot me llega a la nariz cuando se endereza. —Déjalo, Mark. Esta noche no. —Pero ella... —¡Esta noche no! —La voz de Elliot es una ronca firme, y me estremezco ante su tono autoritario. —Escúchalo —dice James, con la frente salpicada de sudor—. Esta noche no se trata de trabajo. Pongo los ojos en blanco. Todos sabemos que James hablaría de trabajo toda la noche si se lo permitiéramos. Lo único que lo detiene ahora es su miedo a que me retire

de este proyecto. No hace mucho, estaba soltando idioteces sobre un conflicto de intereses, y ahora quiere que escriba sobre el arresto de Robbie. Un arresto que hice que ocurriera. Agarro la copa y sonrío a Elliot en señal de agradecimiento antes de beber un buen trago para adormecer el sentimiento de culpa que me corroe por dentro. Es una extraña mezcla de emociones saber que has tomado la decisión correcta, pero odiarte por ello. ¿Lo hice arrestar por despecho porque me sentí traicionada? No contacté con Chapman después de que Robbie torturara y desmembrara a mis demonios a sangre fría. Pero en el momento en que mató a una mujer inocente, agarré el teléfono y llamé al número que Chapman me había dado. Todo el tiempo, mi cuerpo temblaba y las lágrimas caían en cascada por mis mejillas. Trago más vino para acallar los pensamientos contradictorios. El frío líquido se desliza por mi garganta mientras las conversaciones continúan a mi alrededor. —¿Cómo te va en tu nuevo trabajo? —le pregunto a Elliot, sorprendiéndome a mí misma. Con el codo apoyado en el reposabrazos, apura su cerveza con la mano libre, mientras el pulgar recorre la condensación del cristal. —Ha sido un no parar. —Se lleva la pinta a los labios y sus ojos se clavan en los míos—. Creo que te gustaría este sitio. —¿Sí? Se traga la cerveza y asiente. —Es un periódico más grande... James le interrumpe, refunfuñando:

—No mucho más grande. —Es más grande. —responde Elliot con una sonrisa juguetona, y yo se la devuelvo. —¿Así que funcionó? —Pregunto—. ¿No tengo que sentirme culpable? Elliot frunce el ceño. —¿Culpable? Por supuesto que no. Además —empuja a James, haciendo que el pobre hombre casi derrame su cerveza sobre su regazo—, me haría volver en un segundo. —Odio tener que admitir que tienes razón —responde James, dejando su cerveza para ponerse una servilleta en la frente—. Eres un periodista condenadamente bueno. Jeanine habla a mi lado. —Su ego ya es lo suficientemente grande. No le hagas estallar la cabeza. Las risas fluyen a mi alrededor e intento unirme a ellas. Intento hacerlo. Pero se me hace un nudo en la garganta. Excusándome, echo mi silla hacia atrás. —Me voy a casa. —¿Ahora? —pregunta Jeanine, mirándome—. Es temprano. —No me encuentro muy bien —respondo, agarrando mi bufanda y enrollándomela al cuello—. Volveré al trabajo mañana. —¿Cómo vas a llegar a casa? —Llamaré a un taxi. Me giro para irme, pero Elliot se pone de pie. —Sólo he tomado una cerveza. Yo te llevo.

—Está bien —intento argumentar, pero él se adelanta, recogiendo su abrigo del respaldo de la silla. Me encojo de hombros y me despido de mis colegas antes de abrirme paso entre las concurridas mesas. —No tienes que irte —le digo a Elliot mientras salgo por la puerta trasera en medio de una nube de humo y risas escandalosas. Me pone la mano en la parte baja de la espalda y me impulsa hacia delante, guiándome hasta su coche estacionado. —No pasa nada. Mañana tengo que madrugar. Sólo vine porque Jeanine insistió en que viniera. —Puede ser persistente —admito mientras abre la puerta del pasajero, con los ojos brillando con humor. Jeanine nunca acepta un no por respuesta. Me deslizo dentro y me soplo las manos para calentarlas, mis ojos se clavan en el ambientador que cuelga del retrovisor. Tras cerrar la puerta del acompañante, Elliot rodea el vehículo y se coloca detrás del volante. Cierra la puerta y se pone el cinturón de seguridad antes de girar la llave en el contacto. —¿Tienes frío? ¿Quieres que ponga el calentador de asiento? Aparto los ojos de su asiento trasero. La inquietud me revuelve el estómago y me humedezco los labios con nerviosismo. —Claro. Pulsa un botón del salpicadero, mete la marcha y gira el volante. Salimos del estacionamiento y me quedo mirando el bar por la ventanilla del acompañante, cada vez más lejano. —¿Así que arrestaron a Robbie? —dice, con los ojos en la carretera. Las farolas inundan el coche en oleadas de luz anaranjada y apagada.

Me aclaro la garganta; el nudo ha vuelto con fuerza. —¿Estás contento? Frunce el ceño un segundo antes de girar la cabeza en mi dirección. Su rostro se ilumina brevemente mientras pasamos junto a otra farola. —¿Por qué iba a estar contento? —No ocultaste precisamente tu antipatía por él —señalo en voz baja. Aprieta la mandíbula y vuelve a mirar a la carretera. —No me gustó que lo eligieras a él antes que a nadie. —Sobre ti. Silencio. Elliot se agarra al volante con los nudillos blancos y los hombros rígidos. Miro fijamente por la ventanilla del copiloto mientras veo pasar las tranquilas calles en un borrón. Mi reflejo atormentado me devuelve la mirada en el cristal. —Lo abandoné. El coche cruje de tensión. Aparto la vista de la ventanilla y recorro con la mirada sus rizos rubios y ondulados y su mandíbula afilada con la sombra de su incipiente barba. La barba de Robbie es más larga, pero todo en él es más desaliñado. Elliot se preocupa por su aspecto, y su cabello nunca está fuera de lugar. —¿Y qué? —pregunta despacio, controlado, en voz baja—. ¿Me quieres ahora que él está fuera de la escena? —Yo no he dicho eso... —Eso es lo que querías decir —dice—. Eres egoísta hasta la médula. Parpadeo, confundida.

—¿Egoísta? —Veo las noticias, Savannah —empieza, con la mandíbula crispada—, Robbie secuestró a esa chica, y a ti no te gustó. Admítelo. No te gustó que ya no fueras el centro de atención. No te gustaba pensar que Robbie sintiera placer con otra mujer, por muy enferma y retorcida que fuera la naturaleza de ese placer. Ahora, te carcome por dentro pensar en él satisfaciendo esas necesidades con otra persona. Acéptalo, Savannah. Nunca serás suficiente para un monstruo como él. Por eso lo abandonaste. Si no puedes tenerlo todo de él. Nadie puede. Mi corazón ha dejado de latir. Miro fijamente, sin pestañear, mientras el pavor que me corroe se espesa y crece en mi interior. La verdad detrás de sus palabras absorbe el oxígeno del aire. No puedo pensar. No puedo hacer otra cosa que soportar el peso de su mirada cuando vuelve esos ojos cómplices en mi dirección, unos ojos que ahora me resultan tan familiares. No sé de dónde proviene, ni la sensación de familiaridad que invoca su sonrisa. Aparto la mirada y frunzo el ceño. Me muevo en el asiento y me esfuerzo por mirar por la ventanilla cuando pasamos por delante de mi calle. —Te has pasado el desvío. Cuando se queda callado, lo miro. —El desvío, Elliot. Lo has pasado. Da la vuelta. Su rostro sigue siendo una máscara en blanco y mira fijamente hacia la carretera. —¿Elliot? —Mi voz es más débil, más temblorosa. Algo va mal. Estudio su perfil y trago saliva.

Mis ojos pasan de su cara al ambientador que cuelga del retrovisor y al asiento trasero. Inclino el cuello, medio girada en el asiento, y escudriño el espacio para los pies y la tapicería de cuero. La sensación inquietante se multiplica por diez. Respiro el aroma de los productos de limpieza y la colonia cítrica de Elliot antes de volver a acomodarme lentamente en mi asiento. —¿Adónde me llevas? —Pregunto con cuidado. En lugar de responder, golpea la guantera con el puño, saca una pistola y me lanza una bolsa con cremallera que contiene una pequeña pastilla azul. Me apunta a la cara y yo retrocedo, con el corazón latiéndome con fuerza. —Trágatela. —Su voz fría y distante no vacila. Ladea el arma en su mano—. No me hagas decírtelo dos veces. —¿Por qué haces esto, Elliot? —Parpadeo para contener las lágrimas y grito cuando empuja la pistola con impaciencia. Sus ojos centelleantes me cortan hasta la médula. —Trágate la maldita píldora. Ahora mismo. Lucho por abrir la pequeña bolsa con cremallera con mis manos temblorosas. Pasan segundos en los que su impaciencia amenaza con asfixiarme. La deslizo sobre mi palma sudorosa, echando una larga mirada a la pistola que sigue apuntándome a la cara. Luego vuelvo a tirar la pastilla, tragándomela. Sus labios se retraen lentamente en una mueca de satisfacción y me dirige esos ojos verdes. —¿Sabes cuántas noches he fantaseado con este momento, contigo mirándome como lo haces ahora? Eres aún más perfecta de lo que podía

imaginar. Mírate. Tus ojos están vidriosos por el miedo, y esos bonitos labios tiemblan por el esfuerzo de intentar seguir siendo valiente. Como no le contesto, vuelve a mirar hacia la carretera antes de dedicarme una sonrisa nefasta, una sonrisa tan fría y siniestra que los escalofríos recorren lentamente mi espalda. El corazón me golpea con fuerza contra las costillas. El mundo se desvanece lentamente en los bordes y las luces se apagan. La sonrisa de Elliot es demasiado amplia. Distorsionada. Mi barbilla se junta con mi pecho, balanceándose mientras el coche se mueve. La cabeza me pesa demasiado para mantenerla erguida. Me trenza el pelo con los dedos, me alivia y me duele. Su voz es lejana. —Duerme bien, Savannah.

56 L

o primero que percibo conscientemente es el sonido del chapoteo en la distancia. Llega y luego se detiene, para volver a empezar. Siento escalofríos mientras levanto lentamente la cabeza y parpadeo para despejarme. ¿Dónde me encuentro? Observo el claro, con la cabeza agitada por el movimiento. Elliot está de pie a cierta distancia, enmarcado por un gran puente colgante, rozando rocas en la superficie del río. Estoy tumbada de lado sobre una manta de tartán húmeda y arrugada, con los brazos y los tobillos atados y la boca tapada con cinta aislante. Intento moverme, arrastrando los pies en el sitio, contoneándome como un gusano. El dolor me recorre las articulaciones y, a pesar de mis esfuerzos por mantenerme en silencio, emito un pequeño gemido. Elliot se pone rígido y gira lentamente. Me mira y suelta las piedras que tiene en la mano. Se acerca con pasos medidos y lentos mientras me mira y recorre mi cuerpo con la mirada.

—Bienvenida, Savannah. Empezaba a preocuparme. Las estrellas centellean en lo alto, brillantes y claras; el smog de la ciudad ya no está a la vista. Debemos de haber recorrido una larga distancia. Giro la cabeza para observar los árboles nevados del claro y el puente a lo lejos. Elliot se ríe por lo bajo y se cierne sobre mí. —He investigado mucho. Exploré los lugares de antemano. Derrotada, vuelvo a tumbarme. La nieve fría me muerde la piel a través del tejido húmedo de la manta. Moriré aquí esta noche, otra víctima de un loco. —Nadie vendrá por ti, cariño. —Se sienta sobre sus muslos y me aparta los mechones enmarañados de las mejillas. Sus ojos se detienen en mi cabello y en la cinta adhesiva de mi boca, percibiendo mi miedo. Me arranca la cinta y el dolor me recorre los labios como mil pinchazos. Luego me agarra la barbilla y me pasa el pulgar por la boca. —He soñado con estos labios —susurra, aparentemente hipnotizado—. Con cómo se sentirían envolviendo mi polla. —Sus ojos se dirigen a los míos, buscando, luchando. Me pasa lentamente el pulgar por los labios y me presiona la lengua, observando cómo se activa mi reflejo nauseoso—. Me correría tan fuerte en tu garganta. Una mirada de disgusto y rabia parpadea en sus ojos, que desaparecen en un instante, y se pone de pie de un salto. Camina de un lado a otro, agitado. Se palpa la polla dura con un gemido que parece enfurecido y a la vez rebosante de anhelo. —Yo soy el que tiene el control aquí, ¿entiendes? Tú no. ¡Nunca tú! Gimoteando, me estremezco ante la nieve que me cae en la cara.

—Aún no te has dado cuenta, ¿verdad? —Su risita amarga resuena en los árboles cercanos, silenciando el ulular de un búho en la distancia—. ¿No sabes quién soy? —Eres «el asesino del puente» —respondo débilmente entre lágrimas. Si su risita era amarga antes, ahora es aún peor, tóxica, escalofriante. Se acerca a zancadas a su mochila en el suelo, rebusca en ella y saca una fotografía arrugada. Sus ojos lívidos se clavan en mí , se acerca y me la lanza, poniendo toda su rabia contenida en el movimiento. —¿Reconoces a esa mujer? Levanto la cabeza de la manta de tartán e intento distinguir la imagen que yace a mi lado bajo la luz plateada de la luna. Entrecierro los ojos e intento ubicar a la joven de la fotografía. Lleva de la mano a un niño, un niño que sigue teniendo los mismos rizos rubios sucios y los mismos ojos color esmeralda. Jadeo cuando las piezas del rompecabezas encajan. Es una imagen sacada directamente de mi peor pesadilla. —Así es —dice, agachándose de nuevo, con las manos colgando de sus rodillas—. Hola, hermanita. Sin palabras, lo miro fijamente mientras los segundos se convierten en minutos. El frío apenas se siente ya. —¿Cómo es posible? —Mamá estaba embarazada cuando abandonó a nuestro padre. — Le crujen los dientes. Algo oscuro y verdaderamente aterrador me mira fijamente a través de esos ojos vacíos—. Un padre que nunca conocí, gracias a ti. Al menos no uno que pudiera mirarme a los ojos y hablarme. Un escalofrío recorre mi cuerpo ante el significado oculto tras sus palabras: visitó a mi padre. A nuestro padre.

Ahora puedo ver sus similitudes: la misma nariz recta, los mismos ojos verdes y la misma sonrisa que provoca escalofríos. La forma en que ladea la cabeza, igual que hacía mi padre cuando me miraba a través de una nube de humo de puro mientras uno de sus amigos me forzaba en la mesa de póquer. —Estás mal de la cabeza —le digo, viendo cómo Elliot se pone rígido—. ¿Crees que te saldrás con la tuya? ¿Que no te descubrirán? Todo el mundo nos vio salir juntos... En un movimiento rápido, demasiado rápido para atraparlo, me agarra por el cabello y me levanta la cabeza. —Cierra la boca. Siento punzadas de dolor en el cuero cabelludo. Guardo silencio, me niego a mostrar miedo o acobardarme. Negarse a darle lo que quiere. —¿Qué hay de las chicas que mataste? ¿La escenificación de sus cuerpos? ¿Por qué lo hiciste? Sus ojos vuelan sobre mi cara, duros y fríos. —¿Cómo se llega a la cima en nuestro mundo, hermanita? ¿Cómo te haces un nombre en un mercado tan saturado de reporteros? Como no respondo, su voz helada me eriza el vello de la nuca. —Nos labramos nuestro propio camino. —¿Hiciste todo esto por tu carrera? Sacude la cabeza antes de acercarme, haciéndome gritar de dolor. —Lo hice por nosotros. Por ti y por mí. ¿Por qué crees que James insistió en que vinieras conmigo? ¿Por qué insistió en que trabajáramos juntos?

—No lo entiendo —digo, con las lágrimas recorriendo un camino caliente por mis mejillas. —Yo te conseguí ese trabajo. Me aseguré de que el correo electrónico llegara a tu bandeja de entrada. Todo lo que hice fue por ti. ¿No lo ves? Te encanta la emoción del misterio y los secretos porque tú misma eres una maestra en ellos. —Su mirada se posa en mis labios y suelta una risita, un sonido espeluznante y aterrador. Luego me deja caer al suelo nevado y se levanta de nuevo, desplegando toda su imponente estatura. Me mira desde debajo de su cabello rizado. —Tendrías que haber visto tu cara en las escenas del crimen, la forma en que tu cerebro trataba de resolver el rompecabezas, y el brillo en tus ojos mientras observabas el campo en busca de pistas, tratando de atrapar los pensamientos a medida que surgían en tu cabeza. —No hiciste nada de esto por mí. Mataste para tu propio placer. Por tu propia mente enferma —escupo. Elliot se pone rígido y ladea la cabeza. —Me gusta la primera plana, hermanita. Si alguna vez te hubieras interesado por mí, ya sabrías que siempre me ha gustado escribir titulares. Tenía sentido que los asesinatos fueran únicos y llamativos. De lo contrario, mi duro trabajo se habría difuminado en el fondo. A menos que no te hayas dado cuenta, hay mucho ruido en el mundo, Savannah. Muchas voces que gritan para ser escuchadas. Es difícil destacar e incluso más difícil hacerse un nombre, pero los pocos afortunados que lo consiguen pasan a la historia. —Estás enfermo —siseo, y grito cuando se agacha y me agarra la barbilla con fuerza. Sus ojos brillan peligrosamente.

—No creas que no veo la oscuridad en ti. Somos de la misma carne y sangre, ¿recuerdas? Tu maldad corre por mis venas. ¿Por qué crees que gravitaste hacia Robbie Hammond tan fácilmente? —Su agarre se hace mas fuerte, magullando mi fría piel—. ¿Por qué crees que tuve que trabajar tan jodidamente duro para que te fijaras en mí? ¿Para matar a todas esas mujeres? ¿Cortarlas en pedazos y dejarlas para que tú y el mundo se quedaran embobados? Tú, Savannah, también estás enferma. Es una puta pena que tuvieras que reconocerlo en Robbie antes de verlo en mí. —Eres mi hermano, ¿o lo has olvidado? —pregunto, tratando de zafarme de su férreo agarre, en vano—. Nunca habría pasado entre nosotros. Es enfermizo, Elliot. Enfermo. —¿Y matar a tu propio padre no lo es? —Sus escalofriantes palabras detienen mi respiración—. ¿Crees que no sé lo que hiciste? —Inclinándose sobre mí, susurra sobre mi boca—. Sé exactamente lo que hiciste. Me suelta y se levanta a su altura completa. —Además, no es como si hubiéramos crecido juntos. Ni siquiera sabías quién era yo hasta hace unos minutos. Si no fuera por tu obsesión con Robbie, habrías dejado que te follara. Observo cómo se acerca de nuevo a su mochila y rebusca en ella. Sus hombros se mueven bajo el abrigo y la luz de la luna se refleja en su cabello. —Ya te he provocado bastante con esto —dice, mirándome por encima del hombro y agitando una lata de cola en el aire. Mis ojos se abren de par en par, horrorizada, cuando se da la vuelta y veo los otros dos objetos en sus manos. Riéndose cruelmente, se sienta sobre sus muslos y hace ademán de colocar la botella de anticongelante en la nieve. —¿En qué momento decidiste que sería mejor matar a nuestro padre? —Con los ojos fijos en mí, abre la lata y la vierte en el vaso. Es la misma taza

que usé aquella noche, la que tiene escrita «Mejor papá» en grandes letras amarillas en el frente—. Lo que me he preguntado —dice despreocupadamente, esperando a que la cola pierda efervescencia antes de verter más en la taza—, es si cambiaste de opinión y decidiste neutralizarlo en su lugar. —Deja la lata vacía y sus ojos chocan con los míos— . Asegurarte de que ya no pudiera hacerte daño. Espera que le conteste. El silencio se apodera del claro antes de que continúe, imperturbable ante mi falta de respuesta: —O tal vez calculaste mal la cantidad de anticongelante que debías mezclar con la cola para crear un brebaje mortal. Lo oímos una y otra vez, ¿verdad? Intentos fallidos. A veces se necesitan varias semanas y numerosos envenenamientos para matar a alguien. Tu no podría seguir adelante con eso. No después de la primera vez, cuando acabó en el hospital con lesiones cerebrales que le cambiaron la vida. Se me acelera el corazón cuando destapa el anticongelante y vierte un chorrito en su interior. —¿Es suficiente? ¿Quizá necesite un poco más? Sacudo la cabeza, las lágrimas caen libremente. —Por favor, no lo hagas. —Fuiste inteligente al usar anticongelante. Mezclado con una bebida gaseosa, sabe dulce. Fácil de disimular, a diferencia de muchas otras cosas. Todo lo que tenías que hacer era echar un poco en su bebida y ofrecérsela con una sonrisa. —Sus ojos brillan con humor—. ¿Te quedaste mirando cómo se la bebía? —Inclinándose más cerca, susurra—. ¿Sentiste una oleada de excitación cuando dio el primer sorbo? —Que te jodan —respondo entre lágrimas.

Encogiéndose de hombros, se endereza y echa otro chorrito en la bebida antes de llevársela a la nariz y fingir que la huele. —Ni siquiera puedo olerlo. Desvío la mirada, intentando soltar las muñecas, esforzándome por mantenerme fuerte a pesar del terror que amenaza con consumirme. —Aunque me encantaría ponerme al día contigo, hermanita, es hora de convertirte en el titular de mañana. Primero, beberás esto, y luego decidiré cómo exhibirte cuando estés muerta. —Levanta la barbilla en dirección al puente—. Este puente tiene mucha historia. —Una sonrisa se dibuja en sus labios cuando vuelve a mirarme—. Me encantan las tragedias. ¿A ti no? La reportera que se enamoró de un asesino en serie condenado iba a ser ella misma la víctima final del «Asesino del Puente». Poético, ¿no crees? El público se tragará esa mierda. Una versión clásica de Romeo y Julieta. Y yo, bueno, habré entrado en los libros de historia. ¿Quién mejor para informar sobre ello? ¿Quién mejor para escribir sobre la mente de un asesino trastornado que el artista detrás del arte? El hermano con el corazón roto. Es un poco como Clark Kent, ¿verdad? —Se ríe, sacudiendo la cabeza con diversión, antes de volver a dejar el anticongelante en la nieve. Me agarra del cabello y me levanta la cabeza del suelo. Cuando intenta acercarme la copa a los labios, empiezo a sacudirme salvajemente. El pánico anula cualquier pensamiento racional de mi mente. Necesito sobrevivir. Necesito luchar. —¡Basta! —Elliot gruñe, cada vez más frustrado, su agarre apretando mi cabello—. Bébete la puta bebida. Suelto un grito gutural, luchando y retorciéndome. Me suelta el cabello y me abofetea con fuerza. Sus ojos brillan con una furia descarnada.

—No te lo diré dos veces, zorra. Bébete la puta bebida o te meteré el anticongelante por el coño. Intenta agarrarme de nuevo, y la bebida salpica los lados mientras sigo agitándome como un animal atrapado en una trampa. El borde me aprieta los labios, los cierro y también cierro los ojos. El miedo se apodera de mí. Se acabó. No me quedan opciones. Moriré así. Me suelta el cabello y mi cabeza golpea con fuerza contra el suelo, mareándome brevemente. Aprovecha para clavarme los dedos en las mejillas y me obliga a hacer una «O» con la boca. Con las muñecas atadas a la espalda, mis hombros gritan de dolor. Intento darle una patada, pero no consigo impulsarme debido a los tobillos atados. —Nunca me di cuenta de que eras tan jodidamente salvaje detrás de las miradas aturdidas y la timidez. Debería haberlo adivinado. Necesitabas un poco de jodido coraje para matar a tu propia sangre. Dime, hermanita, ¿qué cambió? ¿Fue porque Robbie entró en escena? ¿Hizo que te sintieras apoyada? Consigo girar la cabeza y morderle la mano, con fuerza. La sangre me estalla en la boca y él suelta una maldición mientras deja caer la bebida al suelo. Derrite rápidamente la nieve. Cegado por la rabia, arremete contra mí, lanzándome una lluvia de golpes a la cara. La furia se apodera de todos sus movimientos y su labio superior se levanta en un gruñido feroz. Me arranca el pañuelo del cuello y me rodea la garganta con sus grandes manos. Mis ojos se abren de par en par ante la implacable presión. Ni una gota de oxígeno pasa por mi tráquea comprimida. Me retuerzo y

forcejeo, sacudiéndome en el suelo mientras tiro violentamente de las ataduras. No tengo escapatoria. La muerte se filtra por los bordes y ennegrece mi visión, agotando lentamente mis fuerzas. Soy vagamente consciente de una gran sombra que tapa la luna al caer sobre la forma encorvada de Elliot, seguida de una voz oscura y ahumada que gotea peligro. —Déjala. Suéltala. Elliot se pone rígido y sus dedos se crispan contra mi carne dolorida antes de soltarme y levantarlos junto a su cabeza en señal de rendición. —Levántate. Sus ojos se clavan en los míos, y el tic de su mejilla es visible a la luz de la luna mientras se levanta lentamente. Aspiro bocanadas de oxígeno. Todo duele. El mundo gira. —Debería haber sabido que encontrarías una maldita manera de escapar de nuevo. Robbie mantiene la pistola firme en la nuca de Elliot, su voz más fría que una noche de invierno. —Es un error que no repetirás dos veces. —¿Cómo lo hiciste esta vez? ¿Ofreciste a los policías mamadas a cambio de tu libertad? —No hay límites a los que no llegue por Savannah. Asesinaré una y otra vez para mantenerla a mi lado.

Elliot se da la vuelta riendo en voz baja, o temerariamente valiente ante la muerte o infinitamente estúpido. —Te entregó a la policía. Ya no te quiere. Me desvanezco en la conciencia, vagamente consciente del frío en el aire y las estrellas titilantes en el cielo. Tantas estrellas. —Me confundes con un buen tipo, Elliot. Eres un asesino como yo. —Se alza en la cara de Elliot, y una luz peligrosa brilla en sus ojos mientras dice—. Deberías saber que nada nos detiene cuando nos proponemos algo. Savannah es mía, y ahora mismo estás en mi puto camino. —Sus labios se abren en una sonrisa despiadada, sus afilados caninos brillan. Se rodean mutuamente. Dos depredadores midiéndose el uno al otro. Uno armado, el otro lo suficientemente enojado como para lanzar una carcajada. —¿No eres tú el héroe del momento, que llegas justo a tiempo para salvar a la chica? —No estoy aquí para salvar a nadie. —Robbie chasquea la lengua—. Estoy aquí para robar. —En un rápido movimiento, golpea con su pistola a Elliot. La pistola le da un fuerte golpe en la sien y sus rodillas se doblan. La sangre mana de un corte en su ceja, tiñendo de rojo la nieve. Elliot no tarda en levantarse y golpea a Robbie contra el suelo con un rugido furioso. Intercambian una ráfaga de golpes y ruedan por el suelo, levantando nieve y tierra. Un disparo hace saltar por los aires a los pájaros dormidos. A pesar del fuerte dolor de cabeza, consigo sentarme. Tengo la cara cubierta de sangre cobriza y cortes punzantes provocados por el arrebato de Elliot. Intento distinguir la escena que tengo delante. Robbie tiene la sartén por el mango. Se arrodilla sobre Elliot y le golpea con los puños como

si estuviera dando rienda suelta a toda una vida de agresividad contenida. Insatisfecho, se levanta de un salto y agarra la botella de anticongelante. Elliot gime de dolor, se tumba boca abajo y se arrastra hacia la línea de árboles. Es inútil siquiera intentarlo. No escapará a la ira que tiene detrás. Robbie es más monstruo que humano mientras acecha a Elliot. Sus pasos levantan el rastro de nieve manchada de rojo y entonces agarra a Elliot por el hombro y lo tira sobre su espalda. Vuelve a arrodillarse y se agarra a la cara de Elliot. Lo que ocurre a continuación es demasiado horrible para presenciarlo. Me asaltan recuerdos de mi padre bebiendo la bebida mezclada que le ofrecí. Elliot empieza a convulsionar, tosiendo anticongelante y vómitos. Al mismo tiempo, Robbie aprieta su chaqueta con puño de hierro, la botella suspendida sobre la boca de Elliot. —Nos vemos en el infierno —gime, lo deja caer como un saco de patatas y se levanta con las rodillas cubiertas de nieve. Me mira y arroja el anticongelante sobre el cuerpo de Elliot. Sus botas lo acercan y, antes de que me dé cuenta, me libera las muñecas y los tobillos y desliza sus fuertes brazos por debajo de mí. Estoy flotando. Por encima de su cabeza pasan ramas enjutas y palmeadas de árboles desnudos, con miembros que parecen dedos nudosos. Robbie se agacha bajo las ramas y trepa por troncos caídos cubiertos de nieve. Lo miro. La capucha que le cubre la cabeza, la mirada seria de sus ojos mientras se concentra en el oscuro camino que tiene por delante, el desaliño de su mandíbula y el hoyuelo de su mejilla. Es tan hermoso que me duele el corazón.

Abro la boca para decirle que lo quiero a pesar de todo, a pesar de la oscuridad que lleva dentro. A pesar de los actos malvados que ha cometido. Nada de eso importa ya. Lo único que importa es que está aquí, llevando mi cuerpo roto a través del oscuro bosque en una noche helada después de salvarme de mi pasado. Siempre estoy huyendo de mi pasado. Siempre asustada. Nunca valiente. —Robbie —murmuro, mi voz se pierde en el crujido cuando pisa una rama del camino. La nieve espolvorea su brazo cuando lo deja caer hacia atrás, y sus ojos encuentran los míos, suaves y vulnerables, pero decididos. Yo lo hice. Le hice daño. —Te quiero —le digo con rudeza, y sus ojos brillan de emoción antes de que apriete la mandíbula y salte por encima de un arroyo de agua helada. Sus botas se hunden en la nieve. Se me hiela el corazón. Lo he perdido. Ya no es mío. Soy suya, pero las puertas de su corazón están cerradas. —No eres un monstruo —intento, con la garganta irritada—. Lo eres todo, Robbie. Mis ojos se agitan mientras el cansancio me arrastra, pero debo pronunciar las palabras. Necesito que él oiga lo que pesa en mi corazón. —Lo eres todo para mí. Me alegro tanto de que me hayas tendido la mano. Un sutil apretón de mandíbula me hace saber que está escuchando, pero mantiene los ojos azules mirando la lejanía.

Me doy cuenta y se me oprime el corazón en un puño de hierro que me duele más que el agarre mortal de Elliot en el cuello. —Estás huyendo. Su silencio es toda la confirmación que necesito. Se adentra en el bosque con paso decidido. Su chaqueta cruje mientras me estrecha contra su pecho. Lo olfateo, desesperada por embotellar su aroma antes de que lo pierda para siempre. —Te encontraré, Robbie. —Aprieto sus solapas, viendo cómo mis puños ensangrentados aferran la tela oscura. No quiero dejarle marchar nunca, y no quiero verle caminar hacia la noche sin mí. Sin embargo, sé que se va. —No importa adónde vayas —susurro, con la vista nublada por las lágrimas—. Te encontraré, aunque tenga que cazarte hasta el fin del mundo. Le golpeo el pecho una vez, débilmente, patéticamente. Mi corazón grita más fuerte de lo que puede hacerlo mi voz agrietada. —Soy tuya, y tú eres mío. Pueden pasar años, incluso vidas, pero nuestros caminos siempre se cruzarán. Recuerda mis palabras, Robbie Hammond. No puedes huir de mí. Sus ojos se cruzan por fin con los míos. —¿Y Beatrix? —pregunta—. ¿Te olvidas de ella? —No me importa. No me importa nada más que tú. Algo que no puedo descifrar pasa por su mirada antes de que lo oculte. —¿Crees que yo la maté? —Dímelo tú, Robbie. Estoy cansada. Tan jodidamente cansada. Sus ojos oscilan entre los míos y su garganta da un salto, una mirada de vulnerabilidad baila sobre sus rasgos.

—Quiero saber qué piensas. La verdad no importa. Lo único que me importa es cómo me ves. Me duele la cabeza. Me duele todo. Lo miro a la cara mientras camina, maniobrando entre los árboles con facilidad. En el silencio, busco la verdad en mi corazón. ¿Mató a una joven inocente mientras yo estaba en casa, rezando para que no se acercara porque ambos sabíamos que la policía vigilaba mi casa esa noche? Robbie no es estúpido. No, es inteligente. En esta jodida relación, ambos sabemos que sería la traición definitiva por su parte ceder a su oscuridad. Quizá no tenga sentido. Tal vez es tóxico, enfermo, retorcido, demente, malvado. Ambos estamos rotos. Ambos estamos dañados sin remedio por nuestros pasados. Moralmente gris no es una palabra de nuestro diccionario. El negro es nuestro color. Negro es nuestra canción. Negro es su nota de amor para mí. A pesar de todo, sé que él no la mató. Lo sé. Simplemente lo sé. Sacudo la cabeza. —No, tú no mataste a Beatrix. Robbie no dice nada. Nunca vacila en su paso. Me duermo lentamente en sus brazos, con su corazón latiendo contra mi oído. Su olor y el del bosque se arremolinan a mi alrededor mientras la oscuridad me arrastra y me separa de él. Cuando me despierto a la mañana siguiente, estoy sola en mi cama, y Robbie se ha ido.

57

M

e ponen de pie y me arrastran, alejándome de su mirada rota con un último tirón del brazo.

A regañadientes, se lo permito, aunque cada hueso de mi cuerpo me insta a luchar y liberarme. Acabar con esta puta pesadilla de una vez por todas. Savannah me traicionó y me entregó a la policía. No estoy molesto por eso. Siempre supe que lo haría. Siempre supe que era demasiado buena para alguien tan roto como yo. No la merezco, ni merezco algo tan bueno

y puro como el amor que veo reflejado en sus ojos llenos de lágrimas, una mirada por la que mataría. La nieve se mueve bajo nuestros pies mientras caminamos en silencio hacia los coches de policía estratégicamente estacionados fuera de nuestra vista. Me sujetan los brazos con firmeza, y mi respiración se agita ante mí mientras el frío se filtra a través de mi ropa húmeda. Intento mirar detrás de mí una última vez, pero el agente a mi izquierda me da un tirón del brazo y resopla: —Ojos al frente. Doblamos la esquina y los coches aparecen a la vista. —Nosotros nos encargamos a partir de aquí —dice una voz detrás de nosotros. Una sonrisa se dibuja en mis labios antes de reorganizar rápidamente mi rostro para que parezca una máscara en blanco. —¿Seguro? —Sal de aquí —me ordena el detective Chapman cuando se para frente a mí y me observa con recelo. Una expresión de cansancio se dibuja en su rostro y luego inclina la barbilla hacia sus colegas antes de agarrarme del brazo y dirigirme hacia el coche. El detective Briem toma la retaguardia. Siento cómo sus ojos me calientan el cuello cuando Chapman abre la puerta del asiento trasero agarrándome firmemente del brazo. Cuando me deslizo dentro, nuestros ojos se encuentran con la mirada fija. El aire está tenso por el odio y la expectación.

Primero mira hacia otro lado y luego rodea el coche, con los hombros rígidos y la mirada alerta. Explora los alrededores mientras Chapman se abrocha el cinturón y gira el contacto. El detective Briem se une a nosotros y se aparta para mirarme con ojos entrecerrados que prometen dolor y sufrimiento, una promesa que me hace soltar una risita. Divertido, sacudo la cabeza. —Estás enfermo. Lo sabes, ¿verdad? —pregunta secamente—. Mi sobrina está desaparecida, probablemente muerta, ¿y tú te ríes? Permanezco en silencio mientras las calles pasan borrosas al otro lado de las ventanas. La tensa atmósfera crepita y se espesa mientras permanecemos enzarzados en una batalla de voluntades, ninguno dispuesto a apartar primero la mirada. Inquieto, Chapman se aclara la garganta y me lanza una breve mirada por el retrovisor antes de mirar a Briem, seleccionando cuidadosamente sus palabras. —¿Qué hiciste con ella, Hammond? Silencio. —¿Dónde está, Hammond? Su familia está preocupada. Saco la lengua para recorrerme el labio inferior y sonrío levantando una ceja. La mirada de Briem se oscurece, y el aire se espesa ominosamente. Aprieta las manos sobre el regazo, probablemente deseando estrangularme. —Llévanos hasta su cuerpo —vuelve a decir Chapman, con los ojos preocupados mirando las manos de Briem. Aprieta los dientes y estruja el volante mientras me mira por el retrovisor. Vuelve esa mirada de

desesperación, una mirada con la que estoy demasiado familiarizado. No debería estar en este coche con ellos. Y menos con Briem. Si su superior se entera, y lo hará, se acabó el juego, pero a Briem no le importa. Chapman, bueno, Chapman quiere jugar al héroe. Oh, cómo quiero jugar con él y verlo sudar. —Si está muerta, tenemos que llevarla a casa con su familia, Hammond. Aparto la mirada de Briem y la fijo en Chapman. —¿Quién dice que está muerta? Se hace el silencio en el coche. Chapman me mira por el retrovisor mientras se aferra al volante, con el sudor humedeciéndole la frente. Los engranajes giran en su cerebro. Dirige la mirada a su colega y se aclara la garganta, luego sacude sutilmente la cabeza para disuadir a su amigo de estrangularme. La intención está clara en la advertencia silenciosa de su mirada ardiente. —Robbie, es importante que me escuches... —¿Por qué? —Lo interrumpo—. No es que tengas nada que ofrecerme. Cuando todo esté dicho y hecho, la chica saldrá libre y yo volveré a estar entre rejas. —Me inclino hacia delante y los grilletes se clavan en mis muñecas. Es una sensación con la que estoy familiarizado, una sensación que, por extraño que parezca, es reconfortante—. Pero verás, eso no funciona conmigo. No escapé de la cárcel por miedo a la muerte, ni por una esperanza desesperada de evitar la ejecución. —Mis ojos pasan de Chapman a Briem, y la sonrisa vuelve a mis labios—. Tenía asuntos pendientes, todavía los tengo —me encojo de hombros—, y necesitaba una póliza de seguro. Cuando Briem se pone rígido, añado: —¿Perdón?

—¿Una póliza de seguro? —pregunta Chapman con cuidado, deteniéndose a un lado de la carretera y apagando el motor. En el espacio que media entre su pregunta y el intercambio de miradas con Briem, me abalanzo sobre él. Impulsándome hacia delante, atrapo su garganta entre mis muñecas encadenadas y tiro con fuerza. La nuca le golpea contra el reposacabezas y el dulce sonido de la asfixia me hace salivar. Sorprendido, Briem saca su pistola del interior del bolsillo y me apunta. Sus manos temblorosas delatan el pánico en sus ojos muy abiertos. —Suéltalo. Giro mis grilletes para tensar la cadena, atrapando el cuello de Chapman contra el reposacabezas. Muestro una sonrisa encantadora. —No me dispararás. —¿Quieres probar esa teoría? ¡Suéltalo de una puta vez! Confiada, le ofrezco mi sonrisa más comprensiva. —Si me disparas, no volverás a ver a tu preciosa sobrina. Créeme, no acabará bien si muero o vuelvo a la cárcel. Sus ojos en conflicto rebotan entre Chapman y yo, inseguro y aterrado. La rabia aprieta su mandíbula y el arma tiembla cuando pregunta: —¿Está viva? —Está viva —confirmo, convencido de que mi sonrisa parece autentica. El asiento del conductor traquetea por las violentas patadas de Chapman, y sus gruñidos ahogados son odiosamente fuertes en los segundos siguientes, segundos en los que Briem se enfrenta a una difícil elección.

Su colega o sobrina. Su carrera o su familia. —¡Mierda! —Baja el arma. —Buena elección. —Atrapo la cabeza de Chapman entre mis brazos y le rompo el cuello. Su lucha cesa al instante y su cuerpo se desploma. Le rompo el cuello y me retuerzo las muñecas doloridas y magulladas por los grilletes. —Lo has matado, mierda —se atraganta Briem, pasando la mirada del cadáver de Chapman a mí y viceversa. La sorpresa se dibuja en su rostro, casi como si no pudiera creer lo que ve—. Está muerto. Sin inmutarme, me encojo de hombros. —Ahora tienes una tapadera. —¿Una tapadera? —parpadea. —Ataqué y maté a tu colega antes de noquearte y dejarte inconsciente a un lado de la carretera. Pasa un tiempo en el que me mira atónito, un tiempo en el que espero a que caiga el zapato. Nunca lo hace. Me lanzo sobre él, le arrebato la pistola y lo golpeo con fuerza suficiente para dejarlo inconsciente. Su cabeza choca contra la ventana y queda inconsciente. —Lo siento. Tras guardar la pistola en la parte trasera de mis vaqueros, me inclino torpemente sobre los asientos mientras rebusco en sus bolsillos la llave para

quitarme las esposas. Por fin la encuentro en la chaqueta de Chapman, junto a un paquete de caramelos de menta. Rebusco en sus carteras en busca de dinero, mi mirada se dirige a las ventanillas para asegurarme de que la carretera está desierta. Después de meterme el dinero en el bolsillo trasero, abro la puerta de un empujón. Inclinándome de nuevo hacia delante, abro la guantera y busco cualquier cosa que me pueda servir para escribir los datos del almacén donde la sobrina de Briem se encuentra actualmente atada a una silla, ilesa y aterrorizada, pero ilesa al fin y al cabo. Sabía que la policía se acercaba y necesitaba una póliza de seguro, algo que les atara las manos. Sin eso, me llevarían de vuelta a la cárcel y perdería a Savannah. Desde el primer momento en que se sentó frente a mí y tembló como una hoja, supe que haría cualquier cosa, lo que fuera, para conservarla, aunque eso significara hacer sacrificios por el camino. Lo que no sabía era que esos sacrificios acelerarían nuestra ruptura, y cuando la realidad de quién soy, de lo que soy, la miró fijamente a la cara, prefirió entregarme a la policía. No sé cómo sentirme. ¿Traicionado? ¿Aliviado? Se me cae un bolígrafo y meto la mano entre los tobillos de Briem para recuperarlo, con cuidado de no golpearme la cabeza contra el salpicadero. La búsqueda de un trozo de papel resulta infructuosa, así que le agarro del brazo, le subo la chaqueta y destapo el bolígrafo con los dientes, anotando la dirección en la parte superior de su brazo.

Dentro de unas horas, se despertará con dolor de cabeza, frío y aturdido tras pasar la noche en su coche. Pero con la ubicación escrita en su brazo, podrá localizar a la chica y devolverla a su familia. Briem será aclamado como un héroe. Salgo del vehículo, armado con sus pistolas y su dinero: un fugitivo a la fuga una vez más. Otra cara en la lista de los más buscados del FBI.

58

E

l tiempo pasa lentamente. Tan despacio que los días se funden en uno. La noche en que Robbie escapó de la policía y vino a rescatarme, sólo para desaparecer, parece tan lejana.

Está desaparecido desde entonces, se sospecha que ha huido del país. Los días no tardaron en convertirse en semanas y las semanas en meses, innumerables noches en las que el sueño se me escapa mientras esperaba el regreso de Robbie.

¿Cuándo dejé de mirar por encima del hombro? ¿Cuándo perdí la esperanza? ¿Cuándo me di cuenta de la verdad? Robbie se ha ido. Una mano reconfortante en mi hombro me arranca de mis pensamientos y del cartel de «se vende» de mi jardín delantero. Charlotte apoya su sien en mi hombro y me dice: —Será extraño que nunca vuelvas aquí. —Sí... —Mi voz es débil y tranquila—. Nunca he vivido en otro sitio. Me aprieta el hombro y observamos en silencio cómo los obreros se llevan mi sofá de cuero, el último objeto que queda en la casa, a la furgoneta. —Parece una cáscara —comento mientras mi mirada recorre el porche y las ventanas. Sin de cortinas, parece vacía. Abandonada. Charlotte se endereza y me ofrece una sonrisa maternal. —Estarás bien. Sé que lo estarás. Suspirando, la atraigo para abrazarla, agradecida de que haya estado a mi lado estos dos últimos meses y de que nunca me haya dado la espalda. —Gracias por todo. —Sólo estoy a una llamada de distancia. Parpadeo para contener las lágrimas y la abrazo con fuerza, mirando los frondosos árboles de la parte trasera de la propiedad. La nieve hace tiempo que desapareció y el verano está en pleno apogeo, con tardes templadas y días aún más calurosos.

Estoy estacionada en la acera. Tengo la maleta en la cajuela y la furgoneta está lista para partir con mis muebles. Charlotte es lo último que me retiene aquí, lo único que me retiene. Dejé mi trabajo después de que descubrieran la verdad sobre mi hermano. Hermano. Incluso ahora, no puedo entender cómo Elliot sabía tanto sobre mí y yo nada sobre él. He intentado comprenderlo todo y encontrarle sentido, pero hasta ahora me ha resultado imposible. Elliot llevaba muchas máscaras: el reportero de éxito, el encantador, el manipulador, el intrigante, el acosador, el asesino en serie. Supongo que nunca descubriré quién era el verdadero Elliot bajo todas las capas ni qué le motivó a buscarme y por qué se obsesionó con su propia hermana. Cuanto más lo pienso, más preguntas me surgen. James se disculpó, culpándose por haber contratado a Elliot, pero le expliqué que no era culpa suya y que no podía saberlo. Aunque dudo que eso le diera mucha paz. —Llámame cuando llegues —dice Charlotte, soltándome y secándose las lágrimas. Con las llaves del coche en la mano, miro hacia la casa, una casa que podría ser acogedora y cómoda, pero que me da escalofríos. Mi padre robó mi inocencia dentro de ese edificio e invitó a sus amigos a hacerme cosas indecibles. Durante años, enterré esos recuerdos, fingiendo que le habían ocurrido a otra persona, fingiendo que podía seguir adelante y olvidarme de ellos. Pero lo único que conseguí fue que unos hombres enfermos se libraran impunemente de sus crímenes mientras yo llevaba la vergüenza muy dentro de mí.

No fue hasta que me senté frente a Robbie y me vi obligada a enfrentarme a mi pasado, que empecé a sanar. —Te llamaré —respondo. Mi mente divaga mientras deslizo la mirada por la pintura agrietada y la solitaria campana de viento que cuelga del porche. —Conduce con cuidado. Le ofrezco a Charlotte una última sonrisa antes de dirigirme al coche. Me escuecen los ojos de lágrimas. Tras deslizarme dentro, dejo el bolso junto al transportín de Whiskers en el asiento trasero. —¿Estás listo para una aventura? —le pregunto, sonriendo suavemente. Da zarpazos a los barrotes, con cara de preocupación. Probablemente piense que voy a llevarlo al veterinario otra vez para que le pongan las vacunas. Pobrecito. Me abrocho el cinturón y miro por la ventana. Charlotte no se ha movido, vestida con una rebeca larga a pesar del calor veraniego. Se pasa un mechón de cabello oscuro por detrás de la oreja y sonríe mientras se le llenan los ojos de lágrimas. ¿Quién iba a pensar que alejarse de la casa de mi infancia sería tan duro? Un hogar con tantos recuerdos horribles. Siempre supuse que era la decisión más fácil que tomaría. Pero probablemente sea la más difícil. Esta casa. Esta ciudad. Charlotte... son todo lo que he conocido. Me trago el nudo de la garganta y arranco el motor. Me alejo de la acera, empapándome de la vista de mi calle por última vez.

Frente a mi casa, el Señor O'Harte poda su arbusto de hoja perenne. Cuando conduzco por la carretera, me sigue con sus ojos curiosos y su sombrero bajo sobre la frente. El hijo pequeño de la señora Lofthouse, con el cabello rubio desaliñado y las rodillas raspadas, pasa por la acera en su bicicleta azul, a la sombra de los grandes árboles que bordean la calzada. Sus pequeñas piernas empujan los pedales para subir la pendiente. Un perro ladra en algún lugar a través de mi ventana abierta mientras la brisa refresca el sudor de mi cuello. Unas casas más allá, saludo con la mano a Mona, una enfermera del hospital que acaba de llegar a casa. Parece estupefacta, de pie junto a su coche mientras paso. No es que la culpe. Nunca la había saludado, ni a ella ni a mis vecinos. No porque no quisiera, sino porque era reservada. Ahora es diferente. Nunca volveré. Una vez que doble la esquina y deje atrás el pasado, no volveré a mirar por el retrovisor. Tentativamente, levanta su pequeña mano, pero yo ya he pasado, acercándome al final del camino. Y entonces ocurre. Doblo la esquina.

EN MEDIO DEL PEQUEÑO PARQUE HAY UN PEQUEÑO ESTANQUE CON PATOS, DE superficie tranquila y cristalina. Mientras respiro el aroma de los abetos nevados, una brisa fría acaricia mis mejillas. La Navidad está a la vuelta de la esquina,

como demuestran las lucecitas de los árboles desnudos que bordean la pequeña acera detrás de mí. —¿Señorita Campbell? Inspirando tranquilamente, me quedo mirando el estanque. El señor Needham, el abogado de Robbie Hammond, se detiene a mi lado. Con las manos en los bolsillos y la nariz hundida en su bufanda azul marino, contempla el paisaje. —Es tranquilo. Tarareo un sonido de asentimiento y le dirijo una mirada de reojo. El señor Needham me mira y sonríe suavemente. Su cabello canoso, con entradas, está desordenado sobre su cabeza, y sus patillas brillan sobre su rostro pálido y sus mejillas sonrosadas. Sus ojos parecen cansados, aunque estudia mi rostro como yo estudio el suyo. —Creo que somos las únicas personas que se preocupan por él — comenta, haciendo que se me acelere el corazón al mencionar a Robbie. —Simplemente desapareció —respondo, encogiéndome interiormente cuando se me quiebra la voz—. Se fue. El Señor Needham asiente pero permanece en silencio, observándome atentamente. Enterrándome más en mi abrigo, admito: —Siempre supe que lo haría. Sí, desde el primer momento en que lo conocí supe que era indestructible. Un hombre como Robbie no puede ser encadenado, y ciertamente no puede ser ejecutado sin su consentimiento. Está ahí fuera... en alguna parte. —Robbie nunca lo admitiría —empieza el Señor Needham con voz clara pero tranquila—. Ama profundamente, y eso le asusta.

Detrás de nosotros, una pareja de enamorados pasa admirando las luces de los árboles. Observo a la pareja con nostalgia y siento un vuelco en el corazón antes de volver a mirar al señor Needham. —Debe entender, Señorita Campbell, que él no podría vivir consigo mismo si la lastimara. Abro la boca para contestar, pero me interrumpe. —Es un hombre peligroso. —Sé que lo es. Una línea se forma entre las pobladas cejas del Señor Needham mientras me estudia. Luego, con un asentimiento decisivo, como si estuviera satisfecho con mi respuesta, mira hacia delante. Otra brisa fresca me hace estremecer y me ciño la chaqueta. —Gracias por reunirse conmigo —le digo, observando cómo las ondas bailan sobre la superficie del estanque. —No puedo decirle dónde está. Me chupo el labio entre los dientes y pienso en sus palabras, preguntándome brevemente si dice la verdad o si Robbie simplemente no quiere que lo encuentre. Esto último me duele demasiado, así que alejo esos pensamientos. —¿No lo sabe, o no puede decírmelo? El Señor Needham permanece en silencio. Una parte de mí respeta su lealtad hacia un hombre al que considera peligroso, un hombre al que conoce desde hace dos décadas, un hombre por el que guardará silencio para protegerlo. —¿A quién está protegiendo, Señor Needham? ¿A mí o a él? —Si lo encuentra, podría hacerle daño.

—Aún no lo ha entregado a las autoridades. Corríjame si me equivoco. Es un hombre respetable. —Lo miro fijamente—. Si creyera que sigue siendo un peligro para las mujeres y que anda por ahí matando gente, se habría encargado de que volviera a estar entre rejas. Pero no lo ha hecho. Eso dice más que las palabras, Señor Needham. —Es su corazón lo que me preocupa, Savannah. Inhalo bruscamente y lo miro fijamente. —Sólo soy un hombre y ciertamente no un profesional. En mi opinión, Robbie sólo es un peligro para la gente que le hace daño o para cualquiera que se interponga en su camino en lo que a usted respecta. Me sonrojo y miro hacia el estanque, pero su voz me hace voltear. —No me malinterprete. Es un hombre letal, un hombre peligroso — reflexiona—. Pero debajo de todo eso, también hay bondad. Y usted, señorita, la saca a relucir en él. Si alguien puede salvar a Robbie de sí mismo, es usted. —Entonces dígame dónde está —suplico mientras las lágrimas se aferran a mis pestañas y el sol se oculta tras los árboles—. Dígamelo para que pueda encontrarlo y convencerlo de que se merece algo bueno en su vida por una vez. Déjeme ser la voz de la razón en su mente cuando los susurros griten más fuerte. El señor Needham saca la mano del bolsillo, me agarra los dedos y me los aprieta tranquilizadoramente. —Robbie se teme a sí mismo cuando está cerca de usted. —Y me temo a mí misma cuando él no está —respondo con sinceridad. Detrás de nosotros pasa una mujer empujando un cochecito. Espero a que el crujido de sus pasos desaparezca antes de aclararme la garganta y soltarle la mano para rebuscar en mi bolsillo. Saco el naipe arrugado que Robbie me dio la primera vez.

—¿Le dará esto? Cuando no se mueve, le suplico: —Por favor. Me lo quita de la mano y baja la mirada hacia el naipe, luego levanta la vista hacia mí y asiente, haciéndome exhalar un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. —Gracias. Se lo mete en el bolsillo. —¿Qué hará ahora, Señorita Campbell? Una sonrisa se dibuja en mis labios. —Voy a llamar su atención y no le daré más opción que actuar. Si sigue sin salir de su escondite, agitaré una bandera roja delante de un toro y esperaré a que embista. Me doy la vuelta para irme, pero el Señor Needham me grita: —Está jugando un juego peligroso con un hombre peligroso. Se me escapa una risita y vuelvo a mirar por encima del hombro. —Entonces dígame dónde está. No me acorrale, porque arremeteré. — Me giro completamente. —En lo que respecta a Robbie, no tengo nada que perder. Créame cuando le digo esto: Haré lo que sea necesario para evocar una reacción. Si él está tan asustado de sí mismo a mi alrededor, como usted dice, entonces eso significa que se preocupa por mí. Mientras yo le importe, yo tengo todas las cartas. Juego para ganar. El Señor Needham permanece en silencio, con la mirada fija en un hombre solitario que pasa junto a nosotros por la acera con un perro con correa. En cuanto el extraño ha pasado, vuelve a mirarme, pero yo hablo primero.

—O deja a un lado su miedo y viene a mí voluntariamente, como un hombre adulto en lugar del niño asustado que solía ser, confiando en que conozco mi propio corazón, o lo enfurezco lo suficiente como para sacarlo de las sombras. En cualquier caso, voy por todas. Cuando me alejo esta vez, me grita: —Se mantiene alejado por su propio bien. Intenta protegerla, Savannah. Llena de ira, me doy la vuelta y extiendo los brazos. —¡Él no puede tomar esa decisión por mí! Con ojos brillando con simpatía, el Señor Needham me observa y yo espero. Espera algo, lo que sea. Cuando sigue sin hablar, resoplo un sonido de enfado. Luego doy media vuelta y salgo a la calle, impulsada por mi obstinada determinación.

59 ¿P

or qué demonios estoy aquí, agitando una bandera roja ante un toro al que no he visto desde hace tanto tiempo? ¿Y por qué me hago pasar por esto? No me interesan las conversaciones triviales. Ni siquiera me interesan los hombres, a menos, claro, que sean asesinos en serie psicópatas condenados a muerte, o eso parece. Me niego a pensar en cuántos meses han pasado desde que me mudé al otro lado del país, a esta pequeña ciudad, Girsby, lejos del ruido y la presión de intentar ser alguien. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que hablé con el Señor Needham. Sólo quiero seguir adelante. Pero hay un hombre que nunca podré olvidar. Un hombre que exige mi atención incluso ahora. El misterio de su paradero es la razón por la que me desplazo por los artículos de noticias de hoy en mi teléfono en busca de

cualquier indicio, por pequeño que sea, de dónde podría estar escondido. Cada artículo sobre un asesinato es escudriñado y leído dos veces, pero no me he topado con ninguno que me haga pensar: —Ah, ése es Robbie. Nada. Es un fantasma. Apago la pantalla cuando mi cita, un hombre cuyo nombre ya he olvidado, regresa a la mesa del pequeño restaurante de carretera y vuelve a sentarse. Esto es lo que hago ahora: acepto citas en comedores olvidables con hombres olvidables porque quiero cabrear a Robbie, como una mocosa malcriada e inmadura. Lo que me hierve aún más la sangre es que ninguno de los hombres me interesa. Ninguno de ellos se acerca siquiera. Donde Robbie me hacía sentir viva, estos hombres me hacen sentir vacía. Incluso más de lo que ya estoy. —Háblame de ti, Savannah —dice, removiendo su té. Levanto la vista de la pálida línea morena de su dedo anular y reprimo mi resentimiento. En lugar de eso, sonrío dulcemente, sabiendo muy bien que un polvo rápido, independientemente de quién sea, llenaría este maldito vacío, aunque el alivio dure solo unos minutos antes de expandirse aún más, amenazando con consumirme. —Soy escritora independiente. —¿Qué escribes? —Da un sorbo a su té, fingiendo escuchar. —Estoy escribiendo mi primer libro. La taza choca contra la mesa pegajosa. —Déjame adivinar, ¿romance?

—Algo así —respondo secamente, conteniendo una mirada de asombro. Recorre mi rostro con la mirada, evaluando, aburrido pero curioso. —¿De qué se trata? Tengo en la punta de la lengua preguntarle si le importa. Pero como ambos sabemos que no, respondo con la verdad sin máscaras. —Una reportera que se enamora de un asesino en serie. —Un asesino en serie, dices —responde, con una sonrisa en los labios—. ¿Supongo que se enamoran, él se fuga y viven felices para siempre? —No del todo. —Mi propia sonrisa falsa es una que he perfeccionado— . Se enamoran. Él desaparece, y ella se queda atrás para buscarlo. —¿Y lo encuentra? Me muerdo el labio y reflexiono sobre su pregunta. Hace unos meses contraté a un detective privado, con la esperanza y el deseo de que encontrara alguna respuesta, cualquier cosa que me permitiera cerrar el caso, pero, por supuesto, no encontró nada. Robbie no quiere ser encontrado, tan escurridizo como el tesoro al final del arco iris. Por mucho que no quiera aceptarlo, tarde o temprano tengo que seguir adelante. Ha pasado un año desde la última vez que lo vi. Un maldito año entero. Palmeo mi café con leche, calentándome las manos. Luego me encojo de hombros despreocupadamente, como si el vacío de mi interior no se estuviera expandiendo a una velocidad preocupante y amenazara con tragarme entera. —Aún no he escrito el final.

En el exterior, unas nubes oscuras surcan el cielo en dirección a las colinas de las afueras de la ciudad, y la luz natural se atenúa considerablemente en el interior de la cafetería. Su contacto con mi mano atrae de nuevo mi atención y dirijo la mirada hacia sus largos dedos, deteniéndome en la pálida línea bronceada donde normalmente descansa su anillo de casado. Me pregunto dónde estará ahora. ¿En su bolsillo, quizás? ¿O en su cartera? —Una chica guapa como tú se merece escribir un final que merezca la pena leer. —Se levanta y se despide, arrojando unos billetes sobre el mostrador. Tras guardarse la cartera, se marcha sin decir nada más. Suena el timbre de la puerta. Confundida, lo veo cruzar el estacionamiento hasta un elegante coche negro y deslizarse dentro. Al segundo siguiente, me pongo de pie y salgo de la cafetería. Hojas en una multitud de naranjas y marrones se deslizan por el asfalto mientras me apresuro hacia su coche, abro la puerta del copiloto y me siento. Mientras soplo mis manos frías, el calor de su mirada acaricia mi perfil y perdura. Cálido e intenso. Arranca el motor y sale del estacionamiento sin decir ni una palabra. He hecho muchas estupideces en los últimos meses, y esta es una de las peores. No sé nada de este hombre. No importa. Sólo necesito que me haga olvidar. Estoy harta de suspirar por Robbie, pero no puedo parar.

—¿Qué te pasa? —pregunta al cabo de un rato—. ¿Estás huyendo de algo? —Creo que los dos estamos huyendo —comento con una mirada punzante a su dedo anular. Mis ojos azules se vuelven hacia mí mientras mi mirada se desvía hacia la carretera vacía. No se dice nada más, y me parece bien. No estoy buscando nada. Si lo estoy, aún no lo he descubierto. Gira por un camino rural y apaga el motor. El silencio se apodera del coche mientras él desvía la mirada en mi dirección. Cuento hasta diez en mi cabeza. Cuento los segundos que pasan hasta que por fin encuentro su mirada, atrapada en esos ojos oscuros, oscuros que no hace tanto eran azules. Me subo a la consola central, me siento a horcajadas sobre su regazo y busco a tientas su cinturón de cuero. Por fin le suelto la polla y le acaricio el sedoso tronco sin dejar de mirarle la boca para no tener que mirarle a los ojos. Sigo sintiendo que estoy siendo infiel al tocar a otro hombre, y eso me cabrea lo suficiente como para sisear cuando me agarra la barbilla y me la inclina hacia arriba. Atrapada en su mirada, intento apartar la vista y zafarme de su agarre, pero no me deja. Su polla se retuerce en mi mano y él aprieta los dientes, magullándome con los dedos. —¿Es esto lo que quieres? —gruñe, observándome atentamente. Me siento desnuda bajo ese escrutinio.

Asintiendo una vez, apoyada en las rodillas, me obligo a sostenerle la mirada mientras me baja los pantalones y las bragas. Me agarro al reposacabezas para mantener el equilibrio y me quito los pantalones. Sin perder tiempo, rompe el envoltorio de un condón con los dientes y se enfunda la polla, luego me agarra por las caderas y me guía sobre su dura longitud. Si fuera listo, estaríamos en un lugar un poco más seguro que un camino rural desierto con una conexión a Internet irregular, si es que la hay. Pero no soy inteligente. También soy la principal depredadora en este coche caro. No tengo tiempo de dejar que esos pensamientos arraiguen, ni siquiera de albergar las dudas que amenazan con colarse lentamente y arruinar este momento de autodestrucción porque, en el segundo siguiente, me penetra y me roba el aliento con la cruda agresividad que hay tras sus caderas golpeando. Aferrada a sus anchos hombros, me muerdo el labio con fuerza para contener los sonidos. Es todo lo que necesito que sea. Un polvo rápido y duro. Nada más. Nada más ni nada menos. Me hace rebotar sobre su polla al ritmo de sus embestidas, y el placer líquido me calienta hasta los huesos. Cierro los ojos para no tener que mirarlo, y me concentro en el punto donde estamos conectados. Una polla es una polla. Es sólo sexo. Nada más. Y por un breve momento de indulto, en un abrir y cerrar de ojos, no estoy enamorada de Robbie Hammond. Sólo soy otra mujer perdida y rota que es acosada por un extraño al borde de la carretera. Tan jodido como es, esta soy yo ejerciendo mi control de la manera más retorcida posible.

Tal vez mis emociones pertenecen a Robbie. Tal vez me robó el corazón cuando se sentó frente a mí, o tal vez se los entregué voluntariamente. Pero mi cuerpo es mío. Esta elección es mía. —¿Estás cerca, preciosa? La voz del extraño está mal. —No hables. Se ríe, cambia de ángulo y mis ojos se abren de golpe mientras mi clítoris se frota contra su pelvis. —Lo que necesites, cariño. A pesar de mis esfuerzos por permanecer callada, se me escapa un gemido que me hace sentir peor. Se supone que no debo disfrutar de esto. Me estoy autodestruyendo, utilizando a un extraño para exteriorizar el dolor que Robbie me dejó, como un regalo envuelto con un bonito lazo, cuando se marchó. En vez de eso, me estoy follando tan fuerte que estoy a punto de perderme. Pase lo que pase, y por muy bien que me sienta, no puedo dejarme perder. Ya me perdí una vez, sentada frente a un hombre peligroso con penetrantes ojos azules y la promesa de la muerte en la punta de los dedos. Nunca más. —No —susurro, sacudiendo la cabeza desesperadamente, mi calor palpitando alrededor de su polla. —No te resistas —dice con esa voz ronca y masculina que está mal. Me folla con más fuerza y aprieta más. Sus fosas nasales se agitan mientras las ventanas se empañan a nuestro alrededor.

Soy vagamente consciente de la lluvia en el tejado, del rico aroma de los pinos y de su colonia con toques de cuero y canela, ajena y extraña, y en absoluto lo que he llegado a amar. —Ya está —me dice cuando se me cierran los ojos—. Suéltalo. Y así lo hago. Mi cabeza cae hacia atrás para dejar al descubierto mi garganta, y caigo en caída libre. Persigue su orgasmo, follándome duro y rápido, sin ningún sentido del ritmo, una carrera hasta la línea de meta. Cuando por fin se suelta, un gruñido grave se le escapa de la garganta mientras presiona su frente contra mi pecho. Su respiración se agita sobre mi escote, y yo respondo clavándole las uñas en los músculos de los brazos, sintiendo cómo la tela de su chaqueta se tensa bajo mis dedos. Cuento los segundos mientras recuperamos el aliento. Dos extraños perdidos el uno en el otro, huyendo de los demonios de nuestro pasado. Me doy cuenta de que no sé su nombre, incluso cuando respira con fuerza contra mi pecho, todavía enterrado dentro de mí. Encerrada dentro de este coche empañado, yo podría ser cualquiera, igual que él no es nadie, pero al mismo tiempo, él es todo lo que nunca supe que necesitaba. Al menos hasta que el dolor me golpea de lleno en el pecho, pero eso puede esperar hasta más tarde, cuando deje de llover. Pero por ahora, mientras siga repiqueteando suavemente sobre el tejado, seguiré en esta burbuja en la que no soy una asesina enamorada de un monstruo aún mayor. —¿Ves las noticias? —pregunto, enredando mis dedos en su cabello sudoroso y áspero.

Siento que hace una pausa antes de mirarme inquisitivamente. —¿Hago qué? Jugando con los suaves rizos detrás de su oreja izquierda, encuentro su mirada, frotando los mechones entre mi dedo y mi pulgar. —Las noticias. ¿Las ves? Frunce el ceño y abre la boca para replicar, pero antes de que pueda pronunciar palabra, el bolígrafo que tengo en la mano, el mismo que vi en la consola central, se le clava en la tráquea. Se atraganta y la sorpresa se dibuja en su rostro. Ladeo la cabeza y veo cómo la sorpresa se transforma en miedo. —El final de mi libro es más o menos así —explico—. La reportera se enamora de un asesino en serie condenado que se fuga de la cárcel y mata a los hombres que lastimaron a la mujer cuando era niña. Incluso mata al hermano de ella, cuando resulta ser otro monstruo más. Pero entonces él desaparece, y la reportera se da cuenta de que tiene que jugar con él a su propio juego. Ahora está blando dentro de mí, y su ahogo se intensifica, la sangre tiñe de rojo su piel bronceada donde sobresale el bolígrafo, como una vela en una tarta. Continúo, jugando con el cuello de la chaqueta de su traje. —Mi hermano me enseñó algo muy importante. ¿Quieres saber qué? Me enseñó la importancia de los actos radicales para que la gente se fije en ti. —Encogiéndome de hombros, le paso los dedos por el cabello, deteniéndome en su nuca—. Sólo hay un hombre que quiero que se fije en mí. Un hombre que pensó que podía huir. Lo he intentado todo para encontrarlo, pero ese hombre sabe cómo esconderse. ¿Sabes de qué no puede esconderse? ¿De lo que ninguno de nosotros puede esconderse?

Toco el bolígrafo con los dedos y siento cómo el material se siente bajo mi tacto cuando él traga saliva. —Él mismo. Cierro la mano alrededor del bolígrafo y lo saco. La sangre me salpica la garganta y el pecho, caliente, húmeda y cobriza. Lo apuñalo una y otra vez, agarrándolo con fuerza del cabello para sujetarle la cabeza mientras me desahogo sobre su cuello expuesto, sembrándolo de heridas. No sé cuándo se le escapa la vida o cuándo deja de luchar. No importa. Sigo adelante hasta que el agotamiento quema mis miembros y mi rabia se transforma en sollozos entrecortados. Cubierta de sangre, aprieto la oreja contra su pecho y me aferro a su chaqueta empapada, luchando por respirar a través del dolor que se agita en mi pecho. Fuera, la lluvia cae con más fuerza sobre el tejado. No sé cuál es mi lugar en este mundo. He matado antes, pero algo siempre me retuvo de la oscuridad dentro de mí. Algo me hizo detenerme. Pero eso era antes, y ahora es ahora. No se puede negar que soy un cordero recién nacido, agarrado a un cadáver, preguntándome qué demonios hará falta para llamar la atención de Robbie. Pero esto debería servir, en todo caso. Después de todo, este es mi tercer asesinato en la carretera, y se necesitan tres homicidios para ser clasificado como un asesino en serie. Tres asesinatos para ser noticia. Bueno, apártate Robbie Hammond. Hay un nuevo asesino en serie en la ciudad.

Se me pasa por la cabeza la idea de que tal vez haya huido del país y no lea las noticias, pero la reprimo mientras recojo mis pantalones y ropa interior del reposapiés. No, no se ha ido. Está esperando y vigilando en alguna parte. Lo sé. Cuando me visto, después de luchar para volver a ponerme la ropa en el reducido espacio, saco un naipe del bolsillo. Está arrugado por las horas que llevo dentro de los vaqueros, pero le añade encanto. Tras quitarle el condón usado, coloco la carta sobre la suave polla del muerto y ladeo la cabeza, mirando fijamente a la Reina de Corazones, mi tarjeta de visita en el mundo de los asesinos en serie. La única prueba de conexión que me enviará al corredor de la muerte algún día si me atrapan. Todos los muertos tenían una tarjeta reina en la polla porque eso es lo que me llevará a los titulares. Titulares que Robbie leerá, sabiendo que mi oscuridad coincide con la suya, sabiendo que ya no me escondo, sabiendo que me follé a otro para olvidarlo. Y si lo conozco, no podrá mantenerse alejado después de oler la sangre. Robbie es territorial, y este acto de desafío sin duda enfurecerá al monstruo que lleva dentro cuando vea mi bandera roja.

60 E

l calor se me pega a la piel y se me pegan mechones de cabello al cuello mientras bebo mi chupito de manzana. Lo dejo de golpe sobre la barra y Louis, o al menos creo que se llama así, sorbe el suyo y hace una mueca. —No seas cobarde —me río. Louis cometió el error de charlar conmigo en el bar poco después de mi llegada. Aunque no niego que es atractivo, y de mi edad, no tiene la misma oscuridad irresistible que envuelve a Robbie. El tipo de oscuridad que he llegado a anhelar y extrañar. Al pensar en ello, mis ojos escudriñan la concurrida pista de baile a nuestras espaldas, mientras mi estómago se hunde de decepción.

¿Cuánto tiempo he esperado a que volviera? ¿Cuántas veces le he buscado entre una multitud como ésta, esperando que me observara desde un rincón en sombra? Louis finalmente tira hacia atrás el chupito, poniendo mala cara, y lo vuelve a dejar sobre la encimera. —Eso es demasiado dulce. —¿No te gusta? —bromeo, divertida, pensando en formas de salir de este edificio sin que nos pillen las cámaras de vigilancia. He sido imprudente últimamente. Sacude la cabeza, pasándose el dorso de la mano por la boca. —Joder, no. Le hago un gesto al camarero, que se acerca con una toalla al hombro mientras no oculta que me está mirando con mi vestido plateado de tirantes, y pido más chupitos de manzana, ignorando las protestas de Louis detrás de mí. —Mañana me lo agradecerás. —Eres terrible —gime. —Te encanta... —Me callo al sentir una punzada en el cuello. La conciencia inunda mis venas. Alguien me observa. Vuelvo a buscar entre la multitud y recorro con la mirada el mar de gente. Después de darme un chupito, Louis choca el suyo con el mío. —Aquí va. —Se lo bebe de un trago, pero estoy distraída, sintiendo los ojos puestos en mí. —Bébete el tuyo —me pide.

Aparto la mirada del balcón del segundo piso y parpadeo ante el chupito de manzana que tengo en la mano. La bebida verde tiembla en mi mano y se forman pequeñas ondas en la superficie, como las de un lago espejado. Lo vuelvo a beber y el sabor dulce me cubre la lengua. Louis me quita el vaso vacío de los dedos y lo deja sobre la encimera. —Ahora vuelvo —le digo, y me voy antes de que pueda responder. La música corre por mis venas al compás de los fuertes latidos de mi corazón, y la base hace vibrar el suelo de madera bajo mis talones. Hago un barrido completo de la pista de baile, zigzagueando entre la espesa multitud y buscando en cada rincón de la gran sala, rozando a desconocidos, murmurando disculpas que se pierden entre el estruendo de la música. No encuentro nada. Recorro toda la sala y me detengo al pie de la escalera, que está desierta. Me asomo a la oscuridad en la parte superior de la sección VIP. La sensación de ser observada sigue siendo igual de aguda, rozando mi piel expuesta como una caricia e invocando una sensación de urgencia. Me deslizo por debajo de la cuerda y subo rápidamente los escalones hasta llegar arriba, sólo para encontrar el balcón vacío excepto por un grupo de hombres trajeados sentados en sofás. Observo al grupo, pero ninguno de ellos es Robbie. Ninguno de ellos es el hombre que ansío con un hambre que no puede saciar nadie más. Decepcionada, vuelvo a la planta baja. Louis se ha ido, y otro rápido barrido de la pista de baile confirma que no se le ve por ninguna parte. Me doy la vuelta, a punto de subirme al taburete, y me detengo. Allí, sobre el mostrador, hay un periódico. El Asesino de la Reina de Corazones ataca de nuevo.

Lo percibo antes de que las ricas notas de su voz áspera me invadan como un whisky maduro. Me agarra el cuello por detrás con demasiada fuerza y sus labios rozan mi oreja. Labios con los que he estado fantaseando despierta. Su mano grande y venosa, con sus largos dedos, aparece cuando tira una carta de la reina sobre el mostrador. He sentido esos dedos íntimamente dentro de mí. Contengo la respiración, palpitando por todo mi cuerpo. Mi reacción visceral no debería pillarme por sorpresa. Pero cuando mi estómago se retuerce y mi pulso se acelera bajo sus dedos, no puedo evitar dar gracias a las putas estrellas por haberme buscado. Por fin, joder, por fin está aquí para reclamar su presa. —Si vuelves a mirar a otro hombre, te arrancaré la piel del cuerpo. ¿Me oyes, nena? Me tomaré mi puto tiempo, torturándote lentamente. —Con un dedo largo y sensual, golpea la carta de la reina encima del artículo—. ¿Pensabas que te dejaría follar con otro? —Su agarre se flexiona y me gruñe al oído, conteniendo a duras penas su ira. Quiero que pierda el control. Cómo lo deseo. —Te fuiste —respondo, enseñando los dientes, aunque él no puede verlo—. ¿Qué esperabas? ¿Que viviría feliz para siempre con mi puto vibrador? Esos labios pecaminosos se extienden en una sonrisa contra mi oreja. Su aroma masculino y limpio se arremolina a mi alrededor, seduciéndome tanto como la promesa de dolor de su tacto. —Los hombres tienen suerte de que los hayas matado, o la muerte que les habría infligido habría hecho que tus patéticas matanzas parecieran un juego de niños.

—¿Patéticas matanzas? —Furiosa, intento girarme para fulminarle con la mirada, pero me mantiene inmovilizado contra la encimera del bar con su cuerpo. Para el mundo exterior, parecemos una pareja de enamorados. Lo que no ven son los moretones que el toque castigador de Robbie me está marcando en el cuello, lo tenso que está detrás de mí o cómo gruñe: —A uno lo mataste a puñaladas con un bolígrafo y a los otros dos con un cuchillo de cocina que guardabas dentro del sujetador. —¿Qué puedo decir? —Me burlo—. Me gusta montar pollas y bañarme en sangre. —No dirás eso cuando estés en prisión. ¿Crees que podrás soportarlo ahí dentro, nena? —Su risita cruel contra la concha de mi oreja me roza por el lado equivocado—. Temblaste como una hoja al viento la primera vez que me viste. Una chica guapa como tú no duraría ni un día entre rejas. Alimentada por un repentino arrebato de ira, me burlo: —Siempre puedo follarme a los guardias para conseguir favores especiales. Ambos sabemos que destaco en eso. Robbie se queda quieto detrás de mí. Incluso deja de respirar. Mi pulso retumba bajo sus dedos callosos en mi cuello. Me suelta y se aleja, desapareciendo entre la multitud. Las lágrimas se me pegan a las pestañas mientras miro fijamente el naipe de reina, sintiendo los ojos del camarero clavados en mí. Me invade la ira y aprieto los dientes. Mi corazón se ralentiza con fuertes latidos. Golpes que siento en todo el cuerpo. Me bajo del mostrador y salgo corriendo tras él.

Me abro paso entre la multitud y empujo la puerta. Robbie está a medio camino, con los músculos tensos en su ancha espalda. Puedo verlos desde aquí, ocultos bajo su abrigo oscuro. —¿Cómo mierda te atreves a alejarte de mí otra vez? ¡Que te jodan! — Grito, cruzando la calle. Se detiene, se toca el hombro con la barbilla y gira ligeramente la cabeza, pero no lo suficiente para mirarme. —¿Quién mierda eres tú para volver aquí después de todo este tiempo y decirme con quién puedo o no puedo follar? ¿Quién mierda eres tú para pensar que puedes opinar sobre lo que hago? Cuando lo alcanzo, lo empujo por la espalda. Se tambalea hacia delante y se da la vuelta. Sus ojos azules despiden fuego y flexiona las manos a los lados. Bien. Quiero provocar una maldita reacción en él. Quiero que se enfade tanto como yo. —Desapareciste, Robbie. Me abandonaste. —Mi voz es más débil de lo que quisiera, tiembla precariamente cuando lo señalo con un dedo acusador y digo—. Te esperé. ¿No lo entiendes, joder? Me enamoré de ti y me dejaste... Me dejaste, mierda. —Te dejé —gruñe, con los ojos ardiendo intensamente mientras se inclina para mirarme de frente—. Y no me digas que no querías que volviera y sofocara más de un año de frustración contenida. ¿Quieres follarte a otros tipos? ¿Por eso los mataste después y les pusiste una tarjeta de visita en la polla? ¿O fue para llamar mi atención? Su sonrisa me produce escalofríos, pero no respondo.

—Felicidades, Savannah, tienes mi atención. Intenté mantenerme alejado y hacer lo correcto por ti. —Su mirada se llena de emociones, y aparta la mirada, apretando la mandíbula como si le doliera continuar. Cuando vuelve a clavar esos ojos azules en mí, contengo la respiración, ansiando las palabras que están a punto de escapar de sus labios. Las necesito. Necesito su verdad. Necesito que se desangre y desnude su alma ante mí. Lo necesito como necesito mi próximo aliento. —No puedes decirme que quieres estar con un asesino en serie trastornado. ¿Es esto lo que quieres de la vida? ¿Vivir el resto de tus días huyendo de las autoridades? ¿Siempre mirando por encima del hombro? Y eso si no estallo y te mato primero. Presionando mis dedos contra sus labios, silencio su diatriba. —Para, Robbie. Para. Ssshh. —Cierro los ojos brevemente mientras la brisa me aparta el pelo del cuello—. Te amo. Abro los ojos y se me corta la respiración. Hay tanto dolor y miedo en su mirada. —No te tengo miedo, Robbie. ¿Me oyes? No. Estoy. Asustada. De. Ti. Me quita los dedos de sus labios, me agarra la mejilla y me pasa los dedos fríos por la mejilla manchada de lágrimas, tocándome con suavidad pero con la firmeza suficiente para saber que siempre me protegerá y me querrá. —Yo también te amo. Te amo tanto que me consume, pero nunca me perdonaría si te hiciera daño. En lugar de responder, me pongo de puntillas y atrapo sus labios. Con mis brazos alrededor de su cuello, me pierdo en él, besando sus labios temblorosos con todo lo que hay en mí.

Nuestras lenguas se enredan y nuestras respiraciones bailan entre nuestros labios cada vez que tomamos aire antes de chocar de nuevo, como olas que tocan la playa en un ir y venir. Robbie me trenza los dedos en el cabello y me inclina la cabeza para besarme más profundamente. Me saborea con una necesidad febril que me eriza los dedos de los pies en los zapatos. Recíprocamente, me aferro a él aunque mis pulmones ardan por falta de aire. Robbie es mi oxígeno y todo lo que necesito en este jodido mundo. —Soy un fugitivo —susurra entre besos, estrechándome entre sus brazos. Mis talones abandonan el suelo nevado, pero aquí, envuelta en sus fuertes brazos, el frío no puede tocarme. No mientras sus labios recorren un camino abrasador que baja por mi cuello y vuelve a subir para capturar mis labios. —Siempre mirarás por encima del hombro. —¿Lo has olvidado? —Le muerdo el labio y sonrío—. Soy la Asesina de la Reina de Corazones. A mí también me persiguen. —Sigues metida en un buen lío por eso, Savannah —gruñe, agarrándome el cuello con su gran mano—. Cada vez que pienso en ti con otra persona, quiero cometer un asesinato. Lo silencio con otro beso, apretada contra él con los brazos alrededor de su cuello y los dedos en su cabello oscuro. Nos besamos y acariciamos, perdidos el uno en el otro, perdidos en este momento. Nos besamos como si nunca nos fueran a pillar. Como si nada ni nadie pudiera separarnos. Nos besamos como si no tuviéramos un mañana.

Como si este beso, este beso perfecto e interminable, fuera el último.

ROBBIE ME LLEVA de vuelta a una habitación de motel a las afueras de la ciudad, donde pasamos la noche poniéndonos al día de todos los meses perdidos, haciendo el amor en una cama chirriante con un colchón blando hasta que el sol de la mañana se arrastra por las tablas del suelo hacia la cama. Sudorosos y saciados, nos dormimos abrazados. Es todo lo que siempre soñé que sería. A la mañana siguiente, salimos a la carretera en su viejo y oxidado Mustang, existiendo por debajo del radar mientras seguimos el recorrido del sol por el cielo hasta que el interior del coche se baña en cálidos tonos anaranjados. Soy feliz más de lo que he sido nunca, viajando a ninguna parte con mis dedos entrelazados con los de Robbie. Ver su mano grande y venosa engullir la mía en la consola central toca algo dentro de mí. He aquí un monstruo de hombre con unas manos tan hermosas y masculinas, unas manos que han cometido actos atroces, y sin embargo sujeta las mías, mucho más pequeñas, con una devoción tan cuidadosa. Lo siento en ese cálido contacto, siento lo que significo para él y lo que él ha llegado a significar para mí. El futuro con el que ambos soñamos pero en el que no nos atrevemos a creer.

Todavía no. No mientras huimos de nuestro pasado. Del mundo que quiere encadenarnos. Absorbo su atractivo perfil, la afilada línea de su mandíbula barbuda y su nariz recta. Sus ojos azules me miran de vez en cuando, mientras una suave sonrisa se dibuja en sus labios. —Te amo —susurro, queriendo decir cada palabra en su forma más pura. Amo a este hombre con cada gramo de mi ser. Lo amo como nunca amaré a otro. En respuesta, se lleva mi mano a los labios y me besa los nudillos. Su barba incipiente me pincha la piel, y mi corazón se hincha cuando me dice. —Te amo más. Estoy contenta. Por primera vez en mi vida, bañada por el resplandor del sol a través del parabrisas, contemplo mi futuro y me siento en paz. Todo lo que ha pasado. Todo lo que ha llevado a este momento se desvanece cuando sus ojos azules se encuentran con los míos. Roza mi piel con sus labios y susurra: —Lo eres todo para mí, Savannah. No hay nada que no haga por ti. No hay límites a los que no llegue, por equivocados que parezcan a los ojos del mundo, para mantenerte aquí conmigo. No seguimos reglas. —No voy a ninguna parte. Con la mano libre sobre el volante, señala con el dedo la carretera vacía. —¿Ves esa puesta de sol, Savannah?

Hipnotizada, me quedo mirando su perfil. Mis ojos recorren su oscura barba incipiente, atraídos como una polilla por una llama hacia sus labios, que se levantan en una sonrisa inclinada, una sonrisa sucia que me hace palpitar el clítoris. —Ese es nuestro futuro. —Me mira y suspiro al verle tan animado y vivo— . Seguiremos conduciendo hasta llegar a la playa. Una sonrisa tira de mis labios. —¿La playa? Saca la punta de la lengua y baja los ojos a mis labios, luego vuelve a mirar a la carretera. —Needham se reunirá con nosotros allí con nuestros nuevos pasaportes. Sorprendida, me siento erguida. —¿Hablas en serio? La esperanza brota dentro de mí, letal y a la vez tan seductora. Robbie asiente y me suelta la mano para tomarme la barbilla. Su pulgar acaricia mi boca y apenas me atrevo a respirar, apenas me atrevo a creer. Apenas me atrevo a mirar el atardecer o la extensión de la carretera. Pero lo hago, y lo que veo: los morados, naranjas y rosas, todos mezclados en una armonía de colores, me roban el aliento tanto como sus palabras susurradas acarician mis oídos. —El futuro es nuestro, cariño. —Robbie me coloca el cabello por detrás de la oreja y me agarra la mano. —Confía en mí. —Confío en ti. Y así es. Nunca he confiado en nadie más que en Robbie.

Su risita me saca de mis pensamientos y me suelta la mano para recoger un bolígrafo perdido en la consola central. Lo mueve entre sus dedos. —Mejor mantengo esto lejos de ti. Mis labios se abren en una sonrisa y le doy un golpe en el brazo, haciéndole reír aún más fuerte. Me encanta. Me encanta el sonido de su felicidad. Nunca le había oído tan despreocupado y feliz. Cuando me rodea el cuello con su brazo musculoso y me acerca para besarme la frente, sé que estaremos bien. —Joder, eres perfecta, Savannah.

Epilogo E

E

ra una vista muy hermosa. Se apoya en la barandilla del porche, enmarcada por el amanecer y las ondulantes olas al final de la playa.

Se me hace agua la boca al ver su cabello oscuro al viento. Su hombro queda al descubierto por la caída de su vestido de seda. Cuando abro la puerta del patio, nuestro gato atigrado, Bigotes, sale corriendo, escabulléndose entre mis piernas. Me reúno con Savannah en el porche de nuestra casa de la playa. Me acerco por detrás y la atrapo con las manos en la barandilla.

—Nunca me acostumbraré a esta vista. —Entierro mi nariz en su cabello—. Hueles tan bien. La olfateo y me suelto de la barandilla para apartarle los mechones del hombro. Suspira satisfecha cuando la beso acariciándola con mi incipiente barba en la curva del cuello y la atraigo contra mi erección dentro de los calzoncillos, susurrando: —Siempre se me pone tan dura. Temblando, se gira lentamente en mis brazos, se apoya en la barandilla y me pasa las manos por el pecho hasta los hombros. Sus ojos se clavan en los míos y se oscurecen de lujuria. Ahora está tan guapa como la primera vez que la vi en la cárcel. Me di cuenta de que temblaba de nervios, aunque intentaba disimularlo manteniendo las manos en el regazo. Pego mi boca a la suya, robándole el aliento de sus suaves labios, y mis dedos se pierden entre sus largos mechones mientras la devoro. La beso hasta que los dos nos quedamos sin aliento, pero incapaces de intentar respirar, consumidos el uno por el otro y por esa necesidad palpitante que hay entre nosotros y que nunca parece saciarse, por mucho que follemos. —Mierda, me matas —gruño, besándola de nuevo y mordisqueándole el labio inferior—. ¿Cuándo tendré suficiente de ti? ¿Cuándo dejaré de desearte así? —Nunca —suspira mientras libera mi dolorida erección. Me atraganto con un gruñido. —¡Jesús, mierda! Antes de que pueda recuperar el aliento, se arrodilla y me agarra la polla con la mano. Arrastra la lengua por toda la polla y me mira fijamente con

esos grandes ojos marrones suyos que hacen que siempre me tiemblen las putas rodillas. Apoyado contra la barandilla, le aprieto el cabello con la otra mano, y ella me toma en su cálida boca y me succiona profundamente. Mi cabeza cae hacia atrás en un gemido, los tendones tensos en mi cuello. Estoy en el puto cielo. Savannah chupa y lame mientras me masturba con largas caricias. Luego me mira con un brillo perverso en los ojos. Sabe cómo domar las voces de mi cabeza. Cuando me amasa los huevos con la mano libre, tirando un poco demasiado fuerte para provocarme un mordisco de delicioso dolor, me trago más maldiciones. —¿Quieres mi semen, nena? —Le pregunto, tocándole la cabeza y metiéndosela hasta el fondo de su estrecha garganta. Tiene arcadas y arrastra las uñas por mis muslos, dejando tras de sí un agudo escozor que hace que mis pelotas se tensen en su agarre. No quiero correrme todavía. No hasta que esté bien follada y dolorida. Salgo de su boca y aprieto la palpitante longitud antes de pasar el pulgar por las venas que sobresalen. Después de ponerla de pie, le doy la vuelta para que mire al mar, le subo la bata para dejar al descubierto su bronceado trasero y le doy una fuerte bofetada en cada mejilla. Grita e intenta mirarme por encima del hombro, pero la agarro del cuello para que siga mirando hacia delante. Froto mi dura polla a través de su empapada raja. —¿Estás dolorida por lo de anoche?

Asintiendo, empuja su culo contra mí. —Fóllame, Robbie. —¿Quién soy yo para negárselo a mi chica? —pregunto mientras me hundo en su interior tortuosamente despacio. Sus paredes se aprietan alrededor de mi polla, poniendo a prueba mi autocontrol—. Aún no he empezado a moverme, y ya estás palpitando y estrangulando mi polla, nena. —Cállate y fóllame —gruñe, mostrándome una rara visión de su gata infernal. La saco hasta la punta y le meto la polla con fuerza y rapidez. Sus dulces tetas rebotan dentro de la bata bajo el sol de la mañana, y se la bajo de un tirón para dejarla completamente al descubierto. Mis dedos recorren su hermosa y vulnerable columna, sintiendo cada curvatura bajo mi tacto. Nunca superaré lo perfecta que es. Gime cuando le meto la polla hasta las pelotas en el coño y le aprieto el culo con fuerza. —Eres una puta para mi polla, ¿verdad, Savannah? —Eres tan engreído —gimotea, intentando mirarme por encima del hombro. Divertido por su actitud, la azoto de nuevo antes de sacar y arrastrar mi húmeda polla por su raja, cubriendo su culo con su propia excitación. Presiono y ella se tensa mientras contiene la respiración. Le agarro la barbilla y le inclino la cabeza hacia atrás para que me mire. Mis dientes se hunden en su regordete labio y presiono hacia delante, penetrando en su apretado anillo de músculos: —Dime que no lo quieres. Puedo verlo en tus ojos.

Respira entrecortadamente. —Duele. Refreno un gemido. —Relájate para mí, cariño. Lo estás haciendo muy bien. Besarla desde este ángulo es un poco incómodo, incluso cuando se derrite entre mis brazos y se relaja a mi alrededor. —Buena chica —susurro en un empujando hacia adelante—. Te sientes tan bien. —Robbie —gimotea, su respiración agitada tiembla contra mis labios. Empiezo despacio, adueñándome de su culo con caricias profundas y largas que me hacen ver las estrellas. Caricias que me hacen estremecer. —Mierda, Savannah. —Más fuerte, Robbie. Tirando de su larga melena, le follo el culo con más fuerza mientras le muerdo y beso el cuello. Marco su piel perfecta. Perdido en ella y en el amanecer y las olas rompiendo en la orilla. Le meto una mano entre las piernas y arrastro los dedos por su clítoris hinchado. —Me pone de rodillas, Señora Meyers. —Y usted me pone sobre las mías, Señor Meyers. Mis labios se abren en una sonrisa contra su cuello y le acaricio el clítoris mientras miro el amanecer. —El día que dejaste que el cura nos casara en esta playa, me hiciste el hombre más feliz del mundo.

Sí, la vida ha salido bien. Needham nos entregó nuestros pasaportes falsos y nos despidió con un abrazo. Dos semanas después, bajamos del avión en un país sin ley de extradición. Siempre le prometí que la mantendría a salvo del mundo, a salvo del desengaño y la decepción. Y es una promesa que pienso cumplir. —Mi mujer —suspiro, deslizando los dedos por su humedad y hundiéndolos profundamente en su interior, sintiendo cómo sus estrechas paredes palpitan alrededor de mis dedos con cada golpe de mis caderas—. Mi futuro. Ella se corre, gritando mi nombre. Mi verdadero nombre. Un nombre que ya no usamos fuera del dormitorio para proteger esta vida sagrada que hemos construido. Pero en este momento, con mi polla y mis dedos enterrados dentro de ella y mis labios sonriendo contra el pliegue de su cuello, gime mi nombre para que lo oigan los vecinos. Un nombre tristemente célebre que pasó a la historia hace mucho tiempo como uno de los más temidos de nuestros tiempos, y sin embargo aquí está ella, gimiendo con tanta reverencia como si el monstruo que se esconde dentro de mí hubiera dejado de existir. Pero ambos sabemos que no es así, igual que el suyo también se esconde en las sombras. Siempre vigilando y esperando. —Mierda, Savannah —gruño, liberándome dentro de ella. El placer bloquea cada músculo de mi cuerpo. Le agarro la garganta por detrás y le hundo los dientes en el cuello mientras el orgasmo me inunda. Es demasiado. No es suficiente.

Nunca se folla lo suficiente cuando se trata de mi Savannah. Mi reina de corazones. Mi futuro.

Epilogo 2

A

costada en el sofá del salón, sonrío cuando la presión de unos labios cálidos sobre mi cabeza me saca de mis pensamientos acelerados.

—Pareces preocupada —dice Robbie, inclinándose sobre mí desde atrás con sus grandes manos sobre mis hombros, para siempre mi presencia firme. Cierro el libro sobre mi regazo y coloco mi mano sobre la suya, inclinando la barbilla hacia arriba para darle un beso. Se inclina y me saborea suavemente antes de mordisquearme el labio inferior para hacerme sonreír.

—¿Qué te preocupa, preciosa? —Llegas pronto del trabajo —respondo, evitando el tema. Robbie me conoce demasiado bien. Me mira a la cara y deja que su mirada se dirija a mi boca mientras frunce ligeramente el ceño. Se endereza, rodea el sofá y se agacha frente a mí con las manos apoyadas en mis rodillas. —Háblame, cariño. Me muerdo el labio inferior, estudio las nuevas líneas alrededor de sus ojos y las motas de gris en su cabello. Me siento hacia delante, pasando mis dedos por los cortos mechones, y él gira la cabeza para besarme la palma de la mano. —¿Y si transmitimos nuestra genética a nuestro bebé? Me mira, y el fuego que veo allí me hace aspirar una bocanada de aire. Me besa la palma de la mano una última vez, luego pone las manos en mi vientre redondeado y se inclina hacia mí, tan cerca que su aliento me calienta los labios. —Amaremos a este bebé, Savannah. Nunca sentirá miedo como nosotros. —Me roza la piel con los pulgares a través del vestido y apoya la frente en la mía—. Yo era un hombre destrozado. Las cosas que hice... — Traga saliva, cierra los ojos brevemente antes de volver a mirar los míos—. Perdí veinte años de mi vida por culpa de la enfermedad que llevaba dentro. Tú me salvaste, Savannah. Si no fuera por ti, ahora estaría muerto. — Me levanta la mano del estómago y me toca un lado de la cabeza, recogiéndome el cabello. Me empuja suavemente para insistir—. Me salvaste. —He matado a gente —susurro débilmente.

—Ambos lo hemos hecho. Mierda... si alguien vuelve a hacerte daño, con gusto lo torturaré hasta la muerte. No pienses ni por un segundo que no los cortaré en pedazos, porque lo haré. Siempre. Cada vez. —Me toca un lado de la cabeza con la mano libre y me mira con esos penetrantes ojos azules que estos días brillan con algo más que oscuridad—. Nuestro bebé crecerá querido y seguro. Le educaremos para que sea una buena persona. Le daremos las herramientas que necesita para caminar por la vida. —¿Crees que naciste así? —le pregunto mientras el bebé patalea dentro de mí. Estoy hormonal. Soy un desastre. —No lo sé, cariño —responde con sinceridad, dándome un beso en mi mejilla—. Creo que no. Pero ¿sabes qué? —Me aleja de nuevo, haciéndome sonreír a pesar de las lágrimas que se aferran a mis pestañas— . No importa. Esos dieciséis años en prisión me cambiaron. Y entonces apareciste tú. Silenciaste las voces de mi interior. —Y tú callas la mía —le respondo, haciéndolo sonreír. —Ya lo creo. Somos la luz del otro en la oscuridad. —Sus ojos se suavizan y me quita las lágrimas con el pulgar—. Vas a ser una buena madre. —Pareces muy seguro. —Sé que lo harás. Sus labios capturan los míos, su lengua invade mi boca y alivia mis preocupaciones. Le respondo con seriedad, tirando de él hacia mí por el cuello y devolviéndole el beso, amando el sonido masculino que retumba en su pecho.

—Vas a ser un padre increíble —suspiro entre besos, sintiéndole sonreír contra mis labios. —Voy a esforzarme al máximo para darle a nuestro hijo el mejor futuro posible. Se arrodilla y coloca las palmas de las manos sobre mis muslos. Luego los abre de un tirón, y la sonrisa juguetona de sus labios adquiere un matiz sucio. Se me agita el pecho jadeando cuando me mete los dedos en las bragas. Me las baja por las piernas despacio, burlonamente, luego se las echa por encima del hombro y se zambulle para olfatearme. Sus anchos hombros se mueven cuando deslizo las manos sobre ellos, admirando su belleza masculina. La tela de su camisa blanca se aplasta bajo mis dedos. Me mira debajo de sus oscuras pestañas, su aliento caliente me calienta la raja. Me muero de lujuria, me muero de ganas de verlo así, con la cabeza atrapada entre mis muslos. El roce de su barba contra mi piel me produce un efecto erótico. Un brillo perverso brilla en sus ojos cuando por fin arrastra su cálida lengua por mi raja. Se me escapa la respiración y caigo de espaldas contra el asiento. Gimo su nombre, descaradamente excitada por su boca pecaminosa. Robbie hunde su lengua en mi interior y zumba contra mis partes más sensibles. Una melodía sensual a la que mi cuerpo responde instintivamente. Quiero más. —Robbie —gimoteo, con el labio atrapado entre los dientes—. Oh, Robbie.

—Así me gusta —alaba, pasando el pulgar por mi clítoris antes de pasar la lengua por la perla dolorida al compás de mis gemidos, como la luna manda a la marea. —Me he tomado el resto del día libre en el trabajo para poder venir a casa y comerte el coño hasta que te duermas. —Me muerde el interior del muslo, provocando un grito ahogado en mis labios temblorosos. Levanto la cabeza y lo veo lamer, chupar y mordisquear, cumpliendo su promesa de darse un festín hasta que el sol se oculte bajo el océano a través de los ventanales a nuestra izquierda. La respiración entrecortada me agita el pecho y mi interior se tensa y se enrosca. La tensión crece en mi interior hasta que no puedo contenerla más. Chupándome el clítoris entre los dientes, me folla con sus largos dedos. Dedos que he visto cubiertos de sangre. Dedos que han matado. Esos mismos dedos me empujan al límite cuando me corro alrededor de sus dedos. Tiemblo y me estremezco. Gimo y me agito. Me bombea el coño y extrae cada gramo de mi orgasmo hasta que tiemblo y apenas puedo mantener la cabeza erguida. Mientras mi corazón lucha por volver a la normalidad, latiendo con fuerza en mis sienes y mi pecho, él saca sus dedos y los chupa hasta dejarlos limpios. Tararea con aprobación masculina y entonces sus ojos se clavan en los míos, cargados de lujuria y de la promesa de algo más. Se levanta y su polla dura se marca en los pantalones mientras me toma la barbilla.

—Voy a prepararte tu comida favorita y luego voy a follarte duro, señora Meyers. Haré que grite en este sitio antes de que acabe la noche. Es una jodida promesa.

El fin

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Sobre la Autora Harleigh Beck vive en una pequeña ciudad del noreste de Inglaterra con su marido y sus tres hijos. Cuando no está escribiendo, se encuentra sumergida en un libro. Lee sobre todo romántica oscura, pero también le gusta el terror ocasional. Tiene planeados más libros, así que no dejes de conectarte con ella en sus redes sociales para estar al día.