DIEZMILDIÁS MALESCRITOS

DIEZMILDIÁS MALESCRITOS

DAVID.H.RAMBO

(H)ONDA NÓMADA EDICIONES MÉXICO D.F. 2010

DIEZMILDIÁS MALESCRITOS (H)onda Nómada Ediciones Primera edición, Julio 2010 Diseño y Edición: Foto Portada:

David H. Rambo Nicole Cecilia Delgado David H. Rambo

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DIEZMILDIÁS MALESCRITOS © DAVID H. RAMBO 2010

A TOD@S L@S QUALITY PAY DE NUEZ DE MI VIDA: L@S AMIG@S MÍ@S. L@S MAESTR@S VERDADER@S. L@S PIRATAS. MIS NÓMADAS. MI FAMILIA. USTEDES SABEN QUIENES SON.

¡FUGA!

Y una especial dedicacatoria a l@s haters.

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-MAL ESCRITA NOSTALGIA-

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OTRO DÉJÀ VISITÉ EN LA NACIÓN DE IMAGI.

“Utopía, voz griega cuyo significado es no hay tal lugar.” -Quevedo-

“y mi país se llama no hay tal lugar” -José Emilio Pacheco-

Soy de una isla nublada por ideas y eternamente atormentada por lluvias de nostalgia, gotas constantemente contaminadas con crisis, paranoia y errores. Una isla flotante que parece producir más vueltas que líneas rectas. Soy de un barco que navega el mar de una existencia in-auto-gobernable, con un pirata al mando. "Disponibilidad para acoger y hasta para apropiarse lo que considera válido en el mundo de las otras culturas" -Westphalen-

Soy de (inédito e interminable) Soy de la semilla de una diáspora. Nací en cualquier hospital y por debajo de los puentes de la globalización, crecí en las vías del consumo global y sigo consumiendo las mismas vías en que crecí. Crecí por dos calles y me volví esquina. La Moneda esq. El Volado(estas dos calles nunca van en la misma dirección, pero siempre van). Soy el volado, la pregunta en el aire. Soy la moneda, que sólo hasta caer decide. Un autobús es la respuesta a varias preguntas. ¿Cómo ir? ¿Qué hacer? ¿Dónde dormir?, Del barrio nómada. Por las vías del tren y la terminal de buses, cerca el aeropuerto. De los que viajan solitos a tu lado en el metro, chiken-bus, avión, lancha, micro, pecera, en la misma vida, y sobre la acera en tenis.

De una pregunta y de su respuesta. De los que buscan ambas. De donde existencial y absurdo. De donde tomar es ser, viajar es ser, escribir es ser. Si bien una patria propia andante y alternante una colonia del imperio de la globalización. Pirata a todo lo otro ser de. Navegar la vereda de todo lo visto soy, El ¿qué hacer? sin respuesta, y pues, "voy por más palabras porque las que traía, se acabaron" -Payasa en el Metro, Línea 2-

“Estar solo con uno mismo, o con Dios, ¿no es como estar solo con una fiera? En cualquier momento puede atacarte” -Wittgenstein-

Pocos carros duermen con los ojos cerrados. Algunos no duermen, su asiento caliente va transbordando de chofer a chofer. Los carros sonámbulos y la ciudad no carecen de necesidad. Algunos carros andan heridos, despintados, rayados, chocados, enfermos. Algunos más que otros. Carro: máquina de varias máquinas. El yo de un carro su chofer. Máquina que interpreta y coordina las funciones de máquinas maquinando. Impulsadas por el yo chofer. Impulsadas por nosotros chóferes. MÁS Muy pocas veces soy el pasajero de mi taxi. Mi ser es taxi, soy el “yo taxi”. Mis ideas son pasajeras. Mis destinos son pasajeros. ¿Manejo? ¿Y si se me olvida acariciar el volante? ¿Y los pedales? Mi fuerte no es coordinar velocidades. Soy taxi. El letrero de libre ilumina la ventana de mis ojos.

NO.

¡Sí! Mal escribir, porque decir requiere voz y mi voz mal escribía el decir de mi mal.

algo peor que mi mal escrito.

Buscaba algo mas profundo, quizás alguna herida vieja, algo que yo he hecho mal,

Rompí la pagina.

Levanté la pluma.

La poesía tiene que estar donde yo, o por lo menos donde mi pluma besa el papel.

¿Para ser poeta, ¿hay que estar donde los poetas?

“Prefiero no recopilar contaminantes” -Nicole Cecilia Delgado-

Debajo del polvo y mugre de mis pies, las calles, de la ciudad, de mi ser. En el semáforo una mujer juega a las pelotas, malabarea mis pensamientos. En de un yo

un mi yo el

charco, el reflejo ser, del futuro, peor de todos.

Basura descartada en la calle por falta de un uso práctico. La mía es una historia similar. Yo, polvo para lavar ropa, polvo para lavar trastos, polvo para inhalar, polvo que crea la fricción entre los pies y el cemento, jungla de concreto. Hay que barrer. Barrer los pisos. Sacudir la ropa. Barrer el polvo. Sacudir la gente. Polvo descartado por falta de un uso práctico. Constante movimiento. Mugre caminante. Mancho la vida perpetua con mi muerte constante. El pasado es de mugre; el futuro será de polvo.

Coca Cola en polvo.* Jabón en polvo.* Caldo en polvo.* Leche en polvo.* Agua en polvo.* *Sólo habrá que agregarle agua a esta mugre.

1. Saber Yo quiero saber algo, saber algo sin poder contarlo, sin tener a quien contarlo, sin tener con quien compartirlo. Quiero meterme en un hoyo negro y ver qué hay. Espero que no sea otra cagada más, como las que salen de mi hoyo negro.

HOYONEGRO 3. Poema Quiero ser el hoyo negro de mi espacio por un lado le entro a todo y por el otro me salen cagadas. Hoyo negro que viaja solo, haciendo paradas continuas. Estrella fugaz no, pero las veo alrededor de los soles de fiestas, fogatadas. Aunque materia solitaria sí, luna no, planeta no.

2. La Pregunta El otro día me topé con un hoyo negro en el metro y me dijo -Te cambio una respuesta por un poema. Sin pensar le pregunté, -¿De dónde soy? Me dijo, -tú saliste de un hoyo negro y caíste a este planeta como una cagada a un excusado, eres una cagada. -Pero no te preocupes. -Eres un hoyo negro. -Tu corazón también. -Tu corazón jala de todo a tu alrededor y todo tu mente trata de imitar. -Por eso de todo haces un poco pero nada haces bien. -No eres una estrella guía. -No eres una estrella fugaz. -No eres un sol, no eres luna. -Y por más que te pegas a las leyes de la gravedad no eres planeta. -Simplemente eres un hoyo negro en el espacio, una oveja negra más sobre la tierra.

-ESCRITO EN LA PARED DE LAS ESCALERAS-

“Una frase descontextualizada en un muro es como orina en un charco”

“Entre dure más la batalla, más vigorosa es la victoria”

“Si regresas a tu vida normal jamás lo probarías”

Mis pies pasaban pisando pistas. Antes mis pies preguntaban. Pedían los pasos para seguir, buscaban el camino, descifraban el destino. Ahora mis pies no paran pero pasan pisando pasos vacíos. Mis pies que no pisan con peso, no como

mi mente viaja sin mis pies, pisando entre los años las mismas calles.

antes. Ahora

La distancia de cada memoria demuestra el kilometraje acumulado. Mis pies Con cada paso pisado del pasado, incapaces de dar vuelta. Mis pies buscan cualquier indicación de retorno a mis pasos pisados más pesados. Con cada pulgada pesa más el morral donde guardo la nostalgia. Mis pies, a solas con mi memoria.

Las cosas más tiernas en persona, se tornan violentas a lo lejos. Añoranza contradictoria, conflictiva.

TRANSA.

PEPERONI CON JALAPEÑOS GUINNESS FLOR DE CAÑA 7 AÑOS PIEL ROJA

Duele no retornar a los ciclos; no poder construir un mundo de mi consumo. Duele tener que escoger, separar, cambiar. Me duele perder.

Pasar pasa Pasa pasando Pasar pasando pasa Pasa pasando pasar Pasando pasa Pasará pasando ha pasado Pasado ya pasó no pasará más

PREFIERO SER VERBO Escucho mientras camino. Llegaba caminando. Entraba buscando. Llegué. Compré. Abrí. Tomé.

Prefiero vivir volando para no caer fallando. Prefiero rolar tomando para no recordar llorando. Prefiero pensar para no creer. Prefiero escribir para no morir. Prefiero estar para no ser.

Si muerto me encuentras hoy, Quémame donde estoy. El camino ahora soy. Mis cenizas sabrán a dónde voy.

He llegado a la conclusión de que no hay conclusiones, pero no estoy seguro. Las calles cerradas, los callejones sin salida son los más interesantes. Como si por algún _______ la arquitectura dijera -ya no quiero llegar más lejos, no quiero que esta calle llegue más lejos. Y así la vida, tal como la memoria, el conocimiento. Un laberinto que expande según ese mismo _______ de nuestra propia arquitectura. Acá no hay salida, pero habrá por default. Será la ultima calle sin salida que veo. Así es esto: callejón sin salida sin retorno.

(SINMOTIVO)

Escribo para hacer del pasado un presente.

Nómada. Una mochila llena con poco más que ropa. Combustible nostálgico recuerdo.

Las calles de la ciudad me agarran salgo a pisarlas sin motivo alguno me encuentro me escondo entre la masa me pierdo en su presencia el deseo se me borra sigo por pura inercia día a día consumo me consume la verdad se encuentra tan lejos intento entender mi propia ficción palabras que forman líneas líneas que forman calles vuelvo a pisar huyo buscando busco huir.

Al lado de la puerta decía “vivir es despedirse”. No me despido. Despedirse es cerrar. Mantengo abiertos los repetitivos círculos de esa nostalgia que no recuerdo, que pocas veces escribo. Pisé la carta del comodín y seguí caminando. Seguí tomando. Seguí bebiendo de la fuente eterna, la de no retorno la de alejarme. Expongo las pistas falsas del camino. Un misterio seguir vivo.

Salí a la calle a manchar mi camisa blanca recién lavada con vino tinto, ceniza y poesía.

La ciudad, lluvia de pulque contaminado, charcos acumulados. Sabor a pueblo olvidado, cubetas de plástico chino, las puertas de maderas abren. Los Altos de Huitzilac me llama. El pueblo, una foto blanco y negro, un brindis, la lejanía es una nostalgia blanca. ¿Blancos? Sólo el pulque y yo.

Yo, soy el intruso. Vengo a insultarte con cumplidos. Vengo a robarte mis gustos. Soy pirata, intruso. Vengo a ofenderte con preguntas, a cuestionarte, a enfrentar tu rutina, tu ser. Vengo a provocar silencios curiosos, intrusos. Vengo, camino solo, canto en silencio, bailo sin moverme, llegaré sin aviso.

INTRUSOBTUSO.

El metro y un caballo. Calles, banquetas y luz. Globos, rosas y papel. Tinta, acero y fuerza. Verbos y entre palabras, sentido. Sustantivos rateros y monedas en el aire. ¿Caerá el volado?

iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…i iish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…ii ish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…iii sh…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiis h…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish …iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish… iiish…ii ish…iiis h…iiish… iiish…ii ish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…iii sh…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiis h…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish…iiish …iiish…iiish…iiish…iiish…iiish… iiish…iiish…iiish…iiish…

iiish…

(H)onda Nómada Ediciones Se dedica al lanzamiento de piedras de lucha, palabras sucias, y textos vagabundos.

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PROYECTOS CONJUNTOS: JUSTICIA NÓMADA (DF, CALIFORNIA, SLC) JUSTICIANOMADA.BLOGSPOT.COM

David H. Rambo, escritor y nómada, selló de entrada al mundo el día 47 de 1983 en Estados Unidos, selló de nuevo unos cuantos años después en México, y así sucesivamente (según el rumbo de sus gustos) en Guatemala, Nicaragua, Panamá, Colombia, Venezuela, y Ecuador. Actualmente vive renovando sellos... David H. Rambo. Alias Lil’ Mike. Alias (Six)Spade. Alias SoLoCo. Alias Nico Solón. Alias El Mero Güero. Alias El Pequeño Juan. Alias Big D. …

[email protected] NICOSOLON.BLOGSPOT.COM

Este libro se terminó de diseñar en algún punto entre San Cristóbal de las Casas y El Distrito Federal. Vio la luz un día antes de que su autor cumpliera 10,000 días de vida. Se hicieron 51 ejemplares* numerados y una botella vacía de ron.

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* Estos libros padecen fugitis, así que no aguantan estancias largas en un sólo lugar. ¡encamínalos!